The Mark of Cain

"Bring em on", va? - Va?

Det är ju Humle och Dumle.

Fittor!

Det här var en förfärande och förkastig episod-

- som är helt oförenligt med Brittiska arméns normer.

Vi utreder alla anklagelser. Nästan alla soldater-

- uppträder korrekt, och gör ett kanonjobb för sitt land.

Jag tror och hoppas att Iraks folk ser-

- i och med åtalet, att vi inte tolererar-

- sånt beteende, inte i någon form.

Jag hoppas att vi lärt oss vår läxa, de skyldiga straffats-

- och en linje har dragits. Tack så mycket.

Res er.

Södra Irak - augusti 2003 OP TELIC 7

Tre månader efter invasionen. Britterna ska bevara freden i Basra.

Dessa människor är inte blattar eller svartskallar.

Deras land har befriats. Vi är här-

- för att se till att de kan njuta av sin nyvunna frihet.

Frihet börjar med respekt. Och för att travestera en viss överste-

- alla som dödar i onödan, eller begår övergrepp under ockupationen-

kommer att bära Kains märke.

Vi ska hjälpa folk.

Vi har väntat i två timmar, var är bensinen?

Amerikanerna har tagit vår olja.

Lugna ner er.

- Vi vill ha vår bensin! - Talar ni engelska?

Ni håller ifrån oss vår bensin.

Var snäll och gå hem.

Hjälmar på, pojkar!

Backa! Varningskott!

Backa, pojkar!

Gå, gå, gå! Anropa basen för förstärkning.>

Charlie 3 zero, alpha. Förstärkning begärs.

Fortsätt till Leicester Square.

Vi lär bli mosade långt innan de kommer.

Det börjar kännas lite nervöst.

Gå till tankarna, dra iväg slangarna.

- Iväg! - Häll ut deras kära bensin. >

Skämtar du? Allt lär explodera.

Bort från elden nu. Brassa på ordentligt.

Stick!

Shane? Jävlar.

Okej. Gå tillbaka med slangarna.

Det där var hög klass.

- Det var poker. - Den var bra.

Ni känner mig!

Jag hade sönder kameran nu.

- Lite farligt förut. - Vi borde skjuta dem, inte i luften.

- Fan, dåliga nyheter från hemma. - Vad då?

Daniel Bedingfield är etta på listan.

Är du dum eller nåt?

- Jag får i alla fall inte hudcancer. - Käft, din tjej.

Med solbränna frågar folk var man varit, och då säger man Irak.

Hoppas på mer historier än att jag solat.

Du var i Nordirland, Phil. Hur var det jämfört med Irak?

Kallare. Folk var inte lika angelägna att bli martyrer.

Min fru lämnade mig för en irländare. Protestant.

Hennes framtid var orange.

- Skrattar du åt mig? - Nej, mot det han sa.

Det är roligt när han säger det.

Det är inte roligt när du skrattar, din lille skit.

Nu skrattar du inte.

Oj, det är söndags-soldaten.

Är det jobbigt? Klibbar svetten?

Så var det vid bensinstationen.

Sirap är klibbigt. Är det därför du inte vill sola?

Så du inte smälter?

- Han börjar bli blå. - Vad är ditt nya namn?

Treacle (sirap).

Det räcker.

Jag är offret här.

Jag går och får lite terapi.

Är du okej?

- Gör honom inte sur. - Han behöver ingen ursäkt.

Vänd dig till mig om det går för långt.

Han har rätt om en sak. Treacle är ett jävla bra smeknamn.

- Är du okej? - Det är klart, jävla deltidskrigare.

Jag är lika mycket soldat som ni.

Med högre lön, och en tredjedel av träningen. Stick.

Quealy är en fitta. Och en jävla cockney.

Kalla mig aldrig Treacle, bara.

Nej, jag lovar.

Vägbomberna, IED:erna, kan se ut hur som helst, inklusive en sån här.

Tror ni mig inte, kolla på bilderna.

Nåt geni har lyckats plantera en radiostyrd bomb i en sån.

Så vänta er mer.

De är väl ironiska. Mer anti-västligt blir det inte.

Om en sprängs när man patrullerar, blir det döden på burk.

Ett dåligt skämt är aldrig fel.

Manchester United... Manchester United...

Typiska United-fans. 500 mil från Manchester. Skit!

Vi går med konfrontationsreglerna i fickan. Var är konfrontationen?

- När jag åker vill jag ha gjort nåt. - Vi är som oskulder på en fest.

Inte första gången.

Feta Alices fest, när vi tog studenten!

Hon skulle just suga av mig, när jag såg vårtorna på fingrarna.

För kräsen.

Lät du henne? För fan.

Jag intalade mig: "Det är valkar, inte vårtor. Hennes liv är hårt."

- Nej. - Tja, hon är bra på att suga kuk.

Jag tror det inte.

Din jävel. Hon var inte nån Mona Lisa, precis.

Coca Cola-burk, 50 meter!

Var är den, Mark?

Vore det en bomb skulle gatan vara tom.

Gott om Coca Cola-burkar i Basra. Bra att du är vaksam.

En runda till, pojkar.

De kallar honom bensinsmugglare. Hans är från Kuwait.

Det betyder ingenting.

De vill ha rättvisa.

Rättvisa? Vad för sorts rättvisa?

De vill att du skjuter honom.

Annars blir det upplopp.

- Grip honom, ta honom till vagnen. - De vill ha rättvisa.

Använd säck och handklovar, framför dem.

De kommer att bli väldigt arga.

- Det kommer fler. - Jag vet.

Jag anropar basen, om skiten funkar.

Vilken konstig skit.

De vill se blod, och det ska inte bli vårt.

- Vad menar ni? - Fixa honom en efter en.

- Ge honom lite stryk? - Ja.

- Då slipper vi nog upplopp. - Men han är ingen.

- Nån dum kuwaitier som hade otur. - Jag gör det om ni är för fega.

Jag är inte feg.

Gör det då.

Jag ska sparka skiten ur honom.

- Sätt fart, pojk. - Det kallas fredsbevarande.

Regeringen tror att denne man är källan till uppgifterna-

- att dossiern "sexats till". David Kelley, en ansedd expert...

- Vad är det? - Nån tjallare.

- Vad gör de andra? - Jo, Mark...

Gissa vem som gör ett nytt TV-program? Gail Porter var i Irak.

När det var min tur...

...så rörde jag honom inte.

- Varför inte? - Det var inte soldatarbete.

- Det var fred och säkerhet. - Det var skit.

Att ge en bunden kille stryk?

Det är inte att "neutralisera". Det är att vara en elak jävel.

Vad gjorde du då?

- Inget. - Kom igen.

Jag gav honom lite vatten...

Och skrek lite. Så de skulle tro att jag gjorde nåt.

- Hur så, vad gjorde du? - Jag behöll huvan på.

Så han var osynlig, liksom.

Och han kunde inte se mig heller.

Jag gav honom lite örfilar, bara.

Quealy gjorde den mesta skadan.

Säg inte till nån.

Det är mellan dig, mig, och kuwaitiern.

- Jag lär skjutas bakifrån. - Varför det?

Jag har bara skydd framifrån.

Ska du ha bakifrån också får du bli amerikan.

- Vad nu? - Vägspärr.

En har en pistol.

Vi får åka åt vänster. Säg till basen.

Säg till Noll att vi åker vänster till Waterloo.

Sporadisk eldgivning!

Fox!

Kom hit, Glyn.

Granat!

Ut ur fordonet!

Glyn!

Ut ur det jävla fordonet.

Ut. Släpp hjulet.

Shane?

Det är okej, kompis.

Det är okej.

De försöker döda oss, Shane.

- Vad tänker du göra? - Möta fienden, korpral.

Rätt så. Gör det.

Det är okej. Kolla på dem, inte mig.

Titta genom pipan, och döda dem.

Tottenham 2, Leeds 1.

Man City 1, Portsmouth 1.

Everton 3, Fulham 1.

Chelsea 2, Leicester 1.

Man City 2, Chelsea 1.

Jag fick två av dem, i alla fall.

Jag önskar jag dödat nån. Jag är en jävla soldat.

Och det är fortfarande krig.

Vi vet alla att de brändes bort av granaterna.

Kvarlevorna är inte där. Det är därför kistan är så lätt.

Men ni bär omkring tyngden av deras död på axlarna.

Och det är tio ton.

Kistorna är tunga för att vi miste dem.

Vi har skickat hem kistor förut.

Det viktiga är hur vi bär dem.

Som om de är fulla.

Vissa tror att om de angriper oss, kanske vi lämnar Irak tidigare.

De vet inte vad de pratar om. Alla de kommer att infångas.

Hälften av blattarna älskar Saddam, resten skyller allt på oss.

Nu begraver vi våra kamrater för att Blair slickar Bushs röv.

Fittan trodde det skulle bli lätt.

- Och hur såg extremisterna ut? - Som alla andra.

Från och med nu, i mina ögon-

- har varje civilist en granat gömd i sin bönematta.

Vissa tänker att de kan attackera oss där.

Mitt svar är "Bring 'em on." Vi har styrkan att hantera dem.

De som utförde anfallet kom från samma by.