Renoir

La maison des Renoir, c'est ici ?

- Que voulez-vous ? - Il y a du travail pour moi.

Avec un peintre.

- Qui vous a dit ça ? - La dame de M. Renoir.

Ah oui. On vous attendait.

- T'es qui, toi ? - Personne.

Un sans-famille.

Tu racontes des mensonges. Elle est morte, Mme Renoir.

Oui ?

C'est vrai, ce qu'il dit ?

Que la patronne est morte ?

Tu peux venir, le patron t'attend.

Je t'ai fait peur, petite ?

Non... non.

Montre-moi tes mains.

Comment tu t'appelles ? - Andrée.

Andrée Heuschling.

Et tu affirmes

que c'est ma pauvre femme qui t'envoie ?

Elle m'avait dit que je pourrais poser pour vous.

Hmm...

La fille de nulle part.

Envoyée par une morte.

Je crois que nous allons travailler tous les deux.

Vermillon. - Du vermillon, évidemment.

Voilà. - Terre de Sienne.

Je vous le mets lé.

Tout doucement, la boulangère.

Juste une petite crotte.

- Qu'est-ce que je dois faire ? - Hein ?

Ce que tu veux.

Si tu poses pour moi,

il faudra être disponible toute la journée.

Hmm... Je m'arrangerai.

Tu travailles quelque part?

Ici ou là.

Je suis artiste.

Artiste ?

Tiens donc.

Quel genre d'artiste ?

Tous les genres.

Actrice.

Danseuse, chanteuse.

Je suis ou, là-dedans ? Vous ne m’avez même pas peinte.

A quoi ça sert que je vienne poser ?

A demain, petite.

Je vous promets rien, je n’ai pas que ça faire.

Viens plus tôt.

Qu'on profite de la bonne lumière.

Donne-lui cinq francs pour sa peine.

Tu peux donner cinq francs ?

Ça va?

Moi, je prends 10 francs.

Patron ? Ça vous gêne si je bouge ?

Si ça me gênait, je peindrais des pommes.

J'avais un ami peintre

pas loin d'ici, à Aix.

Il se cachait pour fuir les modèles

qui rodaient autour de son atelier.

Il peignait quoi alors ?

Des pommes... justement.

Et des mannequins en bois.

Ça, je ne pourrais jamais.

Moi, il me faut du vivant.

Ce que j'aime, c'est la peau.

Le velouté d'une peau de jeune fille.

- Faut pas se gêner ! Qu'est-Ce que tu fouines ?

- J'attrape des bêtes. -Tu vas pas à l’école ?

Mon père dit qu'on y apprend rien.

Je croyais que t'étais sans famille.

Mes frères sont la guerre, ma mère est morte.

Le vieux.

C'est comment ton petit nom ?

- Claude. On m'appelle Coco.

- Moi, c'est Andrée. On m'appelle Dédée.

Alors, ça y est ?

Oui, Patron, j'arrive !

T'es content de ton nouveau modèle ?

Sa peau ne repousse pas la lumière, tu as bien fait de me l'envoyer.

Je me suis dit que c'était un petit Renoir.

Oh... Des petits Renoir.

Tu m'en as fait trois.

Avec cette foutue guerre, il m'en manque deux.

Jean...

Mon Jeannot.

Qu'ont-ils fait de lui ?

- T’inquiète pas. Ça va aller.

Ils vont me le rendre vivant ?

Entier ?

Viens vite, c'est le patron !

(Merde... Merde...)

Pas si vite !

Si tu veux m'aider, travaille proprement.

Montre-moi ta brosse.

C'est pas la bonne.

Je t'avais dit de prendre la brosse plate.

Tu m'écoutes ou tu t'en fiches ?

Tu as lu le livre de fables que je t'ai donné ?

J'ai pas eu le temps.

Je te dispense d'aller à l'école, mais...

Sûrement pas d'étudier.

Compris ?

Il va rester lé ?

Coco, laisse-nous, va lire tes fables.

- Et les toiles ? - Bah... plus tard.

Tu es bien pudique pour une actrice.

Actrice, c'est pas putain.

Assieds-toi.

J'ai un fils acteur.

Pierre. - Ah oui ?

L’année.

Au cinéma ?

Dieu merci, non !

Au théâtre !

Ça ne vaut guère mieux.

- Pourquoi vous dites ça ? - C'est pas un vrai métier.

Un métier qu'on exerce de ses mains.

Pour fabriquer quelque chose...

qui restera.

Ça reste dans la tête des gens.

Du vent.

Par rapport...

a une chaise.

Une maison...

Une paire de souliers.

Une assiette.

Vous êtes toujours comme ça ?

Comment ?

Scrogneugneu.

Jamais quand je travaille.

Et le troisième ?

Jean ?

- Il fait quoi ? - Tout et rien.

Il a fini par s'engager dans la cavalerie.

A la veille de la guerre.

Le malheureux...

Il a été blessé.

La gangrène, en plus.

C'est nous...

les vieux, les infirmes...

qu'on devrait envoyer là-bas.

Dans la boue et les trous.

Levé-toi. Marche un peu.

- C'est les gants de mon père. Il peut plus les mettre.

- C'est qui, ce bébé ? - Mon frère Jean.

- Il est beau. - En vrai, pas tellement.

- Et ça, c'est toi ? - Non, c'est mon grand frère Pierre.

Hum... C'est lui, l'acteur ?

Ah, ça c'est toi ! - Non, c'est pas moi !

T'es soir ?

Je te dis que c'est pas moi.

Elle était belle, ta mère.

Je sais pas.

Je l'ai connue que vieille et grosse.

Montre-moi tes nichons.

- Qu'est-ce qui te prend ? - Montre.

Pourquoi ?

- Tu les montres au patron. - C'est pas pareil.

C'est artistique. - Tu parles.

Toi aussi, tu vas y passer. Tu finiras dans le lit du vieux.

Comme ma mère, comme toutes les autres.

Jean !

- Eh ! Venez tous ! Jean est arrivé !

Oh mon Jeannot!

Mon Dieu, il a fondu ! On vous nourrit pas ?

- A l'armée, oui. A l'hôpital, non.

- On va te remplumer ! Viens voir ton père.

- Ça va aller ? Tu veux que je t'aide ?

Patron ! Il est la !

- Sous-lieutenant ? - Eh oui.

Tu me dois le respect, la bleusaille.

Alors, t'es guéri ?

Si j'étais guéri, je serais au combat.

Si t'étais guéri, tu serais mort.

Coco ! Enfin ?!

Jean !

Jean !

Tiens !

Ta blessure. C'est grave ?

Ça se répare très bien.

Je boiterai pendant un petit moment.

Ça me donnera le chic officier !

J'ai vu Pierre à Paris.

Il a été démobilisé.

Il doit encore se faire opérer.

- Encore ? - Pour son bras.

Lui manchot, toi boiteux.

Moi, sur une petite chaise.

Avec un coussin sous le cul... Nous voilé bien.

Ils vont te démobiliser, toi aussi.

Pour le moment, je suis en convalescence.

Le temps que la blessure guérisse.

Tu ne comptes pas retourner au front ?

Si les toubibs décident que je peux y aller, j'irai.

Jean...

Ne force pas la destinée.

Hmm ?

Il faut se laisser aller.

Comme un bouchon dans le courant d'un ruisseau.

Je la connais, ta théorie du bouchon.