The Body of My Enemy (Le Corps de mon ennemi)

Tren 2: El tren rápido número 125, procedente de.

El tren Gent-Lille-Roubaix-Tourcoing entra ahora en la estación.

Por favor, manténgase alejado del tren.

El cuerpo de mi enemigo.

Deposite sus residuos aquí.

René, mira.

Mantén la calma.

Un paquete de Marlboro.

¡Colgad al asesino!

- ¿Cuánto le debo? - 10,70 francos.

No te reconoció.

¿Sigue existiendo el hotel Commerce? En la calle Moncey.

Por supuesto.

- Hacia la calle Moncey. - ¿El mío o el tuyo?

Es una buena.

- ¿Y si ahora contara algo sobre esa familia? - ¿Qué quieres decir?

Unos chistes... Mi hermano vive en París. Si

se aburre, marca un número al azar.

Pregunta: «¿Estás de pie?» El otro dice: «Sí»

y luego dice: «Siéntate otra vez.»

¿Un pronóstico para Múnich?

No será fácil.

Los alemanes en su casa nunca deben subestimarse.

Ni siquiera fuera.

Hospital A. Beaumont-Liegard.

¿Es nuevo esto?

¿Cuánto tiempo llevas sin venir aquí?

Siete años.

Lamento que no se hayan levantado las condiciones.

Es por tu propio bien que lo digo, pero tu regreso no es deseable.

No es recomendable.

Ya casi llegamos. Para ir al hotel Commerce tenemos dos opciones:

por el casco antiguo o por la autopista, luego te enseño las novedades.

- ¿Qué hacemos? - Como quieras.

Me bajo aquí. Lleva mi equipaje al hotel y reserva una habitación a mi nombre.

- ¿Es suficiente? - Dice la ballena

que se esconde en el agua. Está bien, ¿eh?

«¿Es suficiente?» dice la ballena en el agua.

- Es incluso demasiado. - Está bien, quédate con eso.

¿A nombre de quién debo reservar la habitación?

¡Leclercq! No te esperaba.

- ¿Molesto? - No, claro que no.

Entra.

Increíble. Ni siquiera han pasado tres días

desde que hablaba de ti con mi esposa.

Sí, estoy casado. Todo el mundo se casa alguna vez, ya sabes.

No.

Siéntate.

- ¿Has desayunado ya? - En la cárcel.

Sí, por supuesto.

- ¿Cuándo saliste? - Justo después del desayuno.

- Qué rápido. - Sí, claro.

Mi esposa aún duerme.

La despertaré, estará encantada de verte.

Sigue durmiendo, es temprano.

Le cuesta dormirse.

Toma pastillas para dormir y demás. Está muy tensa.

Por eso aún duerme por la mañana...

- Hago café. - No hace falta.

No tardará mucho.

- ¿Estuvo en mi juicio? - ¡El tribunal!

Podemos discutirlo.

François Leclercq, tengo preguntas sobre su identidad.

Nació el 18 de noviembre de 1933 en Cournaix.

¿Te has afeitado el bigote?

Sí, ¿qué te parece?

¿Qué le importa eso?

No ha cambiado nada.

Incluso mejor que antes. Le da igual.

Ni siquiera un amigo, solo un compañero de clase.

Estábamos en la misma clase pero no en el mismo grupo.

Los domingos nos burlábamos de él, en brazos de la señora Ramington.

La llamábamos la mecanógrafa, la segunda esposa de su padre.

Hijo y madrastra se abrazaban como

novios, en el depósito y en la oficina de consignación.

Probablemente quiere mi ayuda,

pero no éramos tan buenos amigos, ¿verdad?

Le doy unas monedas

¿25 serán suficientes, no?

Ya está listo, bebe esto.

Compro el café en la cafetería. Tostan ellos mismos los granos.

François...

No quisiera que te sintieras incómodo ante un antiguo compañero.

Si quieres preguntar algo...

Sí.

¿Duermes con ella?

¿No has venido a preguntarme eso?

Por supuesto.

Y aquí estamos otra vez. Así que no, no era un idiota.

Sabía que te burlabas de mí con ella.

Pero no. Antes era muy guapa,

algo apagada... quiero decir, pastel.

¿Qué puedo decir? No me gustaba, pero ella lo quería.

Para demostrar que iba en serio. Y que el hijo estaba de acuerdo.

- No sé... - Que erais felices.

Eso es.

Después de la muerte de mi padre... los dos en la misma habitación

puertas cerradas...

- No puedes contenerte. - Exacto.

No pienses que ha pasado algo.

Y luego empezó a envejecer... lentamente...

Seguía cuidando su apariencia.

Y una mañana... estaba allí.

Todo cambia, expansión, vivimos como en América.

No solo cambia la ciudad, sino también la gente.

Ya no reconocerás nada, François. Yo tampoco lo reconozco.

Si te vas de viaje durante seis meses, no reconoces

el barrio. Cada día expansiones.

La población incluso se ha duplicado.

El doble de idiotas, eso no es posible.

No cambia nada, no sigue siendo una ciudad real.

Sin embargo, es un barrio con

la prosperidad y la grandeza de la industria textil.

No es azúcar, turrón o coches, aquí es textil.

No puedes evitarlo, aquí todos viven del textil.

Una cadena perpetua por el textil.

Textil y fútbol... fábricas arriba, fútbol abajo.

La fábrica para el dinero y el estadio para el honor.

Los jóvenes agitan pancartas, pero no símbolos.

¡COJAC! ¡COJAC!

Serge Cojac, futbolista húngaro, 16 internacionalidades,

traspaso de 500 millones de francos.

Una huelga cuesta incluso más.

Tenemos un país próspero, así que una multa es posible, así que pagamos a Cojac.

No podemos ser unos cabrones, porque somos campeones franceses.

A la pregunta: ¿Es culpable del asesinato de Karine Lechard?

La respuesta es: sí.

A la pregunta: ¿El acusado es responsable

del asesinato de Serge Cojac?

La respuesta es: sí.

A la pregunta: ¿Los asesinatos fueron premeditados?

La respuesta es: no.

A la pregunta: ¿Puede el acusado alegar circunstancias atenuantes?

La respuesta es: sí.

El tribunal le declara culpable y le condena a 10 años de prisión.

La región está inundada...

La calle comercial se ha convertido en un enorme supermercado donde todos se mezclan.

La ciudad se ha vuelto loca...

Como una feria de gadgets con un enorme espejo,

puertas de plexiglás y eslóganes impresionantes.

Ofertas, rebajas, descuentos.

Cosas vendidas solo para ser desechadas y que

no sirven para nada excepto para ser compradas.

¡siempre lo más barato! ¡Miles de artículos disponibles!

Los mejores descuentos de Francia.

1 vehículo por una hora gratis, compra mínima: 1200 francos. Barato.

Recuerdo en un pasado lejano, en ese

tienda donde hice una compra.

Librería - Papelería.

Buen día, señor.

- ¿Qué puedo hacer por usted? - Quiero comprar un cuaderno.

Me gustaría tres cuadernos con

tapa dura, un cuaderno de bocetos y lápices de colores.

Por supuesto, señorita.

- Y un sacapuntas. - Bien, señorita.

- ¿Puedo ponerlo a cuenta, señorita? - Con gusto.

- Adiós, señorita. - Hasta luego.

Lo siento chico, es la hija de los Liegard.

A partir de ahí empezó mi odio, creo. Porque me trataron así.

Por los ricos que podían permitírselo todo. Yo: tú.

Ella: sí, señorita, por supuesto, señorita, a cuenta de la señorita.

Más tarde, mucho más tarde, llegó la justicia, cuando compartí la cama con ella.

Es extraño, todavía recuerdo los cisnes,

el hermoso césped, el crepúsculo, en realidad todo.

Excepto yo mismo. Tenía otro aspecto, fue hace 12 años.

Con una memoria tan confusa como la mía ahora, sigo

comparando mi rostro joven de entonces con el de ahora.

- ¿Estoy en casa de la señorita Liegard? - Sí, señor.

- ¿Está la señora? - ¿De qué se trata?

Había oído que la casa estaba en venta, ¿es posible...?

- ¿De qué se trata? - Se trata de la casa, señora.

- Si es usted de una agencia inmobiliaria... - En absoluto.

Mis amigos buscan una casa en la zona, y como usted vende...

Es posible, es una idea que se me ocurre en cada mala temporada.

Pero esa idea desaparece cuando empieza la primavera. ¿Quiere una visita?

- ¿Empezamos arriba o abajo? - Por la escalera.

¿De quién sabe que la casa está en venta?

Un amigo homosexual holandés.

- No conozco ninguno. - ¿Holandeses?

Esta es su habitación, no digas no, porque te queda bien.

Aunque cuelgues el vestido en la ventana y te envuelvas en las cortinas

no cambiaría nada...

- ¿Qué historia es esa del amigo? - No tengo amigo. - ¿Y?

- He venido a verte. - Ya me has visto.

No tiene sentido continuar la visita.

Al contrario, es esencial. ¿Puedes imaginar las reacciones de tu personal?

¿Quién era?, ¿Un loco?, ¿Qué quería?,

Verme., ¿Una sátira?, ¿Quizás?.

Tenemos que llamar a la policía, y lo hacen.

En el periódico local te describirían como una virgen militante.

Bien, continuemos la visita.

Perfecto, hagamos como si, es un truco antiguo, ¿no?

El mío también.

El tuyo, el mío, mientras tengas el corazón en el lugar correcto.

¿Recuerdas? Para obras de caridad.

La obra se llamaba: la mano en el corazón.

Debía parecer una buena causa.

El director siempre debía ser un hijo de la industria textil.

No estudiaba bien, no era un buen jefe.

Siempre nos advertía: «Nunca le des dinero a los pobres…».