7 immoral Tales

Avevo promesso di dare la mia vita a Cristo.

Rinunciai alla carne, all'amore umano, ad ogni abbraccio terreno.

Credevo che i miei voti sarebbero stati il mio scudo eterno,

finché Rosaura non entrò nella mia vita.

In chiesa si sente tutto, Padre.

Se ti dicessi quel che so, cadresti all'indietro.

E non è molto cristiano, a dir poco.

Dal momento in cui mi parlò in questo mondo digitale,

sentii i miei voti iniziare a sgretolarsi.

Rosaura divenne la crepa nella mia fede.

La tentazione più profonda, più pericolosa,

la ferita che brucia nell'anima.

Un promemoria che la carne è debole.

Posso venire domenica, se non le dispiace,

dopo la messa. Lascerò tutto immacolato.

Non posso cancellare la tua immagine o il tuo odore.

Mi perseguiteranno fino al mio ultimo giorno.

Quando forse finalmente, potrò riposare da te.

Nei secoli dei secoli, amen.

Sì, sono io.

Chi è dall'altra parte?

Nessuna foto profilo, eppure sa il mio nome.

E mi chiama Padre.

Dev'essere qualcuno della parrocchia.

Oh, certo, ora mi ricordo di te.

Rosaura.

Suora Rosaura.

E come fai a sapere così tanto della mia vita, Rosaura?

In realtà, Rosaura, mi prendo cura di me stesso.

Ma ti ringrazio con tutto il cuore.

Sono un uomo solo, Rosaura.

Dubito che apprezzeresti la mia compagnia.

Non so cosa dirti, Rosaura.

Non sono sicuro che sia una buona idea.

Ti mando la mia posizione.

Salve, Padre. Visto? Sono puntuale.

Salve, figliola. Come stai?

Sì, sei puntuale.

Padre, dove sono i prodotti per la pulizia?

Non avere fretta. Prima pranziamo.

Padre Sebastian, se lo faccio, penserai che sono pigra

e non vorrai assumermi.

Devo lavorare la domenica per aiutare la mia famiglia.

Le cose non sono state facili.

Siamo messi alla prova.

Ma assolutamente no. Non accadrà.

Prima spezziamo il pane, poi farai ciò che devi.

Non accetterò un no come risposta.

Come vuole, Padre.

Il Signore ci benedice sempre con il cibo.

E viene da persone inaspettate.

La tua casa è molto bella e molto grande,

ma potrebbe essere più pulita.

Ma questo non la rende meno bella.

Se ti raccontassi come viviamo a casa...

Condividiamo una sola stanza e un bagno.

A volte finisce il gas e cuciniamo con la legna.

Per non parlare dei topi che spuntano all'improvviso.

No, figliola. Non dirlo.

Non sapevo che vivessi in condizioni così dure.

E pensare che...

si predica dall'altare

e non si vengono mai a sapere le difficoltà dei servi di Dio.

La Chiesa dovrebbe preoccuparsi di più dei suoi figli.

Ma dubito che il pastore sarebbe d'accordo.

Altrimenti, come potrebbe permettersi quell'auto nuova di zecca?

Scusa! Non dirlo al Vescovo.

Che sia il nostro segreto.

Da quel giorno, ogni domenica

della mia vita, ho aspettato di rivederla.

Rosaura...

Grazie infinite...

Padre, per il pasto.

Ma devo cambiarmi e iniziare a lavorare ora.

La sua giovinezza era il fuoco

che riaccese la mia anima addormentata.

La mia lampada nel buio.

Sapevo che prima o poi

saremmo bruciati all'inferno.

Ma che importava?

Se bruciare a poco a poco era l'unico modo in cui mi sentivo vivo.

Fratel Sebas, ho finito di pulire.

Le stanze sul retro erano davvero piene di polvere,

ma le ho lasciate immacolate.

Ora vado a pulire la cucina, se mi scusi.

Sei teso.

Cosa stai facendo?

Ti scioglierò la tensione accumulata.

Ho finito, Padre. Devo andare a casa.

A quest'ora, il diavolo cammina per le strade.

Se il fuoco dell'inferno era il prezzo,

l'ho accettato come un mansueto martire.

Rosaura...

Il tuo nome era incollato alla mia pelle.

Come un tatuaggio fatto di desiderio e penitenza.

Ora, il buio è il mio tempio.

Grazie mille, Padre.

Alla prossima domenica.

Queste righe mi salveranno?

O sono solo braci che ancora bruciano nella mia memoria?

Quando non c'è più carne da bruciare.

Controlli le email di nuovo così presto?

Non sono email.

Sono parole che rifiutano di essere scritte.

Stai scrivendo un altro romanzo?

Ci sto provando, amore mio.

Questo editore mi mette pressione, ma ho il blocco dello scrittore...

Ah! Sono stressato, ma passerà.

Dovresti riposarti un po', papà.

La mamma dice che ti fissi troppo.

Tua madre ha ragione, ma...

Se smetto di scrivere, mi sento alla deriva.

Cioè, mi inaridisco.

Taccio.

È come una fuga, una liberazione. Lo capisci.

Bene, questo fine settimana avrai pace.

Io e la mamma andiamo dalla nonna.

Avrai la casa tutta per te.

Non combinare guai.

Non credo proprio.

Berò solo del whisky.

E a volte il silenzio scrive con me.

Uh-huh!

Appena chiudiamo la porta, berrai come un matto

e metterai la musica a tutto volume.

È impossibile.

So anche cucinare.

E grazie, papà, la mia quinceañera è stata bellissima.

Ricordo ancora il valzer con te.

E tu sembravi una principessa.

Eri tutto, papà.

Ti voglio bene, figlia.

Ti voglio bene anch'io, papà.

Allora, hai scoperto tutto?

Sì, tesoro. Ho mandato tutto su WhatsApp.

Il suo indirizzo, numero di cellulare,

profili Facebook e Instagram.

Persino il numero civico e la password del Wi-Fi.

Tutto, tesoro, proprio come volevi.

Grazie.

Sei un genio.

Ti devo un favore.

Dovrai, tesoro. Un bacio.

Chi sei?

Ci conosciamo?

Come hai avuto il mio numero?

Sei una donna, vero?

Come hai fatto a saperlo?

Oltre a essere uno scrittore...

anche un mago?

Sì.

Sono una donna.

E giovane, suppongo.

Ma se non mi dici chi sei,

ti blocco all'istante.

Sono un'ammiratrice.

Ho letto tutti i tuoi libri.

Ancora e ancora.

Mi affascinano.

Soprattutto...

"Morire di AIDS...

è morire d'amore"

Quel libro mi ha spezzata in due.

Sono riuscita a ricomporre solo il mio corpo...

Non la mia anima.

Mi sono sempre chiesta...

Come puoi scrivere così?

E non essere pazzo?

E chi ha detto che non lo sono?

Non lo so.

Dimmelo tu.

Forse un giorno.

Per ora...

devo immergermi nella macchina e lavorare un po'.

Mi stai tagliando fuori?

No.

Ma non so nemmeno chi sei.

O chi ti ha dato il mio numero.

Potresti essere una ladra.

O una rapitrice di anime.

Ho un romanzo.

L'ho scritto io.

Vorrei che lo leggessi.

E mi dicessi...

se vale qualcosa.

Di solito non lo faccio.

Per favore.

Fai un'eccezione.