Holy Year (L'Année sainte)

¿No te apetece un viajecito a Italia?

¡Para Roma es ahora o nunca! - No me gustan las multitudes.

Bueno, viejo... si hubiera enterrado mil millones en oro cerca de Roma,

no esperaría años para ir a recuperarlo.

Admiro tu paciencia.

Prefiero irme de aquí dentro de cinco años por la gran puerta

y disfrutar tranquilamente de mis ahorros. Cada uno a lo suyo.

Hablas de una migración para el Año Santo.

Una auténtica mina de oro para el Vaticano.

¿Y a ti qué te importa que el Papa tenga una buena temporada?

Te fuiste del seminario, así que ya no tienes acciones.

Para un estafador, unas prácticas con los jesuitas son casi indispensables.

Lástima que no siguieras estafando en el cuerpo de ingenieros.

No tropezaste por elegir el camino fácil.

Nadie está a salvo de un tropiezo, tú lo sabes bien.

Tu fallido atraco a un banco en Líbano fue un error organizativo, ¿no?

Lo siento señor, una fuga encima de las cajas fuertes, eso es mala suerte.

Un fontanero, un cerrajero y la policía,

es el destino, nada que ver.

Imaginemos que nos mezclamos con los peregrinos que van a Roma.

Ahí va otra vez.

Con ese caos el control va rápido, incluso los errores pasan desapercibidos.

Maldita sea.

¿Lo has pensado bien? - Sí, lo he pensado bien.

Primero, no me gusta volar, y además debemos poder salir de aquí.

Solo hay agujeros en tu plan.

¿No has elegido la resignación? Con tus contactos

fuera puedes escaparte fácilmente, ¿no?

Soy demasiado viejo para hacer tonterías, ¿entiendes?

EL AÑO SANTO Subtítulos por: BuStEl

Tenía que pasar algún día! Pero es así.

Capturamos tipos peligrosos, todo el mundo lo sabe, y luego

los liberamos por falta de espacio. ¡Maldita sea! Sí, adiós.

El informe de interrogatorio de Morel. - Ah, sí... Lo veremos después del almuerzo.

¿Recuerdas a Loulou, el terror del tráfico?

Recién salido de Clairvaux, atropelló a dos chicas.

Después de violarlas, por cierto, se hizo estallar.

No será una gran pérdida.

Qué tiempos, horrible... Por fin jubilado.

Solo dos años, jefe, y verás crecer tu huerto.

No te veo jubilándote.

Yo tampoco, la única que se alegra es mi esposa.

Con los delincuentes que has detenido, es lógico que esté preocupada...

No eran los idiotas de hoy, drogadictos

que disparan por diversión.

Pero jefe, los gánsteres de Papa Canelo, Maréchal,

Luntz, Lambert, no eran angelitos.

Quizá, pero no eran salvajes.

Señor... Buenos días, señor comandante de división.

Buenos días.

Gracias.

Venga conmigo. Sobre Lambert,

casi le pego seis veces. Me poseía,

amigo, tenía cerebro y valor.

Un autodidacta, pero mucho más inteligente que muchos licenciados.

El atraco de Rímini, la furgoneta vacía, una obra maestra

de Lambert. Estoy seguro de que escondió el dinero en Italia.

Lo atrapaste, ¿no?

Sí, por el atraco al banco del Líbano. Coincidencia, una broma.

¿Sigue en Melun? - Sí.

Ese día pudo haber hecho un gran golpe.

En lugar de ser ascendido a comandante de división,

debería haber recibido la cruz y los honores.

Teóricamente deberíais estar tres en una celda. Lo sabes.

Prefiero estar de a dos.

Lo entiendo, señor Max.

Pero como no encajaba, rechazaste siete terceros.

Apestaban y hablaban en sueños.

¿Y el sordo-mudo? - Era gay.

Prefiero avisarte, mañana os darán otro.

Debéis quedároslo. - Sí, claro...

Ya tenemos suficientes problemas así.

Esta mañana hubo una reunión sindical agitada.

Hay demasiadas desigualdades flagrantes, eso debe cambiar.

No te preocupes, ya viene.

Las prostitutas acampan en iglesias, los curas en azul blanco tiza.

Eso es progreso, señor Max. Es solo el comienzo.

Ojalá fuera veinte años más joven y pudiera ver el resto.

Va a ser divertido, buenas noches, señor Moreau.

Oye Max, ¿no te estás volviendo un poco conservador?

Bueno, no digas tonterías y date prisa. Toma.

¡Guardia!

¡Guardia! ¡Maldita sea!

¿Qué pasa ahora? - ¿No has visto los colchones?

¡Eh! Mira, no ves nada moverse, ¿eh? Aquí.

Parecen... - Heterópteros, guardia.

Yo los llamo chinches, ¡señor Moreau! ¡Eh! ¡Di algo!

¿Qué pasa ahora? - Hay chinches, jefe.

¿Chinches?

¡Oh, vaya! No teníamos eso desde hace años. Lo veremos mañana.

- Vamos a estar rascándonos toda la noche. - Llamen al director.

En la cena.

¿Quiere que se quede o que lo pongamos todo patas arriba?

Bien, voy a buscarlo.

Lástima que te pase esto, señor Max.

Pues no.

Deberíamos haber avisado a desinfección.

A esta hora no hay nadie.

Sí... Bien, vamos a cambiar la ropa de cama.

Oh no, seguro que ya hay algunos caminando por las paredes...

Es posible, pero antes de mañana no podemos hacer nada.

Sí, pero no vamos a dormir con esas bestias.

Escucha, Lambert, aquí no es el Ritz.

Gracias a Dios no, director, es un verdadero desastre, sus tres estrellas.

Nunca he visto una chinche con una cabeza tan afilada, créeme.

Lambert, no te pases de la raya.

Usted tampoco, director, porque le voy a decir algo.

Conozco a algunos periodistas que adoran este tipo de anécdotas.

Bien. Ven. Vámonos de aquí.

Colóquelos en otro sitio. - Estamos llenos, señor director.

Claro, con todos esos errores judiciales...

¡Pueden entrar! Llévenlos a la enfermería hasta mañana.

Espero que no huela a éter, no lo soporto.

Bien, adelante. Vamos, vamos.

¿Así está bien?

Perfecto. Si falta algo, le llamaremos.

¡Oh! ¡Maldita sea!

No. No es nada, pensé que... - ¿Quiere que lo arregle por usted? ¡No!

Las nueve y diez.

Mire en las maletas.

Ropa.

Ropa.

Mire en la otra. - Sí.

Hay dinero en dólares y liras. Dame.

Pasaportes. Aquí está el tuyo. Lambrechts, nacido en Malinas, Bélgica.

El mío, padre Roelandts, nacido en Lovaina.

Aquí están los billetes. Primera clase, Monseñor.

El bastón... - Levanta el fondo.

Tu amigo es bueno, ha pensado en todo.

Marcel siempre cuida los detalles.

El sombrero es demasiado.

Monseñor.

Monseñor. - Monseñor ha tenido un día duro.

Dale las gracias a Marcel de mi parte.

Salida a Roma, vuelo Air Italia 312,

embarque inmediato, sala 3, puerta 30.

¿Va a Roma? - Sí, si Dios quiere.

Buen viaje, Monseñor. - Gracias.

Salida a Roma, Air Italia 312,

embarque inmediato, sala 3, puerta 30.

Salida a Roma, vuelo Air Italia 312,

embarque inmediato, sala 3, puerta 30.

¿Sí? - ¿Hola, jefe?

Todo va bien. Están embarcando. - Vuelve en cuanto despeguen.

¿El Mercedes está en orden? Bien. Estate despierto a las 6. Ciao.

Está aquí, Monseñor. - Voy a ordenar el equipaje.

Siéntese junto a la ventana, padre, tengo miedo a las alturas.

¿Le importa cambiar de sitio? Él prefiere sentarse aquí.

En absoluto, al contrario.

Un whisky, por favor. - Sí, en cuanto despeguemos.

Muchas gracias.

¿Sabes quién está detrás de nosotros? Rick Smets, ganador de la Flecha Valona.

No habría ganado el sprint si Tavernier no hubiera tenido un pinchazo.

Perdón por el error, señora, está en primera clase.

No puedes sentarte junto a un hombre sin que intente tocarte.

Es hora de que los hombres dejen de veros como presas.

¿Cuándo salen? Son las 48.

Buenas noches, duquesa. - Buenas noches.

Buenas noches, duque.

Perdón por el retraso. Ni siquiera puedo decir qué pasó.

Era mi coche, mi coche completamente nuevo.

Completamente nuevo... el coche está totalmente destrozado.

Cálmate, cariño. A nadie le importan tus problemas, compra francés. Perdón.

Por Dios... - ¿La conoces?

Claro, vendía los programas en las 48 horas del velódromo de invierno.

Está buena, ¿eh?

Cuando pasaba, aunque un equipo tuviera una vuelta de ventaja,

nadie miraba ya la pista.

¿Y en la cama? - Por favor, padre,

no confundas el amor animal con una bonita aventura sentimental, maldita sea.

Ah, estamos en marcha. - Ha tardado mucho.

Sí, hola, sí?

Hola, Barbier? Aquí Lenormand.

¿Director? - Lambert se ha escapado.

¡No es verdad! ¡Qué idiota!

Es un asunto de la gendarmería, pero usted lo conoce

mejor que nadie, debe tener una idea...

Ninguna idea y después de todo este tiempo

en Melun, ¡tengo otras cosas en la cabeza!

Mírelo y manténgame informado. - Sí.

Esto nunca acaba, ¿eh? - Para mí sí, pero para Lambert no.

Si lo atrapamos, volverá a las andadas. ¡Qué idiota!

¡Oh... mierda! Mierda, mierda, mierda!

¿Max? - ¿Señora?

Lo siento... Pero ese parecido es increíble, es asombroso.

Monseñor Lambrechts, obispo de Malinas, Bélgica.

Conocí a un francés, más joven entonces. Tenía úlceras...

Las apariencias engañan a menudo. - Ciertamente.

No estaba hecho para ser sacerdote.

Mucho menos obispo, por cierto, seguro que no me recuerda.

Sería imperdonable, señora. - Su voz es la misma también.

¿Todo bien, Monseñor? - Muy bien, padre.

La señora me había confundido con otra persona.

Es aún más estúpido... - Por favor.

Creo que lleva años en prisión.

Debe ser una dura prueba para un hombre perder su libertad.

Monseñor, le recuerdo que debe revisar el texto del programa que

debe grabar en Radio Vaticano: La Iglesia frente al tesoro de los Templarios.

Sí, es correcto. Disculpe, señora.

Debe descansar, Monseñor.