The Tailor of Panama

Q.G. SERVICES SECRETS LONDRES

Panama.

Panama ?

Pas pu faire mieux, Andrew, vu les circonstances et vos péchés.

Ils réclamaient votre tête.

J'ai plaidé votre cause.

"Pour ses loyaux services, son esprit vif

qui contrebalancent les dettes de jeu, la couverture grillée et les épouses."

Les épouses.

Donc, une dernière chance :

Panama.

Pas de vagues ?

Jusqu'à la retraite ?

Pas tout à fait. Nous avons des intérêts :

le canal, artère vitale. Il y a du travail.

Mais je vous en conjure, soyez prudent, mon vieux.

Il y a un vilain réseau de blanchiment d'argent,

trafic de drogue et corruption.

Ah oui ?

Il n'y a que 200 résidents britanniques,

mais vous en dénicherez bien un ou deux

qui vous obtiendront l'accès aux allées du pouvoir.

Pendel, Harry Tailleur, Savile Row et Panama

Regardez ! Le Pont des Amériques.

Depuis que le canal les a coupées en deux

c'est le seul lien

entre l'Amérique du Nord et du Sud.

Pensez-y.

Souvent qualifié de 8e merveille du monde

Le canal de Panama fut construit par les Etats-Unis

et exploité par l'armée américaine pendant 85 ans.

Fin 1999, sa restitution au Panama

suscita controverses et spéculations sur l'avenir de ce passage vital.

Tandis qu'à Panama, un tailleur exerçait son métier

Je crois que chacun de nous rêve pour soi-même

qu'il pourrait être plus que ce qu'il est.

Pendel et Braithwaite vous aideront à réaliser ce rêve

dans la tradition de Savile Row.

Essayons celui-ci.

Je dois dire que c'est un peu...

Je savais qu'il vous plairait. M. Connery a choisi le même.

Dès votre arrivée, j'ai pensé : "Qui me rappelle-t-il ?"

C'est tout à fait ça. Même stature. Des épaules de golfeur.

Qu'en dis-tu, oncle Benny ?

Tu as la tchatche, mon petit Harry. Je l'ai toujours dit.

T'es le meilleur tailleur du monde. Y a pas photo.

T'emballe pas, oncle Benny.

Harry, dépêche-toi !

George, je t'ai déjà vu hier.

Tiens. Ta moitié va bien ?

Sarah ! Sarah !

Papa, donne-moi une pièce.

Tu as appris ton poème ?

Tigre, tigre qui luit Dans la forêt de la nuit

- Au revoir. - Shalom.

Shalom.

En voilà une coiffure !

Quelle main ou quel œil immortel A conçu ton effrayante cimenterie

Non, symétrie.

Je ne comprends toujours pas.

- Avez-vous vu les infos, hier soir ? - Oui.

Vos compatriotes réclament leur canal.

Pas mes compatriotes. Des sénateurs fanatiques de droite.

- Vous savez ce qu'ils sont ? - Dites.

Des enfoirés.

Vous voyez ?

Tournez-vous.

Il en manque un chouïa.

Pour être chic dans mon costume, perds du bide et grandis !

Faites un saut au magasin, on élargira ça.

D'accord.

Qu'allons-nous faire pour le découvert ?

A vous de me le dire.

Il vous faut envisager de vendre la ferme.

Vendre ?

C'est une mine d'or.

Angelo est en train de la relancer. C'est un type bien. Travailleur.

Vous avez un problème d'eau.

J'avais, Ramon. J'ai arrangé ça.

Maintenant, ça coule comme...

De l'eau.

Absolument.

Vous n'auriez peut-être pas dû l'acheter.

J'ai suivi vos conseils. Reconnaissez-le.

La banque souhaitera une réduction substantielle

du découvert d'ici à la fin du mois prochain.

Sinon

nous exigerons notre dû.

Quoi ?

La totalité ?

Mais bien sûr, la totalité.

Vous êtes mon ami. Cela me désole, mais j'ai les mains liées.

Qu'y puis-je ?

Que dire à Louisa ? J'ai acheté ça avec son héritage.

Le baratineur, c'est vous.

Tu es un ange.

Quelqu'un pour vous.

Qui ?

Nouveau client, il a dit.

Mon nom est Osnard.

J'ai téléphoné.

M. Osnard. Harry Pendel.

Enchanté, monsieur.

J'espérais voir M. Braithwaite.

Aucune chance, j'en suis navré.

Mon défunt associé est mort et enterré depuis des années.

Mais ses critères d'exigence sont bien vivants.

Je m'en réjouis.

Il habillait mon père

au bon vieux temps de Savile Row.

Ça alors ! J'avoue que c'est une première.

De père en fils, de Savile Row à Panama.

- Tu as entendu, Marta ? - Je savais que vous seriez surpris.

Surpris, monsieur, et ravi.

Marta, note M. Osnard comme ancien client.

Arthur Braithwaite travaillait pour son père.

Si vous voulez bien me suivre.

Il lui est arrivé quoi ?

Sombre période révolue, c'est ça ? Sous Noriega ?

Justice expéditive ?

Voulez-vous vous asseoir, monsieur ?

Il nous plaît d'appeler cela le Club. Nombre de nos gentlemen

y passent du temps le midi et le soir.

Pourquoi pas ?

Qu'aviez-vous en tête ?

Je pensais commencer par deux complets, pour voir.

Ensuite, le grand jeu, comme disait le vieux Braithwaite.

Parfait, monsieur.

Expression galvaudée, hélas. Ça signifie le contraire, maintenant.

- Il paraît. - Les roupettes à l'air.

- Absolument. - Le prix importe peu.

Regardez ceci et voyez ce qui vous fait envie.

Tous sont d'un poids idéal pour ce climat diabolique.

250 g d'un superbe worsted qui respire.

Nul homme ne devrait en supporter davantage.

Pourquoi pas celui-là ? Alpaga, c'est ça ?

- Bravo, monsieur. - Parfait.

J'aurais choisi ça pour vous.

Le prix important peu...

- Ensuite ? - Ah, le soleil !

Vos mensurations. Par ici, je vous prie.

D'accord.

Puis-je vous demander d'ôter votre veste ?

Vous étiez le tailleur de Noriega, non ?

Pardon, est-ce un problème ?

Pas nécessairement. Puant, ce petit fumier, hein ?

Permettez, monsieur.

102.

Tour de taille

L'étendue des dégâts ?

Un très honorable 87 plus.

Plus quoi ?

Plus le déjeuner, disons.

Très drôle.

Ça vous manque ? Le vieux pays ? Savile Row ?

Le Row.

Disons oui et non.

Il n'a pas son égal, mais quand j'y étais

je me sentais dans l'ombre du vieux Braithwaite.

Même si c'est lui qui m'a encouragé à déployer mes ailes.

- Brave type, Arthur, hein ? - Il était de la vieille école.

Si vous permettez.

Portons-nous à droite ou à gauche ?

Presque tous mes gentlemen optent pour la gauche. Rien de politique.

Aucune idée. Le bougre gigote comme une manche à air.

- Vous disiez ? - Je disais ?

Braithwaite. Il vous incitait à déployer vos ailes.

Oui, je m'en souviens comme si c'était hier.

Je coupais une jolie veste d'équitation pour Lord Braeburn.

Excellent mohair, une pointe de cachemire.

J'ai levé les yeux, il me regardait depuis la porte.

Arthur Braithwaite, pas Son Excellence.

Il était grand, imposant.

Il avait une présence Dur de trouver les mots.

- La moustache. - La moustache ?

Un buisson en bataille, plein de soupe.

- Nulle moustache, de mon temps. - Je la revois. Auburn flamboyant.

On est démasqués, mon petit Harry. Nie en bloc.

Votre mémoire vous joue des tours.

Vous attribuez la moustache d'un autre à Arthur Braithwaite.

Continuez.

"Harry", me dit-il, "je pense que tu as fait tes preuves.

Voudrais-tu exporter le nom de Braithwaite

vers le Nouveau Monde ?

Je parle d'un partenariat total."

J'avoue que j'avais les larmes aux yeux.

Moi aussi, pour un peu.

Je n'ai jamais entendu un tel tissu de conneries.

Asseyez-vous, Harry.

Tout va bien.

Je suis votre bonne fée.

En fait je sais qui vous êtes.

Plus précisément, qui vous n'êtes pas.

- Je ne vous suis pas. - Tout va bien. Détendez-vous.

Je sais tout. Matricule 906017. Pendel.

Six ans pour incendie. Purgé deux et demi.

Devenu tailleur en taule. Arnaque à l'assurance ?

Incendié un entrepôt pour dépanner oncle Benny.

Surpris les allumettes à la main.

Jamais mis les pieds à Savile Row.