The King of Staten Island

Merde !

Désolé.

Je suis désolé.

J'adore ce film, c'est tourné à Staten Island.

La vache !

Je kiffe ce film.

C'est n'importe quoi. Pourquoi l'État autoriserait une purge ?

Pour que les gens évacuent leur colère.

Pour ça, tu vas au spa.

- Ou chez un psy. - Ou tu te payes une manicure.

Ou tu butes des gens.

Allez, je suis venue avec Tara pour qu'on sorte de ce sous-sol.

Sortons, allons danser.

- J'adore danser. - Faisons un truc.

On sort pas.

On va pas danser.

American Nightmare vous suffit pas ?

- Personne aime danser ? - Moi, j'aime bien.

Sérieux ?

- Il danse trop bien. - C'est quoi, ton style ?

Je fais un genre de tremblement.

Je me laisse guider par la musique.

Y a que des boloss dans les boîtes.

Je suis bien ici, à l'abri.

Vous squattez le canap',

bédo en main, en vous branlant mutuellement.

C'est le paradis.

Jamais un pote m'a branlé.

Moi non plus.

J'aime bien tes tatouages.

J'en étais sûr.

Oublie-le, il a une chlamydiose.

J'en avais une.

Ça se soigne.

Tu m'as présenté la coupable, c'est ta faute.

T'as participé.

Il est pas assuré, il peut pas se soigner.

Certains sont de moi.

Faut bien représenter notre île.

Staten Island, SI, tu vois ?

Trop canon.

Toi aussi, t'en es couvert.

Cette date, c'est quoi ?

La date de la mort de mon père.

Ton père est mort, je suis désolée.

T'inquiète, y a pas de mal.

Comment c'est arrivé ?

Pose pas cette question.

Ça se fait pas.

Il était pompier.

Il est mort dans un incendie.

On est au courant. C'est pas cool,

on évite le sujet.

Demande pardon à Scott.

Fais-lui des excuses.

- Sinon tu dégages. - Ça craint.

Scott,

je te demande pardon d'avoir posé cette question.

Quoi ?

- Ça lui fait rien. - Il s'en tape.

Regarde, il se marre trop.

On en parle sans arrêt.

- Toc, toc. - C'est qui ?

Pas ton père.

C'est trop drôle.

On a des tonnes de blagues.

Il me manque pas du tout.

C'est bon, t'arrête pas.

- T'aimes ça ? - Oui, c'est trop bon.

Encore.

Non, t'arrête pas.

T'as joui ?

Oui.

Tu dormais ?

- J'ai joui, genre 6 fois. - Mortel.

Trop bien. Et toi ?

Non, mais t'inquiète, c'était sympa.

C'était sympa, là-bas derrière.

Ça me chagrine que tu jouisses pas.

Je jouis sans arrêt, c'est juste que

j'en fais pas tout un show, je suis du genre discret.

Je jouis à la Charlie Chaplin.

- Genre, film muet. - Oui, comme ça.

C'est à cause des antidépresseurs ?

Oui, carrément.

Sinon, ça prendrait 8 secondes.

Du coup, tu jouirais pas, ça te déprimerait

et c'est toi qui prendrais des médocs.

Je peux dire un truc ?

Je comprends toujours pas pourquoi c'est un tel secret.

Tu sais bien pourquoi, c'est quelque chose de spécial.

C'est entre toi et moi.

Ce serait plus pareil si tout le monde le savait.

Je veux pas que ça se limite à ça.

Je comprends parfaitement.

- Tu préfères qu'on arrête ? - Non.

Je comprends pas. C'est quoi, ça ?

Je veux faire ce que font les gens normaux.

Ça ferait bizarre, on se connaît depuis toujours.

Depuis le CM1, ce serait de l'inceste.

Pas du tout.

On est super potes,

je veux pas qu'on s'embrouille,

ou un truc du genre, pour rien ou presque.

C'est trop risqué.

On a déjà fauté. Ça changerait quoi ?

"Déjà fauté" ?

C'est juste

que tu mérites quelqu'un de mieux.

T'es un type bien.

C'est vrai, je t'aime bien.

Pourquoi ? Moi aussi, c'est juste que...

Je peux te dire quelque chose, mais tu le répètes pas ?

Même si les gens doivent s'en douter.

Y a un truc qui déconne chez moi,

dans ma tête.

Ça tourne pas rond, là-haut.

Tu vois ?

J'ai des crises, je suis comme dingue,

j'agis sur des accès de folie

et je me fais peur à moi-même.

Je veux pas

te faire peur, ni me faire peur, ni heurter quiconque.

Ce serait sans doute mieux, et plus prudent,

si je prenais mes distances.

C'est pas cool que ça te fasse ça.

T'inquiète.

C'est juste que je veux pas te blesser.

T'es super, je te trouve top.

Je sais que tu me trouves top. Je déchire.

Ça me fait de la peine que tu penses pas ça de toi.

Bonjour, mon chéri.

Je t'ai fait une omelette.

Tu vas mettre quoi, à la fête pour le diplôme de ta sœur ?

Je me disais,

peut-être un des costumes de ton père ?

C'est pas trop mon genre, les costumes.

En plus, ils sont tous passés de mode.

Je les croyais revenus à la mode.

Pas de fumette avant la fête.

Pourquoi ?

Ça se sent, tu sens mauvais.

Et vapote pas, ça porte à confusion.

Il y a un oncle flic. Évitons les ennuis.

Je l'emmerde. Je déteste cette famille.

C'est des gros snobs pétés de thune.

Ils ont beaucoup aidé Claire.

Maman, tu m'as donné des boîtes en plastique. Des cartons suffisent.

C'est super pour stocker des affaires.

J'ai pas la place, mon placard est minuscule.

Claire, tu veux que je vienne à ta fête ?

Si je veux que tu viennes ?

Je m'en fous, mais ça ferait chelou si tu venais pas.

Pas très chaleureuse, ton invitation.

C'est pas au top de ma liste, mais j'aimerais que tu sois là.

Elle veut que tu viennes.

Elle vient de dire le contraire.

- J'y tiens pas. - Il vient, c'est tout.

Reste pas dans ton coin toute la soirée, c'est chelou.

Je vois pas où est le problème.

Y a des gens qui dansent, d'autres qui restent assis, comme moi.

Accepte ton frère.

Et n'essaie pas de sauter Layla. Elle t'a dit que c'était mort.

De quoi tu parles ?

J'ai jamais rien tenté, c'est elle qui me cherche.

Je dois l'éviter coûte que coûte,

par respect pour toi.

J'ai juste dit que son jean lui allait bien.

J'hallucine.

C'était un compliment, pas du harcèlement.

Les costumes sont emballés au garage.

Choisis bien, il faut que tu sois élégant.

On fête la réussite de ta sœur.

Tu la regretteras quand elle sera plus là.

Fais-moi la fête.

C'est passé si vite.

J'en reviens pas, t'as déjà fini le lycée.

Tu vas me manquer.

T'as chopé ça où ? Elle est pas démente.

De quoi tu parles ? Elle est puissante.

Ça vous fait encore quelque chose ? Ça me fait plus rien.

Je suis moi, c'est tout.

Ça fait un bail pour moi,

mais je continue, pour le style de vie.

Je suis grave foncedé.

Raconte à Scotty ton faux plan cul.

- Qui ? - Toi !

C'est une arnaque, dis la vérité.

- T'as une meuf, sérieux ? - Ouais.

Excellent.

Elle s'appelle Carla, on se parle au téléphone.

La meuf s'est glissée dans ses MP

et lui a filé un rancard, mais c'est 100 % de l'arnaque.

Elle est fraîche, mais rêve pas.

Elle est trop bonne.

Elle se balade en yacht, genre.

- Vas-y. - Non, c'est too much.

Ils sont jaloux parce que tu...

C'est tellement un fake.

Tu t'es fait avoir comme un boloss.