Accident Man

Llega tarde.

Es una falta de respeto, sí quieren saber mi opinión.

Un hombre nunca debería llegar tarde...

a su propia muerte.

Pero más vale tarde que nunca, supongo.

Un Hoptroff No. 9, ni más ni menos.

Soga de escalada de once milímetros.

Quinientos kilogramos de resistencia de ruptura.

En mi trabajo, no hay lugar al error.

Salvo que uno quiera ir a prisión.

Por eso, hago que mis trabajos parezcan lo que no es.

Un accidente o, en este caso...

- Espere. - Un suicidio.

No haga esto.

¿Sabe quién soy?

Sí, sé quién eres, amigo.

Eres $25 mil.

Eso es. Deja que salga.

No lo veo como una persona.

Lo veo como una flamante motocicleta.

ASESINATOS ACCIDENTALES

Tras un trabajo, quedo realmente nervioso.

Soñar esa tensión puede ser un problema.

Algunos sufren crisis nerviosas.

- Yo despedazo gente. - Sr. Fallon.

- Dios, espero que no venga a... - Eso me temo, Spence. Toma 50.

¿Por qué no se toman un descanso?

Buen chico.

Esto es el Royal.

Un antro detestable de absoluta inmundicia.

Es adonde la escoria de la sociedad viene a ahogar sus penas.

- Hola, ¿estás bien, amor? - Déjame.

Miren a esos patanes.

Sólo sirven para una cosa.

Recibir una buena y tradicional paliza.

- Vamos, no seas tímida, amor. - Oye, gordo.

¿Es una especie de acento?

¿O tienes la boca llena de leche?

¿Qué mierda? Noquéalo, Bazzer.

Ven, hijo de puta.

No son más que unos peleadores callejeros.

Sin técnica.

Y ya no peleo solamente.

Los destruyo.

Salud, amor.

Me ayudaste con mi TPA.

Aquí tienes, amigo.

Tensión Post-Asesinato.

Puede ser una gran molestia.

Hay pubs para músicos, abogados, banqueros y constructores.

Esta puerta, aunque no es llamativa...

es la entrada a mi pub habitual:

El Oasis.

Es un pub para sicarios, un bebedero para predadores.

¿Qué tal, Colin? ¿Bien?

Nos dedicamos a quitar vidas, y el negocio está floreciendo.

Y como todos los pubs de vecindario...

tenemos a los clientes fijos.

Él es Carnicería Cliff.

También es asesino, pero opta por un estilo...

más brutal: Matanza con hacha.

Cliff ha enloquecido a la Policía de Londres durante años.

Es sutil el límite entre un asesino pago psicópata y uno serial.

Su estilo no es muy requerido...

salvo para el raro asesinato ejemplar.

Pero aún es uno de los chicos.

Buenas noches, Cliff.

Les presento a Veneno Pete.

Un pequeño inmundo que lleva.

El término de guardar las distancias a otro nivel. Sí, adivinaron.

Envenena gente.

No cae bien a nadie pues su vocabulario tiene 12 palabras.

Y, bueno, mírenlo.

No soy admirador de su estilo.

Es simple y efectivo, sí, pero sin carácter.

Al parecer, hasta sus padres lo odiaban tanto...

que su juguete de baño era una tostadora.

Pero para nuestros clientes, es la efectividad que buscan.

¿Bien, chicos?

- Mick y Mac... - Amigo, estás drogado. ¿Qué tal, Mike?

Ex Fuerzas Especiales.

Mac, SAE británico.

Mike es buzo del otro lado del charco.

Son lo mejor de lo mejor.

Mejor entrenados que ningún otro soldado del mundo.

Para ellos, Irak, Afganistán y Siria son destinos vacacionales.

Son auténticos héroes de guerra.

Mercenarios turbo.

Cuando no discuten por quién tiene la nación...

con las mejores Fuerzas Especiales.

Derrocamos más dictadores que las cenas calientes que hayas comido.

¿Qué? Nosotros borramos a bin Laden, Saddam.

No me hagas hablar de Hitler.

Sus métodos son insuperables.

Se especializan en hacer que asesinatos de alto perfil...

parezcan delitos callejeros.

Con los que la Policía ni se molesta.

El vínculo Fuerzas Especiales es único.

Algo que los normales no podemos apreciar.

Y, sí, sus opiniones tal vez sean como ambos lados del Atlántico...

pero son caras de una moneda.

Y como equipo, son casi imparables.

Mercenarios Asesinos.

Si mi tía tuviera pelotas, sería mi tío.

¿Qué mierda significa eso?

Michael.

Jane la Destripadora.

Su historia es ancestral.

Hija de un militar estadounidense criada en Japón...

que odiaba a su padrastro, a la autoridad...

y huyó de su casa a los 16.

Pasó la siguiente década bajo la tutela de un samurái deshonrado.

Pero esa es una historia para otro momento.

Jane atrae a sus objetivos de las formas más anticuadas.

Los enfurece...

y cuando menos se lo esperan...

suelta la furia de mujer desdeñada.

Es experta esgrimista y una verdadera pena despreciable.

Máquina Asesina Cebo de Mujer.

Dicen que guarda las partes bajas de sus víctimas masculinas...

como trofeos en su casa. Si es cierto...

debe tener una vitrina llena de penes.

Todos quisiéramos cogérnosla...

pero tenemos miedo de no vivir para contarle.

Éste es Fred el Quisquilloso.

Apodado así por su atención a los detalles...

exigente estilo de vida, miedo a las redes sociales...

y tendencia a sólo comer comida beige.

Elige a sus blancos al azar en la guía telefónica.

Es lo que llamamos piloto de prueba.

Prueba nuevos métodos para matar.

La mayoría de los inventos de Fred son una mierda.

Pero a finales de los años '90, para tapar un escándalo de arreglo deportivo...

inventó una forma ingeniosa de eliminar a todo un equipo de fútbol.

Desde entonces, disfruta el éxito.

Casi me saco un ojo.

¿Quién será este fin de semana, Fred?

Parece que un tal Sr. Dorset.

Avenida Rogers 15, en Tooting.

Un afortunado.

¿Moto nueva, Mike?

Éste es el dueño, nuestro cuidador, el jefe, Big Ray.

Mercader de la muerte retirado.

Fue un verdadero sanguinario.

Pero hoy en día, está feliz detrás de la barra.

Me alegra que dejaras esa mierda extranjera.

Volviste a lo británico.

La vieja motocicleta de Mike era de gran ingeniería italiana.

Abajo Europa. Arriba el Brexit.

Lo mejor de Gran Bretaña.

Triumph. En todo el sentido de la palabra.

¿En qué estás trabajando?

¿Sabes qué el shock anafiláctico...

se vuelve cada día más común?

- No, Fred. - Pues estuve investigando un poco.

Y descubrí que se puede...

no ser para nada alérgico a algo...

y en una fracción de segundo, pasar a ser severamente alérgico a eso.

Como tú, Pete.

Gravemente alérgico. Como para morir por ello.

Sabemos qué significa "gravemente".

Un disparador común de esto es una simple venda adhesiva.

Puede ser rápido como cambiar la venda de un corte...

- y la nueva te matará. - Espera.

Me dices que matarás gente poniéndole vendas.

Exactamente. Sólo me falta una prueba para estar seguro.

Allí entra el Sr. Dorset.

¿Sabes qué quizá eres la última persona...

que usa la guía telefónica, Fred?

Nunca confié en la Internet, Ray. Lo sabes.

Básicamente, convertiste las vendas en armas.

Sí. Qué ironía.

Tonterías. Nunca funcionará.

- ¿Cuánto quieres apostar? - Cien billetes, amigo.

Hecho.

Oye, Big Ray...

¿Cómo se llama el hotel donde se sirvió el primer Singapore Sling?

- ¿Cuántas letras? - Siete.

Jódete.

Sí, son siete.

Vamos. Ayúdame. Amas tu Kindle más que a tu esposa.

Por eso ahorqué a esa puta, ¿no?

Encantador, Ray.

¿Dejarías tus tendencias misóginas por un minuto...

y me servirías mi bebida?

Amigo, ¿está mal que quiera entrarle a Jane?

No vale la pena, hermano. Además, no saldrías vivo.

No sé. Creo que valdría la pena intentar.

Oye, Jane. ¿Cuánto cobras en la actualidad?

¿Hay descuento a amigos y familiares?

¿Insinúas que soy una especie de vulgar prostituta?

O peor aún, ¿qué somos amigos?

Está bien. Basta, muchachos.

Todos sabemos que Jane es una dama.

Por más estimulante que sea esto, chicos, me voy.

Tengo una paliza y cuchillada a las 10.

Pórtense mal.

Nos vemos, Jane.

Putas.

Mike, ¿sigues saliendo con esa modelo?