Robbing Mussolini (Rapiniamo il Duce)

NETFLIX APRESENTA

MILÃO, 1945

ÚLTIMOS DIAS DE GUERRA

ISTO TRATA DE HISTÓRIA REAL.

ESTA HISTÓRIA É QUASE REAL.

Saiam!

Vamos lá! Saiam!

Espere lá! Isto é nosso!

- Mamã! - Esperem!

SUSSURROS DE MEMÓRIA

Alguém te seguiu?

Sou um profissional.

Se és profissional, da próxima vez marca tu os encontros.

- Não sou tua secretária. - Os partidários?

Confirmam tudo para hoje.

Que cara é essa?

É perigoso.

Estás a arriscar muito. Por quê?

Por quê?

Por ti.

Por nós.

Em breve, terei dinheiro suficiente para partirmos.

Para longe do Borsalino e do chefe dele.

Viva o Il Duce!

Confias em mim?

Combatentes…

Confio.

… em terra,

no mar…

Vou embora.

É tarde.

Ouçam.

- Depois passo no Cabiria. - Não.

Se o Borsalino te vê, enforca-te.

Sou um profissional, já disse.

Só há uma ordem.

Conquistar!

- Duce! - Duce!

Satisfeitos?

- E o resto? - Venham.

- Porque te chamam Isola? - Porque trabalho sozinho.

Sei que és um dos poucos a gerir o mercado ilegal da cidade.

O único.

É um milagre os fascistas ainda não terem acabado com isso.

Sou um ladrão, não sou um espião.

Os espiões não ganham muito.

Dava-nos jeito alguém como tu.

- Ai sim? - E a ti dava jeito ter uns amigos.

Cem quilos de TNT.

Cinco Stens, quatro Berettas, quatro Mausers e duas Lugers.

E duas caixas de munições.

Confisco oficialmente estas armas em nome da resistência e do povo italiano.

Não leves a peito.

Estamos a fazer história.

Ninguém é mais esperto do que a História.

Nem tu.

Como queiras.

Que porra estás a fazer?

Não trabalhas sozinho?

Dá jeito ter amigos. Tu próprio o disseste.

Calma.

- Não vais contar? - Vou confiar.

Vem aí alguém.

Fascistas! Protejam-se!

Vão!

Não!

- Vêm aí! Vamos! - Cuidado!

Merda!

Fogo!

Morte aos fascistas!

Não!

Arranca!

- Foda-se, o dinheiro! - Parece-te a altura certa?

Baixa-te!

Baixa-te!

TEATRO CABIRIA

- Até logo. - "Desculpa, Marcello.

Perdi o dinheiro. Salvaste-me."

Não comeces tu também.

- Isola! - Diz!

Não quero ser enforcado por uma rapidinha.

Não prometo nada.

Yvonne?

Não me chames Yvonne.

Pelo menos, tu.

Então, como correu?

Correu bem.

Um beijo?

Pietro…

- Não, Pietro. - Ouve.

Pietro…

Desaperta isto.

Ouve.

Baixinho.

- Menina Yvonne? - Credo!

Menina Yvonne?

Só um segundo.

Estava a mudar de roupa.

Despacha-te.

O Borsalino está à espera.

Sabia, Professor,

que um ferro incandescente no fígado causa dores lancinantes, mas não mata?

Pelo menos, não logo.

O calor cauteriza a ferida de imediato

sem qualquer hemorragia interna ou externa.

Alguns aguentaram três dias sem desmaiar.

Conhecimentos básicos de anatomia

e um pouco de prática basta para encontrar os sítios certos.

Quem o ajudou a imprimir os panfletos soviéticos?

Secretário Borsalino, ela chegou.

Continuamos amanhã então.

SCARANTINO EDOARDO

Que tal vai isso?

Está quase.

Alguma BD nova americana?

- Só isto. - O Corriere dei Piccoli.

Porquê? Não és pequeno?

É de loucos. Ainda se queixa.

O que lhe deu?

A Yvonne deve tê-lo recusado.

Estou?

Achille,

não consigo dormir sem ti.

Estou ocupado na prefeitura. Toma o calmante e deita-te.

Vemo-nos amanhã.

Ainda não acabaste com a tua puta?

Boa noite, Nora.

FIM

Boa noite.

Espera.

Talvez consigas perceber isto.

Outro carregamento de armas?

Não é como as outras comunicações. Está codificada.

Tenta ver.

Boa noite, Marcello.

Boa noite.

Estou, Pietro? Não temos nem uma lira para comer.

Obrigado pelo comunicado de imprensa.

Chama o Amedeo.

Amedeo!

Amedeo!

- Está pronto. - Já vou.

O que estás a fazer?

O Marcello pediu-me para fazer uma coisa.

Que gira!

Ainda não fizeste nada com ela?

Desculpa por ontem à noite. Tenho sido um idiota.

Já estou habituado.

Não somos apenas uma equipa, sabes?

Somos família.

Eu, tu, o Marcello.

Certo?

Vá.

Isola?

Obrigado.

Corriere dei Piccoli.

Corriere dei Piccoli!

"CDP". Corriere dei Piccoli.

"P6". Página seis.

Quarenta e nove.

Três, quatro, cinco…

"Tragam em breve."

Vinte e sete.

"Ouro"?

Ouro. Não acredito.

Consegui!

Consegui!

Consegui!

Então?

O Marcello,

ontem à noite, intercetou uma mensagem codificada da prefeitura.

E?

Têm um plano de fuga.

- Querem fugir. - Quem?

O Mussolini.

O Mussolini e os líderes da República de Salò.

Com o ouro que roubaram aos italianos em 20 anos.

Imaginas?

O tesouro da Itália nosso.

Agora, está na Zona Negra.

- Vão levar tudo para a Suíça. - Estás doido. Que porra dizes?

Não te podes aproximar da Zona Negra.

- Arranjamos maneira. - Disparam logo.

Nem uma folha cai sem o Borsalino saber.

- É por isso que lá estás. - Não! Continuamos em guerra.

Exato. Quem cometeria uma loucura destas em guerra?

- Tu. - Nós.

É a nossa oportunidade, Yvonne.

Aquela por que esperávamos.

Como não vês isso?

Desculpa, fofinho.

É praticamente…

Impossível.

O que estás a dizer?

A Zona Negra é o local mais vigiado de Itália.

O comando militar está lá em peso. É uma ratoeira.

Centenas de fascistas prontos a disparar.

Guardas armados em todos os ângulos.

Torres com metralhadoras. Bonito!

O armazém onde guardam o saque.