The Best Bar in America

La cultura del bere resiste perché offre ricompense: riservatezza per il timido, chiarezza per l'incerto,

sollievo al ferito ed al solo e soprattutto, la promessa elusiva di amicizia e di amore

La strada mette a nudo le stronzate che ti porti dietro come una nave che affonda.

E esige che tu operi alle sue condizioni. Non è un posto per i deboli di cuore.

In Occidente si dice ci siano più di 11.000 bar, pub, taverne, roadhouse, saloon.

Questi posti sono pieni di una varietà di patetici ubriaconi, degenerati, puttane, stronzi e ladri.

Questi posti possono offrire qualcosa per quasi tutti.

Un posto per dimenticare i tuoi problemi, per non parlare... del mondo.

Questa storia parla di trovare quel posto.

Non ce la faccio più.

Ne ho abbastanza di questo accrocchio del cazzo!

Lo sistemo io, calmati.

Non puoi aggiustarlo!

Non puoi aggiustarlo!

Ci vorranno due secondi, calmati.

Non questo! Noi!

Non puoi aggiustare noi! Cristo!

Sono così stanca, Puzzo di gas di scarico.

Sono stanca di tutto, guarda.

Sono stanca di te.

Sono stanca di te.

Che cazzo.

E questo non ti è venuto in mente fino ad ora, cazzo? - Vaffanculo!

- Dove vai? - Vado a casa.

Preferisco camminare fino a Phoenix che passare un altro miglio su quella merda con te.

Vaffanculo!

Beh, Phoenix è da quella parte!

Cazzo!

Stupida.

Stupida!

Daria, puoi non essere te stessa per un cazzo di secondo? - Vaffanculo!

Vattene via.

Quindi è così? Quindi è questo che vuoi?

Esatto.

Ehi, Daria.

sottotitoli a cura di francescovecchi

Che cosa rende un bar decente? Bisogna prendere in considerazione il posto in se, la roba da bere,

chi ci beve.

Dopo un po' lo riesci a capire.

Spesso il barista ostenta un po' la sua esperienza.

Sembra che tu abbia bisogno di una birra fredda, amico. - Grazie.

Che ne dici di una lombata al ginepro? - Ancora meglio.

Il barista ti deve servire e farti sentire il benvenuto e stare attento a quel che succede.

È anche saggio non sottostimare il bevitore accanto.

Serve qualcosa?

No. Senza offesa.

Mi chiamo Northway.

Sanders.

Cosa scrivi?

Sto solo cercando di lavorare un po'.

Mi dispiace.

Che tipo di lavoro ti fanno fare qui?

Sto scrivendo un libro. Se non ti spiace, sono un po' preso.

Scommetto che stai scrivendo di quella nuova stazione spaziale che hanno appena costruito sulla collina laggiù, per parlare con gli extraterrestri, giusto?

- Dei poligami? - No.

- Test nucleari? - No.

Accidenti, se non è uno di questi, di cosa diavolo stai scrivendo?

Sto scrivendo una guida sui bar, recensendo tutti i bar e le taverne del West.

Tutte?

Beh, dannazione, sembra divertente.

Vengo da un posto dove ci sono più bar fantastici di quanti tu possa scuoterci il cazzo.

- Sì? E dove sarebbe? - Le sorgenti su a nord.

Chiamate il Circolo d'Oro. Ci sto andando proprio ora.

Allora, cosa scriverai su questo?

Mr Northway, mi sono appena seduto, non lo so.

Come ho detto, ho un sacco di lavoro che devo finire.

Guardati bene intorno, perché questo è dannatamente buono, uno dei migliori nel deserto.

Vedi, figliolo, è la tua mente che crea il bar.

Non il contrario.

Allora.

Chi è il senza Dio che guida quella merda nazista qui davanti?

È la tua moto?

E tu, quella è la tua moto?

È lui.

Proprio lì.

Che uomo lascia una bella donna a morire da sola nel deserto?

Mi rispondi, ragazzo?

Ho detto che uomo lascia una bella donna a morire da sola nel deserto?

Uno come me forse.

Che cazzo hai detto? - Ho detto uno come me forse.

Dillo più forte, così tutti possono sentirti.

Uno come me, forse, e chi cazzo è lei, signore?

Sono l'uomo che l'ha salvata dal lato della strada, dopo che l'hai abbandonata.

- Allora perché non ti fai gli affari tuoi? - I miei affari sono gli affari degli altri.

Ascolta bene.

Credi nel nostro Signore e Salvatore Gesù Cristo, che è morto sulla croce per i tuoi peccati!

Di che cazzo stai parlando? - Alzati.

Ascolta, ascolta, ascolta, è complicato.

Sembri un essere umano abbastanza razionale e se vuoi sederti qui e discutere di teologia io...

Volevo solo paralizzarti un po', ora ti...

No, stai facendo un errore.

Se ci tieni alla testa, lascialo andare.

Non sono affari tuoi.

A me sembra che non siano nemmeno affari tuoi.

Glen, gira quelle bistecche.

Cosa vuoi fare, amico?

Il mio dito sta per scivolare.

Nessuno uccide nel mio bar tranne me.

Ora vai!

Stronzi senza Dio e senza rispetto per se stessi!

Beh, amico, sembra che sia arrivato il momento di decidere se state insieme o no.

No.

Che ne dici di quella bistecca?

Offre la casa.

Non ammetti che ti piace perché ti dispiace di non esserti scelto una vita migliore.

capitolo 1 liberazione infinita

Merda.

Pronto.

Larry.

Sì.

Non ti sento bene, Larry.

Larry.

Non ti sento, Larry.

È importante sapere ciò che chiedi.

Essere assunto per recensire tutti i bar del West sembra un lavoro idilliaco.

Strade aperte, nuovi posti, nuove facce, conversazioni...

Una buona birra o un cocktail dopo l'altro.

La realtà si rivela quando ti trovi in questa specie di nebbia.

Tua moglie se ne va, ogni giorno inizia con una sbornia e finisce con troppo poco tempo.

I tuoi editori che ti alitano sul collo vogliono sapere perché non hai finito.

Molti veterani, quando tornano, fanno una specie di viaggio.

Prendono la strada e risolvono le cose.

Trovano pace in se stessi. Ricercano il silenzio, la solitudine.

Cercano un po' di bellezza per controbilanciare la bruttezza che hanno visto.

Trovano una redenzione nel semplice svolgersi dei giorni.

Tutto bene?

Sì, mi servirebbe una spintarella se non ti dispiace.

A quanto andavi?

Abbastanza veloce da superare alcuni dei miei demoni. Di solito circa 205.

Cazzo!

E quel gioiellino?

Direi abbastanza veloce da lasciare uno dei miei demoni sull'autostrada ieri.

Che ne dici di quella spinta?

Buongiorno.

Buongiorno. Siete aperti?

Ora sì. Cosa posso fare per te?

Posso avere un caffè... No, un whisky?

Non posso servire alcolici per circa altri 15 minuti.

Fai un caffè allora, per favore.

Tutto quello che ho è istantaneo.

Va benissimo.

Allora chi è il proprietario di questo posto? - La sottoscritta.

Ma va?

Beh, anche quel fannullone di mio marito ne possiede una parte.

Perfetto.

Sto scrivendo un libro sui bar e le taverne del West americano, una guida di viaggio quindi...

Non ho mai incontrato un vero scrittore.

Beh, non so se mi definirei così, ma... - Sei sposato?

Ma sembra che tu lo sia.

Hai fretta?

Viaggiare in moto ti costringe a confrontarti con il momento presente ad ogni curva. È il suono del motore e il vento.

Il ritmo della strada. Le vibrazioni, l'aria sul volto...

ti ricordano costantemente di prestare attenzione.

I cattolici vanno in chiesa, i motociclisti vanno sulla strada.

L'arte del bere e del lavorare è una danza tra l'alimentazione della pagina e l'arresto dei sensi.

Hemingway diceva, scrivi da sbronzo e modifica da sobrio.

Questo si basa sui momenti di sobrietà.

in questo incarico viaggiare in moto consuma qualsiasi sobrietà al di fuori del lavoro, lasciando poco spazio per la seconda parte dell'equazione.

Milepost 9, Route 66, Wolf Hole, Arizona, non è più il posto di una volta.

Milepost 66, Highway 8, Short Creek, Arizona,

abbandonato e senza futuro.

Miglio 0, autostrada verso il nulla.

Nome: coscienza di Sanders.

Situato da qualche parte tra l'autocommiserazione e la possibile illuminazione.

Non certo un posto per turisti.

Ancora da recensire, da qualche parte tra il profano e il divino.

Miglio 12, Strada 342.

Nome: il luogo dell'incontro. Classificazione: birreria.

Recensione: proprio quando pensavi d'aver visto tutto,

entri in questo posto, il bar della città e la cappella, tutto in uno.

Surbo evangelico del personale e niente whiskey.

Deve far caldo oggi la fuori. - Beh, è il maledetto deserto.

Whisky soda, per favore.

Possiamo darti una birra, ma niente whiskey.

Davvero?

Miglio 245, Autostrada 89.

Nome: "l'altro posto".

Classificazione: club privato.

Questo è un club privato.

Beh, l'insegna fuori dice "taverna" e quella sulla porta dice "aperto", ma colpa mia.

Iscrivimi.

Compila questo.

Recensione: se non t'interessa essere maltrattato e pagare una forte tassa di "iscrizione", fa per te.

Posso solo ordinare da bere?

No, se non sei un membro.

Birra scadente e gente irritabile rendono questo posto un affare da una stella.

Cazzo, bevo per i fatti miei.

Salve.

Sembra che siamo sulla stessa strada.

Northway, giusto?

Come va il giro dei bar?

Ad essere onesti, sono un po' disgustato.

Non ho mai visto un barista bere sul lavoro.

Credimi, io vivevo qui, ma ti ricordi cosa ti ho detto?

Sì, ma non sto scrivendo di quello che c'è qui, sto scrivendo di quello che c'è la fuori.

Beh, ecco il tuo problema allora.

Nota personale, in parte serendipità, in parte sinistra.

Il vecchio ubriacone saprà qualcosa di te che non capisci, e forse non capirai mai.

Miglio 168, autostrada 13. Lo Swingin' Steak.

Bar e ristorante. In profondità nel paese dei Navajo.