The Envoys (Los Enviados)

Vous êtes malades ?

Mais qu'est-ce que...

Arrêtez !

Pitié...

Les Émissaires

Saint-Jacques-de-Compostelle

Ne t'inquiète pas pour ta hernie, je m'en occupe.

Maître Salinas, je la laisse où, votre valise ?

Je suis désolé.

Tu m'as fait prendre trois vols pour venir voir ta nounou,

tu peux bien décharger ma valise.

Ce n'est pas ma nounou,

c'est l'archevêque de Saint-Jacques-de-Compostelle.

Respecte la hiérarchie, petit curé de campagne.

Curé et médecin spécialisé.

Ceci dit, c'est quand même ton baby-sitter.

Le petit Simón !

"Le petit Simón" ?

C'est mon mentor,

mon frère, mon père... et mon baby-sitter à l'occasion.

Mon petit Simón !

Ça fait si longtemps ! Laisse-moi te regarder.

Tu es en forme !

Père Martín !

Pardon, je veux dire... "Monseigneur Cañola" !

Je préfère père Martín,

comme à l'époque où tout était simple.

Mon Dieu !

Tu te souviens de ta paroisse moisie ?

Ça a bien changé !

Regarde où tu en es, aujourd'hui. À qui as-tu graissé la patte ?

À moi-même !

- Voici Pedro Salinas, mon collègue. - Enchanté.

Cañola, le curé de mon village.

Il m'a élevé.

Les autres s'en sont mieux sortis ?

Je trouve qu'il s'en est bien tiré.

Il m'a toujours beaucoup aidé.

Je suis venu avec Pedro

car les visions et les miracles, c'est son rayon.

Ça tombe très bien.

On en discute ici ou à L'Auberge du pèlerin ?

Là-bas, ils ont du poulpe à la galicienne.

Ici, on a quelques hosties

qui traînent depuis la messe de dimanche.

D'après toi ?

- Le poulpe ? - Le choix est vite fait !

- Allons-y. - Tu vas voir !

Et les valises ?

Mon petit Simón !

Les valises, mon petit Simón...

Bénissez, Seigneur, la...

La nourriture

que nous allons prendre.

- Amen. Merci. - C'est bon.

Tu as lu les messages que je t'ai envoyés ?

Oui.

Je les ai tous lus.

Les douze messages.

Merci, Seigneur, pour ce petit poulpe !

Merci, Seigneur,

pour la pointe de paprika

et l'huile d'olive !

- Merci à l'inventeur de ce plat. - Ça suffit, petit Simón !

Désolé,

mais on a un métier difficile.

On souffre, d'un point de vue gastrique.

Pedro.

- Allez, une petite bouchée. - Non.

J'ai commandé une salade sans oignons car j'ai le ventre un peu...

Je t'en prie, c'est que du poulpe !

Ça ne te fera pas de mal.

Pardon, je t'ai coupé.

Ce n'est rien. C'était pour la bonne cause.

Bref...

Vous allez voir, c'est une histoire fascinante.

Il y a un petit village sur la côte

appelé Porto da Lúa.

Il se trouve qu'à 50 km d'ici, mais c'est un tout autre monde.

Avez-vous déjà fait le chemin de Compostelle ?

Pas encore, malheureusement.

Faites-le. C'est une belle expérience.

On rencontre des gens de partout et de toutes confessions.

Certains pèlerins ne s'arrêtent pas à Compostelle

et préfèrent continuer jusqu'à Finisterre, à l'ouest.

Porto da Lúa se trouve de l'autre côté,

loin des chemins empruntés.

Le village est resté comme figé dans le passé.

Et quel passé !

Cette zone a connu l'Inquisition.

Comme partout ailleurs.

Mais il est vrai

que la présence religieuse y est faible.

Il ne reste qu'un couvent avec une chapelle

et un prêtre itinérant qui s'occupe de sept paroisses :

le père Fermín.

C'est un homme âgé. On ne peut pas lui en demander trop.

Ni peu, d'ailleurs.

On ne peut rien lui demander.

Il doit lui rester deux Eucharisties, et encore...

Goûte, Pedro.

Laisse-le finir, petit Simón.

Ta salade fait pitié.

Arrête de le couper, petit Simón.

Vous verrez que le couvent

est gigantesque.

Mais il ne reste plus que trois sœurs sacramentines

qui s'en occupent comme elles peuvent.

Elles sont bonnes sœurs,

mais également sœurs de sang.

C'est les sœurs Olivares.

Et attention, accrochez-vous :

elles sont aveugles. Toutes les trois.

Pardon ?

Elles sont aveugles,

mais attention...

l'une d'elles a des visions.

C'est ça, la Galice.

Comment ça, des visions ?

De quel genre ?

Vous les avez vérifiées ?

Non, je ne me suis jamais vraiment

intéressé au sujet.

Les habitants du village vont les consulter.

Ils croient en elles.

Ce sont des gens qui ont la foi.

Ou superstitieux, si vous préférez.

Enfin...

Par "visions",

je veux dire des "ton mari va guérir"

ou "ton fils doit continuer à jouer au foot".

Parfois, ça se concrétise. D'autres fois, non.

On retient les réussites, on oublie les échecs

et la légende perdure.

En tout cas, grâce à elles, les habitants ont encore la foi.

Dieu les bénisse.

Dieu les bénisse.

Mais il y a quelques mois...

C'est là que ça devient intéressant. Vous êtes prêts ?

On vous écoute.

Je sens que je vais pas en revenir.

Je vous donne d'abord le contexte.

Il y a environ 20 ans,

une fillette du village a été enlevée.

Elle dormait dans son berceau et soudain, elle a disparu.

On a jamais su ce qui lui était arrivé.

Comme je vous disais, il y a quelques mois,

la nonne qui a des visions, Corina,

a dit, soudainement en anglais :

"123, avenue..."

Bref, je dis n'importe quoi.

Tout ça pour dire

qu'elle nous a donné l'adresse exacte

de l'endroit où se trouvait la fillette qui avait été enlevée.

Devinez où elle se trouvait.

Dans le village ?

- À Madrid. - Non.

Il a dit : "123, avenue..."

Ça devait être en Angleterre. À Londres ?

Donne-nous un indice.

On va pas y passer la journée.

À Forillon,

au Canada.

- Impossible à trouver. - Oui, la petite Canadienne.

Non, elle est espagnole.

- Oui, ils en ont parlé aux infos. - Voilà, c'est elle.

Il y a un institut séculier dans le village.

Ça s'appelle "la confrérie".

Des gens bien, des croyants.

Un peu trop.

Un de ses fondateurs, Joaquín Bustamante, vous recevra.

Un homme important dans le village.

Un ami à toi ?

"Ami" est un bien grand mot.

Mais il a confiance en moi.

Je suis son confesseur.

On va essayer d'en savoir plus.

Non, Simón.

Essayer, ce n'est pas assez. Tu dois tirer tout ça au clair.

Tout ?

Tout... Dans quel sens, tout ?

Tout.

Comment une nonne aveugle,

dans un village paumé comme Porto da Lúa,

a pu deviner où était une fille qui a été enlevée il y a 20 ans ?

A-t-elle vraiment des visions

ou est-ce que c'est autre chose ?

Comment ça, autre chose ? Qu'est-ce que vous sous-entendez ?

Je ne sais pas.

Mais putain, ce serait génial, non ?

Si c'était vrai.

Ça m'étonnerait, mais bon.

Ça fait longtemps que l'Église ne donne plus aucune bonne nouvelle.

Oui, c'est vrai.

Tu trouveras les réponses que je cherche.

Vous avez vos méthodes.

Vous saurez s'il s'agit

d'un miracle

ou d'un secret.

Mon petit Simón.