A French Village (Un village français)

- 150.000 franchi. - Inizia una nuova vita.

10 gennaio 1941 Viva la Lotteria Nazionale.

Più efficiente della rivoluzione con lo stesso nome.

Se gli agenti vincono già la lotteria, dove si arriverà?

- Natacha è libera? - Non capisco cosa abbiano con Natacha.

Sì.

- E tu, chi scegli? - Eh, prendo

un altro cognac, per favore.

Bevi troppo, Henri. Finirà male.

- Ah sì. Viva la festa nazionale. - Il piacere è la cosa più importante.

- Avete una Natacha qui? - Sì.

Si chiama Odile, ma non fa impressione.

Dimmi, avete davvero vinto 150.000 franchi?

Sì! In realtà 75.000 ciascuno.

- È per pensare alla pensione. - Sta scherzando.

Bah, aspettate...

Fare il poliziotto è già un lavoro da cani, ancora di più per un pastore tedesco.

Aiuto! Signora Berthe!

Signora Berthe, venga subito. Il signor Alfred non si muove più.

Alfred, Alfred, Alfred!

Chiamate un medico per constatare il decesso. Sbrigatevi.

Merda, merda, merda, merda...

- È caduto all’improvviso? - Di colpo.

Lo conosceva bene?

Sì.

Sì, lo conoscevo.

Quarant’anni fa rubavamo latte insieme.

E oggi avevamo vinto alla lotteria.

Lotteria Nazionale.

- Il dottor Moret arriva tra dieci minuti. - Dov’è il suo portafoglio?

Dov’è?

- Io... non lo so. - Dove l’hai lasciato, eh, puttana?

- Non ho preso il suo portafoglio. - C’era qualcun altro qui?

- No. - Allora l’hai preso tu.

- Non sono stato io. Lo giuro. - Ti porto in commissariato.

Silenzio!

Silenzio. E tu, cambiati. Sbrigati.

Stagione 2 - Episodio 1 LA LOTTERIA.

- Dove si trovava quando è successo? - Da Berthe.

Da Berthe?

Sì, certo. Voleva festeggiare la lotteria, quindi...

Senti, Henri, non mi interessa che tu vada da Berthe.

La ragazza in cella è una delle sue ragazze.

Ha sicuramente rubato il suo portafoglio e il biglietto della lotteria.

- Aveva famiglia? - Sì.

- Una moglie, due figli, a Digione. - Oh no!

Devo informarli.

Devo trovare un modo per spiegare cosa è successo.

Inizio con la vacanza o i crediti?

Non importa.

- Ciao Judith. - Ciao.

Ho perquisito la stanza della ragazza...

Nessun portafoglio. Niente.

Tranne questo. Trovato nel suo cestino.

Ah, è la calligrafia di Alfred.

Dolce seduttrice, sublime tempesta... Sconosciuta, radiosa, inutile Natacha...

Unica, irreale, tragica... Che cos’è questa sciocchezza?

Era nella spazzatura della prostituta?

Per lui era chiaramente più di una prostituta.

No. Non può essere. Conoscevo bene Alfred. No.

Non conosci mai le persone come credi.

Perché non posso venire con te?

Perché i bambini non possono visitare la prigione.

- Neanche se loro padre è lì? - Neanche se loro padre è lì.

Anche così non è giusto.

La gente si chiederà perché non vai a messa.

Mi chiederanno dov’è sei.

Non posso dire che vai a trovare tuo fratello in prigione.

E allora? Sanno che mio fratello è in prigione.

Sì. Ma di solito lo dimenticano.

Quando arrivano i biglietti di febbraio, portali direttamente al municipio,

senza errori.

Non può aspettare che tu torni? Perché Te Quiero...

No, devi farlo. L’ho promesso.

Scusa, ieri sono stato tutto il giorno con rappresentanti

di persone mal alloggiate. La loro situazione è insostenibile.

Ho promesso di dare loro i biglietti rimanenti.

Smettila di prendermi in giro, ok?

- Mi fai male. - Ascolta bene, Odile,

Nessuna prostituta mi dà fastidio, soprattutto una che ruba al mio migliore amico. Chiaro?

Allora, che rapporto avevi con Alfred Camélion?

- Lo abbiamo già fatto cinque volte. - Allora lo faremo altre dieci, d’accordo?

Io aprivo le gambe, lui faceva il resto. Le va bene?

No. Un cliente non scrive poesie a una prostituta.

E soprattutto non Alfred.

Eri la sua amante, vero? Da quando?

Lo conoscevo appena. I clienti che scrivono sciocchezze non sono un mio problema.

Ah, ok. Hai letto la poesia?

- No. - No?

- Come fai a sapere che era sciocchezza? - Perché l’ho visto e l’ho buttato.

Quando l’hai ricevuto?

- Eh? - Chi l’ha portato?

Non te l’ha dato lui stesso. Non lo avresti stropicciato davanti a lui. Allora?

Era un ciclista.

Un ciclista me l’ha portato ieri pomeriggio.

Vuoi davvero farmi credere che un cliente normale che conosci appena

ti fa consegnare poesie da un ciclista?

Va bene.

Perché hai preso il portafoglio?

- Non l’ho preso. - Dove l’hai messo?

La avverto: Sono il favorito di von Ritter.

Se scopre quello che hai fatto, si arrabbierà.

- Ascolta bene, Odile. - Natacha.

Non mi importa di von Ritter. Nemmeno dei tedeschi. Non mi importa di niente.

C’è solo una cosa che mi interessa: Dov’è la cartella?

Dove l’hai lasciato?

Dove l’hai nascosto?

Ce l’ho

sotto una tegola sul tetto.

Perché hai preso la cartella e non i soldi?

Perché...

Alfred e io, anche noi... noi...

Nella cartella c’erano informazioni che i tedeschi non dovevano ottenere.

Signor sindaco.

- Buongiorno. - Buongiorno.

Non può ancora chiamarmi Daniel, vero?

No, è vero.

- Tutto bene, ragazzo? - No.

Allora va bene. Buona domenica.

Dagli il mio disegno.

Promesso.

A stasera.

Coraggio.

È sicuro di non voler mangiare nulla? Con questo tempo sarebbe prudente.

Perché no. Sicuramente gliel’hanno detto.

- Le verso un caffè. - Grazie.

Un panino?

No. Solo caffè va bene.

Mi porti al mercato dei giocattoli, come promesso?

No. Non posso. Sono occupato con Te Quiero. Maria è da sua madre.

Dov’è quel mercatino?

Accanto all’ufficio postale. È organizzato dal comitato nazionale di aiuto.

Lucienne?

- Penso di averla spaventata. - No. Mi ha solo sorpreso.

Strano. Riempi gli inchiostri la domenica. Non ci sono bambini la domenica.

Li riempio sempre la sera prima per dormire più a lungo al mattino.

La aiuterò.

No, no. Va bene. Grazie.

Lo farò più tardi.

Ah, è lei che suona il violino?

L’ho sentito più volte e mi chiedevo chi fosse.

- Posso vederlo? - Sì, certo.

Attento. È fragile.

C’è un problema con il ponticello, vero?

Sì. Devo portarlo dal liutaio più tardi.

- C’è un liutaio a Villeneuve? - No, a Morsang, oltre il confine.

Dato che il confine è quasi chiuso da dicembre,

ho un appuntamento con lui sul ponte.

Devo passargli il mio violino oltre la recinzione.

Oggi è il mio primo giorno di licenza dall’inizio della guerra... già un anno.

- Torni a Düsseldorf? - No. Ho solo 24 ore, troppo poco.

Infatti.

Sono contento che tu sia potuto venire.

Ah, è normale, vivo con voi.

Ma dimmi, da dove vengono quei giocattoli del mercatino?

Beh, non lo so.

Guarda, c’è scritto Roland.

Ah sì, non l’avevo visto.

Quel papero è di Roland, secondo te?

No, l’abbiamo pagato. È tuo.

Te lo spiego. Durante la guerra

i genitori e i bambini a volte dovevano partire

trasferirsi e lasciare le loro cose. Capisci?

Ma un giorno verranno a riprenderle, no?

Non necessariamente. Alcuni sono andati via e non tornano.

Sarebbe un peccato non usarli.

Ma non sappiamo se non torneranno.

No, dobbiamo supporre di sì. E i soldi di oggi per il tuo papero

sono per bambini senza casa, che stanno male.

- Sei sicuro? - Sì, sicuro.

Il mercatino è del comitato di aiuto, i soldi sono per bambini affamati e senza casa.

Capisci?

Perché ti fermi?

Perché mi si è slacciato il laccio.

- Vedi quella signora con il berretto? - Sì, la vedo.

- Beh, non la conosco! - Non la conosci?

No. Non la conosco affatto.

Affatto.

Ben fatto, ragazzo.

- Come stai? - Perché sei venuto?

Se fosse al contrario, non so se sarei venuto.

- Ho due documenti per te. - Avrei preferito sigarette.

- Non è permesso. - Solo una sigaretta!

Niente politica, o ti sequestro il pacchetto.

- Scusa. - Parlavi di documenti?

L’ha fatto ieri. Apposta, voglio dire.

Sapeva che sarei venuto.

Disegna spesso prigioni.

- E come sta? - Parla molto di sua madre.

E di te, naturalmente.

Spesso chiede: Quando esce papà?

E cosa gli rispondi?

Ho cenato ieri con il sottoprefetto Servier

ci sarebbe un modo per liberarti in fretta.

Dato che sei bloccato amministrativamente e...

Servier mi è favorevole

devi rinunciare per iscritto a tutta la politica.

E tua moglie?

- E il bambino? Tutto bene? - Sì, tutto bene.

- Non lo apri? - Come puoi pensare che lo firmerei!