Malcolm & Marie

NETFLIX PRÄSENTIERT

Du siehst gut darin aus, Baby.

Was?

Ich sagte, du siehst heute wunderschön aus.

Ich höre dich nicht!

Ich sagte, du siehst wunderschön aus!

Danke.

Baby!

Ich hab einen sitzen. Das Leben ist gut.

-Wir haben es verdammt noch mal geschafft! -Was denn?

Ich bin Autor und Regisseur eines Films,

der bei der Premiere heute alle geplättet hat.

Hast du es gesehen? Hast du das Publikum gesehen?

Hast du das Publikum gesehen?

Mein Film ist der Knaller.

In den letzten Minuten weinten sie,

und beim Abspann schlug es wie eine Bombe ein.

Es schlug ein wie eine Bombe.

Gutes Gefühl.

Ich kann es noch gar nicht fassen.

Ich habe mit sechs Kritikern geredet. Sechs oder sieben.

Der Schwarze war gefragt. Verstehst du?

Die weißen Männer von Variety und IndieWire waren begeistert.

Die Weiße von der LA Times war hin und weg und nannte mich den nächsten Spike Lee,

den nächsten Barry Jenkins oder John Singleton.

Ich sah sie nur an: "Und William Wyler?"

Man konnte sehen, wie sie überlegt hat: "War William Wyler ein Schwarzer?"

Dann wurde ihr klar: "Scheiße, das ist auch rassistisch."

Sie wurde knallrot. Ich habe mich totgelacht.

Das war zu lustig.

Sie stotterte eine Scheiße raus wie:

"Der Film war so emotional.

Malcolm, ich konnte nicht klar denken. Oh mein Gott, Malcolm."

Immer: "Malcolm, Malcolm."

Ja, das war ein extrem weißer Moment.

Interessant war aber…

Weil ich ein Schwarzer Regisseur bin

und der Film eine Schwarze Hauptdarstellerin hat,

drückt sie mir eine politische Sicht auf,

obwohl der Film von einer Frau handelt, die clean werden will.

Gibt es bestimmte Hindernisse, weil sie Schwarz ist?

Verdammt, ja.

Das ist auch Realität, aber es geht nicht um Hautfarben.

Nein. Es geht um Scham, um Schuld und wie unausweichlich dieser Scheiß ist.

Und es nervt mich,

dass so viele Journalisten mit ihrer College-Bildung prahlen müssen.

Malcolm, du hast auch eine College-Bildung.

Ja, aber ich bin kein Akademiker. Ich bin nicht elitär.

Mein Film ist nicht für die drei Leute im Medienkurs, die ich respektiere.

Ich bin Filmemacher.

Ok?

Bin ich Filmemacher? Ganz genau.

Ich werde als Filmemacher generell im Gespräch sein,

ohne dass weiße Schreiberlinge

immer alles auf Hautfarben reduzieren, weil es so bequem ist.

Ich sehe die Kritiken vor mir.

Die klingen so. So schreiben sie:

"Der Film ist eine eindringliche Studie der Schrecken…"

Solche Worte mögen sie.

"…Schrecken des systematischen Rassismus im Psychiatriewesen."

Dabei ist es ein kommerzieller Film über eine Drogensüchtige.

Diese beschissenen Leute sind so pedantisch.

Wirklich. Wir haben es kapiert.

Ihr seid schlau, aufgeklärt. Wissen wir.

Lasst uns Künstler unseren Spaß mit dem Scheiß.

Spaß mit Kunst.

Du schreibst an einer Angela-Davis-Biografie.

Ja, aber das ist was anderes.

Ich drehe aus freien Stücken einen politischen Film.

Nicht alles ist politisch, weil ich Schwarz bin.

Angela Davis würde das anders sehen.

Würde sie das?

Im Ernst, wenn ich einen beschissenen LEGO-Film drehen würde,

dann nicht, um zu erzählen,

dass die Bausteine des US-Imperiums aus Sklavenarbeit bestanden.

Vielleicht soll es nur ein LEGO-Film sein.

-Du willst keinen LEGO-Film drehen. -Stimmt.

Aber der LEGO-Film war krasser Scheiß!

Und du hast noch nie eine gute Kritik bekommen.

Verdammt, das… Du hast recht.

Du beklagst dich über ungeschriebene Kritiken.

Wieder richtig.

Dann lass es. Du klingst wie ein Arschloch.

Ja.

Du weißt doch, was ich meine.

Ja, aber spar es dir für später auf.

Ja.

Die Weiße von LA Times nervt dich nur wegen ihrer schlechten Kritik damals.

Die war nicht nur schlecht, die war dumm. Das ist was anderes.

Du hast gewonnen. Sie vergleicht dich mit Spike Lee und Barry Jenkins.

Sie schreibt so zweitklassig.

Ok, du bist nicht der nächste Lee oder Jenkins.

-Die kennt William Wyler nicht. -Ich auch nicht.

Fertig, Baby? Makkaroni mit Käse.

-Du kennst William Wyler nicht? -Nein.

Die besten Jahre unseres Lebens ist von ihm.

Krasser Scheiß. Ben Hur?

So vielseitig wie er war kaum einer. Stürmische Höhen.

Achtung.

Ein Herz und eine Krone.

Ja, ein paar Klassiker.

Aber du bist nicht in der Filmbranche.

Stimmt, das bin ich nicht.

-Hast du dich heute amüsiert? -Es war nett.

"Nett."

Beim Plaudern mit den netten, lächelnden, reichen Leuten,

für die ich vor einem Monat Luft war, sah ich nur dich an.

Und ich dachte mir:

"Gott, so umwerfend wie du ist niemand auf der Welt."

Und so sexy.

Du bist unfassbar sexy. Fand Anthony auch.

Nicht komisch gemeint.

Positiv gemeint.

Dich so zu sehen,

mit deinem Cranberry-Soda…

…lächelnd, plaudernd…

Da dachte ich: "Gott, ich habe ein Scheißglück."

-Ich wollte unbedingt mit dir nach Hause. -Wie schön.

Deinen süßen kleinen Arsch küssen. Sagen, dass ich dich liebe.

Ich liebe dich.

-Willst du Butter mit oder ohne Salz? -Ich will nur dich.

Was war das?

-Was? -Das falsche Lächeln.

-War es nicht. -Doch, ich schwör's.

Nein, es war nichts.

Ich kenne dich. Ich merke, wenn etwas ist.

Vielleicht merkst du es nicht.

Doch, tue ich.

-Ich hab nur Hunger. -Das ist es nicht.

-Es ist eins. Ich will essen und schlafen. -Bitte, ich will heute keinen Streit.

Ich auch nicht. Darum mache ich dir Makkaroni mit Käse.

Du bist doch wütend.

Nein.

-Wegen Anthony? -Nein.

-Sein Witz über dich als Model? -Nein.

-Nimm es nicht ernst. Er ist alt. -Es ist an mir abgeperlt.

-Sicher? -Sicher.

-Wegen Taylor? -Nein.

-Bist du sicher? -Ja.

-Auf Taylor reagierst du komisch. -Stimmt nicht.

-Du wirst zaghaft. -Zaghaft? Wirklich?

-Du redest nicht viel. -Das ist nicht zaghaft.

-Es ist nur… -Was?

Du meinst schüchtern, als wäre sie die Königin von England.

Nein, ich meinte…

Was?

Sie ist Filmstar.

-Sie wird bald Filmstar sein. -Beschrei es nicht.

Ich habe nichts Nettes zu sagen, also schweige ich.

-Nicht weil ich zaghaft bin. -Sie bemerkt das.

Wirklich?

-Wirklich. -Woher weißt du das?

-Ich weiß es eben. -Ach?

Sie sieht, wie du bei anderen bist. Gesprächig, witzig.

Ich bin eben umgänglich.

Ja. Das macht sie unsicher.

Was? Dass andere Menschen eine Persönlichkeit haben?

Nein. Dass du nicht du selbst bist. Sie merkt das.

Sie überlebt es.

Warum bist du wütend?

Marie, du bist wütend.

Marie, warum bist du wütend?

Marie!

Marie!

Marie.

Rede mit mir.

Keine gute Idee. Lass uns morgen reden.

-Du bist sauer auf mich. -Nicht so wild.

Ich kann so nicht schlafen.

Malcolm, ich garantiere dir, heute Nacht zu reden bringt nichts.

-Woher willst du das wissen? -Ich kenne dich.

-Was heißt das? -Und ich liebe dich.

Was heißt das?

Du bist unfähig, eine Situation zu entschärfen,

die nicht beruflich ist. Auch dann nur manchmal.

Wieso musst du bei guten Sachen immer irgendetwas finden,

irgendeine Kleinigkeit, die alles verdirbt,

damit es auch ja keinen Grund zum Feiern gibt?

-Darüber willst du echt reden? -Ja.

-Ok. -Na gut. Was ist los?

-Deine Rede, Malcolm. -Ich bitte dich.

Du spinnst doch.

Du suchst wirklich nach Kleinigkeiten, um alles zu verderben.

Du hast mir nicht gedankt. Das ist keine Kleinigkeit.

Ich habe dir schon so oft gedankt. Du weißt, wie dankbar ich bin.

Es war ein Fehler. Wieso machst du mehr draus?

-Weil es mehr ist. -Was?

Unsere Beziehung auf den Punkt.

-Das meinst du nicht ernst. -Todernst.

-Psychotikerin. -Hyperboliker.

Es ist psychotisch, in mein Versäumnis etwas hineinzudeuten.

Ich habe schlicht vergessen, dir zu danken.

Du hast 112 Leuten gedankt.

Deiner Mutter, Beleuchtern, Agenten, deiner Lehrerin,

dem Platzanweiser im Kino, als du 12 warst.

-Quatsch. -Du verstehst schon.

Du musst nicht sarkastisch, kleinlich und unerträglich sein.

Sorry. Ich vergaß, dir zu danken. Es tut mir ehrlich leid.

Ich habe mich während des Films 1000-mal entschuldigt.

Ich konnte kaum auf den Film achten.