Ghostland

Un écrivain d'horreur sacrément bizarre.

Le meilleur. De loin.

Patrick avait un vague sentiment.

Quelque chose allait arriver.

Comment pouvait il dire à ses parents,

que les choses malveillantes étaient partout? Comment pouvait il dire à ses parents,

que les choses malveillantes étaient partout?

Dans l'éther et dans chaque grain de poussière.

Patrick avait toujours vu ces choses.

Et il lui avait toujours semblé que lui seul les connaissait.

Et donc...

le soir du septième jour,

il sentit leur arrivée imminente.

Quelque chose dans le souffle du crépuscule murmura:

"Cela va arriver cette nuit."

Le jour suivant, quand sa mère ouvrit la porte,

Il n'y avait absolument rien là.

La trace de l'urine de Patrick Willian Wards

menait à un placard vide.

baigné dans l'obscurité de sa dernière nuit.

Fin.

Wow.

Gosh.

Et voilà.

C'est un de ses meilleurs.

Mère, tu dis ça à chaque fois. -Ouais.

Mais cette fois je le pense.

Vraiment?

J'ai été fascinée, captivée ...

effrayée.

C'était comme ...

Lovecraft.

Je sais. Trop comme lui, huh? - Non.

Je n'ai pas encore retrouvé ma voix.

Ouais, c'est comme ça!

Vera! "Mère, ma soeur est un monstre.

Un peu de nouveauté, svp. - Non!

Beth, honnêtement,

Je ne peux pas comprendre comment tu passe des jours,

à écrire ce tissus de conneries qui fini avec de la pisse sur un tapis.

Tu ne comprendrais pas.

Bon sang qu'est ce que tes histoires sont censées signifier?

Elles sont supposées être effrayantes!

Ce qui est effrayant c'est de t'avoir comme soeur, mais bonne chance pour trouver un petit ami.

Temps mort, Vera!

je ne parles pas français!

Continue d'écrire, Beth.

Et si je ne suis pas bonne? Pas assez?

Tu es assez bonne, Beth.

Tu dis ça seulement parce que tu es ma mère.

Qu'est ce que c'est?

Quoi bordel?

Bravo Vera, ça c'est vraiment la grande classe!

Pas de français, maman!

C'est une vieille voiture que tu as là!

Ma mère et moi aimons les vieilles choses.

Tu es juste de passage? - Non.

Je veux dire... on emménage ici.

Dans la maison de Tante Clarice.

Tante Clarice? Elle vit par ici?

je suis pas sûre.

je veux dire, elle est morte.

C'était la belle cousine de ma mère ou quelque chose comme ça.

Oh Clarice Jourdain! Cette vieille dame française,

qui avait cet endroit ... Oh Bon sang!

Pour l'amour du Christ! J'avais presque fait mon vernis à ongle pour la semaine!

Quelle est l'histoire, Miss Jourdain.

Je m'appelle Keller.

On fait quoi?

Qu'est ce que c'est?

Une histoire que t'aimerais pas.

Comment tu sais?

Il y a personne?

Oh Dieu, ça pue.

Elle va revenir.

Oh mon Dieu, j'ai l'air affreuse.

Okay, de quoi parle l'histoire?

Des gars se sont introduits dans les maisons des gens.

Tuant les parents et se partageant les filles.

L'une à ton âge.

Uhm. et..?

Il reste dans la maison avec elle.

Près du corps des parents.

Tu as inventé ça. - Les filles!

On y va?

Jésus Christ.

c'est la maison de Rob Zombie.

Elle va aimer ça.

C'est pas mal.

C'est comme une extension de son cerveau.

Tu me charrie.

Les chambres sont à l'étage.

ça sent comme des vieilles dames ici!

ça sent les moules ici.

Ouais, c'est ce que j'ai dis.

Regardez ces poupées!

Clarice ne me laissait jamais jouer avec.

Que faisait Tante Clarice?

ça marche?

Non!

Bingo!

Tu ne vas pas utiliser cette vieille antiquité?

Utilise un portable!

Jamais.

Dieu, c'est comme un marché aux puces ici.

Tu penses qu'elle achetait tout ça pour elle?

Ouais, les vieilles dames aiment ce type de saloperies.

Une boite à puzzle Chinoise.

Quoi?

C'est plus qu'un miroir.

C'est une boite , j'ai lu quelque chose là dessus.

Il doit y avoir un bouton secret quelque part.

Jésus!

Alors, tu l'aimes?

Non!

Vera, attention avec ça.

Qui voudrait acheter ça?

Chérie?

Bébé?

Beth? Beth!

ça va.

Oh mon coeur.

Bien sûr tu vas bien.

C'est pourquoi tu as l'air si pâle.

Qu'est ce qui ne va pas?

Rien.

Elle est comme toi, à présent.

Super.

Tu as un grand sens du timing.

Vera!

Elle va bien?

Oh, alors maintenant tu demandes.

Tu aurais pu rester et l'aider.

Pourquoi s'inquiéter?

Et tu t'es ruée à son secours de toute façon.

Je ne vois pas pourquoi elle peut écrire ces histoires

si elle s'évanouis à la première goutte de sang.

Elle a peur de l'avion.

Elle a peur des garçons.

Elle a peur de sa propre foutue ombre!

L'autre jour quand je faisais les bagages j'ai trouvé quelque chose

tu ne vas pas le croire.

Je ne joue pas, Vera.

Une interview.

Avec elle, Maman.

Plusieurs pages, toute tapées comme si c'était un magazine.

Elle a tout inventé!

Comme si, làt, elle est un écrivain célèbre

et ce journal lui pose toutes ces questions à propos de ses livres.

Elle a besoin d'une vérification de réalité, M'man.

C'est bon de savoir que tu aimes ta soeur pour tout ça.

Je sais que tu es en colêre d'avoir laissé ton petit ami.

Et alors, M'man.

Et arrête de te maquiller!

Vas te faire foutre!

Tas de merde.

Je sais que tu l'aimes plus!

Beth. Beth. Beth.

Foutue Beth.

Oh merde.

M'man!

Où est ta vieille lampe?

Je suis en haut.

Qui est ton écrivain favori? Je sais.

Ta vieille lampe! Où est elle passée?

Dans ta chambre.

Tu m'entends?

Oui!

Hey! Doucement avec la porte.

Tu apprécie mon lit, c'est ça?

Celui ci est le tien.

Et celui ci aussi.

Cette tonne de merde ne reste pas dans ma chambre.

Prends ça!

ça te tuerais d'être plus gentille avec ta soeur?

ça pourrait.

C'est ce que je pensais.

C'est pas la mienne.

C'est une vieille maison.

Bon Dieu m'man! C'est ma chambre!

Va aider Lovecraft junior.

Jésus!

Plus bas!

Jane? Quoi?

Bonjour?

Bonjour?

Jane? Je ne t'entend pas.

M'man?

T'as entendu ça? M'man!?

Non!

Il veux juste jouer avec les poupées.

Ne me regardes pas.

Ecoute moi, Beth.

Tu dois partir.

Va. vas t'en bébé!

Vas t'en.

Non!

Non!

M'man!

Non!