Here Comes Mr. Jordan

L'autre jour, Max Corkle a raconté une histoire...

plus fantastique que jamais.

Vous direz que ça n'aurait jamais pu arriver.

En tout cas, cette histoire était si fascinante...

qu'on s'est dit qu'il fallait qu'on vous la raconte.

Elle commence à Pleasant Valley...

où tout n'est que Paix...

Harmonie...

et Amour...

et où deux hommes sont en train de se tabasser.

- Il n'est pas mauvais. - Allez, tape-le.

Utilise ton droit.

Allez, Joe, fais travailler ton gauche.

Vas-y, Joe.

Je te l'avais bien dit.

- Continue comme ça ! - Vas-y.

- Vas-y. - C'est ça. Continue comme ça.

Charlie, voici le prochain champion du monde. Excellent, non ?

Oui, il va massacrer ce Murdock.

- Bon, Joe, ça suffit. - Allez, Maxie.

Je n'ai fait que cinq rounds. Je peux en faire encore deux ?

Je t'ai dit que c'était assez. Gardes-en pour Murdock.

- Comment je me débrouille, vieux ? - Ça va.

- Pas assez rapide. M'appelle pas "vieux". - Je suis en pleine forme, vieux.

Tu vas avoir deux semaines pour t'entraîner.

Relax, Maxie, qui est ton boxeur préféré ?

Ne fais pas le pitre. Va te faire masser.

Arrête un peu, Max. Tout ira bien.

Tu vas finir ton entraînement à New York,

- alors on plie bagages après déjeuner. - Super.

J'irai seul en avion cet après-midi.

Écoute, Joe, tu pourrais me rendre un service ?

Laisse ton avion ici et prends le train avec le groupe.

- D'accord ? - Que peut-il m'arriver

avec mon saxo porte-bonheur ?

On est prêts, le combat le plus important de ta vie est dans deux semaines,

bientôt champion, pourquoi prendre des risques ?

Impossible. On m'appelle le Nez Cassé Volant.

Les journaux diront: "Le Nez Cassé Volant en train."

- Impossible. - Oh, Joe.

Rendez-vous au gymnase à New York demain.

Et pour l'avion ?

- Et si je te jouais ton morceau préféré ? - Pas aujourd'hui.

Non.

C'est bien ce que je vous disais, M. Pendleton. Vous êtes mort.

Vous racontez n'importe quoi. Je suis tout déboussolé.

- Vous devez être un peu fêlé. - Je perds patience.

Je n'ai pas de temps à perdre avec vous.

On m'attend à New York, et me voilà ici. Où puis-je prendre un taxi...

Hé, un avion. Voilà ce que je veux.

Messager 3081 au rapport, monsieur. Cinq passagers.

- Secteur ? - Sud-est de l'Australie.

Poursuivez.

"Atwater, John.

- "Gaylord, William. Zabel, Frederick." - Zabel ? C'est un "Z".

Vous sautez de "G" à "Z". Il n'y a personne entre ?

- Si, monsieur. - Alors, énoncez-les dans l'ordre.

Vous devriez connaître les règles.

- Oui, monsieur, je me suis trompé. Pardon. - Continuez.

- "Heggie, Alicia." - Heggie ?

- Voilà qui est mieux. - Oui, monsieur.

"Ingle, Peter."

Le prochain avion pour New York ? Où est le guichet ?

- "Zabel, Frederick." - Qui commande ?

M. Pendleton, ne vous agitez pas.

M'agiter ? J'essaie juste de trouver un avion.

Quel est le problème ?

Messager 7013 au rapport. Aucun problème.

Aucun problème pour l'instant, mais ça va changer...

- C'est vous le patron, ici ? - Un peu de respect.

- C'est M. Jordan. - Écoutez, M. Jordan,

je veux un avion pour New York. Où achète-t-on les billets ?

- Que signifie ceci ? - Signifier ? Je viens de vous le dire.

Un cas très difficile.

Il m'a harcelé jusqu'ici.

Harcelé ? Qu'en dites-vous ?

N'écoutez pas ce comique.

Il a perdu un boulon. Vous savez ce qu'il me rabâche ?

Que je suis mort.

Bien entendu. Sinon, je ne vous aurais pas pris.

Vous entendez ça ?

- Je crains que vous ne le soyez. - Quoi ?

Mort.

Vous aussi, hein ? Vous êtes aussi fou que...

Messager 2460 au rapport. Trois passagers, monsieur.

- Secteur ? - Finlande.

Poursuivez.

"Abelius, William.

"Caliga, Maria."

Mort ?

"Purmi, Jan."

Excusez-moi, M. Jordan, mais je ne comprends pas bien.

- C'est une blague ? - M. Pendleton.

- Mais, vous êtes sûr de vous ? - Bien entendu.

- Oui, mais je me sens bien. - Ne faites pas attention à lui.

- Vous n'avez récupéré que lui ? - Oui.

- Je suis désolé. - Son nom ?

- Pendleton, Joseph. - Non, même ça, vous l'avez loupé.

- C'est Joe Pendleton, pas Joseph. - Au nom du ciel, taisez-vous.

Pendleton, Pendleton...

- Impossible que je sois sur une liste. - Chut.

Quelqu'un s'est sûrement mélangé les pinceaux.

- C'est une erreur. - Une erreur ? Absolument rocambolesque.

Que faisiez-vous ? Votre travail. Musicien ?

Non. C'est juste un passe-temps, comme l'aviation.

Je suis Joe Pendleton. On m'appelle le Nez Cassé Volant.

Vous voyez, un nez cassé ?

- Je suis boxeur professionnel. - Vous l'étiez.

- Pas de Pendleton Joseph sur la liste. - Vous voyez ?

Oh, c'est impossible. Il doit y avoir une explication.

Je l'espère pour vous.

- Il est peut-être sur une liste plus récente. - Forcément.

Comment ça, forcément ? S'il n'y a pas mon nom, il n'y est pas.

M. Sloan,

contactez le bureau de l'état civil.

Qu'ils nous renseignent sur Pendleton, Joseph.

Oui, monsieur.

J'appelle le bureau de l'état civil. Avion numéro 22, j'appelle l'état civil.

Je me tue à vous le dire, les gars, je ne suis pas encore prêt.

Je suis en pleine forme. Comment puis-je être mort ?

Je vous assure, monsieur, il n'a pas pu survivre.

Il s'élançait vers la terre à la vitesse d'un météore.

Mais je ne me serais pas écrasé.

J'aurais redressé l'avion, si vous m'aviez laissé faire.

Vous l'avez sorti de l'avion avant qu'il ne s'écrase ?

- C'est ce qu'il a fait. - Oui.

Bon, les messagers ne sont pas censés écouter leurs émotions,

mais je l'ai vu plonger vers le sol.

Je voulais lui épargner l'accident, alors...

- Votre présomption est impardonnable. - Oui.

Je suis profondément désolé, monsieur.

Quel secteur couvrez-vous ?

Ça s'appelle le New Jersey.

Et si c'était possible, j'aimerais beaucoup être transféré.

- Vous êtes nouveau, non ? - En effet.

C'est mon premier voyage. J'ai été affecté ce matin.

C'est bien ce que je pensais.

Excès de zèle. Être le plus performant.

Ça va avec le manque d'expérience.

- Vraiment ? Oh, mon Dieu. - Ça ne pouvait pas arriver.

Rien ne peut m'arriver, avec mon saxo porte-bonheur.

Et comment a-t-il fait pour apporter cette chose ici ?

M. Jordan.

Dans le registre officiel, les parents de Pendleton, Joseph,

sont retirés et heureux, et attendent son arrivée.

Joseph doit les rejoindre le matin du 11 mai 1991.

1991 ? C'est dans 50 ans. Qu'est-ce que je vous disais ?

On dirait que vous êtes allé un peu trop vite.

J'ai encore 50 ans. Vous avez fait une sacrée bourde.

M. Pendleton, je crois que je vous dois des excuses.

On dirait bien, oui.

Tout le monde fait des erreurs. Il n'y a pas de mal.

- Laissons ça, et ramenez-moi. - Vous ramener ?

Naturellement, ramenez-le.

Réintégrez-le dans le corps dont vous l'avez si imprudemment privé.

Oui, et vite. Je dois retrouver Corkle.

- Il risque de s'inquiéter. - Corkle ?

C'est mon manager. Je m'entraîne pour combattre Murdock.

Il faut que je reste en forme. Allons-y.

M. Pendleton, si ça ne vous fait rien, c'est moi qui dis: "Allons-y".

Ce fut un plaisir, M. Jordan.

Merci d'avoir tout arrangé pour moi.

Mais de rien.

Je vous reverrai dans 50 ans, si vous êtes toujours en poste.

- Je le serai. - Au revoir.

Voilà mon vieux coucou.

Hé !

Que s'est-il passé ? Je ne suis pas là.

C'est où ? Je veux dire, où suis-je ?

Ça alors.

Vous devriez être par ici.

Manifestement, votre corps a été déplacé.

- Oui, mais où ? Par où ? - Laissez-moi réfléchir.

On devrait peut-être rejoindre M. Jordan.

Attendez, je sais. Corkle. C'est lui.

Dix contre un qu'il m'a allongé dans mon salon, ce crétin.

- Allons-y. - M. Pendleton,

c'est moi qui dis: "Allons-y".

Allons-y.

Eh bien, on peut dire qu'on voyage.

Zip, on est à l'avion. Boum, on est à New York.

Comment faites-vous ça ?

Merci de ne pas vous mêler des secrets du métier.

Pas de problème. On y est. Chez moi.

Lisez l'édition spéciale ! Joe Pendleton s'écrase en avion !

- Tout sur le Nez Cassé Volant... - Il a tort.

Petit, donne-moi le journal.

- Édition spéciale ! - Donne-moi le journal.

- M. Pendleton. - Quel âne !

- Il ne peut ni vous voir ni vous entendre. - Quoi ?

- Ni vous voir ni vous entendre. - Pourquoi ?

Vous n'êtes pas dans votre corps, simplement.

- Mais moi, je le vois et je l'entends. - Bien sûr.

Bon, d'accord, on attend quoi ? Allez,

- allons-y. - Allons-y.

Si je ne lui ai pas dit 1 000 fois, je ne lui ai jamais dit.

Mais non, il faut qu'il prenne son avion.

Que puis-je lui dire ? Je ne suis que son manager.

Juste un type qui s'occupe de lui.

Hé, Max. Remets-toi, mon pote, regarde...