The Dink

Certains sont nés pour gagner.

Tom Brady.

LeBron James.

Joey Chestnut.

Et

moi.

Je m'appelle Dusty Boyd,

mais la plupart des gens sur cette planète m'appellent le Marteau.

Mon père m'a collé ce pseudo avant même de me donner mon vrai prénom.

C'est ça, mon Marteau !

Il m'a entraîné comme un cheval de course version tennis : Cardio,

endurance, raquettes de tennis scotchées aux poignets.

Mon père n'était pas comme les autres papas.

Il m'a pas appris à lire.

Il m'a appris à frapper.

On y est presque, le Marteau !

J'ai pulvérisé avec succès les records de la ligue américaine junior de tennis :

Victoires, aces, jeux blancs...

Toutes. Je les ai toutes remportées.

Et très vite, le monde m'a remarqué.

Non, Dave. Je frappe pas fort.

Je frappe très fort.

Et avant même de finir le lycée,

j'ai accompli le rêve de mon père et le mien.

Je suis passé pro.

Un petit sourire !

Et ça, mes amis, c'est mon histoire, la vraie.

Alors

est-ce que quelqu'un a des questions ?

- Oui, on va la taper, cette balle ? - Ce cours, c'est la lose.

Est-ce que quelqu'un a des questions sur l'histoire que je viens de raconter ?

C'était clair, non ?

Clair de chez clair. Moi, j'en ai une, King.

J'en attendais pas moins. PJ, je t'écoute.

Pourquoi est-ce que j'ai les poils dès que j'entends cette histoire ?

Je les ai aussi.

T'es un des meilleurs...

Si vous êtes si bon,

pourquoi vous donnez des cours à des gamins de 9 ans ?

Je crois que ces petits voyous ont droit à l'histoire d'Andy Roddick.

Ouais ?

- Oh, non... - Pitié, non...

Vero Beach Classic...

Non, mais au secours !

L'an 2000. Moi contre Andy Roddick.

Officiellement, c'était lui, la tête d'affiche,

mais ils étaient tous là pour moi.

On t'aime, le Marteau !

On s'était déjà affrontés en amateurs, et à chacune de nos rencontres,

je lui bottais le fion.

Ni plus ni moins.

Si, on peut en dire moins.

Mais cette fois, c'était notre 1re rencontre professionnelle.

Et j'étais en train de le massacrer.

Bravo, le Marteau !

C'est mon garçon !

C'est là que le diabolique Mister Andy a décidé de nous la faire à l'envers.

Pause pipi en plein set, pour me retourner le cerveau.

J'ai sprinté pour le recadrer.

J'ai glissé sur une flaque d'eau.

Et je me suis flingué le poignet.

Roddick !

Et dans la foulée, j'ai aussi flingué une très prometteuse carrière.

Quoi ?

Visiblement, Roddick l'escroc avait savonné le sol

avec une espèce de "substance".

Du coup, tous les exploits professionnels de Roddick,

genre gagner l'US Open,

jusqu'à épouser le top model Brooklyn Decker,

reviennent à Dusty.

C'est pas con, ça. J'y avais pas pensé.

Attendez.

En quoi tous ses exploits professionnels vous reviennent ?

Oui, je rame aussi pour connecter tout ça.

Tu devrais t'inscrire à un cours de connexion neuronale.

Bien envoyé !

Bref, j'arrête de vous parler, ça me soûle.

Vous n'allez rien tirer de ces leçons.

Vous voulez taper des balles ?

- Oui, enfin ! - Oui !

C'est pas trop tôt.

Un instant.

J'ai un truc à régler.

- Désolée, je vous débarrasse ? - Oui, merci.

Votre balle de pickleball

part direct à la poubelle !

C'est un club de tennis, ma petite dame.

- Gros connard ! - J'ai entendu.

Je sais, c'est bien pour ça que je l'ai dit à voix haute.

OK, Pickle-belle, j'ai une idée.

PJ, j'ai un jeu sympa.

Vous aimez forcément jouer.

- Voyez cette pièce ? - Oui !

Placez-la où vous voulez sur le court, et je dois la toucher en un seul coup.

Si je la touche, je vous exclus du club à vie.

Si je la loupe, je vous offre votre abonnement au club pour un an.

Pour m'exclure, il faudrait que je sois membre...

Je prenais juste un cours.

D'accord, ça change la donne :

Si je loupe cette pièce,

je vous offre ceci.

Dusty, pas ta Buick LeSabre de 1999 !

Si.

Je vous offre ma Buick LeSabre de 1999 qui a 300 000 kilomètres au compteur.

Dilemme cornélien.

Je suis partagée entre ne plus vous calculer

et voir si vous allez réussir.

Que choisir ? C'est d'accord.

C'est parti.

Où je veux ?

Où vous voulez.

Je vais la mettre

ici.

Le coin, c'est vicieux.

Bingo !

Dehors ! Dehors ! Dehors !

Je rêve...

Va jouer ailleurs avec ta pickle-baballe !

Avant de partir

souriez, vous êtes virée.

Rien à secouer. C'est dingue.

Tu sais lire ce qui est écrit sur ma plaque ?

Bien sûr, papa, c'est écrit :

"Chuck Boyd. Président des opérations tennis."

Nom d'un chien !

C'est un gars important, on dirait.

Pas du genre à tolérer de voir son fils débraillé arriver en retard

et expulser des gens du club.

Mais tu n'es pas le seul à traverser une mauvaise passe, le club aussi.

Et je compte changer de cap.

Ce soir, j'organise un dîner avec tout le gratin.

Et tu seras de la partie.

Le gratin et moi, OK.

Et tu t'abstiendras de me faire honte.

Tu arrives à l'heure, sans ce bandeau ridicule,

et tu viens accompagné pour leur prouver que j'ai pas élevé un loser.

Oui, chef !

T'es libre, ce soir ?

Je vais y réfléchir.

Pas lui !

Amène la fille que tu fréquentes. Celle qui est belle.

Marisa et moi, on n'est plus ensemble.

Eh bien, va t'excuser et récupère-la.

- C'est compliqué. - Maintenant.

On a fait que parler de moi. Et toi, comment tu vas ?

Je vais y aller. Je vais m'exécuter.

Allez, ça va le faire.

Tiens, tiens, tiens.

Regardez qui revient en rampant, comme je l'avais prévu.

- Non. J'ai changé d'avis. - Attends !

- Non, je peux pas. - Si, tu le peux !

Non, impossible.

- Tu veux quoi ? - Tu me rends un service ?

Tu peux faire comme si on était à nouveau ensemble

et venir dîner chez mon père ?

J'hallucine !

Vous, les mecs, vous aimez ces jeux idiots.

Un jour, je suis la pire de toutes,

tu veux plus me revoir,

tu me traites même de "femme infidèle"...

Je t'ai traitée d'infidèle, parce que tu m'as trompé.

Dusty !

C'est arrivé qu'une fois.

Huit, plutôt !

Oui, mais avec un seul gars.

T'as couché avec neuf gars !

Dis donc ! T'es Rain Man ? Tu te rappelles chaque détail.

Marisa, s'il te plaît, aide-moi sur ce coup.

- S'il te plaît. - D'accord.

Merci.

C'est tellement vrai.

Vous avez lu du Malcolm Gladwell ?

Son article sur les Beatles et leur succès dû aux répétitions...

Ça m'a mis une sacrée claque.

J'arrête pas d'y penser.

- Vraiment ? - Oui.

Papa.

Regarde qui est là.

Marisa !

J'espère qu'on n'est pas en retard, on essayait

de vous faire un petit-fils.

Je dois dire que, pour une fois, vous êtes à l'heure.

Gros cochon.

Je suis un gros cochon.

J'aime ce que me fait ressentir le sexe

avec ma chérie.

Super nouvelle.

Super nouvelle.

- Je vous en prie, asseyez-vous. - Je t'en prie.

- Merci pour l'invitation. - Ouais.

Le tennis.

L'élégance.

La perfection esthétique.

Le tennis n'est pas qu'un sport.

C'est une créature vivante, qui respire

et qui a besoin de notre protection.

Une épidémie

se propage à travers notre nation autrefois si grande.

Et son nom est

le pickleball.