Dazed and Confused

ÉCOLE SECONDAIRE LEE - LES REBELLES

DERNIÈRE ANNÉE DU SECONDAIRE, 1976

METTEZ VOS LUNETTES PROTECTRICES

Dernier jour d'école Le 28 mai 1976, 13 h 05.

Je vais par là.

- À plus tard. - Qu'est-ce qu'on a décidé ?

- À propos de quoi ? - À propos de ce soir ?

Je vais sûrement passer

la soirée avec les gars.

- Si on se rencontrait à la fête ? - D'accord.

Je voudrais pas que tu m'attendes toute la soirée.

D'accord.

- Super. À plus tard ? - Salut.

Salut.

MANGEZ PLUS D'OPOSSUMS

- Slater, mon gars. - Hé, mon vieux.

Comment ça va ?

Beaucoup mieux, mon vieux.

- À quelle heure est ta fête, mon gars ? - À 21 h 30, mon vieux.

21 h 30.

D'accord, j'y serai, mon gars.

À plus tard, mon lascar.

Attends !

Je viens de ton côté cet après-midi pour un petit travail,

si tu vois de quoi je parle.

C'est de ça que tu parles.

C'est de ça que je parle.

Bon sang, je suis dopé au max.

Je marche dans le couloir tout seul. Fumant un "J" avec 50 lutins.

- À plus tard. - Woodward. Bernstein.

Tu dois être Gorge profonde.

C'est de l'herbe ou du liquide ?

De l'herbe, hein ?

On va jouer au poker, ce soir ?

- Compte pas sur moi. - D'accord.

J'irai sûrement à la fête de Pickford.

On devrait y aller.

Goodwin part en voyage avec les diplômés. On jouera une autre fois.

Aller à une fête ?

- Mike. Cynthia. - Allez.

T'inquiète pas.

Je me sens pas à l'aise à ces trucs-là.

- Viens nous chercher à 20 h. - D'accord.

- Tout ira bien. - Je suppose qu'on va à la fête.

- D'accord. - Bien.

Mike. Je dois te raconter un rêve que j'ai fait.

- Ah, ouais ? - Mais...

- Tu dois me promettre de rien dire. - Bien sûr.

- Dis : "Je promets". - Mon Dieu.

Je promets de le dire à personne.

D'accord, merci.

D'accord, je suis là, en train de décoller

avec cette poupée super bien roulée.

Mais...

- Quoi ? Quoi ? - Je peux pas le dire.

Tu peux pas m'exciter comme ça sans livrer la marchandise.

Une poupée super bien roulée. C'est pas mal, pour un début.

Mais avec la tête d'Abraham Lincoln.

Je veux dire, le chapeau et la barbe.

Bon. Vaut mieux pas trop approfondir, pas vrai ?

Vaut mieux pas.

Je dois aller chercher des trucs chez M. Birchfield.

- Je te verrai dans quelques minutes. - D'accord. Désolé.

Le radio transistor de Gilligan. Ça, c'en était une bonne.

Et celle du surfeur séduisant qui attrape une grosse vague ?

- Tu t'en rappelles de celle-là ? - Ouais !

Les Maringouins.

- Voyons. - Un groupe rock.

Formé par Ginger, Mary Ann...

Je dois attendre Mlle Wilk, alors,

va chercher Benny et reviens voir où j'en suis.

D'accord.

- Quoi ? - L'entraîneur m'a donné ça pour toi.

ÉCOLE SECONDAIRE LEE DIVISION DES SPORTS

- Ils le feront vraiment. - Ouais.

Il veut le récupérer à la fin de la journée. Tu peux croire ça ?

- Tout le monde signe ? - Pour se débarrasser de lui.

L'entraîneur est juste un putain de con.

Signe et n'y pense plus. Laisse faire.

Tu vas pas en faire une histoire ?

Y a de l'air, ici, mon vieux. Ça va pas.

Tu vois ça ? Faut que ce soit serré.

Mets de la gomme autour...

Slate.

Benny.

Je crois pas ces conneries sur le solo de Bonham à la batterie.

Une heure à la batterie ?

Drogué à l'acide, c'est pas possible.

On va aux toilettes.

Tu peux le dire à Mlle Wilk ?

D'accord. C'est vraiment incroyable.

"J'accepte volontairement de ne pas me livrer à l'alcool,

"aux drogues, ou à toute autre activité illégale

"qui puisse nuire à des années de dur labeur

"que notre équipe a dévouées en vue du championnat de 1976."

Quelle connerie.

- Les gars signent cette merde ? - Apparemment.

Ils veulent aussi vous faire faire des examens d'urine ?

Les problèmes de la drogue et de l'alcool sont si graves

qu'il faut recourir au néomaccarthysme ?

Ils ont peur que certains d'entre nous s'amusent un peu trop.

- Des vieux supprimant des trucs de jeunes. - Néomaccarthysme. Ça me plaît.

C'est bon, Tony.

Vous faisiez la liste

de tous les épisodes de L'Île de Gilligan sans un gramme d'ironie.

Qu'est-ce que tu racontes ?

- Vous y pensiez même pas. - À L'Île de Gilligan ?

C'est ce qu'on appelle un fantasme pornographique masculin.

- Mon Dieu... - Réfléchis !

Le gars est seul sur une île déserte avec deux femmes disponibles :

L'une, du genre bombe sexuelle,

l'autre, du genre fille sportive toute simple avec de belles fesses.

Alors, les gars ont tout. La vierge et la putain.

Les femmes n'ont rien. On récolte un idiot,

un gars d'âge mûr, obèse, un du genre débile scientifique. Je veux dire...

Le professeur est sexy.

Pink ! Viens, mon vieux.

On va faire un chambard du diable. Regarde ça !

On va faire un malheur !

Les gars. Attendez.

- Quoi ? - J'ai une faveur à te demander.

Qu'est-ce que tu veux ?

Soyez gentils avec mon frère, cet été.

- Vous tous. - Mitch Kramer ?

Oui, Mitch Kramer.

Je vais lui en faire manger une qu'il n'est pas près d'oublier !

Ne l'embêtez pas plus que les autres.

- Il est encore petit. - T'as notre parole, sœurette.

- Tout ira bien pour le frérot. - Merci. À plus tard, les gars.

Benny ! Ils sont trop, ces gars.

T'adores ça.

Ce sont des conneries, pas vrai ?

Un max de conneries. Il est foutu. Vraiment foutu !

Passager !

Regardez ça.

Ça fait trois ans que j'attends ça.

Ces gars du primaire sont foutus d'avance. Juré.

On va les tabasser !

Ouais.

D'accord, les nouveaux de première année, écoutez-moi bien !

C'est votre jour de chance.

D'habitude, vous passez votre 1er été

de secondaire à vous faire botter le cul et à courir aux abris.

Mais cette année, parce qu'on a pitié de vous,

on va y aller mollo avec vous et nous faire gagner du temps à tous.

Alors, si vous nous retrouvez ici

aujourd'hui, après l'école, on vous donnera une seule raclée chacun.

Mais si vous détalez comme des poltrons,

la chasse sera ouverte tout l'été, les gars.

Ah, ouais, Mitch Kramer ?

Mitchie ? Mitchie, Mitchie, Mitchie !

On te cherche, mon petit vieux.

T'auras le cul tout bleu avant la fin de la journée.

Passez un bon après-midi.

Tu ferais mieux de quitter la ville.

Va passer l'été avec tes grands-parents.

Hé, vieux.

Tu dois venir à notre partie, ce soir.

Je dois lancer. Je suis obligé.

Qu'est-ce qu'on doit inscrire sur ta tombe ?

- Si on mettait "Pédale" ? - Ouais, c'est ça, imbécile.

Pourquoi moi et pas les autres ?

- C'est aussi les autres. Crois-moi. - Je sais, mon vieux.

- Allez, monte, mon gars. - Allons-y, mon vieux.

Merde.

Hé, entraîneur.

Dites-moi.

Prêts à jouer au football cet automne, les mauviettes ?

Oui.

Je sais pas, monsieur. J'ai eu de si bonnes notes en cours d'anglais

que j'ai envie de devenir écrivain. Qu'est-ce que vous en pensez ?

Tu saurais pas écrire ton nom s'il n'était pas indiqué sur ton casier.

Sérieusement, les gars. Faudra pas vous ramollir, cet été.

Se la couler douce près de la piscine à chasser les poulettes.

En position !

Bon sang !

Ma grand-mère est plus rapide que vous, bande de mauviettes.

Bien sûr, elle fait 1 m 90, pèse 120 kilos

et court son 40 mètres en 4,5 secondes.

Qu'est-ce que tu as, Floyd ?

Les quarts-arrières n'ont pas besoin d'écouter leur entraîneur ?

Tu lui as donné la feuille à signer ?

- Hein ? - La feuille. Tu lui as donné ?

Oui, elle est là.

Si tu pouvais nous la rendre avant la fin de la journée, ça serait super.

- Veillez à ce qu'il le fasse. - D'accord, entraîneur.

- Randy Floyd. - Merde.

Avant l'automne, va falloir ajuster ton attitude, jeune homme.

Faudra déterminer tes priorités.

Faire gaffe à ne plus traîner avec l'autre bande.

Ne crois pas que j'aie rien remarqué.

Je veux cette feuille sur mon bureau

avant que tu partes aujourd'hui, c'est compris ?

Ajuster mon attitude. Tu sais ce que ça veut dire ?

- Mes priorités. - Traîner avec cette sale bande !

Des mauvaises graines. Surveille-toi.

J'en ai rien à foutre des priorités d'attitude à ajuster de l'entraîneur

et de n'importe qui d'autre.

- Ouais, c'est bien. - Ouais.

- Tu sais qu'O'Bannion a coulé ? - Quel imbécile !