The Raging Moon

Ni pour le prétentieux, ignorant la lune qui fait rage, j’écris sur ces pages mouillées d’embrun,

ni pour les morts imposants, avec leurs rossignols et leurs psaumes,

mais pour les amants, leurs bras enlaçant les chagrins du temps,

qui n’accordent ni attention, ni salaire, ni éloge, à mon métier, mon art morose.

Bruce!

- À toi! - Non!

Par ici.

Ça va pas?

Hé! Coup franc!

D'accord, mais vite, alors.

Allez!

Bruce!

Allez!

- Vas-y, Bruce! - But!

But! But!

Arbitre!

Hé, l'arbitre!

- Hors-jeu! - N'importe quoi!

Ça va pas ou quoi?

Y a pas faute, c'est évident.

Encore un mot et tu es expulsé.

Très bien, dehors. Allez, dehors.

- Y a avait pas hors-jeu. - Tu es expulsé. Tu sors.

C'est dégueulasse!

À moi!

Y a avait pas hors-jeu, Will.

- T'es parti trop tôt. - Hein?

- T'es parti trop tôt. - Allez les blancs!

Hé, on sort ensemble ce soir?

Sortir? Pff, je sais comment ça va finir.

Trois galoches et un chemisier déchiré.

- Laisse tomber. - Comme tu veux.

Hé! Arrêtez-moi-là, siouplaît.

- D'accord. - Salut les gars!

À tantôt.

Bonne nuit, Edna.

À la semaine prochaine.

Pas si tu joues comme aujourd'hui.

Ce but était valable.

De retour, intact et sobre.

C'est bien étonnant.

Personne ne demande comment ça a été?

Ça s'est bien passé, mon chéri?

On a perdu.

Question de tradition.

L'arbitre était sévère. Il m'a expulsé.

- Qui ça? - L'arbitre. Quel empaffé!

Bruce, pas le jour où ton frère se marie.

Il faut de tout pour faire un monde, non?

Merci, maman.

Toujours aussi drôle, Harold.

Tu ne comptes même pas picoler?

Pourquoi?

Pourquoi? La tradition, voilà pourquoi.

Tu aimes la tradition, hein?

Oui... On enterre sa vie de garçon avant un mariage.

Pas question de prendre une cuite la veille de mon mariage.

- Ni après. - Exact.

T'as peur qu'elle te largue?

Arrête de l'asticoter.

- C'est déjà arrivé. - Jamais dans la fam...

- Pas la mienne, en tout cas. - Oui, oui...

Elle sait à quel point tu es radin?

Ce ne sont pas tes oignons.

Ça suffit, vous deux.

Harold est préoccupé.

A mon avis, y a mieux à faire que ça.

- Sculpter une vache. - Gladys est une chic fille.

Si elle plaît à Harold, moi ça me suffit.

Vas-y, tire.

Eh bien moi je fête. Y a à picoler, Papa?

Il doit y avoir quelque chose là-dedans.

'Jackson again.'

Et voilà.

C'est vieux comme le monde.

C'est toujours bon.

La mère de Gladys a dit qu'elle s'occupait de tout,

donc je ne dis rien,

mais j'espère que tout ira bien.

Pourquoi ça n'irait pas?

Une intoxication alimentaire, par exemple?

- Tchin, Papa. - Tchin.

J'ai lu un truc du genre.

56 invités qui ont chopé une fièvre bizarre.

- Le marié a clamsé. - Oh, Bruce.

- Qui fait la bouffe? - Un traiteur sur Archer Street.

Très inquiétant.

Et pourquoi ça?

Ils ont fait le bal de la Croix Rouge, ça a dégénéré en orgie.

Regarde ça, Papa.

Ne sois pas inquiet, Harold.

Tout ira bien si tu fais attention.

Tes billets de train sont en sécurité?

- Dans mon portefeuille. - Rien a craindre, alors.

N'oublie pas d'envoyer un télégramme en arrivant.

Il ne part pas au Congo, Maman.

Toi, tu ferais bien d'y aller.

Avoue que je te manquerais?

Arrête, Bruce. Repose-moi.

Fais-moi un bisou. Je suis une perle.

Mate ces éraflures.

J'ai marqué un but superbe.

- Ah oui? - Ouais.

Refusé par l'arbitre. Hors-jeu. N'importe quoi...

Allez, dépêche-toi!

Ça va tirer au réveil.

Prends ceux de la cuisine!

- T'as les chocottes? - Du tout. Bizarre, hein?

- Quoi donc? - C'est ma dernière nuit ici.

Papa, je t'ai déjà dit de ramasser ces trucs!

- J'aurais jamais cru me marier. - Jamais?

J'y avais bien pensé, mais c'était très informel.

Je ne pensais pas que ça arrriverait.

J'espère qu'elle t'aime.

Papa, ramasse-les donc!

- Moi, je l'aime. - Alors tout va bien.

Du moment que ça finit pas comme nos voisins.

Gna gna gna!

- Je peux te poser une question? - Vas-y.

Ne le prends pas mal, mais t'as déjà couché avec Gladys?

Non, jamais.

- Et quelqu'un d'autre? - Pas vraiment.

Ça veut dire quoi?

Ben, tu sais... Pas vraiment.

T'as bien de la chance.

C'est pas si bien que ça.

Sans amour, du moins.

Attention, la mariée va couper le gâteau.

Tiens, Papa.

Elle rigolera moins cette nuit.

Qu'elle en profite.

Ça va, Terry?

Gardes-en un peu pour le toast.

Pas d'inquiétude, y a de la réserve.

Qui a une trotteuse à sa montre?

Moi, Oncle Bob. Merci. Combien de temps?

60 secondes.

- Vivement le gâteau. - Gros gourmand.

Ça y est, Oncle Bob. 60 secondes.

Montre, Oncle Bob.

- C'est bizarre. - Quoi donc?

C'est pas terrible.

Gladys, tu es ravissante. Regarde ça, Harold.

Tu l'a eu où, Oncle Bob?

Je l'ai racheté à un collègue de travail.

Regarde le mode d'emploi.

Il faut régler le focus.

Donne-moi ça.

Rose, un peu de champagne. Ouvre la bouche...

- Ha ha! Regarde ça. - C'est bon, arrête.

Tu as préparé ton discours? Concentre-toi.

J'appelle le témoin!

- Quoi? - Ce n'est pas à toi de le faire.

- C'est à lui. - Oh.

Mesdames et messieurs, j'invite le témoin

à faire son discours aux mariés.

Merci, merci.

Mesdames et messieurs, et les transgenres s'il y a lieu...

Je n'ai absolument pas préparé de discours

car, comme vous le savez, tout s'est passé soudainement.

Mais je voudrais dire ceci.

Gladys, Dieu la bénisse,

est de loin la plus belle mariée qu'on puisse imaginer.

Ej je ne perds pas un frangin, je gagne un lit supplémentaire.

Je leur souhaite bonheur et santé

dans ce qui s'annonce une longue vie côte à côte.

Aux mariés.

Aux mariés.

Viens, Martin.

Quelle étuve.

- Quoi? - On crève de chaud ici.

Sûrement l'effet de ton discours.

Tout l'inverse de l'église glaciale.

Le sermon était superbe. Tu n'as pas dû le remarquer...

La dernière fois que tu étais à l'église, c'était pour ton baptème.

Ecoutez-moi ça.

Attendez un peu...

- Une blonde magnifique... - Ne t'inquiète pas.

C'est un mariage, pas un enterrement.

C'est toujours la même chose.

- C'est qui, lui? - C'est ton père.

Dire qu'ils ne croient pas en l'au-delà.

- Il en reste une. - Garde-là pour ton enterrement.

Je te l'ai dit.

Tu dois régler le focus avec ça...

Ce truc...

Oublie le flash et occupe-toi du focus.

Tiens, prends-moi avec Terry..

- Les parents des mariés. - Chut.

C'est bon, ils sont tous partis.

- Harold aussi? - Oui, y a longtemps.

- Ne bougez pas. - Redresse ton flash.

Je règle le focus.

T'as jamais rien su régler.

Arrête de chambrer. Ne bougez plus.

Vas-y, fais voir.

Donne le polaroïd.

- Et le boitier. - Tiens.

Très bien.

Faut le tenir au chaud.