The Terminator

LOS ANGELES 2029 APRÈS J.-C.

LES MACHINES ONT SURGI DES CENDRES DE L'ENFER NUCLÉAIRE.

ELLES ESSAYAIENT D'EXTERMINER L'HOMME DEPUIS DES DÉCENNIES,

MAIS LA BATAILLE FINALE N'AURAIT PAS LIEU DANS LE FUTUR.

ELLE AURAIT LIEU ICI, DE NOS JOURS.

CE SOIR...

LOS ANGELES 1984 1h52

Qu'est-ce que... ? Putain d'enfoiré...

Mais qu'est-ce que... ?

Hé, à moi.

Hé, y a pas un truc qui cloche ?

Belle soirée pour se balader ?

Belle soirée pour se balader.

Demain, jour de lessive. Rien de propre, c'est ça ?

Rien de propre. C'est ça.

À mon avis, ce mec est pas très net.

Tes vêtements, donne-les-moi.

- Maintenant. - Va te faire foutre !

Mon pote, t'as pas vu une lumière drôlement forte ?

- Regarde ça. - Ne bouge plus.

- Y se taille. - Hé ! Bouge plus ! Vas-y.

Il m'a piqué mon fute, ce salaud.

- C'est quoi aujourd'hui ? La date. - Le 12 mai.

- Jeudi. - De quelle année ?

Il a mon arme. Allons-y.

Surveille-le bien, Big Buns.

Salut. Je suis en retard.

Moi aussi.

- On va me passer un savon. - À moi aussi.

- Ça vient, ce café ? - Oui, monsieur.

- Bon. Le ragoût ? - J'ai demandé une grillade.

J'ai pris le ragoût, mais sans frites.

- J'ai demandé un chili grande classe. - Et le ragoût ?

- On a choisi. - Bien, madame.

Je suis désolée.

Ce n'est pas du cuir, si ?

Bravo, petit. C'est toi qui mérites le pourboire.

Dis-toi que dans cent ans, ce sera oublié.

Le semi-automatique calibre 12.

Il est italien. Chargement par levier ou automatique.

Le 45 à long canon et viseur laser.

Tout neuf. On vient de le recevoir. Une bonne arme.

Le rayon sort : mettez le point rouge dans la direction de la cible.

Vous ferez mouche.

- Autre chose ? - Un fusil à plasma à 40 W.

Tout ce qu'on a est là, vieux.

L'Uzi 9 mm.

Vous vous y connaissez, mon pote.

C'est parfait pour se défendre, tout ça.

Bon, vous prenez quelle arme ?

- Toutes. - Je fermerai tôt aujourd'hui.

Il faut 15 jours pour les revolvers, mais vous pouvez prendre les fusils.

- Il ne faut pas faire ça. - Erreur.

Salut, chérie. Oui, c'est moi.

Il faut que tu viennes me chercher. Ma moto est en panne.

Je m'en fiche, viens me chercher. Qu'est-ce que... ?

Mec, t'as de sérieux problèmes de comportement.

- Sarah Connor ? - Oui ?

Je prends ma pause. Carla me remplace.

Sarah, viens. Il s'agit de toi. Enfin, presque.

C'est fou, ça t'en bouchera un coin. Tu vas adorer.

- Quoi ? -...établi d'après les témoignages.

Sarah Connor, 35 ans, mère de deux enfants,

a été assassinée cet après-midi.

Tu es morte, mon chou.

...si le son vous branche,

vous trouverez ce qu'il y a de mieux chez Bob's Stereo, 2500 Sepulveda.

Des woofers, des tweeters, les dernières nouveautés en CD,

des compensateurs et des balances stéréo qui...

Pardon.

Allô ?

J'arracherai les boutons de ton chemisier un à un,

ma langue glissera sur ton cou vers tes seins nus.

Tout doucement... je baisserai ton jean centimètre par centimètre.

Ginger, c'est Matt.

Je lécherai ton ventre en cercles de plus en plus bas,

puis j'enlèverai ta culotte avec mes dents.

Qui est à l'appareil ?

Zut. Sarah ?

Merde. Je m'excuse.

Je croyais que... Tu peux me passer Ginger ?

Oui.

C'est le taré.

Allô ?

J'arracherai les boutons de ton chemisier un à un...

Salopards ! Attendez que je vous chope. Lâchez-moi !

Ed.

- C'est quoi ? - Une morte.

- Je le vois bien. - Sarah Ann Connor, secrétaire, 35 ans.

Six balles tirées à moins de 3 m. Un gros calibre.

J'y vois clair avec ça.

- Et ça ? - Une deuxième morte.

La division de Valley a envoyé ça cet après-midi.

Tu es sûr qu'il y a un point commun ?

Regarde le nom, Ed.

Sarah Louise Connor. C'est correct ?

Arrête !

La presse va nous envahir.

- Un tueur en série. - Je déteste les tordus.

Bon...

Un simple mortel ne mérite pas tant.

- Tu as vu Pugsley ? - Non. Tu as écouté les messages ?

Je croyais que tu l'avais fait.

- Bonjour, Sarah, c'est maman... - Te voilà, jeune homme.

Tu t'inquiètes pour maman.

Salut, Sarah. C'est Stan Morsky. Il y a un imprévu.

Je ne peux pas te voir ce soir, je suis coincé.

Je suis désolé. Je me rattraperai. Je te rappelle bientôt.

Quel nul ! Il a une Porsche, et alors ?

Il ne peut pas te faire ça. Un vendredi soir, c'est raide.

Je n'en mourrai pas.

Je lui casserai les rotules.

Bah, Pugsley m'aime encore. Pas vrai, chéri ?

Mince. C'est écœurant.

Je vais au ciné, mouflette. Amusez-vous.

- Oui. Toi aussi. - Oui.

La vache, Matt.

Merde.

Ces meurtres ont eu lieu suivant l'ordre de l'annuaire.

- Que dire ? Pas de commentaire. - Mais, inspecteur...

Ce café est froid depuis deux heures.

J'ai éteint une cigarette dedans.

- Tu as eu la fille suivante ? - Non. Il y a le répondeur.

- Envoie une unité. - C'est fait. Pas de réponse.

- Le gérant n'est pas là. - Appelle-la.

- Je viens d'essayer. - Rappelle.

Donne-moi une cigarette.

Allô. Je vous ai bien eu ! C'est un répondeur.

Mais ne soyez pas timide. Il a besoin d'amour, parlez-lui...

Kif-kif.

Je vois ça d'ici. On l'appellera le Tueur à l'Annuaire.

Je déteste quand la presse s'en mêle. Surtout quand c'est tordu.

- Où tu vas ? - Faire une déclaration.

Ces charognards vont bosser pour nous.

Si je passe à la télé avant 23 h, elle appellera peut-être.

Alors, comment je suis ?

- Merdique, patron. - Ta mère !

Dernière nouvelle. La police a révélé le nom de la victime

du deuxième des meurtres survenus aujourd'hui.

Singulièrement, le nom des victimes est identique.

Il y a deux heures, Sarah Ann Connor, 35 ans, a été déclarée morte...

- On change de chaîne ? - Sarah Louise...

Laissez ça !

et aucun lien n'a été établi entre les deux victimes.

Nous suivrons les développements de cette affaire.

- Vous avez le téléphone ? - Derrière.

Hé ! 4 dollars 50.

Urgences de la police de Los Angeles.

Les lignes sont occupées. Pour contacter une unité, ne quittez pas.

File. Ou je te transforme en ceinture.

M'oblige pas à te massacrer !

Allô. Je vous ai bien eu. C'est un répondeur.

Mais ne soyez pas timide. Il a besoin d'amour.

Parlez-lui et Ginger, c'est moi, ou Sarah vous rappelleront.

Attendez le bip.

C'est Sarah. Réponds si tu es là.

Je suis à Pico Boulevard, au Tech Noir. Je suis morte de peur.

Je crois que quelqu'un me suit. Pourvu que tu écoutes ça bientôt.

Viens me chercher le plus vite possible.

La police me passe de ligne en ligne. J'essaie encore.

Le numéro d'ici est le 555 9175. Appelle-moi, j'ai besoin de toi.

C'est elle.

Sarah Connor ? Ici l'inspecteur Traxler.

Ne me mettez pas en attente ni sur une autre ligne.

Non. Dites-moi où vous êtes.

- Dans un bar, le Tech Noir. - Je le connais. Sur Pico.

- Ça va ? - Oui, mais je reste ici.

- Je crois qu'on me suit. - Écoutez attentivement.

Vous ne risquez rien dans un lieu public. Soyez visible. Ne sortez pas.

- Une voiture arrive. - D'accord.

Ce type n'a pas payé.

Viens avec moi si tu tiens à la vie.

Viens !

Ici 1-L-19. Accident avec délit de fuite.

Véhicule suspect : Ford grise sur la 7e direction ouest.

Il fonce en brûlant les feux.

Il me faut tout de suite une ambulance entre la 7e et Broadway.

Arrêtez !

Accroche-toi.

Tu es blessée ? Tu es touchée ?

Fais exactement ce que je te dis. Exactement.

Ne bouge que si je le dis. Ne bronche que si je le dis.

Tu as compris ?

- Tu as compris ? - Oui. Mais ne me fais pas de mal.

Je suis ici pour t'aider.

Je suis Reese. Sergent DN38416 du Tech-Com, chargé de te protéger.

Ils ont décidé ton élimination.

Ici 1-L-19. Sur Olympic vers l'ouest, près d'Overland.

C'est une erreur. Je n'ai rien fait.

Tu le feras. Il est essentiel que tu vives.

C'est impossible. Comment cet homme a-t-il pu se relever... ?

Ce n'est pas un homme, mais une machine.

Un Terminator. Le modèle 101 de Systèmes Cyberdyne.

Une machine ? Une sorte de robot ?

Non. Un cyborg : un organisme cybernétique.

- Non. Il saignait. - Une seconde seulement.

Baisse la tête.

Écoute. C'est une unité d'infiltration mi-homme, mi-machine.

Avec un châssis d'alliage spécial contrôlé par des microprocesseurs.

Complètement blindé, résistant. À l'extérieur, il y a des tissus vivants.