Les Brigades du Tigre

1909. Das Jahr kündigt sich besonders turbulent an.

Das Clemenceau-Ministerium, das Frankreich regiert,

sieht sich düsteren Aussichten gegenüber.

Und dennoch fährt eine privilegierte Elite fort

sorglos den Mythos der Belle Époque zu pflegen.

Man begeistert sich für Diaghilevs russische Ballette, und man

ist begeistert von der Revolution, die der Couturier

Poiret gerade der Damenmode aufgezwungen hat, und man vergisst

oft die ernsten Probleme der internationalen Bühne.

Herr Clemenceau,

Ihre Polizisten sind zu Geheimagenten geworden.

Inkognito.

Sie haben ihre Fahrräder, ihre Pferde zurückgelassen.

Währenddessen erzählen in Romanen manche, wie

man ruhig einen schmutzigen Trick macht, um die Zeit zu vertreiben.

Ich würde sie dort gern sehen

an unserer Stelle, um zwanzig Jahre zu vermeiden.

Herr Fèvre. - Ja, ich bin es.

Wenn Sie hinaufkommen wollen, erwarten wir Sie drinnen.

Setzen Sie sich, Fèvre.

Wenn ich Sie so empfange, dann weil ich darauf bestehe, dass

niemand von diesem Gespräch erfährt.

Herr Clemenceau, es ist für mich immer

eine Ehre und ein Vergnügen, Sie zu hören.

Keine Förmlichkeiten. Hier spricht nicht der Präsident zu Ihnen.

Es ist der oberste Polizist Frankreichs.

Ich höre. - Fèvre, es ist ernst. Sehr ernst.

Es gibt Lecks in der hohen Verwaltung.

Alle Pläne meiner marokkanischen Politik sind bekannt

den Kanzleien, sobald ich sie ausarbeite.

Der US-Botschafter beklagte sich bei mir, dass

sobald die Depeschen in Washington ankommen,

jeder durch Klopfen an die richtige Tür eine Kopie erhalten kann.

Fèvre, diese Tür brauche ich.

Um jeden Preis, aber schnell. Sehr schnell.

Also zähle ich auf Sie.

Ich habe Ihre Befehle befolgt, Herr Clemenceau.

Zurück zu den Wachen. Zurück zu den Wachen. So scheint es.

Einverstanden. So scheint es.

Besser als das. Zurück zu den Wachen, zuerst.

Was bedeutet diese rührende kleine Zeremonie?

Das bedeutet, mein Herr, dass ich in einer Stunde im Zug sein werde.

Das würde mich wundern.

Sie haben mir doch eine Woche Urlaub erlaubt.

Ja, aber das war vorgestern.

Das habe ich mir gedacht.

Dieser Beruf ist nichts für Dilettanten.

Außerdem können Sie Ihren Luxusgeschmack ausleben und sich reiben

am gesellschaftlichen Hochadel von Paris. Was brauchen Sie mehr?

Guten Abend.

Zwei Veilchensträuße, bitte.

Danke, Hector. Danke.

Herr Chatignac.

Entschuldigen Sie, meine Damen, zwei Worte zu

einem Freund. Ich komme gleich zurück.

Was wollen Sie von mir, Herr Valentin?

Machen Sie kein solches Gesicht, Marquis. Ich will Ihnen nichts Böses.

Ich bin nicht mehr im Schmuckgeschäft, und

kleine Unanständigkeiten interessieren mich nicht mehr.

Womit verdiene ich diese Ehre?

Ich habe eine Bitte an Sie, Herr Chatignac.

Wenn es in meinen Zuständigkeitsbereich fällt…

Ich brauche einen gesellschaftlichen Berater

der mich in ganz Paris einführt, in die Welt von

Aristokratie, Kunst, Diplomatie und Politik.

Ja, verstehe. Ein Luxus-Informant, nicht wahr?

Sagen wir, ein Mentor.

Ich weiß nicht, ob ich geeignet bin.

Ach, Sie unterschätzen sich.

Sie werden nicht unerhebliche finanzielle Vorteile haben.

Ärgerlich, aber verlockend.

Wenn ich bedenke, dass ich hier den Sohn von

Ihren Prémoinsons habe, den Erben der Nordspinnereien.

Natürlich helfe ich Ihnen gern, Kommissar.

Daran habe ich nicht gezweifelt. Entschuldigen Sie.

Ah, Brumel.

Du siehst nicht gut aus.

Wir reden nicht. Nichts ist erschöpfender als die Müßigkeit dieser Salons.

Und doch ist es lustiger als die Spinnereien, oder?

Heute früh bei Tagesanbruch: Spielende bei Cattelan.

Zehn Uhr: Ausritt.

Mittags: Empfang in der spanischen Botschaft.

Sechzehn Uhr: Vernissage.

Ein Mann namens Picasso.

Schützling einer Baronin von irgendetwas, ich weiß nicht mehr.

Und so geht es seit einer Woche.

Dieser Chatignac bringt mich um.

Der „Blase“ verpflichtet.

Filon Lavard will ein paar Infos sammeln, ja?

Eine Adresse, die mir interessant erschien.

Frau Solange de…

Vanbrochy.

Haute Couture.

Interessierst du dich jetzt für Mode?

Nein, aber Madame de Vanbrochy steht auch im Zentrum eines Kreises, in dem

hohe Beamte und Diplomaten zusammenkommen. Seltsam, oder?

Worauf wartest du noch, um hinzugehen?

Bis meine Leber es mir erlaubt.

Bei Razade.

Bitte, Fräulein.

Gestatten Sie?

Danke schön.

Feuervogel.

Die Hitze.

Ich werde ihm nützlich sein, gnädige Frau.

Sie ist freundlich.

Jean, Frau de Vanbrochy ruft uns.

Tu es es, mach es selbst.

Jean.

Sehen Sie, meine Damen, meine Herren, meine Freunde.

Ich bin wirklich verwirrt. Es ist nichts, nur ein Unwohlsein.

In diesem Moment glaube ich, es wäre besser

den weiteren Verlauf dieser Präsentation zu verschieben.

Ich bin wirklich verwirrt, glauben Sie mir, aber...

Nun gut, wir gehen.

Sarah, kann ich Ihnen helfen?

Nein, nein, bitte gehen Sie sofort.

Ah, man sollte einen Arzt rufen.

Ich kümmere mich darum, ich kümmere mich darum.

Wirklich, Sie wollen nicht?

Nein, mein lieber Freund, ich werde Sie informieren.

Danke.

Wer sind Sie, Herr?

Was machen Sie dort?

Kommissar Valentin, gnädige Frau.

Darf ich die Verletzte sehen?

Die Polizei?

Aber wozu? Eine meiner Mannequins

hat gerade einen Schwächeanfall gehabt, einen einfachen.

Warum sprechen Sie von Verletzung?

Gnädige Frau, sie ist tot.

Mit Ihrer Erlaubnis.

Es ist ein Mord, gnädige Frau.

Man hat vermutlich mit einem Revolver auf sie geschossen.

Nein, nein, das ist unmöglich.

Nein, nein, das ist unmöglich.

Ich brauche die Aussagen aller Anwesenden.

Es ist klar, dass Sie nichts berühren

den Körper vor dem Eintreffen des Rechtsmediziners.

Einen Moment noch, Fräulein, bitte.

Bewegen Sie sich nicht.

Bewegen Sie sich nicht. - Mir geht es gut.

So. Danke, Sie können aufstehen.

Aber bitte!

Also wirklich, Kommissar, Sie sind verrückt, völlig verrückt.

Was suchen Sie?

Sie kann hier nicht verletzt worden sein.

Niemand hat einen Schuss gehört.

Das wissen Sie sehr gut, da Sie dort waren.

Sie berühren nichts, richtig?

Also, Doktor, Ihre Schlussfolgerungen?

Der Tod war sofortig, eine Kugel ins Herz.

Also wurde hier auf sie geschossen?

Offenbar ja.

Brauchen Sie mich noch, Kommissar?

Nein, danke, Doktor, Sie können gehen.

Sehr gut. - Das ist alles absurd.

Fräulein, möchten Sie den Weg erneut gehen

vom Café zu Emilienne Darcy?

Ja, es muss ungefähr derselbe sein wie Ihrer.

Kommen Sie, Kommissar.

Lassen Sie dieses Mädchen in Ruhe.

Sie sehen doch, dass sie aufgewühlt ist.

Fräulein, ich bitte Sie.

Stopp!

Da muss sie getroffen worden sein.

Der Schuss könnte von hier gekommen sein.

Er könnte von dort gekommen sein.

Danke, Fräulein.

Und da haben wir es.

Das ist ungewöhnlich.

Doch niemand hat einen Schuss gehört.

Es sei denn...

Es sei denn, es sei denn, es sei denn was?

Ich habe gerade einen Artikel gelesen

über eine jüngste amerikanische Entdeckung.

Es handelt sich um ein Rohr

das man am Lauf eines Revolvers befestigt

und das den Knall dämpft.

Banditen benutzen es

um gelähmte Ärzte auszuschalten.

Wenn das so ist,

haben wir es mit erfahrenen Profis zu tun,

nicht mit Amateuren.

Ich erinnere mich jetzt.

Er hatte einen seltsamen Blick. - Wer?

Ein Fotograf mit rötlich-blondem Bart und etwas trüben Augen.

Ich hatte ihn hier noch nie gesehen.

Das Mädchen ist verwirrt.

Ich habe davon nichts bemerkt.

Ich versichere Ihnen, gnädige Frau.

Er hat mich sogar fotografiert.

Können Sie ihn im Detail beschreiben?

Ich glaube schon.

Nein.

Nein.

Diesen auch nicht.

Diesmal haben wir sie alle überprüft.

Sind Sie sicher, dass er nicht dabei war?

Ich sehe ihn noch immer, als stünde er vor mir.