Peaky Blinders

Nej! Nej!

Ingen fara, miss Shelby. Vi arbetar med Tommy.

Vi är Peaky Blinders.

Jag heter inte Shelby!

Redo för en besökare, mr Shelby?

Nej.

Jag är här på kungens order.

Jag är rädd att jag måste insistera.

Du betalade extra för dagsljus.

Utpressningsbranschen måste vara strålande.

Ska du inte tacka mig för att jag räddade ditt liv?

Kan du ge mig cigaretterna?

För tre nätter sedan,

vid samarbetsstallen på Montague Street,

skedde ett mord.

En man vid namn Duggan.

Oxfordshires poliskår

hittade hans kropp i en ytlig grav.

Jag måste pissa.

Syster?

Jag vet att det var du som utförde mordet på mr Duggan.

Förresten.

Grace, hon åkte till New York.

En plats som heter...

Poughkeepsie.

Hon är gift nu.

Med en bankman. Han är rik.

Hon är säkert väldigt lycklig.

Du har varit under min lupp i några veckor nu.

Jag har observerat varje steg du har tagit.

Och det är därför jag fanns till hands för att rädda ditt liv.

Jag tänker mig att bli skjuten av en kvinna

gör lika ont som att bli skjuten av en man.

Bara lite mer skamfyllt.

Du vet, mr Campbell,

när jag blev skjuten så gav de mig en medalj.

Ja.

Ingen medalj åt dig, antar jag.

Mr Shelby,

vår återförening

är del i en mycket noga utarbetad plan,

som har pågått under ett bra tag.

Varje gång du lutar dig mot käppen,

ser du nog hennes ansikte.

Och som ett resultat av informationen i min ägo,

kan jag åtala dig för mord när som helst

och ordna två oklanderliga kronvittnen vars vittnesmål

leder dig direkt till galgen.

Jag har dig på kroken, mr Shelby.

Och från och med nu

tillhör du mig.

Så krya på dig snart.

Jag hör av mig så fort jag hör att du kan pissa stående.

Då skickar jag dina instruktioner.

Curly, lämnade du grinden öppen?

Nej, jag låste den. Jag nöp mig själv när jag gjorde det.

-Täck över det där. -Ja.

Hallå.

Vem där?

Tommy?

Curly, hämta oljan du har på benen när de blir förlamade.

Är du galen, Doyle?

Den gula vätskan. Kom igen.

De sade att du skulle vara kvar i tre veckor till.

Jag måste ombord på en båt till London.

Ikväll.

Har du skrivit ut dig själv?

Jag är en enkel måltavla där inne, Charlie.

Sabini kan skicka någon när som helst.

-Jag måste ordna några saker. -Du är brännhet.

Här.

Tommy! Det där är till för att gnugga in på hästar för fan.

Jag är en häst.

Om du var en häst så skulle de skjuta dig, med alla dina brutna ben.

Hämta svartkrutet, Curly.

-Gå. -Ja.

Svartkrutet.

Du betalar för ett jävla sjukhus och använder häxkonster?

Jag måste sova i friska luften och känna båten under mig, Charlie.

Tommy.

Du är precis som din mor.

Har du en båt här?

Bara January. Hon är tung.

London tar fyra dagar.

Det blir bra. Kan du avvara Curly?

Han får vara min doktor.

Gud hjälpe dig då.

Har du tobak, Curly?

Och te och whiskey.

Du kommer springa runt som en unghingst.

Få honom ombord. Jag fyller tanken.

Jag sover hela vägen, vi ska till Camden Town.

Vad har du för affärer i Camden Town, Tommy?

Säg åt Polly att ta befälet när jag är borta.

Om jag inte kommer tillbaka

så får hon ta befälet för gott.

Är du hungrig än, Tommy?

Vet du vad, Curly?

Det är jag nog.

-Var är vi? -Heathrow.

En dag till så är vi framme.

Jag lägger något på stekpannan.

-Kan du styra? -Jag kan prova.

Du är nästan där, Tommy.

För helvete, grabbar. Lugna er.

Sätt ner honom, Ollie.

Sätt ner honom. Han är bara liten.

Är du ensam?

Det verkar så.

Du är visst en modig grabb, va?

Vill du ta en titt på mitt bageri?

Vi bakar allt möjligt här.

Visste du att vi bakar över 10 000 limpor i veckan?

Kan du tro det?

Vi bakar vitt bröd, vi bakar grovt bröd.

Vi bakar alla sorters bröd.

Vill du smaka lite?

Bröd?

Ja?

Okej.

Vad vill du ha, grovt eller vitt?

-Jag kan testa det grova. -Grovt, okej.

Inte illa.

Inte illa?

Inte illa?

Det är hemskt för fan, det där.

Den grova skiten är förfärlig.

Det är för arbetarna. Ja.

Det vita, det är för cheferna.

Kom och titta.

Jo, jag har hört väldigt, väldigt negativa saker

om er från Birmingham.

Ni är zigenare, va?

Så vadå, bor ni i ett jävla tält eller en husvagn?

Jag kom hit för att prata affärer...

Med dig, mr Solomons.

Ja, rom är till för att ha kul och knulla, eller hur?

Så, whiskey, det är...

Det är för affärer.

Ska vi prata först?

Skyll dig själv.

De säger att en polisman räddade livet på dig.

Jag har polismän på min lönelista.

Jag gillar inte polismän

för polismän går inte att lita på.

Mr Sabini använder polismän hela tiden,

det är därför han vinner kriget i London

och ni förlorar det.

Ett krig är inte över förrän det är över.

Deltog du i kriget?

Jag utförde en gång min egen form av stigmatisering på en italienare.

Jag tryckte upp hans ansikte mot skyttegraven

och körde upp en sextumsspik i hans jävla näsa

och slog in den med en gångbräda.

Det var bibliskt, för fan.

Så kom inte hit och sitt i min stol och säg åt mig

att jag förlorar kriget mot en jävla spagge.

Det kriget var länge sedan.

Du måste vara mer realistisk.

Realistisk, säger du?

Realistisk?

Ja, om du inte förlorade kriget,

då hade du inte skickat mig telegrammet.

Verkligen?

Glöm ditt jävla telegram. I telegrammet stod det bara: "Hej".

Väldigt enkelt, du vill sälja mig något.

Vad?

-Vi går samman. -Dra åt helvete.

Nej! Absolut inte.

Jävligt löjligt.

Mr Solomons.

Ditt destilleri står för en tiondel av din inkomst.

Beskydd ger ytterligare 10 %.

Och resten tjänar du på kapplöpningarna.

Jag vet att du har en pistol i lådan.

Jag vet att den ligger bredvid whiskyn.

Jag vet att du erbjuder en affär eller döden.

Jag vet att det jag säger gör dig arg.

Men jag erbjuder dig en lösning.

Du förstår, mr Sabini tvingar ut alla dina bookmakers.

Och han stänger ner ställena som köper din rom.

Och folk litar inte på ditt beskydd längre.

Det var du som sköt Billy Kimber, va?

Du gjorde det, du sköt honom. Det var du.

Du förrådde honom för helvete.

Så det skulle vara passande

att göra det jag tänker på just nu, mot dig.

Jag kan erbjuda dig 100 bra män.

Alla beväpnade.

Och en ny relation med polisen.

Intelligens.

Intelligens är mycket värdefullt, eller hur, min vän?

Och den kommer oftast alldeles för jävla sent.

Låt oss säga att jag skjutit dig,

mitt i ansiktet.

Och kulan går genom ben, gegga, ben, skåpet där borta.

Vilket är synd, eftersom skåpet är förstört

och jag måste slänga det.

Så det jag gör är detta...

Det är jävligt enkelt.