The Raven

Numa meia-noite agreste

quando eu lia, lento e triste,

vagos, curiosos tomos de ciências ancestrais,

E já quase adormecia,

ouvi o que parecia

O som de alguém que batia

levemente a meus umbrais.

“Uma visita”, eu me disse,

está batendo a meus umbrais.

É só isto, e nada mais.”

Ah, que bem disso me lembro! Era no frio Dezembro,

E o fogo, morrendo negro,

urdia sombras desiguais.

Como eu qu'ria a madrugada...

em vão procurei...

na noite aos livros dada, libertar-me da melancolia

P’ra esquecer (em vão!) a amada Lenore,

a rara e radiante donzela...

a quem os anjos chamaram Lenore.

Mas sem nome aqui jamais!

Como, a tremer frio e frouxo,

cada reposteiro roxo me incutia,

urdia estranhos terrores nunca antes tais!

Mas, a mim mesmo infundido força,

eu ia repetindo,

“É uma visita pedindo entrada aqui em meus umbrais;

Uma visita tardia pede entrada em meus umbrais.

É só isto,

e nada mais."

Lenore.

Volta para mim, Lenore. Volta para mim.

Trouxe-lhe o seu copo de leite quente, pai.

Sim, obrigado, minha querida.

Ela morreu faz já mais de dois anos, pai.

Tu és jovem, Estelle.

Os jovens não compreendem o pesar.

Para ti ela era tão só a madrasta.

Mas para mim, era...

A minha vida.

Lamento.

– Boa noite. – Boa noite, minha querida.

Entre.

Entre!

Pela minha alma.

Queres entrar?

Acho que sim.

Então vem.

Quem te mandou cá?

És algum obscuro mensageiro alado do Além?

Responde, monstro. Diz-me a verdade...

Terei de novo em meus braços essa radiante donzela...

a quem os anjos chamam Lenore?

Como diabo poderei saber? Sou algum adivinho?

Estou gelado até aos ossos.

Porque não me oferece vinho?

Não fique a olhar para mim de boca aberta.

Essa voz, eu...

Vai dar-me vinho ou não?

Sim.

Aqui tens um bom leitinho quente.

Leite! Que vomitável.

Certamente isto é um sonho.

Despache-se, sim?

Aqui tens.

Que espera que faça? Que o agarre?

Com quê?

Esqueça.

Gosto disto.

A minha alma está parva.

Esqueça a sua alma.

Comece a concentrar-se para me devolver à minha forma correcta.

À tua forma correcta?

Que acha? Que nasci assim?

Já sei. Estás sob um encantamento.

Demorou bastante a lá chegar.

Mãos à obra.

Avante. Faça qualquer coisa.

Mas o quê?

Devolva-me à minha forma correcta.

Só que eu não sei como.

Tem algum sangue seco de morcego cá em casa?

Desculpa?

Sangue de morcego.

Sangue seco ou evaporado de morcego.

Não.

E então alguns elos de grilheta de pássaros?

Geleia de aranhas? Banha de coelho?

Cabelos de um morto?

Não. Nós não guardamos coisas dessas cá em casa.

Somos vegetarianos.

E chama-se a ele próprio um mago.

Honestamente, isto é demais.

– Só um momento. – Sim?

Talvez haja dessas coisas...

lá em baixo, no velho laboratório do meu pai.

E não sabe?

Não. Não vou lá abaixo...

desde que ele morreu, há mais de vinte anos.

Vamos lá ver.

Não quero ficar assim...

para o resto da minha vida.

Estas penas dão comichão!

Queres dizer que as coisas que pediste...

vão tornar-te a por como...

– O que eras tu? – Esqueça.

Vamos. Vamos lá.

É estranho estar de novo aqui, após estes anos todos.

– Ainda falta muito? – Só mais um pouco.

O que é que necessitas?

Sangue seco de morcego.

Elos de grilheta de pássaros.

Banha de coelho. Essência de...

Calma, calma. Uma coisa de cada vez, por favor.

O que foi agora?

Nada.

O que é isso?

Entranhas de cavalo com problemas.

Não, ponha isso onde estava.

– O que é isso? – Não consigo ler.

Veja lá dentro.

O que é?

Preferia não falar disso, se não te importas.

Disseste cabelos de morto?

Sim. É um dos ingredientes principais.

Muito bem, vamos lá então.

Bom, já mexeu o bastante.

Agora língua de abutre.

Vamos lá.

É o mágico mais lento que alguma vez vi.

É uma receita muito difícil.

É tudo o que leva?

Acrescentou a geleia de aranhas?

Sim.

Olho de doninha branca?

Sim.

Não se esqueceu dos cabelos de morto?

Não.

Então deve estar pronto. Passe-me lá isso.

Vais beber isso?

Que pensava que ia fazer?

Tomar banho nisso?

Não está nada mal.

Dr. Craven?

Dr. Raven

Dr. Bedlo.

Não se lembra de mim? Conhecemo-nos...

num almoço de uma convenção de feiticeiros há vários anos.

Sim, claro.

De qualquer modo, parece que correu tudo bem.

Sim.

Veja o que me fez.

O que me fez...

O que eu lhe fiz?

Quem mais?

Fez a poção, não foi?

Sim, mas a receita foi sua.

A minha receita estava correcta.

Não fez foi a quantidade certa.

Então o que eu posso é fazer mais um pouco.

Faça então mais um pouco!

Muito bem.

Deixe-me então ver.

Geleia de aranhas... sim.

Aqui temos.

Sangue evaporado de morcego.

Ou prefere desidratado?

Tanto faz.

Mas que noite. Mas que noite!

– Oh, não. – O que foi agora?

– Cabelos de morto. – O que é que tem?

– Já não temos mais. – Então vá buscar mais.

– Mais? Onde? – Onde?

Num cemitério. Onde seria?

Entrar num cemitério a esta hora da noite?

Despojar os mortos?

Prefere ver-me assim para o resto da minha vida?

Não, claro que não.

Lamento.

Vamos ao cemitério.

Isso não será necessário.

O meu pai está na cripta da família...

e penso que o papá não se importaria...

se eu tirasse um ou dois bocadinhos por uma boa causa.

Porque se haveria de importar?

Sim, tem razão.

Vamos lá então.

Como se...

meteu nesta estranha situação?

É um pouco embaraçoso, mas...

Já ouviu falar do Dr. Scarabus, é claro?

Scarabus? Os céus nos ajudem.

Foi ele quem lhe fez isto?

Quem mais?

E como foi?

Fiz-me convidar para jantar no seu castelo.

Obviamente, como membro da irmandade...

dos mágicos e feiticeiros...

e Scarabus é o Grão-Mestre.

Já ouviu falar da Irmandade?

Sim.