Angels Over Broadway

Trempe-les jusqu'aux os !

Dégringole-leur dessus...

à tous ces fauchés !

Des corniauds qui trainent sous la pluie !

J'ai même pas de parapluie !

Sept dollars... Le Dernier des Mohicans.

Faut que je trouve une combine.

Tombe, ma jolie.

Fais-moi rouler tout ça.

Cette ville, c'est rien qu'un dé qui roule.

Sept de mon coeur !

Donne-moi un sept.

T'auras pas de sept en faisant la manche !

Y a bien un sept quelque part.

J´écris cette lettre pour informer la police

que j´ai mis fin à mes jours car je suis fatigué de la vie

Personne n´est à blâmer pour ma mort

Tu sais tout.

Oui, je sais tout.

3 000 dollars... volés par mon ami.

Mon vieil ami...

que j'ai tiré du ruisseau alors qu'il n'avait pas de boulot.

Que vas-tu faire ?

Vas-y, appelle la police.

Tu te souviens quand tu m'as dit...

"Hopper, elle m'aime.

Cette femme superbe m'aime, nous allons nous marier."

Tais-toi !

Tais-toi. Ne me parle pas d'elle.

M'as-tu jamais invité chez toi après ton mariage ?

Pas une seule fois.

Tu avais honte de moi, je ne lui convenais pas.

Mais le plus drôle...

c'est que toi non plus.

Mais mon argent lui convenait très bien.

L'argent de ce gros, qui trimait jour et nuit...

il lui déplaisait pas.

Ça l'embêtait pas de le voler, hein ?

C'est pas elle qui volait, c'est moi.

Regardez-le, il l'aime toujours.

Hein, réponds-moi !

Elle l'a donné à M. Morgan...

Cet argent, c'était pour l'homme qu'elle aime.

Voilà son carton :

Ouverture du salon de beauté Dan Morgan le 30 mars.

Va la voir, ce sera gratuit pour une fois.

Ça ne me coûtera rien.

Dis-lui que Hopper veut ses 3 000 dollars.

Sinon, il appelle la police pour envoyer...

son associé et sa femme en prison.

Tous les deux.

J'ai toutes les preuves.

J'en ai fini.

Demain matin à 6 h, je serai dans mon bureau...

tu m'apporteras l'argent.

Dis-lui que Hopper n'est pas à genoux...

il a un policier à côté de lui...

pour vous arrêter tous les deux.

6 h, dans mon bureau.

3 000 dollars.

Vous allez où ?

Quartier nord.

5 dollars ! Vous avez pas plus petit ?

Gardez tout.

Vestiaire ?

Votre manteau.

Je vous ramène la monnaie.

Pas la peine, gardez tout.

Vous avez réservé ?

Une bonne table pour monsieur.

Par ici, monsieur.

Bonne soirée.

Incroyable, non ?

20 dollars, il m'a à peine regardée !

Moi qui le prenais pour un clodo.

Faut pas s'y fier dans cette ville.

Vous le connaissez ?

Non, jamais vu.

Mais j'ai tout de suite vu que c'était quelqu'un.

Sunset Hotel ? Chambre 1 007.

De la part de Bill O'Brien.

Dutch ? C'est Bill O'Brien.

Je suis au Pigeon Club, j'ai trouvé quelque chose...

qui pourrait nous intéresser tous les deux.

Oui, un plouc s'est radiné...

il sème son argent à la volée.

Non, jamais vu. Un bouseux, c'est sûr.

Moi ? Te raconter des salades ?

C'est du premier choix !

Je l'amène se distraire avec nous ? Moyennant une petite commission.

Il est réglo ?

C'est un chic type. Il crèche ici.

C'est un ancien groom. Un débrouillard.

C'est bon. Minuit au Sunset.

Vous êtes M. White ?

C'est drôle. J'aurais pourtant juré...

Ça vous ennuie que je m'assoie ?

Je ne m'impose pas ?

Le spectacle est bien, très artistique.

Je vais être très franche avec vous...

je savais que vous n'étiez pas M. White, il n'existe pas !

Je cherche M. Hugo. C'est lui qui engage les danseuses.

J'ai déjà travaillé pour lui.

Pas la peine de l'attendre à l'entrée. Il ne sort jamais.

Et ici, quand on n'est pas accompagnée...

on est moins que rien.

Je m'appelle Nina Barona, je suis russe mais y en a que pour le latin !

Comment allez-vous ? Ravi de vous revoir.

Vous permettez ?

Vous m'avez oublié, Nina ?

Vous en savez des choses.

Nina Barona... russe, pas vrai ?

Je n'oublie pas les beaux visages.

Bill O'Brien... si votre mémoire flanche.

Pardon de vous tomber dessus...

mais je sors et j'ai envie de flamber.

Faut s'amuser et se faire des amis !

Garçon.

L'addition.

Il nous bouche la vue.

Asseyez-vous !

Un instant et je vous laisse à votre fête de pacotille.

Quelle tristesse !

Vénus n'a jamais été épileptique.

Mes braves, je vous laisse à vos périscopes.

C'est Eugene Gibbons, l'auteur.

Vous le connaissez ?

Oui, depuis des années.

Chic type. Le pauvre, il vient de faire un four.

J'ai lu ça. C'était pas bon ?

Hier, au sommet. Aujourd'hui, tout en bas.

Ça, c'est New York !

On vous fait tomber de haut !

Vous restez longtemps ?

Pas très.

Alors, à votre court séjour !

Gene ! Quelle joie de vous revoir.

Ma belle !

Je n'ai pas pu voir votre pièce...

un bijou, m'a-t-on dit.

Passez donc nous voir un jour. Je fais une fête, samedi.

Range tes ciseaux, Dalila...

mes cheveux sont déjà coupés.

Cet élégant jeune homme est mon successeur ?

Gene, vous avez bu.

Trésor, dans ta description...

tu as oublié trois bouteilles et mille larmes.

Allons !

Qu'est-ce que ça veut dire...

me donner un manteau pour nain !

À moins qu'on ne distribue ici des camisoles de force...

comme le voudrait le bon sens.

Désolé, M. Gibbons, il est nouveau ici.

Le manteau marron, Frank.

À qui de droit...

J'accuse réception.

J´écris cette lettre pour informer la police

que j´ai mis fin à mes jours...

À qui est ce manteau ?

Je ne connais pas son nom. Un inconnu.

Un inconnu qui surgit de la nuit...

Où niche-t-il ?

On trouve tout ce qu'on veut à New York...

quand on sait où chercher.

L'amour, l'aventure.

Chez vous aussi, mais à New York, la distribution est plus éclatante.

7 millions de gens dans un mouchoir de poche !

Ça vous dit d'aller voir ?

Merci.

Merci beaucoup mais j'ai rendez-vous.

Il est tôt, vous serez à votre rendez-vous.

Allons nous amuser, avant.

M. Engle, si je ne me trompe ?

Enchanté...

je suis Gene Gibbons, l'auteur renommé.

Ravi de vous voir, asseyez-vous.

Quand je dis "renommé", M. Engle...

je veux parler de mes méfaits.

Je vous présente Nina Barona du Ballet russe.

Vous êtes charmante.

Quel est votre nom ?

Voyons, Gene... Bill O'Brien.

Ah oui, bien sûr, un O'Brien.

Écoutez, Brien Baru, au nom du bon vieux temps...

je dois discuter d'un point important avec M. Engle.

Je suis au service de mes amis renommés.

Restons en tête-à-tête, nous aussi.

Vous saviez mon nom ?

Grâce à la lettre.

Parfait, parfait.

J'attire les verres, maintenant.

D'alcool, jamais il ne manquera.

Ainsi, vous êtes sur le point de vous supprimer ?

Bravo. Quelle idée de génie !

Je suis moi-même passé maitre en la matière.

Je suis, M. Engle, un cadavre chevronné.

Comme tout le monde ici.

Cette boîte est un cimetière musical...

pour zombies...

au coeur mort et à l'âme en forme de tirelire.