Criminal Record

Franchement, merci d'être venue.

Crois-moi, c'est un plaisir.

Oui, mais...

un repas gratis, ça n'existe pas.

Leo !

Je lui ai expliqué en revenant du boulot.

Ma curiosité est piquée.

Bon, très bien...

Ton homme...

Vas-y. Vin et neuropsychiatrie font bon ménage.

Il s'agit bien d'un homme ?

Donc, il reprend connaissance après un accident de voiture et...

Il prétend n'avoir aucun souvenir.

Amnésie totale

entre son arrivée à l'appartement et son réveil à l'hôpital.

Et là, je parie que tout lui revient et qu'il avoue ?

Apparemment, c'est limite au niveau neurologique.

En fait, l'hippocampe,

la zone du cerveau où les souvenirs sont stockés,

a la forme

d'une légumineuse.

Une légumineuse ?

Un haricot qui rétrécit après un traumatisme,

ce qui perturbe la mémoire.

Donc...

comment Errol a-t-il pu se souvenir

et faire des aveux détaillés ?

Ça l'empêche de dormir.

On considère les souvenirs comme des éléments fiables,

des vidéos de notre passé.

Mais ils ressemblent plutôt à une peinture à l'huile.

On y retourne, on repeint, couche après couche.

Et les autres en font autant.

Donc, les autres personnes peuvent

modifier nos souvenirs ?

C'est dans mon podcast.

Ça paraît fou.

Tu trouves, June ? Très bien.

Si tu passais à mon labo, un de ces jours ?

Je parie

que je peux hacker ta mémoire,

te faire croire qu'on est de vieilles amies,

qu'on a flirté dans la cabane de ta grand-mère.

Ma grand-mère n'a pas de cabane.

Tu es sûre ?

Et si j'ai une photo ?

En fait,

quand un souvenir est repeint,

on n'a accès qu'à la dernière version.

Pas à l'original.

Après un traumatisme,

les gens n'ont pas accès au contenu de leur cerveau.

Quelqu'un a pu implanter un faux souvenir dans la tête d'Errol ?

Oui.

En théorie.

C'est plus facile qu'on ne pense.

Tu lui plais.

Elle me plaît aussi.

Tu lui plais vraiment.

Quoi ?

Tu es trop vieux jeu.

Je vois où tu veux en venir.

Je suis flattée.

- Et ton flair de flic ? - Arrête.

Elle est mordue, elle a bon goût.

Tu sais que tu peux me parler.

Je suis toujours dans ton camp.

Malgré les apparences.

Je sais.

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Enquête sur le licenciement d'un policier

Des policiers liés à la Ligue de Combat

Vous savez, j'ai pensé à vous.

Un peu.

Vous avez pensé à moi ?

- Un peu ? - Clive...

J'ai une question.

Mais il faut que ça reste

notre petit secret.

D'accord.

La Ligue de Combat.

Vous y êtes entré très jeune.

Je me trompe ?

J'ai des photos à vous montrer.

J'aimerais que vous me disiez

si une de ces personnes a fait partie de l'organisation.

D'accord ?

Un flic.

- À quoi vous jouez ? - Dites-moi.

Non.

Vous êtes sûr ?

Non, jamais de la vie.

En tout cas,

je l'ai jamais vu.

Et lui ?

Ou lui ?

Vous l'avez connu ?

Oui.

On connaissait tous Tony.

Tony Gilfoyle ?

Lieutenant Lenker.

PJ de Dalston Lane.

Vous pouvez prendre la caisse, ma belle ?

Oui.

Désolée de vous déranger. J'ai besoin d'aide, mais c'est délicat.

Et ça aussi.

Donnez.

Un témoin a cité votre nom dans le cadre d'une enquête.

Empilez les deux. Je dois caser le fauteuil roulant.

Apparemment,

vous auriez appartenu à une organisation politique.

Comme vous le savez, c'est interdit pour les policiers en fonction.

Je parle de la Ligue de Combat.

Un groupe néonazi.

Également appelé "La Lignée".

Bref,

êtes-vous ou avez-vous été membre de ce groupe ?

Roy Chambers dirige toujours Dalston Lane ?

Je lui passe un coup de bigo.

Parlez-moi des aveux d'Errol Mathis.

Nous y voilà.

Parlez, et j'oublierai les rumeurs.

Vous êtes une chieuse.

Ma mère disait qu'avec les chieurs,

il faut pas céder, il faut les regarder en face

et les envoyer se faire foutre.

Vous comprenez ?

J'en ai rien à cirer de ce que vous pensez.

À un de ces jours !

Salut, mon vieux.

Écoute...

ça sent mauvais.

Bordel de merde !

Elle est allée là-bas, chez Tony.

Elle en a...

Allez, circulez !

Elle en a après nous.

Et tu es mêlé à ça ?

Il est malade.

Il mérite mieux.

Après toutes ses années de service.

Laisse-moi faire, Kim.

Je suis sérieux.

Tony nous a soutenus.

Il mérite qu'on intervienne.

Vous faites toujours ça,

Tony et toi.

Vous vous montez la tête.

- Te voilà. - Quelqu'un a été arrêté.

- Où est le problème ? - Tout va bien.

Je suis là pour un appart, un studio pour un ami.

Un certain Patrick.

Ça devrait couvrir la caution.

- Demain, ça te va ? - Oui.

Hegarty s'est rendu à cette adresse la semaine dernière.

Il est allé au distributeur

et il avait déjà retiré une jolie somme.

Merde, Sonya !

Tu le fais suivre ?

Tu as peur ?

On espionne pas un collègue.

C'est pas notre problème.

Et Tony Gilfoyle ?

Hegarty est louche, on le sait.

Pourquoi il est chauffeur ? Il fait quoi, de cet argent ?

On a enfin une piste.

Quoi ?

Il va dans un magasin de tapis ?

Plutôt fumette que moquette, June.

C'est géré par un certain Miras Mansur.

Ce sont des dealeurs, des grossistes.

De grosses quantités d'héroïne.

Hegarty est un habitué.

Il faut que je retourne au boulot.

Tu te voiles la face.

Soit on le fait chanter,

soit il fait du trafic de drogue.

Après tout, c'est toi qui l'as dit, June.

Il est capable de tout.

Viens le chercher.

- File-moi un bonbon. - Tu rêves !

Et voilà.

Ce mec, il est vraiment trop bizarre.

Beurk, mec !

Ta gueule.

- Tu te laves pas les dents. - Tu peux parler.

- Police ! - Les mains en évidence.

Vas-y !

Enlevez vos sacs à dos. Tournez-vous.

Qu'est-ce qui se passe ?

C'est quoi, ça ?

C'est pas à moi.

C'était dans ton sac.

Vous deux, vous pouvez y aller.

Filez !

Jacob, je te conseille de ranger ça.

- Alors ? - On l'a embarqué à Harpes Lane.

Derrière la ligne.

- Motif ? - Détention, intention de revente.