Night and The City (Night and the City)

LA LOI DE LA NUIT

"Bonjour, M. Fabian. Comment allez-vous ?" Bien, et vous ?

- Tire 400 $ ! Le max ! - À Manhattan, c'est 500 $ !

Tire 500 $, enculé !

Allez-y ! Faites comme chez vous !

Découvert : 343,37 $.

- T'as compris ? - Merde !

New York, quelle gerbe !

Où on va, là ? Plus moyen de déposer mon fric.

La Manhattan Bank vous remercie.

Eh, Fabian !

Fabian, téléphone !

Merci.

Tu m'as fait perdre ma femme, sale youpin !

Salaud ! Ordure !

Espèce de con !

T'as merdé au procès, hein ?

Foutez-le-moi dehors !

Tu devais les baiser...

hein, pédé ?

- Je vais te buter ! - Du calme.

Avocat de merde, oui !

Tu peux t'offrir que de la merde !

On t'embarque.

Tu me cherches ? Lâche-moi ! Lâche-moi !

Rends-moi ma femme, avocat-chacal !

Tu vas cracher tes poumons !

- Lâche-moi ! - Vas-y.

Monte !

Bande de nullos...

Et je suis pas juif !

Non, mais, hein !

Quelle brute ! Faire son Droit pour ça !

Et sans crier gare.

"Sans crier gare." Hein, Harry ?

Quoi ? C'est ma faute, c'est ça ?

Ma faute si on a perdu ?

Pour toi, c'est ma faute, hein ? Tout est ma faute.

T'as vu ça ?

Alors, ça va, vieux ?

Bois pas cul sec.

T'es quoi ? Ma mère ?

Ça me ferait mal.

Tu veux me bercer pour m'endormir ?

- C'est ma femme ! - Ta quoi ?

Pourquoi tu lui parles comme ça, toi ?

Quoi ?

Je parle à qui je veux.

Pardon ? Répète !

Eh, Phil, t'as vu ça ?

Dis, t'as vu ça ?

Sanchez a cogné...

un Irlandais bourré.

Quel Irlandais ?

C'est écrit. Grogan O'Grogan, de Whitestone.

Ozone Park. Emmet Gorgon.

Phil, ton téléphone.

Laisse-moi téléphoner !

Appel pour où ?

Ozone Park. Dans le Queens. Emmet Gorgon.

Pas Grogan. Gorgon. Comme dans la mythologie.

555...

Allô, Emmet Gorgon ?

Gorgon, oui. Emmet Gorgon, je vous prie.

Harry Fabian, avocat.

Oui. Emmet. Fabian, avocat.

J'ai lu. Je voulais savoir.

Alors, ces migraines ? Comment ça, lesquelles ?

Troubles de la vue, déprime, insomnie...

Tu sais avec quoi on t'a agressé ?

Des armes déclarées, mon pote. Bim, bam !

T'es un couillu. À la voix, ça se sent...

mais juridiquement, des poings de boxeur, tu sais ce que c'est ?

Des armes ! Voilà avec quoi t'as été agressé.

OK. Il t'a bousculé.

Bon, on le poursuit. Marié ?

Combien tu te fais par an ?

Cool. Secret professionnel. Comme ton curé.

18 500 $ ?

Et tu veux te marier ? Où tu vas vivre ? Favella ?

Combien ? Dans les 200... 300 000.

100 000 rien que pour le traumatisme mental, c'est le tarif.

Le mental...

c'est le tarif. Va voir ce médecin. C'est un crack.

Il ouvre à cœur ouvert avec des moufles.

Prêt ? Pedro Soldano.

S.O.L.D.A.N.O.

Non, pas le tien. C'est un as de la médecine légale.

À Manhattan. Les toubibs du Queens, zéro.

Écoute ton avocat, Harry Fabian.

Cabinariat : Fabian, Fabian et Fabian.

Merci. De rien. De rien. De rien. Bon.

Ripou.

Ripou ? C'est un exploité.

Phil, je lui nettoie ses économies, et basta.

Bois ça. Et finis-en avec la vie.

Du "Nettoie-Tout". Rapide et indolore.

Sanchez, c'est le poulain de Boom Boom, ducon.

Tu veux le poursuivre ? Bois plutôt ça.

Vas-y !

Boom Boom ? Je l'emmerde.

C'est le roi des exploiteurs. Il est là ? Je vais lui dire, moi !

Ah oui ?

Ah oui ? Vas-y. Il dîne.

Va en salle, et casse-lui la gueule, caïd !

Vas-y, le dur !

Il fait ça : cinq morts en Oklahoma.

Je lui ai dit... Pourquoi vous rigolez tous ?

Je me suis amené et j'ai dit : "Boom Boom...

je te pète la gueule."

Je croyais... qu'est-ce que tu fais ?

Ce que je fais ? On va chez moi.

- Non... - Alors chez toi.

- T'es fou ? - Alors, où ?

Ici.

Harry, faut que je te parle.

De quoi ?

Je pense aller en Californie.

Quoi faire ?

Le resto de mon beau-frère se ramasse.

Je peux l'acheter pour rien.

Avec Phil ?

Non. Je le plaque. Je veux mon resto à moi.

Tu délires.

Pourquoi ?

Il te faut New York. Tu vas craquer.

- Tu délires. - Pas si sûr.

Tu délires.

Il te faut New York.

Ah oui ?

Redis-moi ça.

Alors ?

Il m'a dit : "Qu'est-ce t'as dit ?"

Je lui ai filé un coup de boule : "T'entends mieux, là ?"

Scusez-moi, M. Fabian. J'ai honte.

Reparlons-en demain, d'accord ?

Il va falloir d'autres arguments que la surdité. 9h, OK ?

- Là, j'ai un rendez-vous. - Encore un jour de paie qui saute.

Bureau 201 ?

- Emmet Grogan ? - Gorgon.

Gorgon. Oui. Entre. Entre.

Gorgon.

Tu as vu le Dr Pedro ? Oui, tu l'as vu.

Assieds-toi.

- Comment tu vas ? - Super bien.

Super mal.

Mal à crever.

Combien font 2 et 2 ?

Quatre.

Cinq. Tu sais même plus compter. Combien font 2 et 2 ?

Tu veux du blé ?

Tu vas super mal.

Marty Gros-Cul te cherche. Il est venu dix fois en une heure.

Ah oui ? Où il est ?

Helen et moi, tu sais ce qu'on fait ? On se tire 15 jours.

Où vous allez ?

Jamaïque. Tu connais ?

Oui. Dans le Queens.

Non. Aux Caraïbes. On se paie un bungalow...

sur la plage.

Une fois par jour, barbecue de poisson. Y aura que nous deux...

au clair de lune, pendant 15 jours !

Le paradis !

J'ai hâte !

Je me baladerai à poil !

Harry-le-Danseur !

Marty Gros-Cul.

- T'as tout, pour moi ? - Oui. Et toi ?

Je n'ai que 1 500.

Pas de problème.

J'avais dit 2 000, hein ? T'arrives avec 1 500.

Ça fait les trois quarts.

OK. Sale voleur.

Tu veux un permis-taxi, après 3 vols de véhicule et c'est moi le voleur ?

Je devrais te faire casquer le double, ingrat. Gonflé, le mec !

Bon, je les ai.

Moi, un voleur.

- Merci, mon frère. - De rien.

Quel connard ! T'imagines un taxi conduit...

par un débile pareil ?

T'as vu le journal ?

Ta rubrique ? "Misez sur eux si vous visez la retraite de luxe :

Lakers, Celts, Knicks, Nets."

C'est bien ça ? À eux tous, ils ont 32 points dans la vue !

T'es reporter-sportif ? Tu vois qui, ce soir ?

Sacré Tommy ! Il aurait parié sur Titanic contre Iceberg !

Le voilà.

Il est à toi, Harry.

Les enfants, je vous présente.

Wallace Fuwad "la Patate". Alphonse "Je fonce".

Salut, Tessler. Passe dans une demi-heure. J'ai un tuyau.

"J'ai un tuyau."

Il joue les héros. À la Audie Murphy.

Ah oui ? Je crache sur sa tombe.

Arrête ! Tu lui lécheras le cul dans 29 minutes.

Vingt-huit.

À moins qu'on te file un scoop.

Qu'on te tuyaute pour l'édition du matin.

C'est-à-dire ?

Le gosse que Sanchez a cogné, il lui fait un procès.