Spawn

O que você faria se, no momento da morte,

uma voz vinda da escuridão lhe oferecesse a chance de viver novamente?

Já tem a sua resposta?

Não há tempo para pensar nisso, você está a um passo da parada cardíaca.

Rápido, qual é a resposta?

Eu sou Todd McFarlane e criei "Spawn."

Espero que você considere a pergunta que acabei de fazer,

porque um homem chamado Al Simmons não a fez.

Quando lhe fizeram a pergunta, ele assinou como um novato estúpido e inexperiente.

Veja bem, Al tinha qualidades que nem sequer sabia que possuía,

um tipo especial de "fissura" que Malebolgia, o diabo, procura.

Ao dizer "sim" àquela voz, ele se envolveu em algo muito maior do que imaginava.

Portanto, antes que você se encontre em uma situação semelhante...

e uma voz o chame na escuridão,

pense em Al, ou, como você poderá perceber,

terá toda a eternidade para refletir sobre seu erro também.

E agora, "Spawn", apague as luzes.

Quatrocentos anos se passaram.

Mais uma vez, chegou a hora de um novo guerreiro emergir das trevas.

Ao longo do tempo, os campos de batalha mudaram.

Mas o prêmio sempre permaneceu o mesmo...

A alma humana.

Mostre sua identificação de imprensa. Quero que ele veja que somos profissionais legítimos.

Estamos falando de uma situação muito feia, Bennett.

Conseguimos informações verificáveis ​​e ainda temos a manchete da década.

Eu sei.

Por aqui.

Você sabe que estamos perdidos se ele não aparecer.

Relaxa, ele é uma boa fonte.

Agora me faça um favor, tome um Valium ou algo assim, você está me deixando louco.

Sr. Stevens?

Eu sou Dave Bennett, este é Kenny Hayes.

Conversamos por telefone.

Parece que...

sua reunião foi interrompida mais cedo.

Deus!

Oh, Deus!

Deus não está aqui, rapaz.

Eu levo a mensagem.

Então, por acaso eu pareço estar no clima de correr uma maratona?

Pareço?

Ok, seu fudido, próxima pergunta.

Quem mais sabe?

Estou aguardando sua resposta, garoto esperto.

Ninguém, eu não contei para mais ninguém!

Não minta para mim, garoto esperto.

Não me irrite tentando essa merda comigo.

Cada guerreiro nasce como uma folha em branco, sem saber nada.

Os únicos instintos que eles podem seguir são aqueles que vêm do seu passado.

E aí?

Ele não vê o mal, não ouve o mal, não fala o mal.

Ótimo, vamos logo com isso e ir embora.

Não façam isso, vocês não precisam!

Eu não vou dizer nada, eu juro, por favor.

Eu tenho família, filhos.

E, pelo bem deles, espero que tenha um seguro de vida decente.

Deixe-o ir.

Jesus!

O que porra é você?

Para trás!

Você não quer fazer isso.

Me ajude!

Eu te amo, Al.

Não, eu voltei por você!

Onde você está?!

O inferno não permite que seus filhos guerreiros vagueiem sem vigilância.

Por isso, cada um recebe sua devida escolta.

Nossa, eu adorei.

Principalmente aquele sujeito com a cabeça virada para trás!

Que fofo!

Olha bem as calças dele, aposto que estão transbordando!

Eu adoro os detalhes vergonhosos.

Isso sim é uma delícia.

Quer dizer, olha só pra ele, olha só pra você.

Formam um par perfeito.

O que você acha, Spawn?

Spawn?

Sim, tipo, criatura do inferno.

Ei, é isso que você é, meu bem.

Então acostume-se.

Fui eu que fiz isso?

Instinto, docinho.

Você é um matador!

Nascido e criado para isso.

Você vê violência e age.

É um dom.

Foi por isso que ele te escolheu.

Não me lembro de nada.

O que há de errado comigo?

Pelo visto, ficou tempo demais na cabine de bronzeamento artificial.

Sou eu!

O que aconteceu?!

Quem sou eu?!

Ei, Bobby, acho que ele sossegou o facho.

Wanda...

Jesus Cristo de muletas, que diabos é isso?!

Eu não sei.

Mas ele pode precisar de ajuda.

Ei, senhor, você está bem?

Você está gritando e gemendo há dez minutos.

Wanda...

Ela saberá quem eu sou.

Talvez você devesse se deitar ou algo assim, sabe?

Dormir um pouco. Eu sei como eu fico.

Bebo muito Thunderbird e acabo dançando pelado na Times Square.

Ela é...

minha esposa.

Wanda.

Você está louco?

Você viu o que ele fez com aqueles pobres coitados!

Provavelmente estava sob efeito de PCP ou algo do tipo!

Talvez o que você precise seja de um pouco de "cura da ressaca" que...

Se afaste de mim!

Só estou tentando ajudar, tá bom?!

Eu não quero a sua ajuda.

O que você quer e o que você precisa não são a mesma coisa.

Este lugar é um refúgio do turbilhão.

Sai da minha frente, velho.

Você não se lembra. Isso não importa.

O importante é o que você aprende agora.

Eu só quero ir para casa.

Agora, mova-se ou seja movido.

Escute, todos nós queremos voltar para casa, meu amigo.

Mas chegar lá é uma guerra.

Incrível...

Seu mafioso, escroto, pedaço de merda.

Você nunca esteve tão bem.

Senhor, acho que a CSU não vai gostar que o senhor derrame migalhas de rosquinha no falecido.

Eu detesto acordar cedo.

Não há nenhum ser humano a esta hora.

Não, senhor, apenas nós, funcionários públicos.

E os arrombados mortos da máfia.

Muito bem dito, senhor.

Tony Twist vai precisar de drogas pesadas quando descobrir.

Esses três idiotas eram os seus melhores batedores.

Então...

Um desses presuntos não é como os outros.

Qual é a história dele?

David Bennett, jornalista do Washington Post.

Igualzinho ao que está no final do beco.

Só que o Bennett ganhou um Pulitzer pela reportagem investigativa que fez...

sobre o escândalo no Congresso há três anos.

Se isso não passar na ESPN, eu não dou a mínima.

Não, senhor.

Certo, então temos dois repórteres mortos de Washington, três batedores mortos para Tony Twist.

E o outro cadáver?

Um sem-teto, sem documento de identidade.

E suas digitais não apresentaram resultado.

Provavelmente foi só um cogumelo que brotou no beco na hora errada.

Mais uma resposta rápida e inteligente, senhor.

- Twitch? - Senhor.

Encontre-me uma ligação entre todas essas identificações.

Mas primeiro...

Encontre-me algo com granulado de chocolate.

Duas dúzias, senhor?

Metade, você sabe que estou de dieta.

Esse é o seu melhor amigo...

Melhor amigo...

Um brinde a Al Simmons.