Bad Boys II

Port d'Amsterdam

Tout roule.

1 50 millions de dollars, ma dope est en route.

Ca va être une bonne journée !

Position : 25 degrés nord, 84 degrés ouest.

Largage de la cargaison.

Bien.

Tu veux voir son flingue ?

Pardon, Johnny.

Sales pétasses !

Un truc avance rapidement.

Air Force Stallion C-1 4 à garde-côte.

Echo orienté 3-5-0, direction Floride Sud.

Echo à 1 -8-0 en approche rapide.

Garde-côte Valiant. Quelles sont vos intentions ?

Bateau à bâbord, ici les gardes-côtes américains.

Interception : à 1 -8-0. 1 7 noeuds.

C'est parti. Lancez l'hélico.

Bateau à bâbord.

Ici les gardes-côtes.

Quelles sont vos intentions ?

De la visite !

Valiant, Valiant.

Ici garde-côte 6003.

Cible invisible. A vous.

On a perdu la cible.

Stiltsville - 7,5 km de Miami

Paiement de la course.

C'est fait ?

Chargé sur Dixie 7.

Les TNT, pour la millionième fois, écoutez bien.

Depuis le 1 1 l9, on survole les mers. Les dealers jouent les poissons.

Arrivage record d'ecsta ce soir...

on veut remonter la filière.

Dans quelques heures, on devrait avoir la réponse.

Triple attaque :

équipe amphibie, motorisée et à pied.

On fait rien tant que nos espions ne nous ont pas appelés.

Pas d'appel, on se replie. Les mecs qu'on veut coincer...

sont bien armés et détestent les lois. Ouvrez l'oeil !

Bravo se déploie.

Attention, livraison !

Mes jumelles sont éblouies.

J'y vois que dalle.

Mes frères ! Approchez !

- T'aurais pu me prévenir ! - Ca change quoi ?

Tiens, je me casse.

Pouvoir aux Blancs !

Pouvoir aux Bleus, faces de rats ! Police !

Ho là là, des négros !

Casper, balance le sac. Leader Alpha, lance l'assaut.

- Apprends les paroles. - On fait toujours le refrain.

Leader Alpha, raboulez !

Répétez le message.

Leader Alpha à Bravo 4, relayez l'info.

Et les renforts ?

- Leader Alpha, envoie-les ! - Mike, ça grésille.

Les radios déconnent !

- Un truc drôle ? - Où ils sont ?

Baisé, le négro !

- On est face à un dilemme ! - Tu tireras pas.

Ton flingue va m'empêcher de nourrir les crapauds avec ta cervelle ?

C'est mon avis.

Mon équipier est prêt à mourir, ce soir.

Ca va pas !

En brûlant des ordures comme toi ! Pas vrai ?

- En quel honneur, bordel ? - Tu flippes, négro ?

Lâche ton flingue, balance le porteur...

et je te troue l'épaule.

Joue les chauds et je te troue la poitrine.

Prends le temps de discuter...

de dénouer la situation.

Son blabla spirituel débile.

Moi, je préfère buter la racaille !

Beaucoup de mouvement.

Agents invisibles.

- Ca chauffe. - Bougez pas.

Il a un flingue sur ma tempe.

Attends qu'il ait une balle dans l'oeil !

Couillu, ton négro !

- T'avais besoin de dire ça ? - Tu vois ?

Fallait que t'ajoutes "négro" !

Je vais le cramer.

- Du calme. - Je suis calme !

Je suis trop instable pour ces conneries.

Arrêt sur image ! On bouge plus !

Vous relâcher, non, mais vous aurez un procès.

On a des droits !

Le droit de fermer ta gueule.

Je vous mets en garde, c'est tout ce que je peux faire pour vous.

Il est fou !

- T'as 3 secondes. - Il contrôle mal sa colère.

Il se couche tôt à cause de ça.

Au réveil, il fait un carton !

Flingue !

En piste !

A mort les flics !

Marcus !

J'ai rien fait !

Les radios sont mortes. Envoyez un médecin. Ca va ?

- On va bien. - "On" ?

Un enfoiré m'a troué le cul.

- Qui ça ? - Le "qui", c'est toi !

Moi ? Je t'ai tiré dessus ?

Oui, j'ai tiré. Non-stop.

Mais je t'ai pas troué le cul...

Je dis pas que je l'ai pas fait.

Putain ! On t'a troué le cul !

Le scoop à 2 balles !

- Tu sens quelque chose ? - Ca chauffe.

Ca sent le poil de cul grillé.

Fais un bisou dessus, ça soulage.

Fais comme si on était pas là.

Ricky Martin donne un concert ? Cassez-vous !

- Toujours tes propos racistes. - C'est triste.

Cool, ça a troué la viande, pas la rondelle.

Deux misérables sacs ?

Ca, l'arrivage record d'ecsta en provenance d'Amsterdam ?

Je gère avec mon indic, ok ?

On a sorti la cavalerie !

Va jouer ailleurs !

Cette nuit, la police a serré mes bourricots.

Un singe peut me dire comment ces chacals ont su où mordre Tapia ?

Parlez, cousins.

Heureusement qu'ils n'ont pas fouillé Dixie 7.

Changez l'heure du bateau.

Impossible, on a un envoi jeudi.

Pour le prochain. Menez-les en bateau.

Contrairement à toi, mon père m'a pas légué d'actions.

Je dois ramer, dans ce monde pourri.

J'ai pas signé pour le frisson.

Le temps passe, ton refrain reste.

C'est bon ! Je t'ai touché, ça te va ?

Mais t'en saurais rien si j'avais pas tiré.

Alors pourquoi t'es colère ?

- Erreur, je suis pas colère. - Tu es très colère.

Je suis pas colère.

Vous êtes en colère, ce n'est rien.

Non, sauf quand vous répétez : "Vous êtes en colère".

Ces conneries me gonflent.

Comme une saleté de mouche à un barbecue.

Ca me tournicote autour.

Bien, dites :

"Je suis en colère, ce n'est rien. Je vais traiter ma colère.

Je m'aime.

Whoosah."

Je pige rien à votre baragouin !

Vous pigez très bien mon baragouin.

Fais-toi psychanalyser.

- C'est fait. - Quand ?

On m'a obligé, après mon carnage à l'aéroport.

Agent Mike !

"Papi", ça veut dire "popaul" ?

La thérapie sert à lever des problèmes...

pas sa thérapeute.

- Là, tu frises le vulgaire. - Faut bien que je survive.

Que je m'aime tel que je suis.

On dirait un truc de groupe.

J'ai dû en faire un ou deux.

Une bande de mecs qui se papouillent. Une secte, oui !

Achète !

Il en fait une montagne.

C'est mon cul, la montagne ! J'ai un gros paquet en moins.

Un mini paquet, en fait.

La tension que tu mets entre nous...

sera néfaste à long terme.

Qui a parlé de long terme ?

C'est ça...

Il voit un psy.

- Icepick, c'est Lowrey. - Salut, frangin.

2 sacs ! La honte, devant mes collègues !

Attends, frangin.

Je te conseille de prier ton Dieu...

vu que t'as 24 h pour trouver l'ecsta avant que je te trouve.

On a serré mon bourricot.

M. Tapia, j'ignore d'où vient la fuite.

Situation délicate pour nous deux.

J'avais bien épluché leur C.V.

Je raccroche.

Un bouffon a décidé de crever chez moi.

L'ecsta les bousille.

- Vire-le. - On le balance dans la ruelle.

Balance-le.

Tatie Syd, c'est trop cool !

Jeune, célibataire, à New York.

Tu dois collectionner les beaux mecs.

- Comme dans Sex and the City. - On arrête l'abonnement au câble !

T'es flic, toi aussi ?

Je travaille pour la DEA, je gère la paperasse.

C'est ça, reste à la paperasse.

Pas de stress de te savoir aux prises avec des criminels.

De t'imaginer blessée.

James, mon tournevis ! Sales boulons !

Oublie. Il grogne parce qu'il souffre.

- Ca va ? - Sa blessure, oui.

D'autres choses ont été altérées.

C'est nerveux, rien d'autre.

Me les cassez pas !

On en reparlera.

Un beignet.