The Inquisitor (Garde à vue)

Ótimo.

Com certeza sem vontade.

Véspera de Ano Novo, 21 horas.

- Olá. - Do que se trata?

- Roubaram meu carro. - O senhor é o terceiro.

- E o senhor certamente não será o último. - Não me importa.

Se eu dissesse isso, não chegaríamos a lugar nenhum. O senhor é?

Jean-Marie Jabelain.

Boa noite, notário.

Desculpe o atraso, mas o trânsito estava completamente parado.

- Está melhor agora? - Não.

- Onde está o meu colega? - A buscar café.

Pedi para ele me trazer um também, mas não sei se ouviu...

Ele é como o senhor. Só ouve o que quer.

Eu ouço tudo o que diz e além disso escrevo tudo.

Espero que tudo seja arrumado em breve.

O que isso deveria significar?

- Subiu em cima da mesa? - Não, o seu colega devia...

Não, mas... Que tipo o seu inspetor-chefe.

Parece que ele usa uma peruca. É verdade?

Pareço amargo, mas não recebi nenhum convite.

- Provavelmente perdido no correio. - Lamenta isso?

É agradável: Beijos sob o visco, contar piadas,

as senhoras mostram as suas joias e

apresentam o seu amante aos seus maridos...

- É casado, inspetor? - Fui casado três vezes.

Parece que sou bastante chato. Sente-se.

Não entendo por que agora, mas ainda há coisas pouco claras.

Principalmente essa história do cão. Madame Martinaud não o espera?

Não, minha esposa não me espera.

Boa noite, Belmont.

- Também queres? - E o café do Sr. Martinaud?

- É este. - Então é o seu café.

Deixa, já estou bastante tenso. Mas obrigado na mesma.

Estávamos a falar do cão.

- Qual cão? - Isto pode ficar interessante.

Sinceramente essa história... Espere, vou ler primeiro.

Vamos ver.

Na noite do terceiro dia, o senhor caminhava

com o cão dos seus vizinhos, os Brunet.

- Está correto? - Exato.

- Gosto de cães. - Então porque não tem um?

- Porque a minha mulher gosta de gatos. - Tem um gato?

Não, isso faz sujidade. A minha mulher quer um gato que não suje.

- Um gato é menos sujo que um cão. - Os canários são os mais sujos.

Ela também não os queria, mas insisti. Às vezes consigo.

Sim, sim. Os canários, o cão dos vizinhos.

- Como se chamava? - Brunet.

- O cão. - Tango.

Ah sim. Tango, setter irlandês. Estes cães têm um bom olfato, não é?

- São cães de caça. - De facto, e ainda muito bons.

Se os levares à caça, mas o Tango é mais para o convívio.

- Tango escreve-se como a dança? - Como é que o querias escrever então?

Como um paso doble?

Em todas as suas declarações diz: Quando descobri o corpo...

- Nunca menciona o cão. - O que quer dizer com isso?

Normalmente o cão teria encontrado o corpo.

Oh não, espere. E ainda por cima tinha analisado bem o processo.

- Quando estava no trânsito. - Tem razão.

Segundo o Sr. Brunet, o senhor passeia o Tango muitas vezes, mas nessa noite não.

- Não na noite do terceiro. - O Brunet está a dizer disparates.

Eu até podia acompanhar, mas a senhora Faure no número 12

também diz certamente disparates, e Marcel Esperu no número 19 também.

Então é o único que não diz disparates?

- Em que devo acreditar? - Deve acreditar neles.

Não tenho nada contra si, sabe. Não guardo qualquer rancor.

Se tivesse de ter sentimentos por todos os que passam por aqui...

Mas uma certa obstinação, sim.

Em nove dias, duas raparigas foram violadas e assassinadas.

Quero saber por quem.

Seja o senhor ou outra pessoa, não me importa.

- Não é verdade. - É sim.

Se uma menina negra é violada, é uma coisa normal.

Mas se um notário como eu o fez

é uma oportunidade para um agente. Significa atenção dos jornais

e talvez até da televisão, não é?

- Admita lá. - Estamos a inverter os papéis?

Talvez seja movido pela ambição

mas por que razão os seus vizinhos testemunhariam contra si?

Porque sou rico e tenho uma bela casa e uma bela esposa.

Ou porque pensam que não o mereço.

Não sou particularmente inteligente ou bonito.

Os medíocres aceitam o sucesso dos excecionais.

Aplaudem os talentosos e os campeões

mas não suportam o sucesso de outro mediano.

- Certamente recebeu cartas anónimas. - Não mais do que o habitual.

Bem, não muito mais. Os franceses gostam de escrever à polícia.

Escrevem sobre fraude fiscal, ampliações ilegais e assim por diante.

E naturalmente também sobre as duas violações.

Alguns afirmam até que a sua esposa o incitou a isso

e outros que ela era apenas uma espectadora.

Mas em nenhuma carta se diz que o senhor é tão medíocre.

Apenas que é excêntrico.

Em todo o caso, duas testemunhas oculares confirmaram que estava sem cão.

- Não, não. - Porquê não?

Posso um momento?

Dizem apenas que o cão não lhes tinha chamado a atenção.

Está sublinhado.

Vem um instante.

Que confusão é esta?

Ele tem razão Dizem que o cão não tinha sido notado por eles.

- Não é a mesma coisa? - Não, não é a mesma coisa.

Isso pode significar que ele não estava ou que estava, certo?

O que isso muda?

Se o cão estivesse consigo, teria encontrado o corpo.

- Mais uma vez, o que isso muda? - Sim?

- O cão não nos ligou, pois não? - Eu não lho sussurrei.

Quando o seu colega me foi buscar, falava de um desvio pela esquadra.

Estou aqui há uma hora. Ninguém se pergunta se tenho outra coisa para fazer.

Eu sim.

Receio que demore mais do que pensávamos.

Se quiser ligar para casa, esteja à vontade.

Primeiro marcar o zero.

Vens, Belmont?

Aqui, Mercier.

O que é isto suposto significar? Bela jogada, hein.

« Vem cá um instante. » Queres me retratar como um chorão?

Tens troco?

O que queres com essa história do cão? Não faz sentido.

Um notário que passa a passagem de ano na polícia também não.

- Ele é culpado na tua opinião ou não? - Se ler o processo, sim.

Mas quando está à minha frente, duvido.

Desculpem, senhores. Podem voltar. Em casa não se atende.

Vinte e duas e cinco.

Obrigado, tenho o meu próprio veneno.

Se tiver sede: Há uma máquina no corredor.

O inspetor Belmont tem troco.

Conhecia Geneviève Le Bailly superficialmente ou muito bem?

Um homem da minha idade não pode conhecer bem uma menina de oito anos.

Segundo as pessoas da vizinhança, era uma criança alegre e espontânea.

Risonha, sim. Tudo menos fechada.

Aquela que iria com qualquer um.

Sim, ela iria com qualquer um, mas de preferência com um notário.

- Não digo isso. - Não, não o diz.

- O que escrevo? - Tudo menos fechada.

Você anota tudo. As suas perguntas são tão baixas que se envergonha.

A partir de agora tudo será posto por escrito. Talvez mude de tom.

Bem. Idade, profissão, situação familiar...

- Raios. - Nome, apelido, profissão...

- Já me perguntaram isso 20 vezes. - Agora eu pergunto.

Quer que tudo seja escrito. Chama-se Martinaud?

- Jérôme... - Jérôme, Charles, Emile.

Notário. Boulevard de Lattre. Jobourg, Manche.

- É casado? Sem filhos? - Sim, sem filhos.

- Porque fazem confusão? - Não tenho filhos

- porque a minha mulher não pode tê-los. - Ou não quer?

- Quando se descobriu que não era possível... - E a adoção?

- O cão também é dos vizinhos. - Que pessoa tão delicada e sensível.

E isto então, raios? Isto demonstra delicadeza?

A polícia encontrou a pequena Geneviève Le Bailly assim. De bruços.

Estava de bruços e o senhor a tinha reconhecido.

Sim, pelas roupas e pelo cabelo. Já não me lembro.

Uma pergunta de agente. Como se não se reconhecesse alguém por trás.

- Ora, ora. - Oh sim.

Pelo fato de treino vi que era quarta-feira.

Às quartas-feiras vai ao estádio. Espere um momento.

Quarta-feira 3. Brunet tem razão O cão não o poderia ter visto.

Ele já estava lá fora a brincar. Eu o chamei. Foi assim.

- E ele seguiu-o? - Sim, claro.

- Não é um cão estúpido. - Eu também acredito.

Diga com franqueza, Martinaud,

Sabe porquê está aqui?

Já o imaginava.

Está aqui porque é suspeito. De testemunha tornou-se suspeito.

Isso aconteceu gradualmente. Em algum ponto cometeu um deslize.

- Certamente não lhe passou despercebido. - Não muito.

Mas não percebo o deslize.

Duas meninas foram assassinadas. Duas crianças.

A primeira a 25 de novembro na praia de St Clément.

A segunda a 3 de dezembro no parque de Jobourg, perto de sua casa.

Infelizmente estava por perto quando ocorreu o primeiro homicídio.

E no segundo também estava no local, pois encontra o corpo.

E avisa a polícia.

Temos poucas paredes para escrever os nomes dos assassinos.

Que encontraram as suas vítimas mortas.

O que é lógico porque estavam a par.

Tem uma interpretação muito pessoal do dever civico.

- Já não me lembro quem disse... - Você esquece muito, não é?

Já não estamos seguros quando entramos numa esquadra.

Por pessoas como você dá arrepios quando se chama a polícia.

- Esquecemos por um momento essas chamadas... - Mas por quê?

- O agente reconheceu a minha voz. - É verdade.

Se alguém testemunha por mim, isso é ignorado.

O inspetor disse «um momento».

Ótimo.

E agora? De que vamos falar? De cães, pássaros...

O primeiro homicídio. As dunas de St Clément.

Não foi há muito tempo. Na manhã de terça-feira, 25 de novembro.

Na praia, do lado sul.

O corpo de uma criança é encontrado: Pauline Valera, oito anos.

Violada, morta por estrangulamento.

Aconteceu no bunker. Ela fugiu e o assassino a apanhou.

No mesmo dia o seu carro é encontrado no porto.

A menos de um quilómetro das dunas. Ele esteve lá toda a noite.

A polícia tinha anotado o número às sete e quinze ou vinte.

Os relógios do agente Berger e do brigadista Quéret não estão sincronizados.

- Espero que não se importe. - Não digo nada.

A menina é encontrada meia hora depois.

Tinham sincronizado os relógios?

O que me impede de enfiar essa máquina na boca dele?