The Body of My Enemy (Le Corps de mon ennemi)

Treno 2: Il treno veloce numero 125, proveniente da.

Il treno Gent-Lille-Roubaix-Tourcoing entra ora in stazione.

Si prega di mantenere la distanza dal treno.

Il corpo del mio nemico.

Depositate qui i vostri rifiuti.

René, dai un'occhiata.

Stai calmo.

Un pacchetto di Marlboro.

Impiccate il assassino!

- Quanto le devo? - 10,70 franchi.

Non ti ha riconosciuto.

Esiste ancora l'hotel Commerce? In rue Moncey.

Naturalmente.

- Verso rue Moncey. - Il mio o il tuo?

È una buona.

- Se adesso raccontassi qualcosa su quella famiglia? - Cosa intendi?

Qualche barzelletta... Mio fratello vive a Parigi. Se

si annoia, chiama un numero a caso.

Chiede: 'Sei in piedi?' L'altro dice: 'Sì'

e poi dice: 'Siediti di nuovo.'

Un pronostico per Monaco?

Non sarà facile.

I tedeschi in casa loro non vanno mai sottovalutati.

Nemmeno in trasferta.

Ospedale A. Beaumont-Liegard.

È nuovo questo?

Da quanto tempo non sei qui?

Sette anni.

Mi dispiace che le condizioni non siano state revocate.

È per il tuo bene che lo dico, ma il tuo ritorno non è desiderabile.

È sconsigliato.

Siamo quasi arrivati. Per andare all'hotel Commerce abbiamo due opzioni:

attraverso la città vecchia o l'autostrada, poi ti mostro le novità.

- Che facciamo? - Come vuoi.

Scendo qui. Porta il mio bagaglio in hotel e prenota una camera a mio nome.

- Basta così? - Dice la balena

che si nasconde nell'acqua. È buona, eh?

'È sufficiente?' dice la balena nell'acqua.

- È persino troppo. - Va bene, tienilo.

A nome di chi devo prenotare la camera?

Leclercq! Non mi aspettavo di vederti.

- Disturbo? - No, naturalmente.

Entra.

Incredibile. Nemmeno tre giorni

fa stavo parlando di te con mia moglie.

Sì, sono sposato. Tutti si sposano prima o poi, lo sai.

No.

Siediti.

- Hai già fatto colazione? - In prigione.

Sì, naturalmente.

- Quando sei uscito? - Subito dopo colazione.

- Va veloce. - Sì, naturalmente.

Mia moglie sta ancora dormendo.

La sveglio, sarà felice di vederti.

Sta ancora dormendo, è anche presto.

Fa fatica ad addormentarsi.

Prende sonniferi e simili. È molto tesa.

Per questo al mattino dorme ancora...

- Faccio il caffè. - Non serve.

Non ci vorrà molto.

- Era al mio processo? - Il tribunale!

Possiamo discuterne.

François Leclercq, ho domande sulla sua identità.

È nato il 18 novembre 1933 a Cournaix.

Ti sei rasato i baffi?

Sì, che te ne pare?

Che gliene importa?

Non è cambiato per niente.

Persino meglio di prima. Non gli importa.

Nemmeno un amico, solo un compagno di classe.

Eravamo nella stessa classe ma non nello stesso gruppo.

La domenica lo prendevamo in giro, tra le braccia della signora Ramington.

La chiamavamo la dattilografa, la seconda moglie di suo padre.

Figlio e matrigna si abbracciavano come

fidanzati, al deposito e all'ufficio di deposito.

Probabilmente vuole il mio aiuto,

ma non eravamo poi così buoni amici?

Gli do qualche spicciolo

25 basteranno, no?

È già pronto, bevi questo.

Compro il caffè al caffè. Tostano loro i chicchi.

François...

Non vorrei che ti sentissi a disagio davanti a un vecchio compagno di classe.

Se vuoi chiedere qualcosa...

Sì.

Slaap je met haar?

Non sei venuto per chiedermi questo?

Ma certo.

E ci risiamo. Quindi no, non ero un idiota.

Sapevo che mi prendevi in giro con lei.

Ma no. Prima era molto bella,

un po' sbiadita... voglio dire, pastello.

Che posso dire? Non mi piaceva, ma lei lo voleva.

Per dimostrare che faceva sul serio. E che il figlio era d'accordo.

- Non so... - Che eravate felici.

È così.

Dopo la morte di mio padre... entrambi nella stessa stanza

porte chiuse...

- Non puoi trattenerti. - Esatto.

Non pensare che sia successo qualcosa.

E poi ha iniziato a invecchiare... lentamente...

Continuava comunque a curare il suo aspetto.

E una mattina... era lì.

Tutto cambia, espansione, viviamo come in America.

Non cambia solo la città, ma anche le persone.

Non riconoscerai più nulla, François. Nemmeno io lo riconosco.

Se vai in viaggio per sei mesi, non riconosci

più il quartiere. Ogni giorno espansioni.

La popolazione è addirittura raddoppiata.

Il doppio degli idioti, non è possibile.

Non cambia nulla, non resta una vera città.

Tuttavia è un quartiere con

la prosperità e la grandezza dell’industria tessile.

Non è zucchero, torrone o automobili, qui è tessile.

Non puoi evitarlo, qui tutti vivono di tessile.

Una condanna a vita attraverso il tessile.

Tessile e calcio... fabbriche sopra, calcio sotto.

La fabbrica per i soldi e lo stadio per l’onore.

I giovani sventolano striscioni, ma non simboli.

COJAC! COJAC!

Serge Cojac, calciatore ungherese, 16 presenze in nazionale,

costo del trasferimento 500 milioni di franchi.

Uno sciopero costa ancora di più.

Abbiamo un paese prospero, quindi una multa è possibile, quindi paghiamo Cojac.

Non possiamo essere stronzi, perché siamo campioni francesi.

Alla domanda: È colpevole dell’omicidio di Karine Lechard?

La risposta è: sì.

Alla domanda: L’imputato è responsabile

dell’omicidio di Serge Cojac?

La risposta è: sì.

Alla domanda: Gli omicidi sono stati premeditati?

La risposta è: no.

Alla domanda: L’imputato può invocare attenuanti?

La risposta è: sì.

Il tribunale la dichiara colpevole e la condanna a 10 anni di reclusione.

La regione è invasa...

La via dello shopping è diventata un enorme supermercato dove tutti si mescolano.

La città è impazzita...

Come una fiera di gadget con un enorme specchio,

porte in plexiglas e slogan impressionanti.

Affari, svendita, sconti.

Cose vendute solo per essere eliminate e che

non servono a nulla se non a essere acquistate.

Sempre il più economico! Migliaia di articoli disponibili!

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1 veicolo per un’ora gratis, acquisto minimo: 1200 franchi. Economico.

Ricordo in un lontano passato, in quel

negozio dove avevo fatto un acquisto.

Libreria - Articoli di cancelleria.

Buongiorno, signore.

- Cosa posso fare per lei? - Vorrei comprare un quaderno.

Vorrei tre quaderni con

copertina rigida, un album da disegno e matite colorate.

Certamente, signorina.

- E un temperamatite. - Va bene, signorina.

- Posso metterlo in conto, signorina? - Volentieri.

- Arrivederci, signorina. - A dopo.

Mi dispiace ragazzo, è la figlia dei Liegards.

Da allora è iniziato il mio odio, credo. Perché mi avevano trattato così.

Per via dei ricchi che potevano permettersi tutto. Io: tu.

Lei: sì, signorina, certamente, signorina, a carico della signorina.

Più tardi, molto più tardi, è arrivata la giustizia, quando ho condiviso il letto con lei.

È strano, ricordo ancora i cigni,

il bel prato, il crepuscolo, in realtà tutto.

Tranne me stesso. Allora avevo un aspetto diverso, era 12 anni fa.

Con una memoria così confusa come la mia ora, continuo

a confrontare il mio volto giovane di allora con quello di adesso.

- Sono dalla signorina Liegard? - Sì, signore.

- La signora è presente? - Di cosa si tratta?

Avevo sentito che la casa era in vendita, è possibile...

- Di cosa si tratta? - Si tratta della casa, signora.

- Se siete di un’agenzia immobiliare... - Assolutamente no.

I miei amici cercano una casa nella zona, e dato che vendete...

È possibile, è un’idea che mi viene in ogni cattiva stagione.

Ma quell’idea scompare quando inizia la primavera. Vuole una visita?

- Iniziamo sopra o sotto? - Dalle scale.

Da chi sapete che la casa è in vendita?

Un amico olandese gay.

- Non ne conosco. - Olandesi?

Questa è la sua stanza, non dire no, perché ti si addice.

Anche se appendi il vestito alla finestra e ti avvolgi nelle tende

non cambierebbe nulla...

- Che storia è quella dell’amico? - Non ho amici. - E allora?

- Sono venuto a trovarti. - Mi hai visto.

Non ha senso continuare la visita.

Al contrario, è essenziale. Riesci a immaginare le reazioni del tuo personale?

Chi era?, Un pazzo?, Cosa voleva?,

Vedermi., Una satira?, Forse..

Dobbiamo chiamare la polizia, e lo fanno.

Nel giornale locale la descrivono come una vergine militante.

Va bene, continuiamo la visita.

Perfetto, facciamo finta, è un trucco antico, no?

Anche il mio.

Il vostro, il mio, purché tu abbia il cuore al posto giusto.

Ricordi? Per beneficenza.

L’opera si chiamava: la mano sul cuore.

Doveva sembrare per una buona causa.

Il direttore doveva sempre essere un figlio dell’industria tessile.

Non studiava bene, non era un buon capo.

Ci avvertiva sempre: Non date mai soldi ai poveri...