Lured

John.

Bonsoir, je suis les yeux bleus.

Oh oui, c'est comme ça.

Bonjour.

Bonjour monsieur.

Bonjour.

Maxwell.

Oui.

Regardez.

Un autre poème.

Effectivement.

"Les éléphants entourent son bras lisse et blanc."

"Des jetons de bonne chance pour la protéger du mal."

"Une beauté que seule la mort peut améliorer."

Voyons le chef.

Et descendre à TX à Edinborough.

Très bien Monsieur.

Oh, et dis à Parrington de rester là.

Restez là, monsieur.

Bien qu'est-ce que c'est ?

Nous venons de recevoir un autre poème, monsieur.

Ça été posté hier soir.

"Une beauté que seule la mort peut améliorer.

"Quelle nuit, mes amis,

"est sa dernière danse."

Les touches P ne sont plus alignées.

Le sérif du R n'est parfois pas clairement visible.

La petite courbe brisée...

se retrouve dans toutes les lettres E.

Il ne fait aucun doute que ce poème a été dactylographié

sur la même machine utilisée pour les vers précédents,

classés dans le fichier Q...

140 X.

Je vous remercie.

Papier de machine à écrire de lien commun pas cher.

81/2 sur 111/2.

Pas de contenu rare.

Fabriqué par les moulins Stanton.

Filigrane...

Victoria.

Encore une fois, Victoria.

Pas de taches.

Ruban de machine à écrire probablement âgé de trois mois.

Pas d'empreintes digitales.

Comme d'habitude.

Ah, c'est quoi ça ?

Gants imprimés.

Probablement des gants en daim.

Analyse de machine à écrire, analyse chimique, empreintes digitales.

On a exactement les mêmes informations sur les sept autres lettres.

Et les sept autres filles ont disparu.

Exactement.

Il y a un maniaque homicide en vrac quelque part

dans le vaste nid d'abeille de Londres.

Un maniaque avec un faible pour les jolies filles.

Et pas une chose nous a éclairés d'un pouce sur son appréhension.

Pas un homme dans le département qui ne se soit pas creusé la tête à ce propos.

Se creuser les méninges ?

C'est une erreur.

Nous pouvons continuer à creuser notre cerveau jusqu'à la fin des jours,

et les jeunes filles innocentes continueront à disparaître

comme celle-ci.

Dont le destin a été scellé par ce poème.

Non, ce ne sont pas nos cerveaux que nous devrions creuser.

C'est le cerveau qui a écrit ceci.

"Une beauté que seule la mort peut améliorer,

"pour ce soir mes amis,

"est sa dernière danse."

Cinquante filles vont donner à tous une danse bienfaisante.

50 filles de vos rêves à tenir dans vos bras.

Petits rêves, grands rêves,

blonde ou brune.

Dansez avec une ou dansez avec 50.

Seulement six pence une danse, messieurs.

Six pence.

Merci beaucoup, monsieur.

Vous ne voulez pas arrêter ?

Une minute, je suis occupée, désolée.

Quelque chose à boire ?

Allez, ça suffit.

Bougez !

Oh, mes douloureux orteils.

Dieu merci, il ne reste que deux heures.

Deux heures dans cette bétonnière

sont plus longues qu'une course de vélo de six jours.

Un canard mort envoyé par avion...

Allez, vas-y, ma belle.

C'est quoi ce soir ? Un concours pour les zombies ?

J'espère que vous serez très heureux tous les deux.

Merci.

Frappe-moi si tu n'es pas la plus jolie petite fille

de tout l'espace.

La minute où je vous ai vu,

je me suis dit, Oswald Pickering, c'est mon nom,

il y a la plus jolie petite fille de tout le secteur.

Calme-toi, je ne danse pas.

Milton est le nom.

Harry Milton, je veux juste un mot ou deux.

Vous ne pouvez pas me ramener, je finis pas à 2 heures du matin.

On ne peut pas aller quelque part pour un petit verre,

et je déteste les estampes.

Qu'est-ce que c'est ? Oh non, non, non.

Je suis un agent de théâtre, mademoiselle.

Je vous ai observé toute la soirée.

Vous avez de la personnalité.

Aimeriez-vous travailler dans un très bon endroit ?

Oh, maintenant ne me dites pas Buckingham Palace

est en train d'installer une aile de taxi-dance.

Non, non, non, l'une des boîtes de nuit de Fleming & Wilde.

Vous en avez entendu parler ?

L'endroit le plus brillant de Londres.

Vous êtes trop belle pour un abattoir comme celui-ci.

Il me semble déjà avoir entendu cela.

Pas de moi, mademoiselle.

Je suis fixé.

M. Fleming parcourt la ville à la recherche de jolies filles.

Dix livres par semaine et des primes.

Dix livres ?

Audition la semaine prochaine.

Lundi 9 heures.

Je serai là à 9 heures précises.

Pas le matin, mademoiselle, le soir.

Qui a entendu parler de M. Fleming à neuf heures du matin ?

Il recrute pour une boîte de nuit.

Dix livres par semaine.

Oh, ça ne m'intéresse pas.

Quoi ?

C'est la dernière danse de la petite Lucy ce soir, Sandra.

Mes grands yeux bleus et moi partons pour de bon.

Qu'est-ce que tu racontes ?

Un homme.

Oh, il est si beau.

Et il a lui-même le charme du diable.

Je pars avec lui.

Mais qui est-il, Lu ?

Il s'appelle John, et il vient d'une famille très distinguée.

Oh, qui est la petite veinarde cette fois ?

Moi ?

Oh !

Ne sois pas jalouse.

Six pence bien dépensés !

Ouais ?

Tourne, ma jolie.

Faisons un tour, ma chérie.

Frappe-moi rose si tu n'es pas la plus jolie petite fille

de tout l'endroit.

La minute où je vous ai vue,

je me suis dit, Oswald Pickering, c'est mon nom,

C'est de loin la plus jolie poupée du dancing.

Je pensais que tu avais avalé ta langue, ma chérie.

Viens, réchauffons-nous.

Lucy, John qui ? D'où est-il ?

Ici, qui paie pour cette danse ?

J'aimerais savoir, moi ou votre amie.

Eh, tais-toi !

Comment l'as-tu rencontré ?

Par petite annonce.

De quoi parlez-vous ?

Oh Lu, pas comme ça...

c'est dangereux.

Pas quand j'ai mes précieux petits amis pour me protéger.

"Les éléphants entourent son bras lisse et blanc."

Professeur Harkness, j'ai lu ce genre de choses

jusqu'à en avoir le visage bleu.

J'ai eu les meilleurs cryptographes à Londres

pour rechercher un code ou un chiffre

ou toute sorte de sens caché.

Je serais surpris si vous trouviez un code.

Quoi que le criminel révèle dans ces vers...

c'est à son insu.

Son subconscient ?

Rien de simple ni de direct.

Inspecteur, je suis heureux de pouvoir dire que j'ai pu identifier

ce style.

Vous voulez dire, vous avez un indice ?

Il est réellement un poète ?

Il aimerait l'être.

Il en imite un.

Presque copié, en fait.

Qui ? Lequel ?

Le poète que votre homme doit connaître par cœur,

est Charles Baudelaire.

Baudelaire était obsédé...

par l'idée que la mort est belle.

Écoutez ça,

"Une beauté...

encore plus belle, dans la mort."

Votre assassin partage cette idée.

"Une beauté...

que seule la mort, peut améliorer."

Je vois...

mais Baudelaire est mort il y a des années.

Oui, tragiquement, à Paris en 1867.

Hmm.

Si votre assassin...

est comme Baudelaire,

il est en quête constante de beauté, et en est épris.

Un nouveau joli visage l'attirera,

ou une attirance inhabituelle l'intriguera,

et le poussera à la destruction.