Les Brigades du Tigre

1909. El año se anuncia particularmente agitado.

El ministerio Clemenceau, que gobierna Francia,

se enfrenta a sombrías perspectivas.

Y sin embargo, una cierta élite privilegiada continúa

manteniendo con despreocupación el mito de la Belle Époque.

Se apasionan por los ballets rusos de Diaghilev, y

se entusiasman por la revolución que el modisto

Poiret acaba de imponer a la moda femenina, y se olvida

a menudo los graves problemas de la escena internacional.

Señor Clemenceau,

sus policías ahora se han convertido en agentes secretos.

Incógnitos.

Han dejado sus bicicletas, sus caballos.

Mientras tanto, en las novelas, algunos cuentan cómo

hacer una mala jugada tranquilamente para pasar el tiempo.

Me gustaría verlos allí

en nuestro lugar, para evitar recibir veinte años.

Señor Fèvre. - Sí, soy yo.

Si quiere subir, le esperamos dentro.

Siéntese, Fèvre.

Si lo recibo así es porque quiero que

nadie sepa de esta conversación.

Señor Clemenceau, para mí es siempre

un honor y un placer escucharlo.

Sin ceremonias. No es el presidente quien le habla.

Es el primer policía de Francia.

Le escucho. - Fèvre, es grave. Muy grave.

Hay fugas en la alta administración.

Todos los planes de mi política marroquí son conocidos

por las cancillerías a medida que los elaboro.

El embajador de Estados Unidos se quejaba de que

en cuanto los despachos llegan a Washington,

cualquiera, llamando a la puerta correcta, puede obtener copia.

Fèvre, esa es la puerta que necesito.

A cualquier precio, pero rápido. Muy rápido.

Así que cuento con usted.

He seguido sus órdenes, señor Clemenceau.

Vuelta a los guardias. Vuelta a los guardias. Parece.

De acuerdo. Parece.

Mejor así. Vuelta a las guardias, primero.

¿Qué significa esta pequeña ceremonia conmovedora?

Significa, señor, que en una hora estaré en el tren.

Lo dudo.

Sin embargo, me autorizó a tomar una semana de descanso.

Sí, pero fue anteayer.

Me lo imaginaba.

Este oficio no es para dilettantes.

Además, podrá disfrutar del lujo y mezclarse

con la élite de todo París. ¿Qué más quiere?

Buenas noches.

Dos ramos de violetas, por favor.

Gracias, Hector. Gracias.

Señor Chatignac.

Discúlpeme, señoritas, dos palabras a

un amigo. Vuelvo enseguida.

¿Qué quiere de mí, señor Valentin?

No ponga esa cara, marqués. No le quiero ningún mal.

Ya no estoy en joyas, y

las pequeñas indelicadezas ya no me interesan.

¿A qué debo este honor?

Tengo un favor que pedirle, señor Chatignac.

Si entra en mis competencias…

Necesito un consejero mundano

que me introduzca en todo París, en el mundo de

la aristocracia, las artes, la diplomacia, la política.

Sí, entiendo. Un informante de lujo, ¿no?

Digamos, un mentor.

No sé si soy el adecuado.

Vamos, se subestima.

Tendrá ventajas financieras considerables.

Incómodo, pero tentador.

Cuando pienso que tengo bajo la mano al hijo de

sus Prémoinsons, heredero de las Hilaturas del Norte.

Por supuesto, estaré encantado de ayudarle, comisario.

No lo dudaba. Disculpe.

Ah, Brumel.

No tienes buena cara.

No se habla. Nada más agotador que la ociosidad de estos salones.

Sin embargo es más divertido que las hilaturas, ¿no?

Esta mañana al amanecer, fin de partida en Cattelan.

Diez horas: paseo a caballo.

Mediodía: recepción en la embajada de España.

Dieciséis horas: vernissage.

Un hombre llamado Picasso.

Protegido de la baronesa de no recuerdo qué.

Y así desde hace una semana.

Ese Chatignac me mata.

El “blase” obliga.

Filon Lavard quiere reunir algunos datos, ¿sí?

Una dirección que me pareció interesante.

Madame Solange de…

Vanbrochy.

Alta costura.

¿Ahora te interesa la moda?

No, pero Madame de Vanbrochy también está en el centro de un círculo donde

se encuentran altos funcionarios y diplomáticos. Curioso, ¿no?

¿A qué esperas para ir?

A que mi hígado me lo permita.

Chez Razade.

Por favor, señorita.

¿Me permite?

Gracias.

Pájaro de fuego.

El calor.

A él voy a ser útil, señora.

Ella es amable.

Jean, la señora de Vanbrochy nos llama.

Hazlo, hazlo tú mismo.

Jean.

Vamos, señoras, señores, mis amigos.

Lo siento mucho. No es nada, solo un desmayo.

En este momento, creo que sería mejor

aplazar el resto de esta presentación.

Estoy realmente confundida, créanme, pero...

Bueno, nos vamos.

Sarah, ¿puedo ayudarle?

No, no, por favor, váyanse, váyanse de inmediato.

Ah, habría que llamar a un médico.

Yo me encargo, yo me encargo.

¿De verdad no quiere?

No, mi querido amigo, le mantendré informado.

Gracias.

¿Quién es usted, señor?

¿Qué hace ahí?

Comisario Valentin, señora.

¿Puedo ver a la herida?

¿La policía?

¿Pero para qué? Una de mis modelos

ha tenido un desmayo, un simple desmayo.

¿Por qué habla de herida?

Señora, señora, está muerta.

Si me permite.

Es un asesinato, señora.

Probablemente le dispararon con un revólver.

No, no es posible.

No, no es posible.

Necesito el testimonio de todos los presentes.

Se entiende que no toque

el cuerpo antes de la llegada del forense.

Un momento más, señorita, por favor.

No se mueva.

No se mueva. - Estoy bien.

Listo. Gracias, puede levantarse.

¡Pero bueno!

Pero, comisario, está loco, loco.

¿Qué busca?

No puede haber sido herida aquí.

Nadie oyó un disparo.

Lo sabe muy bien, ya que estaba allí.

No toque nada, ¿de acuerdo?

Entonces, doctor, ¿sus conclusiones?

La muerte fue instantánea, una bala en el corazón.

¿Entonces fue aquí donde le dispararon?

Aparentemente sí.

¿Me necesita aún, comisario?

No, gracias doctor, puede irse.

Todo esto es absurdo.

Señorita, ¿quiere rehacer el recorrido

del café a Emilienne Darcy?

Sí, debe ser aproximadamente el mismo que el suyo.

Vamos, comisario.

Deje tranquila a esa chica.

Ve que está alterada.

Señorita, por favor.

¡Alto!

Fue en ese momento cuando fue alcanzada.

El disparo pudo venir de aquí.

Probablemente vino de allí.

Gracias, señorita.

Y ya está.

No es habitual.

Sin embargo, nadie oyó el disparo.

A menos que...

¿A menos que qué?

Acabo de leer un artículo

sobre un reciente descubrimiento estadounidense.

Se trata de un tubo

que se adapta al cañón de un revólver

y que amortigua la detonación.

Los bandidos lo usan

para neutralizar a médicos paralizados.

Si es así,

tenemos profesionales experimentados,

no aficionados.

Ahora lo recuerdo.

Tenía un aspecto extraño. - ¿Quién?

Un fotógrafo con barba rubio rojiza y ojos algo turbios.

Nunca lo había visto aquí.

La chica está delirando.

No noté nada de eso.

Se lo aseguro, señora.

Incluso me fotografió.

¿Puede describirlo con detalle?

Creo que sí.

No.

No.

Ese tampoco.

Esta vez los hemos revisado todos.

¿Está segura de que no estaba entre ellos?

Todavía lo veo como si estuviera frente a mí.