My Wife's Husband (La Cuisine au beurre)

KREMS - Austria.

- Non piangere, Gerda. - Ti amo, Fernand.

Così va la vita, mia cara.

Che altro posso dire?

Siamo stati felicemente sposati per dieci anni, come due colombelle.

È tempo di andare, sono triste anch'io.

Chi avrebbe pensato che sarebbe tornato?

Dalla Siberia.

Tutti salire. Chiusura delle porte, per favore.

Tutti salire. Chiusura delle porte, per favore.

Salite.

- Giura che non mi dimenticherai mai. - Mai, Gerda. Mai.

Fernandel e Bourvil in:

un film di Gilles Grangier .

LA CUISINE AU BEURRE

- Grazie. - Prego.

- Bello, vero? - Da dove vengo io è più bello.

- Da dove viene? - Da Martigues.

- Martigues? - Sì.

I vostri biglietti, per favore.

Che belle foto.

- Vuole vederle? - Volentieri.

Quello sono io, con il mio cappello da cuoco. Quella è mia moglie.

E quello è il mio ristorante.

Si chiama: "A la vraie bouillabaisse".

Quanto desidero casa.

"A la sole Normande"?

Che cosa abbiamo adesso?

Leggete il "Provençal Dimanche", con tutte le notizie sportive.

Leggete il "Provençal Dimanche", con tutte le notizie sportive.

Brochet à la crème, fritto nel burro o burro nocciola.

Ecco la mugnaia.

- Signore. - Mi scusi.

Vuole mangiare? Quante persone?

- Lei non è normanno. - No, sono un vero marsigliese.

- Cosa versa? - Un pastis. Bello freddo.

Non era prima "La vraie bouillabaisse"?

Nessuna idea, lo chiedo al capo.

- Non metta il fuoco troppo alto. - No, certo.

- Signor André? - Sì?

Prima si chiamava "La vraie bouillabaisse"?

- Buongiorno signore. - Buongiorno.

È stato molto tempo fa.

Da dieci anni si chiama qui "La sole normande".

- È venuto qui durante l'occupazione? - No, prima della guerra. Sono marinaio.

Oh, scusi. Pensavo a causa del suo...

- A causa di cosa? - Quel fiocco.

Con i turisti non si sa mai.

Alcuni lo trovano così piacevole qui che...

- Tornare. - Esatto.

- Fuma? - Grazie.

Lo conservo per dopo, perché mia moglie non vuole che fumi.

Beve qualcosa anche lei?

Va bene, un piccolo bicchiere, per farle piacere.

- Alla sua salute. - Alla sua salute.

Credo che sua moglie porti i pantaloni, vero?

Beh, non si può sempre fare di testa propria.

Capisco che era un cliente abituale?

Si potrebbe dire così. Qui si mangiava bene.

- Il precedente proprietario era un grande chef. - I gusti sono diversi.

Come mai? Conosceva la sua cucina?

Il suo stoccafisso, le sue zampe di maiale?

- Zampe di maiale... - Non le piacciono?

- Sì. - E la sua bouillabaisse?

La sua bouillabaisse era molto buona.

Veniva da una scatola.

- Sì, veniva da una scatola. - Da una scatola?

La sua bouillabaisse?

Come osa dirlo? Badi alle sue parole.

Con questo lo insulta.

Non insulterei mai un morto.

- È morto? - Sì, è morto. Non lo sapeva?

Questo mi sorprende.

È morto in prigionia. Glielo mostrerò.

Guardi.

Fernand Jouvin...

sfidò con cucina da campo e tutto le linee di fuoco nemiche.

Fu catturato ed è disperso da allora.

- Un uomo coraggioso. - Infatti.

- Che ne è stato di sua moglie? - Sua moglie?

Quella è mia moglie.

All'inizio aveva molto dolore, ma grazie a me lo dimenticò presto.

Se la conosce, vorrà sicuramente vederla.

- No, non è necessario. - Sì, la chiamo un attimo.

- Christiane? - Sì?

Capo, i pasticcini sono piuttosto bruciati.

Scusi. Devo fare tutto da solo.

Non posso lasciarti solo un minuto.

Cosa c'è ancora? Anch'io non ho mai pace. Arrivo.

Mia suocera.

Marinette, guarda che disordine. È terribile.

Metti in ordine bene.

La gioventù di oggi. Devo fare tutto da solo.

E quei meloni, Marius. Portali dentro.

Marius! Devo stare attento a tutto.

È fortunato. A volte bisogna aspettare due ore prima che arrivino.

Dov'è il soufflé per il tavolo 7?

- È pronto? - Quasi.

Digli che deve essere extra grande.

- Lei parla facilmente. - I carciofi.

Quelli sono per me.

Mescoli un attimo in quella padella.

- Zio André, ti adoro. - Anche questo.

Sa cosa c'è la prossima settimana? Allora è il mio compleanno.

Avrai la tua bicicletta. E ora vattene. Sei d'intralcio.

Cibo per il tavolo 4.

Sa cos'è il 24 giugno?

Non lo so. Ma so bene che è ora di dormire.

Di buonanotte a tuo zio.

Hanno ordinato solo una bottiglia...

- e non è ancora finita. - Ne faccio una nuova.

Mamma mia.

Ho esitato, quindi ne ho contati due per sicurezza.

Ecco Sarrazin, l'avvocato.

- Ho prenotato. - Il vostro tavolo è pronto.

- Buongiorno maestro. - Buongiorno, signor Colombet.

- Sono amici miei. - Buongiorno signora, signore.

- Whisky della casa? - Fantastico.

Louisette, quattro whisky per Sarrazin.

- Ha fatto la sua scelta? - Scegliere non è facile.

Ordineremmo tutto.

Sole Normande è un vero elogio della cucina normanna.

È un vero Demostene. Beh... la Sole Normande...

Lo prendo io, mamma. Pronto?

- Clinica Sint-Régis, signora Jouvin? - Sì, così mi chiamavo prima.

Mio marito? È qui.

Chi?

- Fernand Jouvin? - Che succede?

Sì, quello era il mio primo marito.

Mio cielo. André, vieni presto.

- Mi scusi. - Naturalmente.

Che c'è?

- Non posso crederci. - Cosa c'è allora?

Non è un errore. Ha i suoi documenti con sé.

È suo marito.

Ma io sono il marito di mia moglie.

- Fernand è ancora vivo. Cielo. - Lo ritengo capace di tutto.

Sorella, vuole rifare il mio letto? Si è allentato.

È già la terza volta.

Lo faccio apposta. Così posso vedere i suoi begli occhi da vicino.

Da pazienti come lei devo sopportare molto.

Questo ti tira su, eh?

- Dai le arance al nonno. - Avrei preferito le caramelle mou.

Non è mai soddisfatto. Vieni, sediamoci.

Siediti, mamma.

- Non riesco ancora a crederci. - Presto lo sapremo con certezza.

Eccolo.

Forza, sii coraggioso. Sono con te.

È lui.

- È davvero lui. - Non piangere.

Hai già pianto tanto quando era morto. Non ricominciare ora.

Sono così terribilmente confusa.

Sono io, Christiane. Non mi riconosci?

- Cri-cri. - Cri-cri.

Sei tu?

Pensavamo che fossi morto. Dove sei stato?

Ho aspettato così a lungo.

Ti abbiamo davvero aspettato.

Fernand, questo è mio marito.

Piacere. Ci conosciamo già.

È il cliente che non ha pagato il suo pastis.

Eri nel negozio e sei andato via di nuovo?

Non volevo disturbare la vostra felicità.

- Perché non hai scritto? - A causa dell'inchiostro.

- Cos'aveva? - Era congelata.

Dove eri allora?

- In Siberia. - In Siberia?

In Siberia, dove ci sono tutti quegli orsi polari? Com'era lì?

Male. Pensavo a una cosa: scappare.

Rivedere Martigues.

Rivederti.

Una sera iniziò la grande avventura.

Le mie provviste finirono presto. La mia ultima scatoletta di sardine.

Dovevo sopravvivere e fare in modo di non essere catturato.

Morendo di fame e freddo arrivai una sera in una locanda abbandonata.

Nonostante il pericolo entrai.

L'oste, un vero bruto, vide che non ero tedesco.

Ero in trappola.

La mattina seguente bussarono. Era la polizia militare.

Mi infilai dalla finestra e scappai in Russia.

Lì mi presero per una spia tedesca che mi somigliava molto.

Aveva anche denti da cavallo.

Allora fui deportato in Siberia.

80 °C sotto zero.

Fu terribile. Dovevo lavorare fuori nelle miniere di sale.

Per dieci anni. Non sapevo nemmeno che la guerra fosse finita.

Ero un cadavere vivente.

Un giorno ricevetti posta.

Ero vittima del terrore di Stalin.

Finalmente ero libero e potevo tornare a casa.

Il viaggio di ritorno sembrava durare più a lungo.

In Siberia, -80°C.

E tu sei così freddoloso.

Ah, ci si abitua.

E cosa hai intenzione di fare adesso?

Cosa ho intenzione di fare? Voglio lavorare.

Deve prima riposarsi. È esausto.

Se può andare via da qui, può stare da noi.

La gente parlerà.

Qualcuno che ha sofferto così tanto, non lo si lascia cadere.