Doctor Who

Sneed et Cie vous présentent leur sincères condoléances, Monsieur, en ce moment difficile.

Grand-maman a eu une belle vie, Mr Sneed.

Elle était si pleine de vie,

Je ne peux pas croire qu'elle soit morte.

Pas morte, M. Redpath.

Plutôt endormie.

Puis-je être seul un instant ?

Oui, bien sûr.

Je serai dans la pièce à côté, si vous avez besoin de quoique ce soit.

Oh, non !

Non !

Gwyneth !

Descends ici maintenant ! On en a un autre !

Episode 3 LES MORTS AGITÉS

- Maintiens celui du bas ! - C'est ce que je fais.

- Maintiens les deux alors! ! - Ça va pas marcher.

Je t'avais promis une machine à explorer le temps!

Après avoir vu le futur, allons voir le passé. Que dis-tu de 1860 ?

Il s'est passé quoi en 1860 ?

Je ne sais pas. Allons voir ! Accroche-toi... Nous y voilà !

Gwyneth !

Où es-tu, jeune fille ?

Gwyneth !

Où étais-tu ? J'ai du pousser des cris.

Dans l'écurie. Je cassais de la glace pour Samson.

Et bien retournes-y et harnache-le !

Pour quelle raison, Monsieur ?

Les macabés sont en train de revivre. La grand-mère de M. Redpath s'est relevée

et est dehors quelque part, dans les rues, il nous faut la trouver.

M. Sneed par pitié, combien d'autres fois encore ? C'est impie !

Ne me regarde pas comme si c'était ma faute. Dépéchons-nous, à 86 ans elle ne doit pas être très loin.

Et M. Redpath ? Avez-vous discuté avec lui ?

Non.

Elle l'a fait.

C'est terrible, monsieur.

Je sais que je ne dirige pas ici. Veuillez me pardonner de parler au-delà de mon dû, monsieur,

mais ça commence à aller trop loin.

Quelque chose de terrible se passe dans cette maison et il nous faut de l'aide.

Et nous en aurons, dès que j'aurai enfermé cette vieille femme et mise en sécurité.

Maintenant, cesse de tergiverser, jeune fille.

Va chercher le corbillard. Nous allons récupérer le corps.

- Mince alors ! - Dis-moi tout va bien ?

Ouais je pense. Rien de cassé.

On l'a fait ? On est où ?

Donne-moi une médaille ! Sur Terre, à Naples, le 24 décembre 1860.

C'est si bizarre. C'est Noël.

C'est tout à toi.

Mais c'est comme...

Pensez à ça.

Noël 1860 n'a eu lieu qu'une seule fois. Il est maintenant

parti, c'est fini, et ne reviendra plus jamais.

Excepté pour vous.

Vous pouvez revenir et voir ces jours qui sont passés et finis.

À des centaines de milliers de couchers de soleil auparavant.

Pas étonnant que vous ne restez jamais en place.

C'est pas une mauvaise vie.

C'est mieux à deux.

Allons-y alors !

- Oh, où penses-tu aller ? - En 1860.

Habillée comme ça, tu vas provoquer une émeute, Barbarella.

Il y a une garderobe par là, 1ere à gauche, 2eme à droite,

sous les escaliers, après les poubelles, sur ta gauche. Dépêche-toi !

Pas un seul signe.

Où est-elle ?

Elle a disparu dans l'éther, monsieur. Où peut-elle être ?

- Tu vas me le dire, jeune fille. - Que voulez-vous dire ?

Gwyneth, tu le sais très bien.

- Non, monsieur, je ne peux pas. - Utilise ta vision.

- Ce n'est pas correct, monsieur. - Trouve la vieille femme ou sois licenciée.

Maintenant.

Regarde à l'intérieur, jeune fille.

Regarde profondément.

Où est-elle ?

Elle est perdue, monsieur.

Elle est si seule.

Oh, Seigneur. Il y a tant de choses étranges dans sa tête.

Mais où ?

Elle était excitée.

A propos de ce soir.

Avant qu'elle ne meure, elle devait aller le voir.

- Qui donc ? - Le grand homme.

De tout Londres, le grand, grand homme.

M. Dickens ? M. Dickens ?

Excusez-moi, monsieur, M. Dickens, c'est à vous.

Vous allez bien, monsieur ?

Splendide. Splendide. Désolé !

Il est l'heure, monsieur.

Absolument.

Je méditais juste...

sur Noël.

Ce n'est pas la meilleure des périodes pour être seul.

Personne ne voyage avec vous, monsieur ? Aucune femme ne vous attend dehors ?

J'ai peur que non.

Vous pouvez avoir la mienne si vous voulez.

Oh, je ne voudrais pas déranger.

J'ai, j'ai été plutôt... disons, maladroit,

avec les affaires de famille.

Dieu merci je suis trop vieux pour causer davantage de problèmes.

- Vous parlez comme si tout était fini, monsieur. - Ce n'est jamais fini !

J'y vais encore et encore

Le même vieux spectacle.

Je suis comme un fantôme, condamné à me répéter pour l'éternité.

Il n'est jamais trop tard, monsieur, vous pourriez toujours penser à quelques nouveaux tours.

Non, je ne peux pas.

Même mon imagination s'est défraîchie.

Je suis un vieil homme. Peut-être ai-je déjà pensé à tout ce qui était pensable.

Cependant. L'attrait des feux de la rampe aussi efficace qu'une pipe, hein ?

Avec cette redingote bariolée.

- Mince alors. - Ne rigolez pas.

Tu es très belle.

Etant donné...

Etant donné quoi ?

Que tu es humaine.

Je pense que c'est un compliment. Vous n'allez pas vous changer ?

J'ai changé mon pull. Allez.

Restez-là, vous. Vous l'avez déjà fait avant.

A mon tour.

Tu es prête ?

Allons-y.

Histoire.

Elle est dedans, monsieur. J'en suis certaine.

D'accord.

J'ai fait une petite erreur de trajectoire.

- Ça m'est égal. - Ce n'est pas 1860, mais 1869.

- Ça m'est égal. - On n'est pas à Naples.

- Ça m'est égal. - Mais à Cardiff.

D'accord.

Maintenant, c'est un fait qu'il n'y a rien de particulier du tout sur le marteau sur la porte

de cette maison mais, que quelqu'un m'explique,

s'il le peut, comment Scrooge. ayant sa clef dans le verrou de la porte,

ait pu voir dans le marteau de la porte, sans subir quelque processus intermédiaire de changement,

pas un marteau de porte, mais le visage de Marley !

Le visage de Marley !

Il regarda Scrooge

comme à l'habitude de Marley.

Cela ressemblait à...

Oh, Seigneur.

Cela ressemblait.. à ça !

Quelle est cette fantasmagorie ?

Ça y ressemble plus !

Restez assis, je vous en prie!

C'est un jeu de lumière, un trucage !

La voilà, monsieur !

Je peux le voir.

Le monde entier peut le voir !

Fantastique !

- Avez-vous pu voir d'ou ça venait ? - Ah ! Le farceur se révèle lui-même, n'est-il pas ?

Je suppose que vous êtes satisfait, monsieur !

Laissez-la.

- Docteur ! Je les rattrape. - Fais attention !

A-t-elle dit quelque chose ? Peut-elle parler ? Je suis le Docteur, au fait.

Docteur ? Vous avez plutôt l'air d'un terrassier.

Quel est le problème avec ce pullover ?

- Que faites vous ? - C'est une tragédie, mademoiselle.

Ne vous inquiétez pas, moi et le maitre allons nous en occuper.

Le fait est que cette pauvre femme a été prise d'une fièvre et nous devons l'emmener à l'infirmerie .

Elle est froide. Elle est morte.

Oh, mon Dieu, que lui avez-vous fait ?

Pourquoi avez-vous fait ça ?

Elle en a trop vu !

- Mets la dans le corbillard ! - Les jambes !

Du gaz.

C'est fait de gaz.

- Rose ! - Vous ne m'échapperez pas, monsieur !

Que savez-vous à propos de ce hob-gobelin ?

C'est de la projection sur verre, je suppose. Qui a construit cela ?

D'accord, camarade. Pas maintenant, merci.

Vous ! Suivez ce corbillard !

- Vous ne pouvez pas faire ça, monsieur. - Pourquoi pas ?

J'ai une très bonne raison. C'est ma diligence.

Montez, alors !

On y va !

- Vous les perdez ! - Tout va bien, M. Dickens ?

- Non, ça ne va pas ! - Qu'a-t-il dit ?

Je ne suis pas sans sens de l'humour...

- Dickens ? - Oui. - Charles Dickens ?

- Oui ! - Le Charles Dickens ? - Dois-je le faire sortir, monsieur ?

Vous êtes brillant, vraiment ! Complètement. 100% brilliant ! Je les ai tous lu !

- "Les Grandes Espérances", "Oliver Twist" et celui avec le fantôme ? - "Un chant de Noel" ?

- Non, celui avec les trains. "Le Signaleur". Terrible !

La meilleure histoire courte jamais écrite !

- Vous êtes un génie. - Voulez-vous que je le jette dehors, monsieur ?

Non, je pense qu'il peut rester.

Honnêtement, Charles...je peux vous appeler Charles ? Je suis un si grand fan.

- Euh, qu'êtes-vous ? Un grand quoi ? - Fan. Fan numéro Un , c'est moi !

Qu'est-ce exactement un "fan" ?

De quelle manière ressemblez vous à un moyen de garder le frais ?

Non, ça veut dire fanatique. Rappelez-vous, cet américanisme dans "Martin Chuzzlewit", pourquoi donc ?

- Etait-ce du remplissage ou quoi ? C'est des sornettes. - Je pensais que vous étiez mon fan ?

Oh, Si vous ne pouvez pas supporter la critique...

Ecrire la mort du petit Nell. Ça m'a brisé. Non ! Désolé !

Oubliez ça. Allez ! Plus vite !

Qui est dans ce corbillard exactement ?

Mon amie. Elle n'a que 19 ans et c'est ma faute. Elle est sous ma protection, maintenant elle est en danger.

Pourquoi m'avoir fait perdre mon temps en me parlant de ces vieux livres ?

Ceci est plus important. Cocher !

- Soyez rapide ! La chasse est ouverte ! - Oui, monsieur !

- Bien parlé, Charlie. - Personne ne m'appelle Charlie.

- Les femmes oui. - Comment savez-vous cela ? - Je vous l'ai dit ! Je suis votre fan numé...

Fan numéro Un.