The Dink

Einige Menschen sind geborene Gewinner.

Tom Brady,

LeBron James,

Joey Chestnut

und natürlich ich.

Mein Name ist Dusty Boyd,

aber die meisten Menschen kennen mich als den Hammer.

Mein Vater nannte mich so, bevor er mir meinen echten Namen sagte.

Gut so, Hammer.

Er hat mich wie ein Tennis-Rennpferd trainiert.

Cardio, Krafttraining,

er hat mir Tennisschläger an die Hände geklebt.

Er war nicht wie andere Väter.

Er brachte mir nicht Lesen bei,

sondern wie man zuschlägt.

Sehr gut, Hammer!

Und es klappte. Ich habe alle Juniorrekorde der USA gebrochen.

Siege, Asse, Zu-Null-Spiele,

ich habe alles abgeräumt.

Die Welt nahm Notiz von mir.

Dave, mein Schlag ist nicht hart.

Sondern der härteste.

Noch vor dem Highschool-Abschluss...

erfüllte ich den Traum von mir und meinem Vater.

Ich wurde Profi.

USTA PRO CIRCUIT EINZEL MÄNNER

Und das, meine Freunde, ist meine unglaubliche, wahre Geschichte.

So...

Irgendwelche Fragen?

Schlagen wir heute noch mal Bälle?

Der Unterricht ist scheiße.

Ich meinte, ob ihr Fragen zu der Geschichte eben habt?

Das war doch klar, oder?

Sehr klar. Ich habe tatsächlich eine Frage.

So ist gut. Schieß los, PJ.

Warum kriege ich Gänsehaut, sobald ich die Geschichte höre?

- Ich auch. - Du gehörst zu den besten...

Wenn das stimmt, warum unterrichten Sie Neunjährige?

Die zwei müssen wohl die Andy-Roddick-Geschichte hören.

- Ist das so? - Bitte nicht.

Vero-Beach-Classic.

Mein Gott!

Im Jahr 2000. Ich gegen Andy Roddick.

Er war bekannter, aber alle waren da, um mich zu sehen.

Wir lieben dich, Hammer!

Wir waren uns als Amateure begegnet.

Bei jeder Begegnung

habe ich ihn fertiggemacht.

Genauso war das.

Oder auch nicht.

Aber das war unsere erste Begegnung als Profis.

Und ich habe ihn zerschmettert.

Weiter so, Hammer.

Das ist mein Sohn.

Dann hat der teuflische Andy sich für ein dreckiges Spiel entschieden.

Er wollte mich kaltstellen und ging auf Toilette.

Ich bin ihm nach, zur Aussprache.

Ich rutschte auf 'ner Pfütze aus.

Mein Handgelenk war hinüber.

Roddick!

Und damit war auch meine vielversprechende Karriere hinüber.

- Was? - Andy, der Trickser,

hatte irgendetwas auf dem Boden verteilt.

Das bedeutet, dass Roddicks gesamte Karriere,

der US Open-Sieg und die Hochzeit mit Supermodel Brooklyn Decker,

eigentlich Dustys Erfolge sind.

- Interessanter Gedanke... - Entschuldigung.

Aber warum sind seine Erfolge Ihre?

Die Gleichung versteh ich auch nicht.

Dann wäre Mathenachhilfe vielleicht ganz gut.

Guter Konter.

Ich bin's leid, euch vollzuquatschen. Ihr versteht's ja eh nicht.

Dreschen wir Bälle?

Endlich. Bitte!

Ja, bitte!

Sekunde noch.

Ich muss was erledigen.

Hey!

Danke fürs Aufheben.

Kein Problem. Hier ist Ihr Pickleball.

In den Müll damit!

Das ist ein Tennisverein.

- Arschloch! - Ich hab's gehört.

Das war Absicht. Deshalb hab ich's laut gesagt.

Okay, Pickleball-Lady.

PJ! Wir machen ein Spiel.

Sie spielen gern?

- Sehen Sie die Münze? - Ja.

Legen Sie sie irgendwo auf den Platz, ich muss sie beim ersten Versuch treffen.

Gelingt es, haben Sie lebenslang Hausverbot.

Ansonsten entfällt Ihr Mitgliedsbeitrag für ein Jahr.

Ich kriege Hausverbot? Ist egal, ich bin kein Mitglied.

Ich nehme Unterricht.

Gut, dann lege ich noch was drauf.

Wenn ich nicht treffe,

kriegen Sie die dazu.

Dusty, nein. Nicht dein Buick LeSabre von 1999?

Ja. Ich lege meinen Buick LeSabre von 1999 noch drauf,

mit unter 320.000 Kilometern.

Jetzt weiß ich nicht.

Ich hab genug von Ihnen, aber ich will wissen, ob Sie's schaffen.

Was mache ich? Okay.

Dann los.

- Egal wohin? - Wohin Sie wollen.

Ich entscheide mich für hier.

Knifflig. Auf der Ecke.

Geschafft!

Raus hier! Raus!

- Mein Gott. - Raus mit Ihrem Pickleballarsch.

Bevor Sie gehen.

Bitte lächeln. Hausverbot!

Mir doch egal. Unglaublich.

Ja!

Kannst du mein Namensschild lesen, Dusty?

Klar, Papa.

Da steht: "Chuck Boyd. Vorsitzender Tennisabteilung."

Heilige Scheiße.

- Hört sich ziemlich wichtig an, oder? - Ja.

Da will man keinen ungepflegten Sohn, der zu spät kommt

- und Leute aus dem Klub jagt. - Ja.

Die Wahrheit ist aber,

mit dem ganzen Club geht's bergab und ich ändere das.

Ich gebe heute ein Abendessen für alle hohen Tiere, auch für dich.

Da bin ich dabei.

Verdammt richtig. Und benimm dich.

Komm rechtzeitig und ohne dämliches Stirnband.

Mit einer Begleitung, die zeigt, dass mein Sohn kein Versager ist.

Klar, Sir.

- Hast du heute Zeit, Kumpel? - Lass mich überlegen...

Nicht ihn!

Bring die hübsche Frau von neulich mit.

Marisa und ich haben uns leider getrennt.

Geh zu ihr und entschuldige dich.

- Das ist kompliziert. - Tu es.

Okay. Aber wir reden nur über mich. Wie geht's dir?

Ich mach dann, was du gesagt hast.

Du schaffst das.

Schau an.

Wer kommt da wie erwartet angekrochen?

- Nein. Doch nicht. - Warte.

- Ich kann das nicht, Marisa. - Doch.

- Kann ich nicht. - Warte.

Was willst du?

- Einen Gefallen. - Okay.

Tust du bei 'nem Essen bei meinem Vater so, als wären wir zusammen?

Mein Gott! Ihr spielt gerne eure Spielchen, was?

Einmal bin ich die schlimmste Person auf Erden.

Du hast mich sogar "untreu" genannt.

Ja, Marisa, weil du mich betrogen hast.

Dusty?

- Was? - Das war einmal.

- Es war achtmal. - Aber mit demselben Mann.

Es waren neun Männer!

Mein Gott, bist du Rain Man? Du erinnerst dich an alles.

Marisa, tust du mir den Gefallen?

- Bitte. - Okay, ist gut.

Danke.

Ja, das stimmt.

Habt ihr mal was von Malcolm Gladwell gelesen?

Dass die Beatles gut waren, weil sie geprobt haben?

Das hat mich umgehauen.

- Ich denke ständig daran. - Echt?

- Im Ernst... - Papa.

- Sieh mal, wer da ist. - Marisa.

Wir sind spät, Chuck, wir haben an deinem Enkel gearbeitet.

Anders als sonst seid ihr nicht zu spät, du Hund.

Ich bin ein Hund.

- Ich mag Sex einfach. - Ja.

Mit meiner Freundin.

Sehr gut.

Sehr gut.

- Setzt euch. - Ja, setzt euch.

- Danke für die Einladung. - Ja.

Tennis.

Eleganz.

Ästhetische Perfektion.

Aber nicht nur ein Sport.

Tennis ist ein Tier, das lebt und atmet

und unseren Schutz braucht.

Eine Epidemie breitet sich über unsere einst große Nation aus.

Sie trägt den Namen...

Pickleball.

Eine Art Coronavirus des Sports.

Wir haben diesen Clowns den übelsten Platz gegeben,

als eine Art Desinfektionsmittel oder Maske.

Jetzt wollen die Pickleballer mehr Plätze.

Ich kann die Abstimmung darüber nicht verzögern.

Verlieren wir, können wir sie nicht aufhalten.

Unser Klub ist eine der letzten Bastionen.

Es ist unsere Verantwortung,

der Impfstoff gegen sie zu werden,

sodass wir irgendwann aufhören können, über sie zu reden.

Selbst wenn ihre Anzahl nicht sinkt.

- Ende. - Tja...

- Wow. - Großartig, Papa.

Die Metapher war super, Chuck.

Aber wenn es so viele sind... Was können wir da tun?

Ich sage es dir, Gary. Wir können uns duellieren.

Mit Pistolen?

Leider nicht.