Spartacus

Sura.

Quando sono venuti i romani...

pensavo che non ti avrei piu' vista.

Saro' sempre con te.

Nemmeno gli Dei stessi potranno tenermi lontana da te.

Li uccidero' tutti per averci provato.

Portatelo ai bagni pubblici.

Ma, prima di tutto, tagliategli quei cazzo di capelli.

Dominus.

- La cisterna e' vuota. - Si', abbiamo bisogno che piova.

Anche i soldi potrebbero essere d'aiuto nel riempirla.

Abbiamo bisogno anche di quelli.

- Come se la passa il tuo nuovo cucciolo? - Respira.

Con i soldi che l'hai pagato avremmo potuto riempire

il serbatoio per un mese. L'hai pagato oltre...

- L'ho pagato quanto vale, Lucretia. - Spartacus e' un morto che cammina.

Quanto tempo passera' prima che finisca nella tomba, trascinando con se' il tuo investimento?

Non prima di aver svolto il suo scopo.

Dal Legato, Claudius Glaber.

- Le sue intenzioni? - Si avvicinano ai miei desideri.

- Verra' qui. - Tra due giorni.

La ragione della sua visita non e' specificata.

Non e' scritta a parole, ma il significato e' evidente, viene a ringraziarmi.

Per che cosa?

Per aver pagato troppo per il trace?

Spartacus e' sfuggito al tentativo di Glaber di farlo assassinare nell'arena.

Il popolo chiedeva la sua liberta'.

Il Legato si e' ritrovato in una situazione imbarazzante.

Comprandolo, gli ho offerto un'alternativa.

Ad un prezzo gonfiato.

Se Spartacus sopravvivra' fino al giuramento, l'arena

sara' la sua tomba come doveva essere all'inizio.

Se non succedera'...

Allora la sua dipartita diventera' un piacere precoce per il Legato.

Il desiderio e' al punto giusto.

Beh... ci vuole ancora un altro po' di strofinamento.

Un semplice gesto di gratitudine da parte del Legato non e' abbastanza.

Il suo patrocinio e' la ricompensa che cerchiamo.

Niente di meno.

Il Legato come nostro patrono.

Le sue monete riempiranno la cisterna fino a farla traboccare.

- Dobbiamo preparare un banchetto. - Si', uno piccolo.

Con vino e acqua, un sacco di acqua.

Quanto basta...

per bagnare la lingua.

Sacrifichero' un toro per placare gli dei perche' favoriscano la nostra impresa.

Magari qualcosa di piu' piccolo...

Un montone?

Che gli Dei ci benedicano con la buona sorte.

Ma porca troia...

il fottuto maiale e' ancora vivo.

E' lui. Lo Spartacus di cui tutti parlano.

Spartacus?

- Il mio nome e'... - A nessuno frega un cazzo chi eri, trace.

A me non frega un cazzo neanche chi e' ora.

- Che posto e' questo? - L'aldila', amico.

O per lo meno il luogo appena davanti ai suoi cancelli arrugginiti.

Adesso sei un onorato ospite.

Di Batiatus. Il padrone del piu' grande ludus di Capua.

Ludus?

Una scuola di allenamento. Dove gli uomini vengono trasformati in dei.

Il sangue e' la loro ambrosia. L'arena e' la loro vetta.

Gladiatori.

La piu' vera delle confraternite.

Sopravvivi ai prossimi giorni...

e tu e le altre reclute potrete annoverarvi tra di noi.

E porterete il nostro marchio.

Nel frattempo... possiamo offrirti qualcosa?

Cibo, acqua. Magari dell'olio profumato per i tuoi piedi.

Acqua.

- Questo qui e' tardo, eh? - Che ti aspettavi da un trace?

Puzza di merda fresca.

Tutti loro puzzano cosi'.

Tranne le loro donne.

Loro puzzano di... piscio.

E di merda.

E tu cosa sei allora?

Sono un gallo, ometto.

Il migliore della mia razza.

Crixus, l'imbattuto.

Un gallo.

Questo spiega perche' tu...

odori di donna.

Oh, occupati delle tue ferite.

Mangia, riposati.

Quando avrai recuperato le forze...

torneremo su quel commento.

Debole. Debole.

Un mucchio di merda.

Messi insieme non fanno un cazzo intero.

Allora dovresti unirti a loro, brutta troietta.

Cosa c'e' sotto i vostri piedi?

Rispondete!

Cosa c'e' sotto i vostri piedi?

Sabbia.

Crixus!

- Cosa c'e' sotto i tuoi piedi? - Terra sacra, Doctore.

Imbevuta di lacrime di sangue.

Le vostre lacrime, il vostro sangue, le vostre

patetiche vite trasformate in qualcosa di valore.

Ascoltate!

Imparate!

E forse vivrete.

Come gladiatori.

Adesso prestate attenzione al vostro padrone.

Siete fortunati, tutti quanti voi...

di trovarvi qui, nel ludus di Quintus Lentulus Batiatus,

fucina dei migliori gladiatori di tutta la Repubblica.

Date prova di voi stessi nei duri giorni a venire.

Dimostrate di essere qualcosa di piu' di uno schiavo qualsiasi.

Qualcosa di piu' di uomini.

Fallite, e morirete.

Qui dove vi trovate adesso oppure nelle miniere.

Riuscite e potrete ergervi orgogliosi tra i miei titani.

Batiatus!

Batiatus!

Batiatus!

Un gladiatore...

non ha paura della morte. La cinge tra le braccia, la accarezza.

Se la scopa.

Ogni volta che entra nell'arena...

infila il cazzo nella bocca della bestia.

E prega di imporsi prima che le fauci si richiudano di scatto.

Nessuno...

di voi cani randagi resisterebbe anche solo per un attimo.

Tranne uno.

Questo triste trace malandato...

ne ha affrontati 4 nell'arena.

Condannato a morire. Con solamente una spada per difendere la propria vita.

Lo hanno attaccato.

Piu' e piu' volte.. e piu' volte ancora.

Ha sfidato la morte, il destino...

e gli stessi Dei.

Guardate bene quest'uomo, studiatelo.

E rendetevi conto...

che lui non e' niente.

Un vigliacco... un disertore dalle truppe ausiliarie.

La sua vittoria nell'arena e' falsa come il suo coraggio.

Lui ha combattuto contro gli uomini mal addestrati

di Selonius, il rivale del vostro padrone.

Se Spartacus fosse entrato nell'arena e avesse

affrontato uno qualsiasi dei gladiatori qui presenti,

la sua testa avrebbe ceduto ben prima del suo corpo.

Il trace non e' d'accordo.

Una dimostrazione, forse?

Crixus!

Le spade da allenamento!

Dimostra che si sbaglia, Spartacus.

Raccoglila!

Spartacus!

Quello non e' il mio nome!

Il tuo nome, la tua vita... sono quello che decidiamo noi.

Forse un vigliacco ha bisogno di un vantaggio per smettere di farsela sotto.

Il gladio!

Raccoglilo!

Non posso fare niente con questo qui. Mandalo alle miniere.

Ci sentiamo riposati, vero?

Un attacco deve partire da una corretta posizione dei piedi.

Tuttavia lui prova ad incalzare prima di recuperare l'equilibrio.

Crixus!

Date un vantaggio alle vostre spalle e siete morti.

Ritrovatevi corpo a corpo con un avversario piu' potente e siete morti!

Lanciate la spada nell'arena e siete di nuovo morti.

La tua stoltezza e' costata una vita, ma puoi ancora redimere la tua.

Due dita, un segno di resa, un'implorazione di pieta' all'organizzatore dei giochi.

Implora perdono se vuoi salva la vita, coniglietto.

Fracassagli il cranio!

Crixus!

Dominus...

Continuate l'addestramento.

Prova ad uccidere il tuo uomo migliore e tuttavia tu scegli di lasciarlo vivere.

Glaber viene in visita domani.

Le sue intenzioni con il Trace potrebbero includere sangue.

Fino a che non saremo sicuri di aver ottenuto il suo patrocinio,

ho intenzione di tenerlo caldo e fluente.

Dio che calore!

Abbastanza da bollire la lingua nella testa.

Mangiala!

Fottuti schiavi di merda e criminali... molti di loro.

Noi siamo meglio?

Tu sei sopravvissuto alla tua stessa esecuzione.

Due volte se consideri anche che il gallo ha

evitato di far conoscere la sabbia al tuo cervello.

Tu sei di estrazione diversa.

Al di sopra di questa banda di sfigati.

E tu?

Varro.

Il peggiore della banda.

Un uomo libero, che si e' condannato con le sue stesse mani.

E perche' mai un uomo dovrebbe condannarsi di sua volonta' a tutto questo?

Una piccola storia di debiti...

che e' diventata grande.

Ripagarli si e' rivelato difficile.

Se riguardasse solo me...

Hai una famiglia?

Moglie ed un bambino.

Un maschio.

Due anni nell'arena, e i miei guadagni li manterranno.

Guadagni?

Se combatti bene, ti ricompensano in denaro.