The Man with the Golden Gun

- Nick Nack, tabasco. - Ska bli, monsieur Scaramanga.

Hälften. Du får resten sen.

Vänta på honom där inne. Den där dörren.

Han kommer strax.

Ångbadet är klart, monsieur Scaramanga.

Det hade varit för lätt. Det är låst.

Leta nån annanstans, monsieur.

Hörru Al...

Var du nu är, klandra inte mig för det här.

Jag undrar var er pistol är, monsieur Scaramanga.

Er lilla gyllene pistol.

Var kan den vara?

Nånting vi inte har haft förut.

Jag undrar var den kan vara.

Jag lurade er.

Det börjar brännas.

Nu bränns det ännu mer.

Hur kommer ni nerför trappan?

Så nära och ändå så långt bort.

Bravo, monsieur Scaramanga. Ni lyckades igen.

- Den här var bäst, n'est-ce pas? - Inte illa.

- Men bättre kan du allt. - Jag tar er nog... och ärver era pengar.

Du blir min död, Nick Nack.

God morgon, sir.

Colthorpe. Stabschefen.

Känner du en viss Scaramanga, 007?

Mannen med den gyllene pistolen.

Pappan var cirkusdirektör, mamman ormtjusare.

Skicklig skytt vid tio års ålder, gangster i Rio vid femton.

KGB utbildade honom i Europa, där han blev lönnmördare.

Han blev sin egen på 50-talet, tar en miljon per mord.

Hans utseende är okänt.

Men han har ett kännetecken: en extra papill.

En bröstkörtel. En tredje bröstvårta.

Han skjuter alltid med guldkula, därav namnet.

Nuvarande hemvist okänd. Det var nog allt.

Hur så?

Vilken gullig grej.

- Med mitt nummer på. - Just det.

Men oanvändbar som kula. Vem betalar en miljon för mig?

Svartsjuka äkta män, arga kockar, kränkta skräddare osv.

Den här ''grejen'' var adresserad till dig.

- Undertecknat ''S''. - Scaramangas fingeravtryck enligt CIA.

- Varför skulle han varna mig? - Psykologi.

- Han tror väl att ni ska bli rädd. - Tack, mina herrar.

Jag befriar dig från ditt nuvarande uppdrag.

Energikrisen är inte över än.

Vi måste hitta Gibson och hans solcellforskning.

Därför kan jag inte låta Scaramanga skjuta er.

Din avskedsansökan bifalles, eller så kan du ta ledigt tills vidare.

- Eller tills han dödat mig? - Ingen vet vem han är.

Man kan lugnt säga att han har övertaget.

Eller hur? Det var allt, 007.

Om jag hittar honom först förändras ju situationen.

Ja, verkligen. Eller hur?

God middag.

Moneypenny, Fairbanks?

- Alaska. - Bill Fairbanks 002.

Stackars Bill. Jag saknar honom.

- Det gör inte Gyllene pistolen. - Mordet är inte bekräftat.

Var var 002 då?

I Beirut på en bar med en viss Saida.

- Du är bättre än en dator. - På alla tänkbara vis...

Men dem utnyttjar du aldrig.

Ett ögonblick, älskling.

- Varför anklagades inte Scaramanga? - Man hittade aldrig kulan...

...älskling.

Ahmed.

God afton. Mitt namn är Bond, James Bond.

Din dans är underbar, liksom du själv.

Och du är mycket stilig.

Jag brukar inte tränga mig på, men vi hade en gemensam vän.

Bill Fairbanks.

Ni lär ha varit tillsammans när han blev brutalt avbruten.

Ja, den kvällen glömmer jag inte.

- Såg du vem som sköt honom? - Jag var i hans famn och blundade.

- En lycklig död. - Kulan gick rakt igenom honom.

- Genom ryggen och fastnade där? - Halsen.

Jag tog den ur väggen sen.

Nu är den min lyckoamulett och jag dansar aldrig utan den.

Det skulle Bill ha uppskattat.

Låt oss glömma det förflutna.

- Hoppades du skulle säga det. - Stannar du länge i Beirut?

Det beror på.

Så klumpig jag är.

Du har verkligen en magnifik mage.

Inte mina parfymer!

Min amulett är borta!

Härifrån ser allt bra ut.

- Till hotellet? - Nej, närmsta apotek.

Dumdumkulor plattas till vid anslaget för maximal effekt.

- De är otrevliga. - Det tror jag säkert.

- Men var är den gjord, och av vem? - Lyckligtvis är den i ett stycke.

20,003 gram, alltså från en 4.2 mm pistol.

Såna finns inte.

Att ingen känd vapenfabrikant framställer såna kulor

betyder inte att den inte finns.

Q-byrån gör irreguljära kaliber.

- Utan märkning och serienummer. - Nästan omöjliga att identifiera.

Den går alltså inte att spåra?

Helt omöjligt är det inte. Otrolig yrkesskicklighet.

Mjukt 23-karatsguld med inslag av nickel.

Sällsynt i Europa. Troligen från Indien.

Fjärran östern?

- Varför inte Indien? - För låg nickelhalt.

Lazar?

Fantasirik, mycket speciell.

Ja, jag instämmer.

- Vad är Lazar? - Inte vad, vem. Portugis i Macao.

Han som gjort kulan, 007.

Ursäkta, men bor señor Lazar här?

Jag har fått den här adressen...

Señor Lazar?

Mitt namn är James Bond.

Vilken ära, mr Bond. Ert rykte har föregått er.

Jag vill gärna tillverka något åt er. Ett gevär kanske?

Här har vi ett intressant problem.

En specialbyggd modell för en kund som förlorat två fingrar.

- Avtryckaren också? - Inbyggd i kolven. Bara tryck.

Siktet slår lite fel.

Den är gjord för tre fingrar.

Därför träffade ni för lågt.

Här finns yrkesskicklighet och kvalitet.

Massproduktion överlåter jag åt andra.

- Ammunition då? - Efter individuella önskemål.

I guld?

- Det har jag redan gjort åt en kund. - Jag vet det.

Fransisco Scaramanga.

Jag har tystnadsplikt.

Som läkare och präster.

Självfallet.

Men ni gör gevär åt fingerlösa förbrytare och kulor åt mördare.

- Kulor dödar inte, utan avtryckaren. - Just det.

Nu siktar jag på ert skrev.

- Så tala nu eller tig för evigt. - Jag har aldrig sett Scaramanga.

- Han måste vara er bäste kund. - Ja, men tyvärr skjuter han sällan.

- När var senaste leveransen? - Jag kan inte...

Ni har alldeles rätt.

En tum för lågt.

Jag ska precis göra en leverans.

- Vem hämtar den? - Jag vet inte.

Jag levererar på kasinot, får betalt och de försvinner.

Strax är vi i Hongkongs hamn, en av världens mest trafikerade.

Håll passen i beredskap för att undvika dröjsmål.

Till vänster ser ni vraket av ''Queen Elizabeth''

som sjönk under mystiska omständigheter år 1971.

Rakt fram Kowloon, till höger Hongkong.

Taxi.

Följ efter Rollsen.

Flytta på din potta till bil.

Förlåt att jag är sen, James. Jag fick just ditt meddelande.

Du är till stor hjälp, Goodnight.

Kolla AU 603 i bilregistret. En grön Rolls.

- En grön Rolls? - Just det.

Det kan inte finnas många i Hongkong.

Alla gröna Rolls tillhör hotellet.

Tänk vad man lär sig på två år.

Vad underbart att se dig.

- Vart ska du? - Skaffa information.

Personen har rum 602.

Jag bjuder på middag när jag fixat en sak.

- Jag har sett ''saken''. - Skulle jag göra så mot dig?

Ja, om.

Jag klarar det, men du kan öppna dörren åt mig.

- Öppna champagne? - Nej, det är en överraskning.

God dag...

- Vattenpistol? - Ge mig morgonrocken.

Vänd dig om.

Duschar du alltid med pistol?

Upp med händerna och försvinn.

- Gå på bara. - Besvara min fråga.

- Receptionen. - Miss Anders, rum 602.

Lägg ifrån dig dem.

Det står en varning på paketet.

Ge mig det.

De kan skada er hälsa.

- Du gör mig illa i armen. - Vart ska kulorna?

- Jag kan inte säga det. - Försök.

- Han dödar mig. - Vem?

Jag kan inte säga det.

Scaramanga.

Se vad man kan när man försöker.

Jobbar du för honom?

Jag jobbar inte för honom.

- Jag är hans... - Så han älskar också?

Bara innan han mördar.

Tjurfäktare gör likadant, det skärper synen.

Han har siktet inställt på mig. Var är han?

Jag vet inte.

- Var? - Han berättar inte allt.

Han ska till Botten Upp i kväll.

Hur känner man igen honom?

- Lång, smärt och mörk. - Det är min faster med.

- Några utmärkande drag? - Ja, men hur kan jag...

Han är inte som andra, han har tre...

Fascinerande, men en värdelös upplysning.

Om inte Botten Upp är en strippklubb och han uppträder där.

Bättre upp.

Vitklädd, svart slips, guldsmycken.

- Du tar dig. - Vrid inte om armen igen.