Clodo

Clodo es mi perrito

Cáspita de perro

Es un nombre que le queda bien

Clodo es bastardo

Un poco gritón

Tiene todo de un verdadero vagabundo

Un día lo echaron de un coche Malvados lo abandonaron

Se fueron a toda prisa Yo, el perro, lo adopté

Clodo, un gesto, una palabra A él, ponerlo al calor

Los dos nos llevamos bien Quiero que no tenga más una vida de perro

Su madre era soltera Dice que nació bajo un puente

Nunca conoció a su padre Tiene un alma de vagabundo

Quiere lucirse, hace las patas Pero cuando tiene penas de amor

De vez en cuando, levanta la pata Y su manera de derramar una flor

Sí, me llamo Clodo.

Y quizá no sea muy aristocrático, pero eso tampoco me ha ayudado nunca.

Vaya, un vagabundo es un despreocupado que toma el tiempo como viene.

La gente como es, y luego la vida del lado bueno.

Todo empezó en Montmartre Donde aun así tenía un domicilio fijo.

Ah, claro, no era el palacio de Versalles.

Y el personal no era precisamente estiloso.

¿Me vas a echar, sucio chucho?

¡Perro sucio, ve a hacer eso en mi felpudo! ¿No puedes hacer eso en casa de tus amos?

Por suerte, la casa tenía otro tipo de habitante.

Cuya escalera me revelaba los encantos secretos.

- Buenos días, señorita Bisou. - Buenos días, señorita Mireille.

Bueno, tiene usted un vestido bonito.

¿No es así? Qué lástima que haya encogido al lavarla.

Pero nada de eso, es completamente nueva Es un regalo de mi prometido.

¡Qué miseria! Bueno, a mí me pagarían caro por salir con una minifalda.

No habría pagado ni un centavo por eso… Pero para ver a Olivia,

¡la perra del de arriba, habría dado 20 carcasas de pollo!

Al pie del farol de gas del patio la encontraba a veces.

Así que volvía tristemente con mis amos.

Y, hay que decirlo, no me recibían mucho mejor.

Esa mujer que decía amar a los animales no pensaba más que en matar pulgas… Es incoherente.

Y luego, eso olía mal, su cosa esa.

Por cierto, hay que decirlo, tenía la manía de la bomba.

Vivan las vacaciones, antes de la vuelta al cole. Vivan las vacaciones.

¿Hemos trabajado bien?

Sabes, en la última clase, la maestra nos leyó una historia.

Ah sí, ¿cuál?

Es un gato que tiene el olor de un ratón.

¿Qué interés? Me lo pregunto un poco.

Entonces, la chiquillería reclamaba su papilla.

Recibirá su merienda después de su baño.

Entonces aprovechaba para ir a darle un pequeño saludo a Cathy.

Oh, Cathy, era amable.

Con ella, siempre una caricia, un pequeño trozo de azúcar.

Pero entonces, los chicos.

Oh, eran realmente tontos, como perros jóvenes. Oh, perdón, lo he dicho.

Ven, que te voy a lavar el hocico.

- Oh, qué perro tan bonito. - Toma, Clodo.

Vamos, vamos, Clodo.

Toma, Clodo, coge.

¿Déjalo, mamá?

¿Qué más?

Quiero jugar con él, no hay que molestar a Clodo.

¿No puedes quedarte quieto, maldita sea? Os dije que vinierais a lavaros, Cathy también.

La imaginación de esos pequeños diablillos tenía algo de diabólico.

Y siempre era yo quien pagaba el pato.

¿Mamá?

- ¿Mamá? - ¿Qué quieres, cariño?

- ¿Qué hizo Clodo? - Y ahí está, ¿qué os había dicho?

Mira.

Bueno, ahora no me queda más que volver a empezar. Oh, estoy harto de ese perro sucio.

- Estoy harto, harto, harto. - Ah, la calumnia.

La calumnia es un arma temible.

Apuesto a que no eres tú, ¿eh, Clodo?

- No lo sé. - Estoy segura de que es otra vez Jojo.

No te preocupes. Ahora nos vamos de vacaciones. Ya verás qué bien estaremos junto al mar.

El padre, que tenía una autoridad loca en sus funciones, perdía todo prestigio ante su mujer.

Oh, ¿eres tú? Coge los patines, por favor. Pues sí, date prisa.

Claro, en las comisarías está menos bien abrillantado.

¡Bravo! Solo faltaba el perro… ¡Dame eso! Oh no…

Supongo que se estaba silbando a sí mismo y que estaba tramando un parte de accidente.

Por suerte, al día siguiente sus preocupaciones quedaron olvidadas por la felicidad de las vacaciones.

Ah, desde luego, el viaje iba a separarme de Olivia, mi amor.

Pero la veía tan poco que no iba a hacer mucha diferencia.

La ventaja de ser un perro es que no te obligan a llevar cargas.

Eso está reservado a los burros y a los hombres.

Eh, tú! Sacando las maletas así.

Espera, aún queda esto.

Vamos, hasta ahora mismo.

Papá, te voy a ayudar un poco de todos modos.

Ese hombre se caía mucho.

Pero su mujer siempre sabía encontrar las palabras adecuadas para reconfortarlo.

¡Oh no, entonces! ¡Oh no, no! No es momento de sentarse.

Aún quedan cuatro maletas por bajar.

Estaban tan ocupados con su equipaje que acababan por olvidar a las personas.

Es todo un mundo, eso.

Ah, el perro.

Pero apartaos, eh.

- ¿Qué, qué más hay? - Claude dijo que hemos olvidado una maleta.

¿Hemos olvidado una maleta?

Ah, si me hubieran confiado la organización de este viaje.

Así que date prisa.

Al final, había perdido amos, pero había ganado independencia.

Tenía hambre.

El hambre justifica los medios.

¡Me has quitado el guante enseguida! Y ahora, se lleva

mis salchichas… ¡Me besas, bestia! No vuelvo más, si no…

De pronto, ¿qué veo? El 4L. Sin pensar, me subo.

Pero el interior no tenía en absoluto el mismo olor. Bueno, ¿por qué? ¿Por paja?

- Adiós, Gaspard. Que tengas un buen día. - Adiós, hasta el viernes.

- ¡Gaspard! ¡Gaspard! - ¡Oh!

- ¿Vienes a tomar algo a la Vierge? - No hay tiempo, mi buen viejo.

Tengo que volver a la granja, hay mucho trabajo.

Primero, debo alimentar a las bestias… Sin ellas, podría palmarla.

- ¿Quién te hace eso? - El señor pinta.

Hablas un cuadro.

Oh, là, là, là, là. ¿En qué me había - metido?

Mi pobre madre me había dicho bien, Clodo, acabarás en la paja.

La paja estaba allí, pero no era más que el comienzo.

¿Qué es - eso? ¿Qué voy a - sacar?

Me había colado en la granja, y a la mañana siguiente, yo

descubría que había pasado la noche con dos pies en una mosca.

Hola, tú. No buenos ojos. Tienes buena cara.

Estás perdido, ¿eh? Bola de pelo.

¿Cómo te llamas? Clodo, ese es tu nombre.

Querrías hablar, pero no puedes.

El dueño de los pies no me había hecho mala cara, pero ¿qué dirían los otros?

Fabien, ¿sabe usted qué hora es?

¿De dónde viene ese perro -?

- Pregúntenle. - ¿Dónde lo encontraron?

En un sueño.

No es guapo.

Depende. Hay que saber mirarlo.

Y Luis XIV en el pequeño levantarse, ¿qué habría dicho de ello?

Huele a perro. Deberían lavarlo.

¿Y ella? Olía a agua de Colonia.

Pues, su madre que dijo así de manejarse para ir a traicionar a la Rousse.

Si no, volverán a caer en la misa después del Introito.

El enemigo en retirada, asistía al lavado más asombroso de mi vida.

Mi nuevo amigo estaba manifiestamente distraído.

Y luego el agua debía de ser rara en el campo. En todo caso, la ahorraban.

En París, había notado que para lavarse, la gente empleaba jabón.

Aquí, la naturaleza menos contaminada permitía una toilette a la manera de los gatos.

En todo caso, ese chico cuidaba sus flores.

El agua, después de varios usos, todavía podía servir para hacer la sopa.

Una vez terminada la toilette, entendí que yo era adoptado.

Mira la bonita campana.

¿Quién va a venir a hacer las vacas con Fabien?

Es Clodo.

No sé si olía a perro, pero allí-dentro no olía a rosas.

Ahí, ves, es Johnny.

La Brigitte, Claudia, allá-abajo está la Sophia, ves, al fondo del todo está la Françoise.

En la ciudad, se encuentra la leche en los berlingots.

En el campo, me parece que está en vacas.

Uno se sienta, uno tira de especies de cordones de timbre y entonces la leche, la leche corre.

Bueno, cuando quiere funcionar.

Porque esas vacas-allí solo trabajaban en ciertas condiciones.

Sin música, sin leche. Fabien llegando tarde, nada de discutir.

Buenos días, señora. Mire lo bella que soy.

Sí, no está mal. Vamos, vamos, fuera, fuera, van a llegar tarde.

Despacio, la puerta.

¿Decía usted, señora?

Despacio, la puerta.

Sí, señora.

La campesina, creo que no habría tenido ventaja en soplar en un alcoholímetro.

Yo, que no había bebido nada, veía cosas realmente raras.

Fabien, en su habitación, terminaba una toilette igualmente original.

Atomizador insecticida.

¿Qué? ¿Todavía no te has ido?

Mi libro de misa.

Ahí está tu libro de misa. Vamos, tira. Pero, por mi palabra, huele a poli.

Ven, Clodo.

Oh, mirad los pájaros del cielo.

Una siembra, una cosecha.

Vuestro Padre celestial los alimenta.

No os preguntéis entonces: ¿qué comeremos-mañana?

Entonces, no vale la pena tener un libro de cocina.

Hermanos, quisiera hablaros de un problema muy importante,

relativo al mandamiento sagrado que el Eterno dio al hombre y a la mujer,

crecer y multiplicarse.

Oh, he aquí sabios, sociólogos, economistas,

animados sin duda de intenciones excelentes,

pretenden intervenir en el divino misterio de la producción

por medio de ciertos medicamentos reguladores.

La píldora, puesto que hay que llamarla por su nombre.

Ah, mis muy queridos hermanos,

¿qué va a dar esta intrusión profana en un dominio reservado al Señor?

Guardémonos-del demonio que a veces toma las formas más inocentes

para perfilarse entre nosotros.

El espíritu del mal está siempre vigilante,

y es cuando menos se sospecha que él comete sus fechorías.

Qué influencia, pues bien, queridos hermanos,

podría esta inquietante píldora - tener,

especialmente sobre la licencia de las costumbres?

Bien débil es ya la carne. La tentación está en todos nosotros.

Eso es demasiado orden, si ya cuentas, mientras os hablo.

Querría, hermanos míos, que hoy se legalizara la anticoncepción

para transformar lo que es una creación

en una simple recreación.

Pero eso nos rebajaría, mis muy queridos hermanos, al rango de las bestias.

Se trata de saber si el hombre,

criatura de Dios redimida por el Hijo del Señor,

debe rebajar el gesto augusto de la procreación

al único nivel del placer.

Pero eso sería comportarse,