Father's Trip (Le Voyage du père)

- Cosa guardi, papà? - La fine dell'inverno.

Si può guardare, una cosa del genere?

Che vento di merda.

Ho la mano gelata.

- Va bene, il conto? - Sì, mamma.

Gli animali hanno mangiato, resta da pulire.

Sì, tesoro.

Non sono il tuo tesoro, sono la tua vecchia.

- Papà, è molto lontana, Lione? - Oh no.

Bisogna scendere al villaggio e poi

andare fino a Gex,

e poi prendere il treno.

- Tanto tempo? - 4 ore.

3 ore e 10, con cambio a Bellegarde.

Perché Marie-Louise non è venuta?

Perché tuo padre ha la colla al sedere e la segatura nelle gambe

all'idea di andare a Lione a dire al padrone di tua sorella:

"Le conceda una domenica o andrà a finire male."

Preferisce andare a dormire.

Ma no, non è per questo.

Capisci, l'ultima volta avevi 11 anni.

Non era un compleanno importante, mentre domani, 12 anni,

diventi una ragazza.

Sì, ma il suo padrone se ne frega,

e noi, se ne frega anche di noi.

In tutto, siamo rimasti 2 anni senza vederla.

Se mi avessi ascoltato, lei sarebbe qui.

Se ti avessi ascoltato, avrebbe già i denti che cadono.

Volevo solo avere le nostre figlie con noi.

E che sposi Frédéric? Mai.

Perché?

È un maestro.

E noi, allora?

Della merda.

C'è di più triste di noi.

Non ci sarebbe nessuno più triste di me, se le mie figlie avessero la mia vita.

Allora, vorresti che fosse stata a Lione da sola

per 4 anni ad apprendere un mestiere difficile

parrucchiera, non è roba da poco,

per tornare a seppellirsi qui, in questo buco?

Tira troppo o non abbastanza, quel maledetto forno.

Per le mie figlie, penso al progresso.

E cos'è, il progresso?

Te lo dirò, cos'è.

È che da 40 anni mi lavo il culo in una bacinella

e che voglio una vasca da bagno per le mie figlie.

- Denise è qui. - E allora?

Deve sapere cosa l'aspetta.

Avrà ghiaccio d'inverno e caldo d'estate.

Come spettacolo: Il culo delle mucche.

Come innamorati: Dei rincoglioniti incapaci di andare in città.

E come ricompensa alla fine: Noi due,

completamente rimbambiti, a sbavare accanto al fuoco

e che lei dovrà curare.

Dille tutto questo, se sei onesto. È un bel regalo di compleanno.

Ascolta, Marie-Louise arriva domani,

ne parleremo con calma.

Sì, tu le chiederai di restare.

La vuoi vedere con la faccia che ho?

Ti trovo bella.

E le mie mani, le trovi belle?

E i miei capelli, ti ricordi, quando mi hai sposata?

Sono una donna, dannazione!

Ci sono giorni in cui non riesco nemmeno più a ricordarmene!

Se fossi coraggioso,

separeremmo la piccola, la metteremmo in collegio,

- dove potrebbe imparare. - Lo vuoi?

No, papà.

Un buon padre ama i suoi figli per loro, non per sé.

Marie-Louise, un giorno avrà un salone di parrucchiere tutto suo.

Sarebbe capace di andare a Parigi.

Si sta meglio, a Parigi?

Non sei mai contenta. Qui è bello.

Soprattutto d'inverno.

20 minuti per andare al villaggio, 1 ora per salire.

Sì, ma abbiamo la vista sulla Svizzera.

Noi non siamo turisti. Noi restiamo.

E l'ho vista abbastanza, la tua Svizzera.

Ma chi è nato in Svizzera? Tu o io?

Appunto, ne ho abbastanza, delle montagne.

Avrei dovuto sposare un marinaio.

Il mare, alla lunga, stanca.

- Mi sono abituato bene, qui. - Ti abitueresti dappertutto.

Anche prigioniero, non eri infelice.

È un difetto?

Dimmi da dove viene il telegramma.

- Da Lione. - Lo sapevo.

È di Marie-Louise?

Di chi vuoi che sia? Del cardinale arcivescovo?

Abbiamo visite.

Ancora il suo grande scimunito di maestro? Ah, quello…

Non è solo.

- Buongiorno, Quantin. - Una goccia?

Non mi dispiace.

Hai notizie importanti.

Non verrà. Troppo lavoro, come sempre.

Sei contento?

Perché?

Perché ne ho le scatole piene, porco Dio!

Riesci a capire questo, tu che capisci tutto?

2 anni senza vedere

mia figlia che è a 100 km!

Forse tu puoi sopportarlo, io no!

È troppo stupido, alla fine!

Bastava andare a trovarlo, quel Roberti.

Le sue clienti possono trovare un'altra

che Marie-Louise per lavarsi la testa, no?

Vi sconvolgo, eh?

È ben educato, un insegnante,

ben educato, come si deve.

Produce alunni come Marie-Louise

o come lui, che passeranno la vita a farsi prendere a calci nel sedere e a dire grazie.

"Grazie, capo", "grazie, sergente",

"grazie, buon Dio".

Solo io dico merda.

E voglio che Marie-Louise impari a dire merda.

Non sarà con voi, che parlate sempre di tenerezza umana.

Vi darei della tenerezza umana, idiota.

Ma aprite gli occhi, per l'amor del cielo.

Dov'è la tenerezza umana?

Dove l'avete vista?

Qui, dove non si aspetta che i vecchi siano morti per spogliarli?

Possiamo fare in modo che cambi.

È quello che faccio. E per le mie figlie, cambierà,

ve lo garantisco.

Deve cambiare per tutti.

Questo è un sogno.

Occuparsi di tutti è come pisciare nel mare.

Che ciascuno si occupi di sé, e andrà meglio.

Quando si è un postino serio, non si diffondono notizie del genere.

Ci ha fatto piacere, vi ringrazio.

- Isabelle! - "Isabelle",

vi dirà una cosa buona:

andrai a prenderla a Lione o io,

farò come le donne moderne,

e ti chiederò il divorzio.

- Ho capito. - Comprendi tutto e in fretta,

il punto di vista degli uni e degli altri,

beh, oggi non ti chiedo più di capire,

ma di andare a Lione.

Bene.

Sapevi che non sarebbe venuta.

- Ti sei divertito. - No, non mi sono divertito.

Non mi riguarda, ma con Marie-Louise perdi tempo.

Sai, ho molto tempo da perdere.

Sono 20 anni che non vado a Lione.

Così vedrai il cambiamento.

Che dovrei dire al suo capo?

- Che è uno sfruttatore e… - No, mai.

Vorrei vederti a dirglielo.

Anche io. Sarebbe fatto in fretta.

Una bella sculacciata che prenderà, il parrucchiere.

Non so se ha mai sanguinato dal naso, ma potrebbe succedere.

Non sa quanto sia fortunato che sia tu, il padre, e non io.

Sbrigati, il rapido passa a Gex in un'ora e mezza.

Come lo sai?

Non possiamo viaggiare, quindi imparo l'orario

per non morire stupida.

Ah, ma è un'idea, sai.

Perché non vai tu a Lione?

Perché?

Perché ci sono giorni in cui devi prendere il comando!

Dovresti capire questo.

Io ho cresciuto le mie figlie, le ho nutrite,

le ho cambiate,

ho dato loro fede, pudore, pulizia.

Ora tocca a te difenderle.

Il pugno in faccia non è il mio forte.

Cosa direbbe tua figlia di te,

se dovessi spiegare che avevi paura?

- Ma non ho paura. - Sì, hai paura.

Paura di far male agli altri, anche ai bastardi,

nel caso avessero un po' di bontà nascosta.

C'era solo un uomo buono sulla terra,

dovevo imbattermi in lui.

Che vuoi?

Che mi faccia la cravatta. Non me lo ricordo più.

È bello, no?

L'ha fatto una bambina di 4 anni.

Tutti i bambini hanno genio. Poi si rovina tutto.

Eh sì.

- Vi presto un libro? - No, no, grazie.

Ditemi, volevo dirvi,

Isabelle mi ha chiesto di andare a Lione a prendere Marie-Louise,

e siccome sono vacanze, ho pensato che potreste venire.

- Io? - Sì, voi.

Non posso…

Se non venite voi, io non vado.

Gex, 2 minuti di fermata!

Destinazione Bellegarde. In carrozza, per favore.

Scendo. Non avrei dovuto venire.

- Non amate più Marie-Louise. - Io? Amo solo lei al mondo.

Ma non sono suo padre né suo marito.

Non ho alcun diritto su di lei.

- Scendete al volo? - Ci fermiamo.

Ah no. Ascoltate, non è serio.

Sì. La amo, ma tutti la amano, non vuol dire niente.

Non voglio disturbarla.

Come potrebbe amarvi senza vedervi?

- Ora che siete salito, restate con me. -