Shirley

A LOTERIA

Eles a apedrejam, Fred.

Está lendo uma das histórias da Shirley?

A cidade inteira, até seu próprio filho.

-Todos a apedrejam. -É assustador?

Demais.

Alvo se mexendo, ponto extra!

-Parece gostoso. -Obrigada.

Bem-vindo ao nosso sagrado fim de mundo, meu garoto!

-Bem-vindo a Bennington! -Que bom te ver, professor.

E quem é essa moça adorável?

Rose Nemser. Você deve ser o professor Hyman.

Stanley.

Stanley. Eu não ensino nada.

Venham, venham, venham.

Vamos acomodá-los.

Ele voltará inteiro, Rosie.

Tá.

Eu subia a colina, reclamando das minhas costas, dos meus pés

e de toda a humanidade,

aí me dei conta.

De tudo.

Sentei na minha mesa e duas horas depois,

a história mais acalmada escrita no The New Yorker.

Eu a li como uma parábola antissemita

na tradição de Isaac Babel.

Está chamando minha esposa de antissemita?

Para ser justo, ela nunca odiou nenhum judeu até casar comigo.

Nosso namoro foi maravilhoso.

Não foi, querida?

Ele me convidou para comer X-burger.

Quem recusaria... tal romantismo?

Depois só lembro dele criticando minha história.

E teve a ousadia de dizer que havia perdido a carteira.

Essa carteira está perdida há mais de 20 anos.

Lembre-se, essa história

foi a mais notável que já li.

Eu sabia que casaria com a mulher que escreveu.

Eu iria atrás dela a faria se casar comigo.

Ao nosso sofrimento, meu amor.

Não há uísque suficiente no mundo para isso.

Então, Shirley, o que está escrevendo?

Uma novela chamada "Não é da sua conta".

Com licença, me chamo Rose. Rose Nemser.

Betty, Debbie, Kathy, são todas iguais pra mim.

Não, sou esposa do Fred, Fred Nemser.

Ele está ajudando o professor Hyman.

Fomos convidados a ficar aqui uns dias

até acharmos uma casa.

Ninguém disse que você estava grávida.

Não contamos a ninguém ainda.

-Eu li a sua história. -São várias, na verdade.

"A Loteria".

Quando li, me senti...

emocionalmente horrível.

Esse era Lead Belly.

Huddie Ledbetter.

Se chama "Mito e Folclore".

Sou o professor Stanley Hyman,

seu líder destemido pelas próximas 12 semanas

à medida que subimos às alturas dos deuses

e descemos às profundezas da depravação humana.

-Oi. -Oi.

-Ele não é ótimo? -Demais.

Queria que minha audição para a aula de Chaucer não fosse ao mesmo tempo.

Bem, haverá outros semestres.

Claro.

-Posso pedir um favor? -Qual?

Shirley tem umas crises

e não consegue...

Não consegue lidar com a casa, as compras,

e nossa última governanta se demitiu.

Dor nas costas ou pulmões.

Não me lembro. Artrite gotosa?

Mas vocês dariam uma tremenda ajuda...

Se vocês arrumassem um pouco.

Talvez lavando a roupa…

Cozinhando?

Não, não, é demais.

Não pense que a confundi com uma empregada.

É que estamos com problemas.

Posso ajudar entre as minhas aulas?

Hospedagem e alimentação são por nossa conta, claro.

-Não, não podemos. -É claro. Eu insisto.

Podem ficar? Só até nós...

nos adaptarmos?

Como é sua carne assada?

Adoro assados em dias quentes.

Ele parece estar com problemas mesmo. Não seria divertido?

Ou recusamos?

-Oi. -Que legal!

Farei uma contagem regressiva.

Três... dois... um.

Vista-se para o jantar, amor.

Por favor.

Tente.

Vá embora.

Acho que os dois vão nos ajudar.

Viu a nossa cozinha?

Uma casa limpa é evidência de inferioridade mental.

Agradeça aos simplórios. Senão como teríamos lençóis limpos?

Contratou espiões, é?

Estou tentando ajudar, Shirl.

Estou aliviando a pressão para que você trabalhe.

Não quero estranhos aqui.

-Não gosto deles. -Já discutimos isso, carinho.

Fred vai aliviar minha carga de aula para eu poder ficar mais em casa.

Não seria bom?

Não espera que eu aceite isso, espera?

Ficar na cama o dia todo?

A festa foi intensa. Isso me atrasou.

Você precisa voltar à sua mesa.

É muita pressão em cima de mim.

Me atrasa e tenho trabalho a fazer.

Não quer que meu trabalho também sofra, quer?

Não.

Eu vou melhorar.

Prometo. Vou melhorar.

-A partir de amanhã. -Não, a partir dessa noite.

Você vai por roupas limpas,

se sentar à mesa e fazer uma refeição adequada.

-Não consigo. -Consegue, sim.

Além disso...

É hora do coquetel.

Levante, levante, levante.

Vai ser tão chato.

Bom, não pedi para você se comportar à mesa.

-Que carne bonita! -Não foi nada.

Vamos, rapaz. Corte uma fatia.

Não temos formalidades nesta casa.

Muitas vezes já pensei em participar

do ritual nativo americano da tenda de vapor.

-Obrigada. -Muitas vezes?

Sim, amor.

Mas descobri que é preciso cavar um túnel

debaixo do chão

e ficar de bunda coladinha

com vários homens enquanto xamãs

acendem um fogo, mantendo 40 °C

e fazem chá de uma raiz

que nos faz ter alucinações.

Quando o bebê vai nascer?

O bebê?

Era surpresa? Devia ter me falado, querida.

Espero que seja seu.

Claro que é dele.

Fevereiro. Não é, querida?

Queria falar sobre outra coisa, se não se importa.

Fevereiro.

Falou para ele que engravidou antes do casamento?

Receio, meu amor, que história de copulação

deixe a mesa sem apetite.

Mas ela tem um 6º sentido sobre bebês.

Ela sempre descobre o sexo.

O pobre Freddie aqui ficará desapontado?

Bom, devo atender?

Fique aí.

Prometeu que cuidaria disso.

Como queira, amor.

Então, Rose, estava falando sobre seu casamento apressado.

Com licença.

Vou ver se ela está bem.

Parece que estamos numa peça escocesa.

Eu, Thane de Cawdor,

com uma profecia de assassinato sob minha cabeça.

E você, Lady M...

à beira da loucura.

O que vai acontecer?

Eu tenho um título. "Hangsaman".

É sobre aquela garota.

-A desaparecida. -A garota Welden?

-O que você acha? -Você não disse muita coisa.

É só uma ideia.

-Posso... -Estudantes desaparecidas.

Parece banal e pobre, mas tente.

Vou ler, é claro, antes que escreva muito.

Vai demorar um pouco.

Me entregue em alguns dias.

É um romance.

Não, querida...

Você...

Não vai conseguir.

Você está errado.

Querida, você não sai de casa há 2 meses.

Mal consegue vestir meias.

Vai devagar. É só o que peço.

Se esse telefone tocar

mais uma vez durante o jantar...

Stanley, me ajude. Eu mesma vou cuidar disso.

Estou ciente do nosso acordo.

Nosso acordo

não inclui putas perturbando meu jantar.

Vou falar com ela

e te contar tudo, como sempre faço.

Você está mesmo no limite esses dias.

-Não, ele disse que... -Uma semana.

É o suficiente. Por favor?

Talvez ela até saia quando melhorar.

Não, ela é um monstro.

Olhe para mim.