Breaking Bad

- 'Tá-se? - Como estás?

Tudo bem.

Do que precisas?

Vais comprar ou paraste para invejar?

Cabrões de merda!

Deixe a sua mensagem no 505-127-5223.

Grave a mensagem após o sinal. Para gravar...

Baza, baixinho!

Skinny, estou na 2.ª com a Hazeltine a ser altamente topado.

Tenho um mau pressentimento, meu. Preciso de apoio.

Mexe-me essa peida para aqui.

- O que é isso na tua orelha? - Não ouviste? Desaparece!

Do que estás à espera? Vai-te embora!

RUPTURA TOTAL

MANDALA

Bem,

Walt, fizemos tantos progressos com o seu tratamento

que está na hora de falarmos em concluir o assunto.

Sem dúvida.

Como sabe,

o meu diagnóstico inicial era que o seu cancro era inoperável.

Pode já não ser o caso.

Achamos que uma lobectomia pode ser uma opção viável.

Talvez uma excelente opção.

O Doutor Bravenec é dos poucos cirurgiões no país

que faz lobectomias após radiação de dose máxima.

Tem um bom registo.

Muito bom.

Parece ser

agressivo.

Sim. Bastante.

Compreenda que, se não fizer esta cirurgia,

ficará apenas à espera que o cancro se espalhe.

E vai espalhar-se.

Com o tratamento que fez conseguimos-lhe algum tempo.

Talvez muito, provavelmente pouco, mas

foi só isso.

Em minha opinião,

se está disposto a correr algum risco,

então esta é a sua melhor hipótese.

Quanto vai custar? Não sou vosso segurado.

Diria entre 170

a 200 mil, tudo incluído.

Pela minha parte, estou disposto a baixar o que puder, mas

a minha parte nem é a maior despesa.

Esta é, obviamente, uma grande decisão

e vão precisar de algum tempo para a discutir.

Não.

Eu faço-a.

Walt,

não achas que primeiro devíamos falar sobre isso?

Acho que é o que deve ser feito.

Deixe-me dizer que acho que é a opção certa.

Recomendo que deixemos a pneumonia curar

durante mais um par de semanas

e depois fazemo-lo.

É complicado.

- Quando nasce? - É no dia 21.

Duas semanas e tal?

Pronto, marco a cirurgia para daqui a quatro semanas.

Assim, o Walter poderá assistir ao nascimento da vossa filha.

Mas não esperaria muito mais.

Está bem.

Catorze mensagens.

Meu Deus!

- Estou? - Sou eu.

Onde raios esteve? Telefonei-lhe umas vinte vezes.

A trabalhar.

O que é?

O Combo morreu.

Foi alvejado.

Qual deles é?

Não me disse isso.

- Jesse, ouve... - Era de calcular.

O que se diz na rua?

Ninguém diz nomes.

O Combo ligou-me antes de morrer, disse que o andavam a perseguir,

a tentar expulsá-lo da esquina. É tudo o que sei.

Por que é que tivemos de penetrar num novo território?

Quer dizer,

do que estavas à espera?

Não sei.

Não sabes?

É tudo o que tens?

Honrarei a gente do Combo.

Mas desfaz-te do teu telemóvel. Vou arranjar uma solução.

Agradeço o que dizes e tudo isso, mas

com o Combo morto e o Badger escondido na Cali...

Estou em condicional, meu.

Via rápida para Los Lunas .

Estamos à beira

de ganhar muita guita, Skinny.

O quê? Vais abandonar o navio agora?

No jogo que estamos a jogar, não temos credibilidade para sobreviver.

Quando todos achavam que tinhas morto o Spooge, safávamo-nos bem, mas

aquela cena da cabeça, da caixa de Multibanco?

Sim?

A cabra drogada assumiu que foi ela.

Toda a cidade sabe que não foste tu.

Sabem todos?

Por que não disseste nada? - Não sei, meu.

Porque gostamos de ti e isso.

Estou a dizer-te, aguenta os cavalos.

Vamos safar-nos.

Está bem? Vamos conseguir. - Desculpa, Jesse.

Estou fora.

Tivemos um pequeno revés.

Desculpa, mas é uma descrição correcta.

O que queres que lhe chame?

- E que tal "foi culpa sua"? Que tal... - Não, não. Não me atires as culpas.

Tu tratas da distribuição. - Disse para expandir o território.

- Mas não para te descuidares. - Malta, malta, ei?

Tenho cara de Maury Povich? Não sou vosso conselheiro matrimonial.

Vocês são profissionais. Portem-se como tal.

Agora, recomecem.

Um dos nossos passadores foi assassinado.

Uma espécie de disputa de território e

aparentemente perdemos.

E toda a gente nos abandonou.

Não temos nenhuma distribuição.

Há alguma forma de chegarem até ti?

É da Polícia que estou a falar.

Eis o lado bom.

E você? Como está a sua saúde?

Está melhor.

Importas-te? - Melhor?

Sim, está

a ficar um pouco mais animadora.

Talvez tenha mais tempo do que pensava.

Maravilhoso!

Quanto ao seu tipo morto...

riscos da profissão.

Um traficante morto?

Não será nenhuma novidade dizer que é sabido acontecer.

E o produto em mãos? Qual é o inventário?

Trinta e oito e uns trocos.

Trinta e oito onças? Gramas?

Libras.

Disse-me para cultivar feno enquanto o sol ainda brilha.

Malta!

Porquê essas caras tristes?

Estão sentados numa mina de ouro.

Uma mina de ouro que não conseguimos vender.

Precisamos de uma infraestrutura adequada.

Precisamos de passadores e de traficantes

ao nível da rua que não vacilem.

Precisamos de músculo e de quem imponha a força.

Retaliação. É disso que precisamos.

Meu Deus!

Todo este processo tem sido tão...

Tem sido sempre um passo para a frente e dois para trás.

Precisamos da sua ajuda.

Vamos começar por algumas verdades duras, está bem?

Preparados? Aqui vai.

Vocês são uns nabos a vender meth. Ponto final.

Portanto, desistam de serem vocês a fazer tudo.

Diabos, espanta-me que tenham chegado tão longe.

Olhe, não vamos fazer negócio com outro distribuidor de topo.

Não, obrigado. Já trilhámos esse caminho.

O quê? Um tarado speedado com tatuagens?

Não. Do que precisam é de um honesto homem de negócios.

Certo? Alguém que trate o vosso produto

como a mercadoria de grande lucro que é.

Alguém que exporte para fora da cidade, que negoceie por grosso.

Alguém que faça isto há vinte anos e que nunca tenha sido apanhado.

Conhece alguém assim?

Digamos apenas que conheço um tipo que conhece um tipo.

Que conhece outro tipo.

Deixem-me fazer uns telefonemas para ver se vos marco uma reunião.

Como é que se chama?

Não faço ideia.

É muito discreto. É cuidadoso a esse ponto.

Pelo que ouvi sobre ele,

ele parece-se um pouco consigo.

Preciso que saias.

Olha, há...

há coisas sobre mim que desconheces e...

Tipo, seres um traficante de droga?

Já tinha percebido isso.

Pagas em dinheiro e usas outro apelido, portanto...

Um dos meus tipos,

um amigo que trabalhava para mim,

foi assassinado.

A culpa foi minha. Coloquei-o naquela esquina.

Vou fumar um pouco de cristal e acho que devias ir embora,

dado estares num programa e tudo, e...

Podias vir comigo a uma reunião.

Não.

Nada de reuniões.

Podíamos ir embora daqui.

Não vai ajudar.

Sim,

vai e

não preciso que me digas que não vai.

Eu...

Pronto, preciso mesmo que te vás embora.

LOS POLLOS HERMANOS

Senhor? Aprecie a refeição.

Obrigado.

Estás atrasado.