Point Break

Hundre prosent, Utah. Bra jobbet.

Hei. Johnny Utah.

9-avtalen din er her.

Spesialagent John Utah, dag én i L.A. Velkommen ombord.

- Din bakgrunn er imponerende. - Takk.

Du var blant de topp to prosent i klassen din på Quantico,-

men ærlig talt, her ute har du nøyaktig null timer med erfaring på området.

Du vet ingenting, mindre enn det.

Om du selv visste at du ikke visste noe, var det bra.

Ja, sir.

Spiser du en solid frokost?

Alle matvaregrupper, ikke koffein, sukker?

Jeg liker at mine folk opprettholder god kardiovaskulær form.

Vi drikker ikke, røyker ikke.

- Jeg tar skinnet av kyllingen. - Bra mann.

- Vel, dette er oss: Bankran. - Greit, skjømmer.

Du er i verdens bankran-hovedstad.

Tretten hundre og tjueto i fjor.

- Opp 26 prosent fra året før. - Det er riktig.

Vi tok flere enn 1000.

Miss Deer, ta en titt på det for meg. Takk.

Vet du hvordan vi tar de slemme gutta? Vet du hvordan?

Ved å studere data, bra åstedsarbeid, godt laboratoriearbeid-

og viktigst av alt, god databasert analyse.

Spesialagent Utah, mottar du mitt signal?

Null forvrengning, sir.

Jeg elsker disse tingene.

Du er en ekte blå-flammespesial, er du ikke, sønn?

Ung, dum og full av sperm. Jeg vet det.

Hva jeg ikke vet, er hvordan du ble tildelt-

en post her i Los Angeles med oss.

Jeg mener, helvete.

Vi må ha mangel på drittsekker, hva?

Ja? Du er på.

Ikke så langt.

Ok.

- Pappas? - Ja?

Her, ta på bind for øynene.

Jeg vil se deg hente minst to mursteiner fra bunnen.

En...

...to.

Der.

Jeg har vært i felten i 22 år,-

jeg ble truffet over 19 ganger ved skuddlinjen.

Jeg vet ikke hva en blind mann som henter murstein fra bunnen av bassenget-

har å gjøre med å være spesialagent.

Apropos uverdighet har jeg blitt belemret med en blå-flammende-

Quantico-katt.

En quarterback-tulling.

Johnny Unitas eller noe.

- Den dritten de gjør, hva? - Ja.

- Hei, Angie. - Hva?

Her er din mann.

Hva?

Pappas. Angelo Pappas.

Tulling. Quarterback-tulling.

Velkommen til SeaWorld, gutt.

Lykke til, Pappas.

To murstein kommer opp.

Liten hånd sier det er på tide å rock 'n' roll.

- Alle frys. - Ingen rører seg. Hendene opp, øynene ned.

Gå vekk fra diskene. Hendene på hodet nå.

Jeg har enda en pistol.

Alle ut fra bak diskene. På gulvet.

Kom igjen. Nå. Ned med dere.

- Hva er i veien med dere? - Ut av båsen. Kom deg ut av veien.

Rygg bort fra disken og få hendene opp.

Hei, tispe, hva er i veien med deg? Har du ørevoks?

- Hold hendene hvor jeg kan se dem. - Ned, nå.

Opp med hendene.

Hallo, hallo, mine damer og herrer. Vi er eks-presidenter.

Og vi trenger bare litt av tiden deres.

Vi har ødelagt for dere i årevis, så noen flere sekunder kan ikke skade.

På gulvet, rasshøl.

Pengene er forsikret, så det er ikke verdt å dø for.

- Hvordan går det, Dick? - Vår personlige plan...

...om deregulering, Herr President.

- Tiden, Mr. Carter. - Seksti.

- LBJ? - Vi kjører på.

Ron, jeg har Nancy på linjen.

Åtti. Air Force One venter, Herr President.

La oss gå, la oss gå.

Hendene hvor jeg kan se dem. Takk.

Tusen takk, mine damer og herrer. Og vennligst ikke glem å stemme.

Jeg er ikke en kjeltring.

TAKK

Tjuesju banker på tre år.

Gud, inn og ut på 90 sekunder.

Ingen har noensinne blitt skutt. Nå, hva snakker vi om her?

Vi snakker om solide fagfolk.

- Gode bevegelser. - Ja.

De kontrollerer rommet godt-

og de holder seg strengt til kontantskuffene.

De går ikke for hvelvet?

Nei, de går aldri for hvelvet. De blir aldri grådige.

- Smart. Du kaster bort tid i hvelvet. - Jepp, det stemmer.

Reagan gjør kjøringen vanligvis.

Stjålet byttebil, de lar den ruse på fortauskanten.

Den ser parkert ut på avstand.

Og når de stikker, dumper de bilen og forsvinner.

Som en jomfru på ballnatten.

Jeg mener, de forsvinner.

Kirurgisk.

Se hvordan de manøvrerer fella.

Dick og Ronnie kan jobbene sine.

Eks-presidentene er de beste jeg noensinne har sett.

Når dere to er ferdige med å runke til MTV,-

må vi ta en titt på de båndene.

Hei, Pappas, fortalte du gutten din teori om presidentene?

Bare ta båndene og gå, Babbit.

Vent i ti, Pappas, liksom helt fett, kis.

Avdelingen elsker det.

Hva snakker han om?

- Bilen ble funnet på Mulholland Drive... - Vi fikser det.

- Å, nei. - Angelo?

- Kom igjen. - Takk.

- Vi går og fikser det. - Bra.

Unnskyld meg.

Jeg jobber på en jævla stjålet bil. Jeg kan ikke tro det.

Pappas. For en dust.

- Hold dem borte derfra. - Greit.

- Ja, vel... - Kom rundt hjørnet...

- Fire femtini, ringte det inn ca 05.25. - Ja.

Denne bilen har ikke luftanlegg. I dag var det glohett.

Svette sekret i seteryggene.

Er du ferdig, Herr Trollmann?

Si fra hvis du finner Jimmy Hoffa under setet mens du er i gang.

Yo, kan du fotografere dette?

Se på dette. Den er 19.30.

Natten er enda så ung.

Måten du jobber på, løser du denne saken og begynner på en ny.

Stjålet bil meg i ræva. Faen.

Du har jobbet med bankran i, hva, 22 år?

Ja, 22 år.

L.A. har endret seg mye i løpet av den tiden.

Luften ble skitten og sexen ble ren.

Så en fyr med den fartstiden må ha en teori om disse gutta.

La det være, Johnny.

Ok, greit, du har gitt opp, greit. Det betyr ikke at jeg må det.

Hei, hør her. Glem det, gutt. De er spøkelser.

Ja, selvfølgelig.

Hva tenker jeg? Hvis du ikke kunne knekke det med alle dine års erfaring,-

er det umulig å tro at jeg kan ha noe å tilby.

Kanskje jeg kan gjøre det bedre enn en utbrent gamlis.

- Pass munnen din. - Kanskje du burde...

...førtidspensjonere deg akkurat nå.

Og få deg en nattjobb som sikkerhetsvakt, fortelle Vietnam-historier.

Hør her, din lille snørrvalp. Jeg tok granatsplinter i Khe Sanh-

mens du dreit og gnidde det i ansiktet ditt!

- Er du sint? - Ja, jeg er sint!

- Sint? - Ja, hva vil du gjøre med det?

Føles bra, gjør det ikke? Som om du fortsatt er i live?

- Ja! - Vel, siden du fortsatt er i live...

...og du ikke er i boksen ennå, hvorfor ikke fortelle meg denne teorien-

så drar vi og tar disse gutta?

Ok, nykomling.

Vil du ta bankranerne og være en stor helt?

- Definitivt. - Definitivt.

Så sånn er det.

Eks-presidentene er surfere.

- Surfere? - Surfere.

Det er i ansiktet vårt. Se på brunfargen på denne fyren.

- Vel, han må være surfer. - Vel, ja.

Så i fjor sparker Nixon borti disken når han går forbi,-

så det finnes en jordprøve.

Ikke-spesifikk leire.

Spor av asfalt, spor av olje.

Spor av sand, karnaubavoks.

Så jeg blir voksekspert. Det er flere enn 80 bruksområder for disse greiene.

Noe sånt som 500 produkter.

Stearin, bilvoks, bartevoks.

Det kan være hva som helst.

Fyren vokser barten på stranden-

og får sand i den,-

tar det av med en sko.

Skoen skraper borti disken...

Kan du holde kjeft et øyeblikk?

Bare hør, kanskje du vil lære noe. Laboratoriet ga oss tre mulige treff.

Dette er en av dem.

MR. ZOGS SEXVOKS

- Sexvoks. - Ja.

Du liker ikke kinky greier, hva, Angelo?

Ikke enda. Surfere bruker dette. De gnir det på brettene sine for bedre grep.

- Takk for tipset. - Vær så god for tipset.

Og her er et annet tips.

Sjekk datoene på disse ranene.

Det er sommerjobber for disse idiotene.

Fire måneder.

Juni til oktober.

- Samme året før. - Det er riktig.

Vi har enda en måned. Vi vil ikke se dem før til neste sommer.

De reiser med pengene, drar dit bølgene er.

Det er riktig.

Eks-presidentene plyndrer bankene for å finansiere sine endeløse somrer.

Hei, mange fyrer på din alder lærer å surfe.

Det er kult. Det er ingenting galt med det.

- Jeg er 25 år. - Det er det jeg sier. Det er aldri for sent.

Håper du fortsetter med det.

Surfing er kilden, det kan forandre livet ditt. Jeg sverger.

Hvorfor kan jeg ikke bare gå rundt med denne greia-