Serenade of Texas (Sérénade au Texas)

Señor comisario, lo siento pero nuestro director está de viaje.

Es perfecto. Me explicaré directamente con el vendedor.

La bronca que se va a llevar ese.

Prefiere discutir con el comisario de policía.

- ¿El comisario? - En persona, no sé qué pasa.

Parece furioso.

¿No vino aquí ayer?

Sí, precisamente.

Aquí, en mi sección.

¿Qué? ¿No le tiene miedo a un pobre funcionario?

Oh sí.

No me extraña. Tiene miedo de todo.

Usted no es amable conmigo.

Señor Dardel, ¿es deliberadamente que atrae problemas a las elegantes de Bayona?

Permita, no le necesito. Es mi oficio interrogar a la gente.

Ciertamente, señor comisario.

Abra. Por favor, señor comisario.

¿Se burla de mí por placer o por pura estupidez?

Oh, pero nunca me atrevería, señor comisario.

Mientras tanto, por culpa de usted, anoche quedé como un idiota. No proteste.

Sí o no, ¿vine ayer por la tarde a comprarle este cilindro de gramófono?

Pero naturalmente, señor comisario, la última novedad de Mayol.

Mujer, qué hermosa es usted.

La mía recibía anoche a todo Bayona. Anuncio a Mayol. Gran impresión.

Pongo el aparato en marcha.

- Nada. - ¿Nada?

Pero sin embargo la etiqueta dice...

Ah sí, de verdad, ¿sabe leer?

Sí, señor comisario, pero es el monóculo lo que me molesta.

¿Por qué lo lleva?

Oh porque hace que parezca más serio en el trabajo.

Ah mujer, qué hermosa es usted.

¿Ah sí? Entonces muéstrelos... o confiese que miente. Esto no quedará así.

Permita.

Mujer, qué hermosa eres interpretada por los melodiosos pinzones de Montmartre

bajo la dirección del maestro Clapisson.

Entonces, ¿dónde está Mayol?

Soy yo quien se equivoca, ¿verdad?

Mi mujer estaba furiosa. ¡La bronca que recibí delante de todo el mundo! Gracias.

Es lamentable, señor comisario, pero es sin duda la música.

¡Bravo! ¿Y cree que eso me basta? No compro al vendedor con el cilindro.

Es a Mayol a quien he pagado para tenerlo en casa. No a usted.

Discúlpeme, señor comisario, pero cuando oigo la música, olvido todo lo demás.

Sí, pero yo no.

Entonces, ¿qué le digo a mi mujer?

Otra canción.

El fiacre de Yvette Gilbert. No.

Abiribi de Aristide Brouillant. ¿Me toma por un anarquista?

Oh, lejos de la felicidad, eso está bien.

Es sentimental y le gustará seguramente a la señora.

Escuche, señor comisario.

Lejos de la felicidad por el conjunto gitano de Chariovski.

Buenos días, señor.

¿Es usted el señor Jack Gardel?

Yo en absoluto.

¿Dónde está? Allí, el vendedor.

¿Permita?

Ah, señor Jacques Gardel, usted es un indio.

- ¿Cómo? - Pero vamos, señor, ¿quién es usted?

Maestro Jérôme Kilbuff, escribiente de notario de padre a hijo desde Luis XIV en Honfleur, Calvados.

¿Y qué quiere usted?

Señor Jacques Gardel.

¿Yo? ¿Por qué? ¿Qué he hecho?

Usted es un indio, no hay discusión, venga conmigo.

Es un loco, quizá un loco furioso.

Pero naturalmente, amigo mío, el señor Gardel es un indio.

Lo más indio que hay. Un auténtico Piel Roja.

- ¿Está contento? - ¿Me toma por un demente?

Bien, venga conmigo.

Nunca en la vida. No le conozco.

- No he hecho nada. - Pero no le acuso de nada.

Al contrario, le traigo la fortuna.

Ahí dentro hay, señor, tierras fértiles hasta donde alcanza la vista, miles

cabezas de ganado, océanos de petróleo, lujo… una fortuna incalculable.

En fin, la mitad de una fortuna incalculable. Venga, tengo que hablar con usted.

¿Nos va a dejar en paz, sí o no?

¡Pero perdón! ¿Quién es usted para hablar en ese tono al maestro Jérôme Kilbuf?

El comisario de policía.

Señor comisario, hace más de un año que recorro Francia

para encontrar a este hombre, ¿y usted querría impedirme hablarle?

Pretendo hacer cesar un escándalo. Sígame.

Respeto demasiado la ley para desobedecer. Pero tendrá grandes problemas.

Eso ya se verá.

Bien, le sigo. Hasta luego, pequeño Piel Roja.

Perdone señor. ¿Es para cenar?

No, quería saber si el señor Kilbuf está aquí, por favor.

Hay allí un señor.

¿Puedo mirar?

Claro.

- Es él. Está tranquilo. - Mucho. ¿Por qué?

No ha lanzado gritos anormales.

Todavía no. Pero si me impide llevarle su segundo buey, podría ocurrir.

Qué buen tenedor, un ogro. Voy con usted.

Ah, aquí está. Siéntese. Ha cenado, espero. Bien, tanto mejor.

- Pero no he pedido más verduras. - Es la guarnición, señor.

- ¿Sin suplemento? - Sin suplemento.

Perfecto.

Entonces, ¿está mejor mi amigo el comisario?

¿Le ha pasado algo?

¡Miedo, piensa usted! Secuestro, difamación pública, detención arbitraria.

No tardó en comprender que yo tenía diez veces con qué hacerlo saltar.

Quería complacerme, así que le hice jurar que lo traería muerto o vivo.

Si es para volver a llamarme indio, no valía la pena.

Hace más de un año que lo busco para anunciarle esta buena noticia.

Pero yo no le he pedido nada.

Y yo le traigo todo.

Acérquese, acérquese.

Y salude a su antepasado el gran Natola, llegado a Francia con el marqués de Rochambau.

El pequeño periódico del 7 de enero de 1899 cuya lectura me puso la mosca detrás de la oreja.

Puede comprobarlo, está ahí. Tierras petrolíferas en Texas.

En los alrededores del pequeño pueblo de Bingbang, los ingenieros especializados

afirman que el subs-uelo... ¿Va a venir aquí?

Estos terrenos siguen siendo propiedad de su antepasado.

Tengo allí cien veces con qué probarlo. Usted es el heredero legítimo de la quinta generación.

Así que ya está usted fabulosamente rico. Y yo también, evidentemente. He decidido que compartiríamos.

¿De acuerdo? Es normal. Pero dígame, nos costará dinero ir allí.

Ah, porque usted también ha decidido que yo lo deje todo para seguirle.

¿Dejar qué?

Mi situación. Mi pequeño sueldo fijo, no quiero renunciar a 400 francos al año

para ir detrás de quimeras, indios, petróleo en el fin del mundo.

No le conozco. No entiendo nada de sus historias y no me las creo.

Venga conmigo a Big Bang, comprenderá. Seremos ricos.

Vaya allí solo si quiere. Yo no estoy loco.

Sí que lo está, está loco por rechazar una fortuna hecha. Vamos.

Ah, ¿cree que me lo van a dar así, sin discutir?

Pero evidentemente, tenemos la ley de nuestra parte.

Unos días agradables en el mar, los cómodos trenes americanos.

- ¿Y si nos echan? - No me dejaré hacer.

Ha comprendido que ese no era mi estilo. Tengo mis papeles y lucharé si hace falta.

Pero no se trata de eso. Me he informado.

Bing bang, en pleno país ganadero, es un tranquilo pueblo de granjeros.

El clima es sano. Los habitantes acogedores, de costumbres dulces y patriarcales.

Fíjese bien, patrón. A mí no me da miedo.

- Es para el cofre. - Ya no hay peligro.

¿Ya no hay peligro de qué, pandilla de cobardes?

- ¿De defenderse? - De que lo maten a tiros.

- Ah, si me hubieran dejado hacerlo. - Habrían prendido fuego a mi chabola. Gracias.

Entonces vamos a dejar que ellos hagan la ley.

Oye, ¿sabes leer?

- Son fuertes por nuestra debilidad, eso es todo. - Sam también quiso hacerse el listo.

Total, su rancho se quemó.

Entonces cree que puedo defenderle solo contra los jinetes enmascarados?

¿Por qué nadie ha disparado aquí? ¿Tienen miedo?

Sí.

Permítanme, señores, en nombre del gobierno estadounidense,

felicitarles por la confianza que su viaje

demuestra hacia la justicia y las leyes estadounidenses.

Poco nos importa que el terreno de Bing bang haya pertenecido

hace 100 años o 1000 años a un indio que abandonó su país para no volver nunca allí

y echar raíces en el extranjero.

Hoy nos aporta la prueba irrefutable de que el señor es el último

y único descendiente de este hijo primitivo de la América libre.

No le pedimos nada más.

Nos felicitamos de ver volver a su legítimo propietario, un suelo

y un subs-uelo al que la próxima explotación del petróleo dará un valor considerable.

- 500 dólares. - ¿Perdón?

Los derechos de registro son de 500 dólares.

Ah, debería haberlo pensado. Yo tampoco, nunca he dado mi papel timbrado gratis.

500 dólares por terrenos petrolíferos, es una bagatela.

Eh, ¿no podría pagar al volver cuando hayamos vendido algo de petróleo?

- Ah, ya sabe que la ley es la ley. - Mejor que nadie, por desgracia.

Y si pagamos, ¿cuánto nos queda para llegar hasta Big Bang?

53 dólares.

- ¿Y si no pagamos? - No puede hacer valer sus derechos.

- Con 53 dólares, ¿podemos volver a Francia? - Pero no.

¿Podemos ir a Big Bang?

No nos queda más que hacernos repatriar por el cónsul.

Nunca. Iré a pie mendigando. Tengo la ley de mi parte. Vamos, envíe el petróleo.

Vaya allí solo si quiere. Yo me vuelvo.

Pero jamás. Le necesito. Yo no tengo ningún derecho que hacer valer.

- ¿Y mi parte entonces? - Me da igual.

- ¿No tiene ganas de hacerse rico? - Quiero quedarme tranquilo.

Entonces no debería haber venido aquí.

50 dólares, ¿no basta?

Pero hay que hacer sacrificios, vamos.

Yo también. Ya lo ve.

Sujete los caballos.

Y mi toalla.

Son altos en este país.

Sujételos bien, ¿verdad?

- Déme mi toalla, por favor. - Sí. ¿Y yo?

Dé la toalla, vamos. Qué torpe es usted, amigo mío.

Entonces,

tenga cuidado.

¿Y yo?

No pongas esa cara. Estamos en el camino de la fortuna.

Es bonito el camino de la fortuna. No estamos cerca de ver el final.

- ¿Sabes por qué pones esa cara? - Ah, sí.

Pero de ninguna manera. Es porque tienes hambre.

- No, no tengo hambre. - Pero yo tengo hambre.

- Comerás en el próximo pueblo. - Nos quedan 2 dólares.

No comeremos mucho.

Tengo hambre.

- ¡Otra vez! - No he comido desde ayer por la noche.

Porque además tienes que comer dos veces al día.

- Es una vieja costumbre. - ¿Está lejos Big Bang?

Tengo el mapa aquí.

- Oh, vaya. - ¿Qué oh, vaya?

- Oh, nada. No, está bien. - Bueno.

- Qué suerte tienen los caballos. - ¿Por qué?