How to Talk to Girls at Parties

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reality can suck my dick

reality can suck my dick, darling

Sta davvero uscendo con lui?

Il giubileo d'argento

segna i 25 anni del regno di Sua Maestà.

Ehi, attento!

Ti ucciderò, cazzo!

Non tornare qui,

fottuto idiota di un ladro!

- Vattene! - Fottuti bastardi!

Tutto bene, John?

Tutto bene, ragazzi?

Va bene, vai, vai, vai, vai!

Combattete il sistema, ragazzi!

Per la regina!

Mamma, possiamo parlare un attimo?

Puoi anticiparmi la paghetta della prossima settimana?

- Sarai a casa entro le 12:00? - Si.

Una rivoluzione finanziata interamente dagli spiccioli di mammà.

Dio salvi la regina!

E il regime fascista!

Scendi!

Mi sono scopato tua mamma!

Mi sono divertito con lei anch'io, dopo.

È un'amante generosa.

Oi, rallenta, amico. Rallenta. Dai.

Non posso credere che l'hai fatto È stato uno spasso.

Grazie mille.

Da quando chiedono un cazzo di pound

per un concerto punk a Croydon?

Zitto, Vic, ok? Entriamo gratis.

Di qua.

Le ragazze stanno aspettando, ragazzi.

Non toccarmi i capelli.

Per favore, bacia il mio cuore e tocca la mia mente. Non toccarmi lì.

Non toccare i miei cazzo di capelli.

Fottiti, puttana!

Il punk è davvero la meglio cosa

mai successa ai pezzenti, vero?

Fottiti, Jerry.

Aspetta di vedere Slap. Aspetta di vedere il mio ragazzo!

Oi, togliti di dosso!

Entrate dalla porta principale, puffi!

Ragazzi, questo posto brulica di figa.

Non ti piace quella parola, Enn?

Preferisci "fessurina" o "davanti in basso"?

Vaffanculo.

Dio, le stanno bene quelle bretelle, eh?

Credo che quella con i capelli rosa sia Shirley, della scuola.

Sì, la conosco.

È sempre appiccicata a Boadicea.

Vai e parlarle, allora. Portaci all'after party.

Chi è quel babbeo col dolcevita?

Deve essere un'altra etichetta che gira intorno ai Dyschords.

Sai, Boadicea dovrebbe leggere la nostra fanzine.

Sì, ha ragione. Faremmo il botto.

- Presentaci allora. - Non voglio.

- Parla con Shirley. - No. Non voglio.

Sei andato a scuola con lei.

- Levati dalle palle. - Sei vergine?

- Vaffanculo! - Vai avanti!

La ragazza sta lasciando il nido.

Ero coi Despair,

e ora sono in un'altra band chiamata Lipstick,

formata dai resti dei Despair.

Ehilà!!!!!

Sei Shirley, vero?

Eravamo a scuola insieme.

Il nome è Spinning Jenny.

Carino. Sono Enn.

Abbiamo fatto quello spettacolo insieme? Ti ricordi?

Baa Baa Black Sheep?

Ero un sacco di lana, e tu pure.

E abbiamo fatto quel duetto insieme.

Dai, facci sentire, "Shirley".

Ma stai zitta.

Io me la ricordo quella canzone, però.

Cantiamola.

Dai. Iniza tu.

Siamo sacchi di lana, e io ti amo

E sono felice perché anche tu mi ami

Non farci caso.

Ma ora sono un calzino grigio e tu sei un berretto invernale

Sempre distanti sullo stesso freddo

cappellino

Oi, oi, oi. Razza di lattanti!

Mai avuta la sensazione

che il tuo invito si sia perso per posta?

Chi avrebbe immaginato tutti voi

- in un buco di merda come Croydon! - Vaffanculo!

Nel mondo della meccanica quantistica,

i punk sono ovunque allo stesso tempo.

Basta guardare!

Fatemi dare il ​​benvenuto ai leader

della Party go Punk revolution!

Gli incredibili Dyschords!

Con il tuo vampiro

Perché io sono il tuo piccolo giocattolo sessuale

La tua città è lacerata

Sta cantando ti amo

Ho avuto un'adolescenza programmata

Sotto costrizione

Un'obsolescenza pianificata

Sono così depresso

Dalla culla alla tomba, ci viene detto cosa fare

Sto sanguinando dalla lingua

Ma il mio sangue non è blu

Ho avuto un'adolescenza programmata

Succhiaglielo!

Basta!

- Vattene! - Sparisci!

Virgin Records!

Ho avuto un'adolescenza programmata

Sotto costrizione

Un'obsolescenza pianificata

Sono così depresso

Scendi!

C'è il tuo 33 giri.

Brutto idiota.

Ce l'avevamo!

Ma dovevi per forza mandare tutto a puttane!

Che cosa sei, un suicida?

- Mi sembri mia madre. - Bene!

Bo, io sono la gallina dalle uova d'oro!

Non l'hai cagato l'uovo d'oro, vero?

Ne ho abbastanza, Slap!

- Allora dov'è il dopo festa? - Wadeson Street. E tu...

tu sei escluso!

Non posso sopportare che firmino

con una major, però. Non va bene.

Beh, I Clash hanno firmato per CBS.

Sono morti per me.

Ho scritto un editoriale nel nuovo numero.

Hai messo la mia recensione degli Slits?

In parte.

- Cos'hai tagliato? - La poesia epica del cazzo.

Rimbaud era un simbolista.

Puoi dimenticare le cazzate artistiche martedì prossimo, John.

Stai andando a prenderla?

- Chi? - La mia fidanzata imminente.

Quando hai avuto un appuntamento? Con chi?

- Tracey. - Che cosa? Tracey il Mignottone?

Tracey la Generosa.

"Ora, ragazzi, potete toccarne uno.

"A sinistra i più grosso..."

"…a destra il più bello!"

Quindi stavo pensando, risparmio e la porto in città?

Al Roxy magari? Voglio dire, lei non è una punkettona...

No, è gestito da qualche ricchione mafioso ora.

Non so se ti lascerà scopartela al cesso.

È veramente triste approfittarsene così.

Non come essere il ragazzo alla festa

che finisce in cucina,

a parlare con la mamma di qualcuno.

"Oh che adorabile tonalità di blu i tuoi coglioni."

Sì, sarà l'ombra del rossetto di tua madre, amico.

- Andiamo ragazzi! - Stasera, cambierà tutto,

all' after party!

Sai dove stiamo andando?

- Sì, Wadeon Street. - Che sarebbe...?

Proprio in fondo alla strada, dietro l'angolo.

Mi fido ciecamente, Vic!

"So benissimo dove stiamo andando."

Ugh, di nuovo.

Perché non andiamo a farci un giro

al parchetto, invece?

Oh cristo...!

Enn?

Enn?

Cos'è questa musica?

Che musica?

Ho quasi capito.

Adesso la sento.

Non dubitare mai più di me.

Questa musica è incredibile. È tedesca?

Mi sembra di averla già sentita.

Non hai mai sentito nulla prima di me, amico.

Zitto. Ora si chiava!

Ciao.

Siamo amici di Boadicea.

La manager dei Dyschords.