Casino

Quando se ama, confia-se na pessoa.

Tem de ser assim.

Confiamos-lhe tudo o que é nosso.

Senão, para quê amar?

Durante algum tempo, acreditei ser esse o amor que tinha.

Antes de dirigir um casino, ou de terem rebentado comigo,

o Ace Rothstein era um às.

Posso afirmá-lo.

Era tão bom que, quando apostava, trocava as voltas...

a todos os corretores do país.

A sério, tinha tamanha sabedoria...

que me foi dado um paraíso terrestre.

Fui posto à frente de um dos maiores casinos de Las Vegas, o Tangiers,

pelos únicos tipos que realmente tinham dinheiro para isso.

$62. 700.000.

Pormenores não sei.

Ninguém sabia todos os pormenores,

mas podia ter sido perfeito.

Tinha-me a mim, Nicky Santoro, o seu melhor amigo, a tomar conta dele...

e tinha a Ginger, a mulher que amava, ao seu lado.

Mas no fim lixámos tudo.

Poderia ter sido tão bom.

Mas acabou por ser a última vez que uns vadios como nós...

alguma vez teriam acesso a algo tão valioso.

Nessa altura, Las Vegas era onde os trouxas...

iam todos os anos com uns cobres...

e perdiam cerca de mil milhões de dólares.

À noite era impossível avistar-se o deserto que rodeia Las Vegas.

Mas é nele que muitos dos problemas da cidade se resolvem.

Há muitos buracos no deserto...

e é neles que se enterram muitos problemas.

Mas tem de ser bem feito.

O buraco já tem de estar escavado...

antes de chegar com a encomenda na mala do carro.

Senão, ainda são 30 ou 45 minutos a escavar.

Sabe Deus quem pode aparecer nessa altura.

Quando damos por nós, temos mais uns buracos para escavar.

Podemos lá ficar toda a noite.

THE STRIP - LAS VEGAS DEZ ANOS ANTES

Quem resistiria?

Noutro sítio qualquer, seria um corretor, um batoteiro...

com os chuis à perna, dia e noite.

Mas aqui, sou o Sr. Rothstein.

Para além de estar legal, dirijo um casino.

É como fazer dinheiro a vender sonhos.

Contratei para gerente um velho parceiro, o Billy Sherbert, e pus mãos à obra.

Este é o Ronnie, da sala de jogos de cartas.

Tipos como eu redimem os seus pecados em Las Vegas.

É como uma lavagem de carros de moralidade.

O mesmo efeito que Lourdes surte sobre os aleijados.

Além de nos pôr na legalidade...

há dinheiro a rodos.

Afinal, o que estamos a fazer no deserto?

É todo este dinheiro.

É o resultado final do brilho destas luzes...

das viagens pagas, dos banhos de champanhe,

das suites de hotel à borla, das miúdas e das bebidas.

Tudo bem pensado para vos sacar dinheiro.

É essa a verdade de Las Vegas.

Só nós é que ganhamos.

Quem joga não tem hipóteses.

É ver o dinheiro deles deslizar das mesas...

pelas calhas, para as nossas caixas,

até à sala mais sagrada do casino.

O lugar onde juntam todo o dinheiro,

AVISO - NÃO ENTRAR o templo mais sagrado, a sala de contagem.

Esta sala era restrita.

Nem eu lá entrava.

A minha tarefa era encher-lhe os depósitos.

Havia lá tanto dinheiro...

que se podia construir uma casa com notas de $100.

O melhor é que lá em cima,

nem a Administração sabia o que lá se passava.

Para eles, estava tudo na maior legalidade.

Certo? Errado.

Confere $5.000.

Os tipos lá da sala...

eram lá metidos para limpar a loja.

Declaravam menos, desapareciam com fichas.

Até tiravam dinheiro das caixas.

E competia a este gajo aqui,

com $2 milhões à frente,

filtrar o dinheiro da superfície, sem que ninguém se apercebesse...

nem mesmo a DGCI.

Reparem como ninguém parece estar a ver nada.

Consegue-se sempre fazer vista grossa.

Vejam estes tipos. Parecem ocupados.

Estão a contar. Para quê incomodá-los?

Deus os livre de se enganarem sem meterem nenhum ao bolso.

Entretanto, é um entra e sai.

Passamos o guarda que ganha $100 extra semanais...

só para vigiar a porta.

A mesma rotina dos negócios:

entrar, sair, olá, adeus.

Tão simples quanto isso.

Mais um gordalhufo a sair do casino com uma mala nas mãos.

Essa mala ia direitinha para o seu destino:

Kansas City, o sítio mais perto...

de Las Vegas onde os chefes do Midwest podiam ir,

sem ser presos.

A mala era tudo quanto ansiavam.

E ansiavam-na todos os meses.

MERCEARIA ITALIANA SAN MARINO

Ora, o sacana deste mórmon aqui...

só tinha de viajar uma vez por mês com as malas. Canja.

- Cheira bem. - Prepararam-nos algo para comer.

Os chefes vinham de toda a parte:

Detroit, Cleveland, Milwaukee...

de todo o Midwest.

Encontravam-se nesta mercearia de Kansas City.

Ninguém sonhava.

Um deles punha a mãe a cozinhar.

Costumas ver o Jerry Steriano?

Estes velhos buchas podem não parecer,

mas acreditem,

eram os gajos que secretamente controlavam Las Vegas.

Mãe, o homem voltou.

Porque controlavam o Sindicato dos Camionistas.

É lá que ia quem precisasse de dinheiro para comprar um casino.

- Porias camarão? - Eu sim.

Só havia empréstimos dos Camionistas se estes gajos...

soubessem que iam receber as malinhas.

Gajos como este dinossauro, de Detroit.

Ou, sobretudo, tipos como o Remo Gaggi, o chefão da fatiota.

Tens números redondos?

Sem dúvida, o mais importante desta sala.

- Cerca de 10 quilos. Aí uns $700.000. - Bom.

Ainda é cedo para Las Vegas...

mas quero dar as boas-vindas a toda a indústria do jogo...

Para toda a gente,

o Andy Stone, chefe do Fundo de Pensões dos Camionistas,

estava legal.

Um homem poderoso.

Até jogava golfe com o Presidente.

Em nome do Fundo de Pensões do Sindicato...

- tenho o prazer de vos dar... - Mas o Andy também recebia ordens.

Quando o mandaram conceder um empréstimo ao Philip Green...

...este cheque de $62.700.000...

para o novo Tangiers.

...ele obedeceu.

Era o testa-de-ferro ideal.

Que mais poderia ser? Ele não sabia de mais.

Nem queria saber...

se obrigavam os Camionistas a emprestar-lhe dinheiro.

Preferia acreditar que obtivera o dinheiro por ser esperto.

Estou ciente da concorrência que existe por aí.

E onde teriam desencantado o Green?

Quem sabe?

Só sei que impingia imóveis no Arizona...

e que quase não tinha dinheiro para ir de carro buscar o cheque do ordenado.

FUNDO DE PENSÕES DO SINDICATO DOS CAMIONISTAS DOS ESTADOS CENTRAIS E era o homem de confiança dos chefes,

o Andy Stone, quem dava as ordens.

Não era o Presidente do Conselho, o Philip Green.

Estou a ver.

Só precisavam...

de alguém de confiança para dirigir o casino.

E quem era melhor do que o Ace? Estava em Las Vegas há alguns anos...

e conhecia todos os cantos à casa.

Mas, como é típico do Ace, quando o convidaram,

tentou dissuadi-los.

Não sei se seria capaz.

A Comissão de Jogo nunca me daria uma licença.

Fui detido umas 24 vezes por jogo ilegal.

Não precisas disso para trabalhar num casino.

Só tens de a requerer.

A lei permite que trabalhes num casino,

enquanto estão a emitir a licença.

Levam um atraso de dez anos.

E se descobrirem?

Porque quereriam descobrir?

Vamos investir $100 milhões. Porque nos colocariam entraves?

Nunca descobrirão. Só tens de ir mudando de estatuto profissional.

Tipo, de Director do Casino para Gerente do Restaurante.

E põem-te o requerimento no fundo da pilha.

Conheço tipos que trabalharam ali durante 30 anos sem licença.

É uma escolha difícil, Andy.

Se aceitasse, seria nos meus termos.

Tudo bem.

A sério. Sem interferências.

Ninguém interferirá na tua administração do casino.

Garanto-te.

E foi assim que convenceram o Ace.

Queriam-no a ele, porque o Ace tinha o jogo nas veias.

Arranjaram-lhe um cargo à maneira,

Director de Relações Públicas do Tangiers.

Mas o que ele dirigia era o casino.

Fez a primeira aposta quando tinha 15 anos e sempre ganhou dinheiro.

Mas não apostava como nós o fazemos.

Pelo gozo de apostar.

Onde aprendeste a dar cartas?

Apostava como um neurocirurgião.

Põe as fichas como deve ser.

- É assim que se faz. - Sim, senhor.

Tinha de saber tudo.

Descobria coisas que ninguém sabia...

e era nelas que apostava.

ANOS ANTES LÁ NA TERRA Já há anos, lá na terra,

quando começámos a dar-nos sabia logo se o defesa se drogava...

Na Columbia com $20.000.

...ou se a namorada dele estava grávida.