Mr. Mercedes

Précédemment dans Mr. Mercedes...

On a seize morts et trois fois plus de blessés.

- Il a dû perdre le contrôle. - Rien du tout.

Vous avez attrapé tous les méchants ?

C'est parti.

Brady Hartsfield ?

Oui. Vous savez où il est ?

Vous avez le mauvais vendeur de glace.

Brady Hartsfield ne ferait pas de mal à une mouche.

Peut-être que si.

Ce n'est pas lui.

Je vais laisser mon empreinte.

Ce sera mon chef d'œuvre.

Brady ?

Attends !

Tout le monde à terre !

On ne bouge plus !

Tony Montez. Je dirige la brigade criminelle du procureur.

Vais-je pouvoir poursuivre Brady Hartsfield en justice ?

Pas en l'état.

Tu ne penses plus à la fac ? Tu vas y retourner ?

Et si je voulais cette vie ?

Très bien. Fais-en partie avec ton diplôme d'Harvard.

Tu es au courant des tests Cerebellin

qu'ils font dans l'ouest de la Chine ?

Pourquoi tu me parles de cela ?

Il nous faut quelqu'un d'aussi brillant que toi pour les tests.

Le putain de Mercedes killer est en liberté.

comment peut-il marcher après plus d'un an dans le coma ?

Que m'as-tu fait ?

Le médicament que vous prenez s'appelle Cerebellin.

Il vous faudra une autre dose dans trois jours

ou vous mourrez.

Lou, vous n'êtes pas en sécurité, ici.

- Il va venir me chercher ? - Regardez.

...s'est rendu volontairement sans aucun incident.

Quoi ?

Brady Hartsfield est guéri.

Il y a un homme qui a commis un crime atroce,

et puis, il y a le Brady Hartsfield qui se trouve ici aujourd'hui.

- Quoi, cette fois ? - Ils veulent le transférer

à Springfield, dans le Missouri,

- pour continuer à l'étudier. - Avant le procès ?

Vous voulez dire qu'il pourrait s'en sortir ?

Je veux dire qu'il pourrait éviter d'être même jugé.

Je ne te pardonne pas.

Non.

J'ai des doutes.

Alors n'y pense pas.

Et ne parle pas pour que je me concentre.

On sait qu'il a de l'argent.

- Tu en es sûr. - Je suis sûr

qu'il déteste les banques et qu'il est plein aux as.

Il cache son argent chez lui.

Un ermite cinglé qui vit dans une cabane au fond des bois.

Il a sûrement des armes.

- Peut-être un chien ou deux... - Attention !

C'était un présage.

C'est sûr.

- Un obstacle soudain devant nous. - Carl.

C'est une mauvaise idée, Morris.

Je le sens au fond de moi.

Voler des voitures et tout, je peux le faire. Cambrioler des maisons...

Cet homme a 86 ans. Il est frêle.

À deux heures et demi du matin, il est aussi en train de dormir.

Détends-toi, mon pote.

Respire.

Encore un.

Voilà. C'est le chemin de sa maison.

Éteins tes lumières.

Arrête-toi.

J'ai un mauvais pressentiment.

Regarde-moi.

Même si on échoue,

tu vas rencontrer le plus grand auteur américain de tous les temps.

Bien. On met les masques. Quand on entre, on fait vite.

Pardonnez-moi, mon père. Ça fait trois mois depuis ma dernière confession.

Que fais-tu ?

Je confesse mes péchés.

S'il se passe un truc et qu'on ne peut pas le faire après.

Mets ton putain de masque.

- Je peux dire un truc ? - Je préférerais que non.

Il y a environ quatre ans,

la nuit où on s'est rencontrés,

la nuit où on ne s'est pas fait écraser comme les autres à la foire,

on s'est regardé dans les yeux et on était d'accord :

Dieu nous avait épargnés.

Il nous avait épargnés pour une raison.

Et je ne pense pas que c'était pour cambrioler la maison d'un type.

Si on était à cette foire, c'était car Dieu nous avait oubliés.

Quatre ans plus tard, c'est toujours le cas.

Tu veux prier ? Prie avec ça.

"Aide-toi et le ciel t'aidera."

Allons-y.

Le voilà.

M. Rothstein.

Désolé de vous déranger, monsieur.

Ôtez la putain de lumière.

Que se passe-t-il ?

Tout d'abord, je suis un grand fan.

Ensuite, je vous tuerai si nécessaire.

Enfin, qui êtes-vous ?

Ce n'est pas important.

Ce n'est pas important ? Vous avez un nom ?

N'importe quoi. Tout le monde a un nom.

Que mettra-t-on sur votre tombe ?

Pour l'instant, c'est juste écrit :

"Le plus con des idiots au monde."

Emmenez-moi à votre coffre.

Va te faire foutre.

Je vais

vous tuer.

C'est là que votre plan part en couilles.

J'imagine que c'était foutu depuis le début,

mais j'ai une super vie.

J'ai fait des conférences dans des universités, reçu un Pulitzer.

J'ai même baisé Marilyn Monroe.

Qu'est-ce que tu en dis ?

C'est quand la dernière fois que toi et l'autre merde

avez fait un truc pareil ?

- M. Rothstein... - Je n'ai pas fini.

Tu sais ce que je n'ai pas ?

Je n'ai pas de vraie fin.

Vivre dans les bois, à se languir dans l'art.

Mais se faire assassiner...

Ça, c'est un sacré truc.

Tu crois que je laisse ma porte ouverte par erreur ?

J'ai attendu ce moment toute ma vie.

Appuie sur la gâchette, fillette.

Aie un peu de courage. C'est ça.

Vous savez quoi ? Je vais vous tuer.

Mais pas pour vous donner votre fin spéciale digne d'un livre.

Non. Je vais vous tuer pour votre hypocrisie.

Vous avez peur de mourir sans panache ?

Qu'avez-vous fait à Jimmy Gold ?

Nom de Dieu !

Il se lance dans le marketing ?

Le marketing !

Une maison, une femme et deux gamins.

L'un des plus grands personnages de la littérature américaine et vous...

Vous lui chiez dessus.

Si tu crois ça,

tu n'as pas compris un putain de mot de ce que j'ai écrit.

Appuie sur la gâchette !

Pourquoi avez-vous peur ?

N'est-ce pas là votre fin heureuse ?

C'est des conneries.

Vous avez peur de mourir, comme tout le monde.

Mais, laissez-moi vous dire,

vous êtes déjà mort sans panache.

À vous cacher du monde comme un rat dans un trou.

Et vous avez rabaissé Jimmy.

J'ai trouvé le coffre.

Bien, M. Rothstein.

Vous allez nous donner la combinaison.

On partira sans vous tuer et puis

vous pourrez appeler la police et dire : "J'ai été cambriolé."

Ça vous rendra à nouveau intéressant.

J'ai trouvé la combinaison sur le mur.

Ouvre-le.

Ce sera peut-être votre épitaphe.

"Trop sénile pour se souvenir de la combinaison de son coffre."

Rends-moi service.

Enlève ton masque, s'il te plaît.

Je veux regarde celui qui va me tuer dans les yeux.

Jimmy Gold a dit ça

dans Street Runner.

Va te faire foutre et emmène Jimmy Gold avec toi.

Merde.

Oh, mon Dieu !

Ce sont des billets de 50 $ et 100 $.

Bonne chance pour les dépenser. Ils sont tous marqués, connard.

C'est ça. Comment vous les dépenseriez s'ils étaient marqués ?

C'est quoi, ça ?

Des manuscrits.

Non. Juste des scribouillages. Les divagations d'un vieil homme.

- Je prends des notes. - C'est un manuscrit.

Jimmy Gold.

Il y a plus de Jimmy Gold ?

Prenez l'argent et cassez-vous d'ici.

Ces choses ne valent rien.

Vous pensez qu'elle ne valent rien ? Je ne suis pas d'accord, mon ami.

- Vraiment ? - Oui.

Tu pourrais aussi bien

essayer de vendre un Hemingway ou un Picasso.

Tu ne pourras pas gagner de l'argent.

C'est ce que vous croyez ?

Ça vaut des millions de dollars.

Merde !

Non !

Non ! Non !

Oh, mon Dieu.

Non ! Mince !

Mince !

Oh, mon Dieu !

Mon Dieu !

Carl !

Merde !

Merde, espèce de con !

Viens ici.