An Officer and a Gentleman

SEATTLE, WASHINGTON

Les passagers du vol 118 de Philippine Airlines

sont les bienvenus à l'Aéroport International de Manille.

Hé.

Eh, petit !

- Tu es Zack ? - Oui, monsieur.

Je suis Byron. Content de te voir.

- Allons chercher tes bagages. - Oui, monsieur.

Enlève ta veste. Fait une chaleur d'enfer aux I.P.

C'est les Îles Philippines.

Désolé, pour ta mère.

Ça a été dur, hein ?

Je t'aurais appelé plus tôt, mais j'étais en mer.

Mais ça fait 4 mois que je t'appelle.

C'est ce que j'essaie de te dire. J'ai été en mer pendant 4 mois.

Viens là. Ce sont tes maman-sans. Tiki et Maria.

Bonjour, Byron.

Viens, que je te présente...

Mon fils, Zack. Tiki, dis bonjour.

Zack, Tiki et Maria.

- Bonjour, Zack. - Bonjour, Zack.

Je suis en mer trois semaines par mois.

Quand je reviens,

j'ai pas le temps de jouer au papa.

Ça ne fait rien.

Non, tu comprends pas. Je suis trop vieux pour ça.

La Marine a beau dire, c'est pas un endroit où élever un gosse.

Comme je te l'ai dit, tu es mieux en Virginie.

- Je n'y retournerai jamais. - C'est pas toi qui commandes.

Putain, tu veux mon portrait ?

J'ai rien à voir avec ce qui est arrivé à ta mère.

Oh, si ! Tu devais revenir ! Tu avais promis.

C'est elle qui t'a dit ça ? Un foutu mensonge de femme !

J'ai trouvé tes lettres. Je les ai lues.

Tu disais que tu l'aimais. Et elle t'a cru.

Tu es un menteur !

Dépêche-toi de grandir, môme. Je t'attendrai.

Tu veux venir à l'école ? Je t'apprendrai des trucs.

Pattes de poulet. Steak de singe. Tu achètes ?

Achète, viande de singe. Allez, tu achètes.

Eh, matelot. De quel bateau tu viens ?

Qu'est-ce que tu fais ?

Hé, rupin ! File-nous du fric.

- Je n'en ai pas. - Mon cul ! Tu vas le cracher !

Non !

Laisse-moi tranquille !

Laisse-moi.

Bordel de merde.

Fais gaffe. J'vais gerber.

Bon Dieu.

Donne-moi une serviette.

C'est le délire.

Bon Dieu.

Pas aussi fou que la nuit où on a tringlé 3 hôtesses à Manille.

Tu t'en envoyais pas autant dans ta fac de ploucs.

Tu restes longtemps à Seattle ?

Prépare-toi ! Ce coup-ci, tu vas être soufflé.

T'arriveras jamais à m'épater.

- Dis-moi. - Je me suis engagé dans la marine.

- Tu t'es engagé ?... - Oui, c'est ça.

Je me rends à Port Rainier.

À l'école préparatoire des officiers.

- Pour quoi faire ? - Piloter des jets.

C'est qu'à deux heures d'ici.

Tu viendras peut-être me voir ?

- Qui t'a mis cette idée en tête ? - Ça m'est venu tout seul.

Qu'est-ce qui est si drôle ?

Toi, candidat de mes deux ! Et pourquoi pas la présidence ?

Bon Dieu ! Regarde-toi.

Les officiers n'ont pas de tatouages.

- À un de ces jours. D'accord ? - Ouais.

- Zack, te fous pas en rogne. - Je suis pas en rogne.

Si. Hé, mec, je suis avec toi.

Ne fais pas une chose que tu regretteras.

Pour voler, tu vas donner six foutues années de ta vie à la Marine.

Six années de merde avec les trouducs les plus coincés de la terre.

Les officiers ne sont pas comme toi et moi. C'est... une autre espèce.

À t'entendre, on dirait que tu as peur de devoir me saluer un jour.

Moi, peur de te saluer ?

En tout cas, c'est l'effet que tu fais.

Tu veux des conneries à la papa, des tapes dans le dos.

De toi... non. Non.

Merci pour mon cadeau de fin d'études. À bientôt.

Oh, Zack, ne pars pas en colère. Eh, petit ! Zack, voyons !

Zack !

Officier et gentleman

PAR CES PORTES PASSE L'AVENIR DE L'AÉRONAVALE

Rassemblement !

J'ai dit rassemblement, bande de larves !

Posez vos pieds au bord du tracé à la craie.

J'ai dit posez vos pieds au bord du tracé à la craie, bande de larves !

Je n'en crois pas mes yeux.

Où avez-vous passé vos vies ? Dans une partouze ?

À écouter Mick Jagger en débinant votre pays ?

Arrête de me zieuter, toi. Ne regarde pas ton supérieur en face.

Utilise ta vision périphérique. Compris ?

Oui, chef.

Quand je dis "Compris ?", je veux que le groupe dise "Oui chef !".

- Compris ? - Oui, chef !

- Compris ? - Oui, chef !

Je sais pourquoi la majorité d'entre vous est ici.

Je ne suis pas idiot.

Avant que vous vendiez à United Airlines ce qu'on vous apprend ici,

vous donnerez à la Marine 6 ans de votre vie, blancs-becs.

Il s'en passe des choses en 6 ans. Une autre guerre peut éclater.

Et si vous renâclez à arroser de napalm un village ennemi,

où il peut y avoir femmes et enfants, je m'en apercevrai.

- Compris ? - Oui, chef.

- Compris ? - Oui, chef.

Bonjour, fiston.

Comment allez-vous, Sergent ?

- Comment tu m'as appelé ? - Pardon ?

Comment tu m'as appelé ?

- Sergent. - Avant ça.

Avant ça, rien.

Tu as dit : "allez" ? La laie est la femelle du sanglier.

- C'est ça que je suis pour toi ? - Non.

- Non, chef ! - Non, chef.

- Plus fort, blanc-bec. - Non, chef.

T'as envie de m'enculer, c'est pour ça que tu me traites de laie ?

- T'es un pédé ? - Foutre non, Sergent !

- D'où es-tu, bonhomme ? - D'Oklahoma City, chef.

L'Oklahoma ne produit que deux choses.

Des bovidés et des pédés.

Lequel es-tu ?

Je ne vois pas de cornes, donc tu dois être pédé.

Non, chef.

Cesse de murmurer. Tu me fais bander.

Non, chef !

C'est de moi que tu ris, demeuré ?

Non, chef !

Arrête de me zieuter...

Ou je t'arrache les yeux et t'enfile par les orbites.

Oui, chef !

Comment t'appelles-tu ?

Mayo. Zack Mayo, chef !

Comment t'es-tu glissé ici ?

La Marine est à court de recrues ?

Tu t'es blessé là ?

Pas exactement, chef.

Ça, c'est du bel ouvrage. Où l'as-tu fait faire ?

À Subic Base, aux Philippines.

J'ai cru reconnaître le travail.

Sois fier de ces ailes.

Les seules que tu emporteras d'ici. Mayo... nnaise.

- Ton nom ? - Emiliano Santos Della Serra, chef.

Pas possible ! Tu sors de l'université ?

Oui, chef. Licence de maths.

Diplômé de l'Université du Texas.

Je vois.

Tu vois cette canne, Della Serra ?

Tu vois les encoches près de la poignée ?

Une pour chaque déchet de fac comme toi que j'ai fait DOR,

c'est-à-dire "Dégager sur Requête", de ce programme.

Et le premier que je vais éjecter, c'est toi, Emiliano.

La moitié d'entre vous y passera avant que j'en aie fini.

Tous les coups seront bons pour vous piéger, même les coups bas.

Pour mettre à nu vos lacunes en tant que pilotes.

Et en tant qu'êtres humains. Compris ?

Oui, chef !

Prix à la sortie : une formation de pilote valant un million de dollars.

Mais d'abord, il vous faudra passer par moi !

Hé, Paula ! Il est cinq heures.

Où est ce maudit sifflet ?

Et merde !

Allez, Paula, on s'en va. Éteins ça.

Suivant !

Merde !

Qu'est-ce que c'est que ça ?

Voilà ce que j'appelle une tête de fion.

Les filles du coin vont t'adorer, peau de roupette.

Peau de roupette !

Tu trouves ça drôle, petit ?

Les obstacles peuvent venir de l'extérieur.

Je vais vous rencarder sur les filles du coin.

Depuis qu'il y a une base navale ici,

on a vu paraître "Les promises du Détroit"

qui prennent le ferry chaque week-end.

Avec une seule idée en tête...

Épouser un pilote de l'Aéronavale.

Elles vous diront,

"Ne t'en fais pas pour les contraceptifs,

"j'ai fait le nécessaire."

N'en croyez pas un mot, blancs-becs.

Elles feront et diront n'importe quoi pour vous piéger.

Ça doit paraître stupide,

surtout à notre époque dite moderne...

Mais faites gaffe, petits merdeux des facs, elles vous guettent.

Et c'est vous, blancs-becs, qui êtes leur idéal.

Dépêchez-vous ! Au pas de course !

Culs de plomb, ça va être votre fête !

Allons, grimpez !

Vite. Au pas de course, Mayo-nnaise !

Allons, Seeger.

Les fifilles à gauche et les fistons à droite.

Allez, bougez.

Quelle brochette ! Entrez là.

Allons, grouillez. Pas de course.

OK, c'est bon.

Comment ça va ?