Pushing Daisies

Bienvenue à Cœur d'Cœurs

À cet instant précis, à Cœur d'Cœurs,

le jeune Ned avait 9 ans, 27 semaines,

6 jours et 3 minutes.

Son chien Digby avait 3 ans, 2 semaines, 6 jours, 5 heures

et 9 minutes.

Et pas une minute de plus.

Ned comprit alors qu'il était différent des autres enfants.

Voire différent de tous.

Ned avait le pouvoir de ressusciter ce qu'il touchait.

Il ne tenait ce don de personne en particulier.

Il n'y avait ni boîte, ni mode d'emploi, ni garantie.

C'était comme ça.

Le fonctionnement ne fut pas

tout de suite clair, ni intéressant.

Le jeune Ned était amoureux.

Elle s'appelait Chuck.

Elle avait alors 8 ans, 42 semaines,

3 heures et 2 minutes.

Ned n'imaginait ni sa naissance ni sa conception.

Chuck avait été fabriquée par l'usine à jouets de la vie.

Dans leur imagination, Ned et Chuck dominaient le monde.

Une fois le jeu fini,

Ned resta sous le charme de Chuck.

Jusqu'à ce que sa mère ait une attaque,

qui la tua sur le coup.

J'ai dû glisser. Quelle maladroite ! Le minuteur a sonné ?

Le don du jeune Ned

comportait quelques restrictions.

Ce don rendait la vie,

et la prenait.

Ned ne pouvait ressusciter les morts qu'une minute sans danger.

Ensuite, quelqu'un d'autre devait mourir.

Dans le grand dessein universel, Ned avait échangé

la vie de sa mère contre celle du père de Chuck.

Au lit, mon grand.

Mais le jeune Ned ignorait autre chose sur son don.

Et il l'apprit à ses dépens.

Premier contact : la vie.

Deuxième contact : la mort à nouveau, pour toujours.

"Sur de frais herbages, Il me fait coucher."

Après un bref deuil,

le père de Ned envoya son fils en pension

et ne le revit plus.

Chuck fut adoptée par ses tantes Lily et Vivian,

célèbre duo de natation synchronisée.

Elles partageaient les mêmes névroses

et l'amour du bon fromage.

À l'enterrement de leurs parents,

ivres de chagrin, de curiosité et d'hormones,

le jeune Ned et une certaine Chuck

échangèrent leur premier et unique baiser.

Après la mort de sa mère, Ned s'isola,

craignant des retombées s'il perdait un autre être cher.

Et il devint obsédé par les tartes.

19 ans, 34 semaines, un jour et 59 minutes plus tard,

nous en arrivons au moment présent.

Le jeune Ned est devenu pâtissier.

Et voilà où il fait ses tartes.

Les pêches ne se gâtent jamais.

Entre ses mains, les fruits mûrissent

et gardent leur saveur.

Du moment qu'il ne les touche qu'une fois.

Chaque jour, je choisis une tarte et je lui donne mon amour.

Si je l'aime, un autre l'aimera.

Et ces tartes se vendent mieux que toutes les autres.

- Et aujourd'hui ? - La rhubarbe.

Je prends la tarte aux prunes.

Emerson Cod était l'unique gardien du secret de Ned.

Voilà comment il devint le gardien de ce secret.

M. Cod, détective privé,

rencontra le pâtissier alors qu'il était en faillite.

M. Cod proposa une association.

Un crime s'élucide mieux si la victime nomme le coupable.

Le pâtissier accepta à contrecœur.

Évite le mot "zombie".

Ils titubent et mangent des cerveaux. Ce n'est pas le cas.

Et non-mort, ça n'a pas de sens.

Autant dire : "Je ne désapprouve pas."

Suffit d'approuver.

Mort-vivant, ça te va ?

On est soit mort, soit vivant. Quand on est mort, on est mort.

Si on ne l'est plus, c'est qu'on revit.

Si on disait "revivant" ? Ça sonne bien, non ?

Ça fait narcoleptique.

Je souffre de crises de sommeil profond ?

- Et l'autre mot ? - Nécrophile.

Je m'emmêle les pinceaux.

Moi, je confondais masturber et mastiquer.

Plus maintenant.

Tu peux fermer ?

Alors, marché conclu ou pas ?

Un chien est en jeu.

Quel genre ?

Une chienne nommée Cantaloupe qui risque de mourir.

- Elle aurait tué son maître. - "Elle aurait" ?

On lui a mis la victime dans la gueule.

Douce comme un agneau, selon la famille.

Cette race se retourne souvent contre son maître.

C'est du racisme.

Si elle est innocente, il y a meurtre.

S'il y a meurtre, il y a récompense.

Voici les faits :

Leonard Gaswint, 39 ans, 42 semaines, 5 jours

3 heures et 26 minutes,

avait été retrouvé déchiqueté chez lui.

Sa chienne était l'unique témoin

et le seul suspect du crime.

Convaincus de son innocence, les Gaswint offraient

une forte récompense.

Vous êtes expert canin ?

On en a déjà vu un.

Je suis... l'autre.

- Ça donne quoi ? - Ça peut aller.

Mais je suis peu impressionnable.

Tu parles que ça peut aller !

- Il n'y peut rien. - Ça reste choquant.

- Pour qui ? - Moi.

Et pour lui. Mais surtout pour moi.

J'attends dehors.

Désolé de vous déranger, Leonard.

Leo !

Votre état...

J'ai un truc ici ?

Non, rien.

- Sale chien ! - Cantaloupe ?

Elle est douce comme un agneau.

Ma secrétaire m'a lâché son rottweiler dessus.

Elle est fâchée depuis Noël.

C'est le chien ?

La secrétaire. Et son rottweiler.

Innocentée et graciée,

Cantaloupe fut libérée.

La secrétaire et son rottweiler, traînés en justice.

Le meurtre d'un entrepreneur a été élucidé.

On l'a cru déchiqueté par son chien. En fait...

Olive Snook appréciait la compagnie de Digby.

Il remplaçait l'amour qu'elle attendait du pâtissier.

Ses tentatives d'approche désespérées le terrifiaient.

Mais elle persistait.

Et ta convention ?

Conventionnelle. Et Digby ?

Névrosé. Il manque d'attention.

Tu devrais le caresser.

Je suis allergique, mais je le caresse.

Avec un bâton ?

Oui, mais c'est plutôt un outil à caresses.

Ce chien a besoin d'être touché.

On en a tous besoin.

Les autres le touchent.

C'est ton chien.

Tu touches des choses ?

Bien sûr.

Je touche plein de choses.

Avec affection ?

Quand t'a-t-on touché avec affection pour la dernière fois ?

On me touche.

Tu me donnes la laisse de Digby ?

Tu aimerais que je te touche ?

C'est alors que tout changea.

Le corps d'une jeune femme

tuée à bord d'un paquebot a été retrouvé.

Son identité n'a pas été révélée.

Le pâtissier écouta les nouvelles sans respirer.

Il était hanté par l'inconnue morte en mer.

Voilà ta laisse.

Il ignorait pourquoi.

On sait peu de choses de la victime.

Elle voyageait seule et a été tuée sur un paquebot

effectuant une croisière entre les États-Unis et Tahiti.

Le commandant a d'abord conclu à un accident.

La victime rentrait tard d'une soirée.

Tu as vu les infos ?

Rien de neuf, à part une fille morte sur un bateau.

- Elle pèse lourd. - Ah bon ?

50 000 dollars. Une conversation, ça te dit ?

Faut voir.

Fais vite, elle va être enterrée.

On vient de la sortir de l'eau.

Les chrétiens attendent. Pas les juifs.

- Où on va ? - À Cœur d'Cœurs.

J'y ai grandi. Si on veut.

- Cette fille a un nom ? - Charlotte Charles.

Chuck.

Le pâtissier n'était jamais retourné à Cœur d'Cœurs.

Mais il pensait chaque jour à Chuck.

- Tu la connais ? - Oui.

Bibliquement ?

J'ai cessé d'y penser à 10 ans.

Tu y pensais beaucoup à 10 ans ?

J'ai tout oublié de mes 10 ans.

Le pâtissier se souvenait de tout.

Voici les faits :

Charlotte Charles, 28 ans, 24 semaines, 3 jours,

11 heures et 51 minutes,

avait été retrouvée dans l'océan, peu après y avoir été jetée.

Jetée par qui ? Là était la question

à laquelle seule Charlotte pouvait répondre.

Le croque-mort, pour arrondir ses revenus...

fut ravi d'accorder une entrevue à la victime.