A Christmas Story

UN CONTE DE NOËL

La voilà. C'est ma maison.

Et la rue de Cleveland. Comment pourrais-je l'oublier ?

Et me voici, avec ma bouille ronde

et ce stupide bonnet.

Qu'importe ! Noël approchait.

Noël, ce jour si beau autour duquel

tournait l'année entière d'un gosse.

Le centre de Hohman s'était préparé aux formules annuelles

du style "paix sur la terre".

Les vitrines de Higbees étaient traditionnellement à l'apogée

de la saison précédant Noël.

Dès les premiers soirs, on jouait des coudes -et des oreilles-

devant cet étalage éclatant

de joie mécanique et électronique.

Le voilà !

Le fin du fin des cadeaux de Noël.

La carabine à air comprimé

de Red Ryder.

Et le voici.

Red Ryder en personne.

Il avait en main la crosse guillochée de la plus meurtrière

des armes que j'aie jamais eu l'occasion de voir.

Depuis des semaines, je manœuvrais pour avoir

une de ces merveilles.

Mon cerveau enfiévré bouillonnait à force d'essayer de trouver

le stratagème infiniment subtil qui permettrait d'implanter

à jamais la carabine de Red Ryder

dans le subconscient de mes parents.

En bas dans deux minutes !

Et ça veut dire deux minutes !

Arrête, Ralphie. J'étais là le premier.

Arrête.

Quand elle attraperait son "LOOK", ma mère...

se trouverait astucieusement amenée à lire une pub de Red Ryder.

Ils ont transféré Bullfrog. C'est incroyable.

Les Sox ont échangé Bullfrog,

leur meilleur joueur, contre Shottenhoffer.

Shottenhoffer, un joueur de champ remplaçant,

un de plus.

C'est bien.

Ralphie dépêche-toi !

T'as vu. Il y a un type qui a avalé un yo-yo.

- Avalé un yo-yo ? - Un pari, à Griffith, Indiana.

Ils n'écrivent que des sottises.

Comment ça des sottises ?

Ça, c'est de l'information.

Pas comme ces bêtises politiques.

Quel est le nom du cheval du neveu du Cavalier Solitaire ?

Euh, Victor. Il s'appelle Victor.

- Comment tu sais ça ? - Tout le monde le sait.

Encore tes stupides mots croisés ?

Oui, encore ces stupides mots croisés.

Ça pourrait me rapporter 50 000 dollars.

C'est sur quoi, cette fois ?

Les héros de la littérature américaine.

Victor ? Le cheval du neveu du cavalier solitaire ?

Cependant, je cherchais l'allusion idéale,

subtile mais efficace.

Flick a vu des ours grizzly près du marchand de bonbons.

Ils me regardèrent comme si des homards me sortaient des oreilles.

Je voyais que je courais le risque de jouer trop gros.

Mine de rien, je changeai de tactique.

Papa !

Devine ce que je t'offre pour Noël ?

Un nouveau calorifère.

Elle est bonne celle-là.

Mon père était l'ennemi juré de tous les calorifères

de l'Indiana.

Dépêchez-vous !

Oui, je suis en retard.

Le premier round était fini.

Parents... un.

Enfants... tintin.

Le piège de Noël commençait à se refermer.

Ce qui arriva ensuite était sans doute inévitable.

Ralphie, qu'aimerais-tu pour Noël ?

Horrifié, je m'entendis dire :

Je veux la véritable carabine à air comprimé à 200 coups de Red Ryder.

Non. Tu te crèveras un œil.

Blocage maternel classique contre le fusil à plombs.

"Tu te crèveras un œil."

Phrase implacable proférée si souvent

par les mères et que le monde des gosses

était impuissant à combattre.

Mais mon envie d'une carabine Red Ryder était telle

que je tentais aussitôt de regagner le terrain perdu.

Je plaisantais. Mais Flick va en avoir une.

Je me contenterais d'un jeu de construction.

J'avais dit "jeu de construction" ?

Elle ne marcherait jamais.

Ces fusils sont dangereux.

On risque de se crever un œil.

Randy, tu manges ? Des gens meurent de faim en Chine.

Les mères ne savent rien de ces maraudeurs

qui rampent, terrés dans la neige, vers la cuisine

où vous êtes seul

pour défendre votre famille face au mal absolu.

Sauve-nous, Ralphie ! Je savais que ces canailles

nous retrouveraient.

T'en fais pas, papa. Du moment que j'ai mon Beau-Bleu...

Alors, où en sommes-nous ?

On croit que c'est Black Bart, Ralph.

Rien que moi et ma bonne vieille

carabine Red Ryder à air comprimé.

Heureusement qu'elle a une boussole sur la crosse.

Allons voir.

Oh non !

C'est Beau-Bleu !

Oh non !

Sauvez-vous !

Il y en a un autre ! Quelle mire il a !

C'est bon, Ralphie !

Vous avez gagné cette fois, mais on reviendra.

Adiós !

Si tu reviens, tu mangeras les pissenlits par la racine !

Et ne l'oublie pas !

Tu nous as sauvés !

Cette sacrée voiture a encore gelé.

Mon père était un fan d'Oldsmobile comme d'autres sont catholiques.

La garce, elle gèlerait en été sous l'équateur !

- Les enfants sont là... - Silence !

Tas de ferraille !

Ce foutu calorifère !

Sapristi !

Fichus skate-boards.

Bon Dieu, ouvrez la réglette !

Qui est-ce qui l'a encore fermée ? !

Fichu !

Dans le feu de l'action, mon père débitait un tissu de grossièretés

qui, autant qu'on sache, tapisse encore le Lac Michigan.

Partir pour l'école était pire

qu'une expédition au Pôle Nord.

- On va être en retard ! - Attends !

Mon frère semblait sur le point d'exploser.

Quoi ?

Qu'est-ce qu'il y a ?

Qu'est-ce qu'il y a ?

Je peux pas baisser les bras !

Tu les baisseras en arrivant à l'école.

Flick, attends !

Qu'est-ce que tu fais ?

J'ai l'air de faire quoi ?

Écoutez ! Mon père m'a dit que si on mettait

sa langue sur un poteau en métal en hiver,

elle y resterait collée par le gel. Je vous l'avais dit !

N'importe quoi.

Ton père, il sait rien du tout.

Si, il a vu un type qui avait parié de coller sa langue

sur un rail. Et c'est les pompiers

qui l'ont décollée car lui, il pouvait pas.

Venez !

Attendez !

Je peux pas me relever !

Je peux pas me relever !

Au secours !

Attends-moi, Flick.

Lève-toi, allez.

Bien.

Asseyez-vous.

Bonjour, les enfants.

Bonjour, Miss Shields.

Ouvrez votre livre à la page 32.

Comme vous vous rappelez...

Tu te goures et ton père aussi.

- Qui le dit ? - Moi !

Chiche !

Les nuances de vocabulaire

dans ce rituel sont très importantes.

Tu rigoles ? Mettre la langue sur ce poteau ?

C'est stupide !

T'as peur qu'elle reste collée !

Re-chiche !

Ça devenait sérieux. Re-chiche !

Ensuite, ce serait re-re-chiche,

puis le coup de grâce,

le sinistre re-re-re-chiche !

Re-re-re-chiche !

Manquement au protocole :

Il avait sauté le re-re-chiche pour l'acculer impitoyablement.

D'accord.

- Ben alors, fais-le ! - J'y vais !

Le dos de Flick se raidit, ses lèvres firent une moue de défi.

Il n'était plus question de reculer.

Z'est rien, za.

Collée ? Collée ! !

Ça marche !

Ralphie, reviens !

Mais ça a sonné !

- Qu'est-ce qu'on fait ? - Je sais pas. Ça a sonné !

Me laisse pas ! Reviens ! Reviens !

Où est Flick ?

Personne n'a vu Flick ?

Flick comment ?

Il était à la récréation, non ?

Ralphie, sais-tu où est Flick ?

Je répète, est-ce que quelqu'un a vu Flick ?

Oui ?

Oh, mon Dieu !

Nom d'un chien, c'est les pompiers !