My Wife's Husband (La Cuisine au beurre)

KREMS - Áustria.

- Não chores, Gerda. - Amo-te, Fernand.

É assim que é a vida, minha querida.

Que mais posso dizer?

Fomos felizes no casamento durante dez anos, como duas pombinhas.

É tempo de partir, também estou triste.

Quem teria pensado que ele voltaria?

Da Sibéria.

Todos a bordo. Fechem as portas, por favor.

Todos a bordo. Fechem as portas, por favor.

Entrem.

- Jura que nunca me esquecerás. - Nunca, Gerda. Nunca.

Fernandel e Bourvil em:

um filme de Gilles Grangier .

LA CUISINE AU BEURRE

- Obrigado. - De nada.

- Bonito, não é? - De onde venho é mais bonito.

- De onde vem? - De Martigues.

- Martigues? - Sim.

Os seus bilhetes, por favor.

Que fotografias bonitas.

- Quer vê-las? - Com prazer.

Sou eu, com o meu chapéu de cozinheiro. Essa é a minha mulher.

E esse é o meu restaurante.

Chama-se: "A la vraie bouillabaisse".

Como anseio por casa.

"A la sole Normande"?

O que temos agora?

Leia o "Provençal Dimanche", com todas as notícias desportivas.

Leia o "Provençal Dimanche", com todas as notícias desportivas.

Brochet à la crème, frito em manteiga ou manteiga dourada.

Aí está a meunière.

- Senhor. - Desculpe.

Quer comer? Quantas pessoas?

- Não é normando. - Não, sou um verdadeiro marselhês.

- O que serve? - Um pastis. Bem frio.

Não era antes "La vraie bouillabaisse"?

Nenhuma ideia, pergunto ao patrão.

- Não ponha o lume muito alto. - Não, claro que não.

- Senhor André? - Sim?

Chamava-se antigamente "La vraie bouillabaisse"?

- Bom dia senhor. - Bom dia.

Foi há muito tempo.

Há dez anos chama-se aqui "La sole normande".

- Veio aqui durante a ocupação? - Não, antes da guerra. Sou marinheiro.

Oh, desculpe. Pensei por causa do seu...

- Por causa de quê? - Esse pendão.

Com os turistas nunca se sabe.

Alguns acham isto tão agradável que...

- Voltar. - Exatamente.

- Fuma? - Obrigado.

Guardo-o para mais tarde, porque a minha mulher não quer que eu fume.

Bebe alguma coisa também?

Está bem, um pequeno copo, para lhe dar prazer.

- À sua saúde. - À sua saúde.

Acredito que é a sua mulher quem manda, não é?

Bem, não se pode sempre fazer o que se quer.

Entendo que era um cliente habitual?

Poderia dizer-se assim. Aqui comia-se bem.

- O antigo proprietário era um grande chef. - Os gostos diferem.

Como assim? Conhecia a sua cozinha?

O seu bacalhau seco, os seus pés de porco?

- Pés de porco... - Não gosta?

- Sim. - E a sua bouillabaisse?

A sua bouillabaisse era muito boa.

Vinha de uma lata.

- Sim, vinha de uma lata. - De uma lata?

A sua bouillabaisse?

Como se atreve a dizer isso? Tenha cuidado com as suas palavras.

Com isto insulta-o.

Nunca insultaria um morto.

- Está morto? - Sim, está morto. Não sabia?

Isso surpreende-me.

Morreu em cativeiro. Vou mostrar-lho.

Veja.

Fernand Jouvin...

desafiou com cozinha de campanha e tudo as linhas de fogo inimigas.

Foi capturado e está desaparecido desde então.

- Um homem corajoso. - De facto.

- O que aconteceu à sua mulher? - A sua mulher?

Essa é a minha mulher.

No início tinha muita tristeza, mas graças a mim esqueceu isso rapidamente.

Se a conhece, vai querer certamente vê-la.

- Não, não é preciso. - Sim, vou chamá-la um instante.

- Christiane? - Sim?

Patrão, os pastéis estão bastante queimados.

Desculpe. Tenho de fazer tudo sozinho.

Não posso deixar-te sozinho nem um minuto.

O que é agora? Eu também nunca tenho descanso. Já vou.

A minha sogra.

Marinette, olha que confusão. É terrível.

Arruma bem.

A juventude de hoje. Tenho de fazer tudo sozinho.

E esses melões, Marius. Leva-os para dentro.

Marius! Tenho de prestar atenção a tudo.

Tem sorte. Às vezes é preciso esperar duas horas até que cheguem.

Onde está o soufflé para a mesa 7?

- Está pronto? - Quase.

Diga-lhe que tem de ser extra grande.

- Você fala facilmente. - As alcachofras.

Esses são para mim.

Mexa um pouco nessa panela.

- Tio André, adoro-o. - Isso também.

Sabe o que é a próxima semana? Então é o meu aniversário.

Recebes a tua bicicleta. E agora vai-te embora. Estás a atrapalhar.

Comida para a mesa 4.

Sabe o que é 24 de junho?

Não sei isso. Mas sei que é hora de dormir.

Diz boa noite ao teu tio.

Eles só pediram uma garrafa...

- e ainda não acabou. - Faço uma nova.

Minha mãe.

Hesitei, por isso contei dois por segurança.

Aí está Sarrazin, o advogado.

- Eu reservei. - A sua mesa está pronta.

- Bom dia mestre. - Bom dia, senhor Colombet.

- São amigos meus. - Bom dia senhora, senhor.

- Whisky da casa? - Ótimo.

Louisette, quatro uísques para Sarrazin.

- Fez a sua escolha? - Escolher não é fácil.

Pediríamos tudo.

Sole Normande é um verdadeiro apelo à cozinha normanda.

É um verdadeiro Demóstenes. Bem... a Sole Normande...

Vou aceitá-lo, mãe. Olá?

- Clínica Sint-Régis, senhora Jouvin? - Sim, era assim que me chamava antes.

O meu marido? Está aqui.

Quem?

- Fernand Jouvin? - O que há?

Sim, esse foi o meu primeiro marido.

Meu Deus. André, vem depressa.

- Desculpe-me. - Naturalmente.

O que há?

- Não consigo acreditar. - O que é então?

Não é um erro. Ele tem os seus documentos consigo.

É o seu marido.

Mas eu sou o marido da minha mulher.

- Fernand ainda está vivo. Céus. - Considero-o capaz de tudo.

Enfermeira, quer fazer a minha cama? Soltou-se.

Essa já é a terceira vez.

Faço-o de propósito. Assim posso ver os seus belos olhos de perto.

De pacientes como você tenho muito que aguentar.

Isso anima-te, não é?

- Dá as laranjas ao avô. - Teria preferido toffees.

Ele nunca está satisfeito. Vamos, sentemo-nos.

Senta-te, mãe.

- Ainda não consigo acreditar. - Em breve saberemos com certeza.

Aqui está.

Vamos, sê forte. Estou contigo.

É ele.

- É mesmo ele. - Não chores.

Já choraste tanto quando ele estava morto. Não comeces novamente agora.

Estou tão terrivelmente confusa.

Sou eu, Christiane. Não me reconheces?

- Cri-cri. - Cri-cri.

És tu?

Pensávamos que estavas morto. Onde estiveste?

Esperei tanto tempo.

Esperámos mesmo por ti.

Fernand, este é o meu marido.

Muito prazer. Já nos conhecemos.

É o cliente que não pagou o seu pastis.

Estavas no negócio e foste embora de novo?

Não queria perturbar a vossa felicidade.

- Porque não escreveste? - Por causa da tinta.

- O que tinha? - Estava congelada.

Onde estavas então?

- Na Sibéria. - Na Sibéria?

Na Sibéria, onde estão todos esses ursos polares? Como era lá?

Mal. Pensava numa coisa: fugir.

Voltar a ver Martigues.

Voltar a ver-te.

Uma noite começou a grande aventura.

As minhas provisões acabaram depressa. A minha última lata de sardinhas.

Tinha de sobreviver e garantir que não era apanhado.

Morrendo de fome e frio cheguei uma noite a uma estalagem abandonada.

Apesar do perigo entrei.

O estalajadeiro, um verdadeiro bruto, viu que eu não era alemão.

Estava preso numa armadilha.

Na manhã seguinte bateram. Era a polícia militar.

Escorreguei pela janela e fugi para a Rússia.

Aí tomaram-me por um espião alemão que se parecia muito comigo.

Também tinha dentes de cavalo.

Então fui deportado para a Sibéria.

80 °C abaixo de zero.

Foi terrível. Tive de trabalhar fora nas minas de sal.

Durante dez anos. Nem sabia que a guerra tinha acabado.

Era um cadáver vivo.

Um dia recebi correio.

Era vítima do terror de Stalin.

Finalmente estava livre e podia ir para casa.

A viagem de regresso parecia durar mais tempo.

Na Sibéria, -80°C.

E tu és tão friorento.

Ah, habituamo-nos.

E o que tencionas fazer agora?

O que tenciono fazer? Quero trabalhar.

Tem de descansar primeiro. Está exausto.

Se puder sair daqui, pode ficar connosco.

As pessoas vão falar.

Alguém que sofreu tanto, não se deixa cair.