The Legend of Vox Machina - Second Season

Continua isso amanhã.

Meus Deuses!

Horda.

Façam-nos sangrar!

Deve ficar arranjado com...

Saqueadores! Fujam!

Não! Para!

Matem-no!

Bom trabalho, rapaz.

Deixas a Horda orgulhosa.

Leva o que quiseres

e ensina-os a recear o nome Grog Strongjaw.

A LENDA DEVOX MACHINA

Não há guardas. Nem movimento.

Tens a certeza de que foi o sítio que viste na visão?

Certeza absoluta. Dei muitos espetáculos em Westruun.

Dão más gorjetas, mas apreciam os clássicos.

Acabava sempre com: "Quando o Homem Careca..."

- Scanlan. Concentra-te. - Certo.

A Mythcarver mostrou-me a cidade invadida por meio-gigantes como o Grog.

Bem, como o Grog normal.

E um bacano todo musculado tinha manoplas de pedra que brilhavam.

Os Vestígios.

Bem, parece que eles foram embora.

Devíamos voltar para o Wilhand, antes que ele se pergunte onde estamos.

Esta gente precisa da nossa ajuda.

Por favor! Larguem-me!

Eu juro, dei-vos tudo o que tinha, não resta nada!

Bem, meu pequeno amigo, se não tens nada para oferecer,

isso torna-te inútil, não é?

Sim, sou inútil.

Então sai da minha frente.

E espera que a tua sorte mude.

Obrigado.

Rochedo, pergaminho, lâminas!

- Não! - O quê?

São só dois. Derrotamo-los facilmente.

Não se estiverem com a Horda. Eles não são fáceis.

Belo lançamento.

Parece que a sorte dele não mudou.

O Kevdak está ali.

- Quem é mesmo o Kevdak? - O líder deles.

O meu tio.

Eu e o Kevdak, temos uma animosidade.

E ele tem um Vestígio.

Sim, mas eu não sabia que eram isso.

Ele chamava-lhe Punhos de Pedratitã.

Usava-os sempre.

E eles tornavam-no muito forte.

Estamos a falar de quantos membros da Horda?

Não sei, ninguém mantinha uma lista.

Eu ouvi alguém dizer "centenas".

- Isso é muito? - Certo.

Se queremos as manoplas, temos de lutar contra um monte de Grogs de tamanho normal

e arrancá-las dos braços do Grog Gigante.

- Devíamos ver o local. - Não.

Quer dizer, não sei se quero que a Horda me veja assim, entendes?

Não devíamos esperar pelos nossos amigos?

Certo. O que fazemos contigo?

Mas, vá lá, ainda consegues segurar num machado?

Não contaria muito com isso.

Certo, e tu, Scanlan?

Safas-te bem quando queres. Talvez devesses ir à frente.

Na verdade, Pike,

ficarias impressionada se eu, sozinho,

me infiltrasse em Westruun e recuperasse os ditos Vestígios?

Bem, seria a coisa mais corajosa que te veria fazer.

Então, assim será.

Se o Scanlan, o Revolucionário, não voltar dentro de uma hora,

promete-me que tentarás voltar a amar.

Farei o meu melhor.

Não sabia que a tua antiga Horda te deixava assim nervoso.

Não fico nervoso.

Fico envergonhado.

Antes de me acolherem, a minha vida era, bem...

O Wilhand sabia que era melhor não perguntar.

Não tens de me contar nada se não quiseres.

Mas pode fazer-te sentir melhor.

Quando estava com a Horda, fiz coisas.

Coisas muito más.

Anda!

Acho que não terias gostado muito de mim.

Para nós, só a violência importava.

Tirava tudo o que queria, sem pensar duas vezes.

Nada nem ninguém me conseguia impedir.

Até ao dia em que o conheci.

Não. Leva o que quiseres!

Por favor, poupa-me.

Tenho uma família!

O avô Wilhand?

Aquele dragão lixou mesmo este sítio.

Mas não há sinal do Umbrasyl.

O saque é curto.

Nós é que pagamos, se não encontrarmos mais para oferecer.

Eu não me meti nisto para acatar ordens de um dragão.

O que dizes, Zanror?

Digo que alguém tem de defender o meu pai

e levar esta Horda de volta.

É só um rato.

- Quem... - És um deles?

Sou baixo demais para ser "um deles".

- Quem são vocês? - Só azarados.

Agricultores. Comerciantes.

Quando o dragão atacou,

todos nos escondemos e esperámos que passasse.

E logo no dia em que ele voa para longe,

chegam os malditos saqueadores.

- Raios! Há quanto tempo? - Uma semana. Talvez duas.

Temos esperado uma aberta para fugir, mas...

Como acabaste neste inferno?

Sou uma espécie de aventureiro. Líder rebelde. Músico.

Alguns diriam filósofo. Chamo-me Scanlan.

Scanlan Shorthalt?

Podia tê-lo matado.

Mas quando o teu tris-tris-tris-tris...

É só um tris.

...avô, olhou para mim,

não sei.

Tudo mudou.

O que temos aqui, Grog?

Arranjaste uma mascote?

Zanzor, espera. Ele não é um lutador.

É apenas um velhote.

Ouve.

Não deixes que o meu pai te apanhe a ser mole com estes vermes.

Ele adora matar os velhos.

Diz que lhes faz um favor.

Mas que...

Desculpa, primo.

Anda.

Antes que vejam.

Obrigado, grandalhão.

Espero um dia poder retribuir a tua bondade.

Strongjaw!

Traías o meu filho, o teu próprio primo, por aquilo?

Traz-me a cabeça desse gnomo ou corto-te a tua.

Não.

Foge!

Traidor!

Ambos nos envergonham com a vossa fraqueza.

Devia saber que não eras suficientemente forte para andar connosco.

Não tens coragem e o teu pai também não tinha.

A arrogância.

Nunca serás nem metade do guerreiro que sou.

Grog Strongjaw, estás banido da Horda de Tempestades.

Deixem-no para os necrófagos.

Eu devia ter morrido naquele dia.

Rápido! Tenta curá-lo.

Everlight, por favor.

Obrigada por salvares o meu avô.

O que fizeste foi muito corajoso.

Pois. "Corajoso."

Eu sou assim.

Anda, grandalhão.

Vamos levar-te para um sítio quente.

Todos estes anos, nunca soube.

E nós matávamos, por vezes, sem motivo.

E eu era demasiado fraco para impedir isso.

Grog, não podemos ficar presos ao passado.

Já não és assim.

És diferente.

És o meu melhor amigo.

Pois sou.

Mas isso não importa para os pequenotes que deixei morrer.